Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 302

302: Trama (3) 302: Trama (3) —Así es como se prepara el escenario —susurró Damien, arrastrando sus dedos por el agua que se enfriaba una última vez—.

Les das un destino, un propósito, un trono al que aspirar.

Y ahora, me has dado la capacidad de arruinarlo simplemente existiendo.

Su sonrisa burlona regresó, lenta y cruel.

Se puso de pie.

El agua se deslizó por su cuerpo en cascadas, desprendiendo un ligero vapor contra el aire frío de la habitación.

Su forma había cambiado—esculpida más ajustada, más estilizada, perfeccionada desde dentro.

El baño no solo lo había hecho más fuerte en poder—había redefinido su estructura.

Se vio a sí mismo en el espejo de cuerpo entero al otro lado de la habitación.

Parecía un arma.

Ya no un muchacho envuelto en orgullo y privilegio.

Algo diferente ahora.

Algo que no encajaba.

«Bueno», pensó con un movimiento de muñeca, dejando que una toalla se enredara perezosamente alrededor de su cintura, «muy apropiado para mí, sin duda».

Se dio la vuelta, caminando lentamente hacia la alta ventana que enmarcaba el horizonte nocturno de la ciudad.

El atardecer derramaba oro sobre las torres distantes, bañando el horizonte en fuego y sombra.

¿Y Damien?

Lo miraba como un hombre que ya estaba más allá de todo eso.

—El destino que estás organizando…

—dijo en voz alta, con voz firme, tranquila—.

Voy a destruirlo por completo.

¿Por qué?

Porque no había ningún ideal superior que perseguir.

Ninguna furia justiciera.

Ninguna historia trágica.

Ninguna justificación divina.

Solo esto
«Porque sería jodidamente divertido, ¿no?», pensó.

La mirada de Damien se detuvo en la ciudad extendida bajo él, el horizonte tallado en fuego, las torres proyectando largas sombras sangrantes mientras el sol se hundía tras ellas como un dios moribundo.

Permaneció allí en silencio, con el vapor curvándose desde su piel, su respiración lenta, pesada.

«Así que hay alguien ahí fuera», pensó, las palabras secas y amargas, «organizando los hilos.

Manipulando resultados.

Disponiendo su bonita cadena de causa y efecto como una maldita obra de teatro».

Hizo que su mandíbula se tensara.

No era solo que existieran.

Era la implicación.

Que él—Damien Elford—seguía siendo parte de un sistema.

Seguía estando al alcance de alguien.

Seguía caminando por un sendero que pensaban haber pavimentado para él.

Como si cada pensamiento en su cabeza, cada emoción en su pecho, cada decisión que tomaba fuera solo otro engranaje en la maquinaria de alguien más.

Y eso le quemaba.

Porque le recordaba.

A aquel.

El [Justo].

Ese bastardo que se aferraba al destino como a un salvavidas.

Que justificaba su pereza con profecías, con “voluntad superior”, con la creencia de que el universo lo estaba bloqueando.

Que hablaba de equilibrio, sacrificio, destino—como si fueran algún tipo de cadena que lo retenía.

Los dedos de Damien se curvaron en un puño, con los nudillos blanqueándose.

La mirada de Damien permanecía fija en el horizonte, la mandíbula tensa, los dedos aún curvados.

«Ese maldito perezoso…»
No dijo el nombre en voz alta.

No lo necesitaba.

La imagen era lo suficientemente vívida.

Ese idiota con una sonrisa justa y convicciones diluidas, sentado sobre ruinas rotas hablando del destino como si fuera algún muro divino que nadie podía escalar.

—A veces —había dicho, con voz temblorosa de falsa claridad—, a veces no puedes simplemente cambiar el destino.

Damien resopló, con ojos duros.

—Una mierda.

Su voz cortó afiladamente a través del vapor.

Ese bastardo no lo intentaba.

Se doblegaba.

Se rendía en el momento en que el mundo ofrecía resistencia.

No estaba luchando contra el destino—lo estaba abrazando.

Justificando su pereza.

Cubriendo su miedo con el perfume de la inevitabilidad.

Apestaba.

Y ahora, todo este lío—el baño, la Autoridad, el pequeño guion silencioso que se entretejía a través de los rituales de los nobles—apestaba a esa misma sumisión.

Como alguna voz detrás de la cortina susurrando: no es tu culpa.

Nunca estuviste destinado a ganar.

¿Y Damien?

Lo rechazaba.

Permaneció allí, en silencio un momento más.

Entonces sus pensamientos cambiaron.

Hacia la Cuna.

Hacia el rostro de Dominic cuando lo había dicho.

El silencio.

La duda.

El peso tras las palabras.

Cinco siglos.

Cero supervivientes.

Pero ¿y si…?

¿Y si eso no fuera un hecho?

¿Y si fuera un efecto secundario?

¿Y si la razón por la que nadie sobrevivía a la Cuna era porque su destino ya había sido escrito para fracasar?

¿Porque la Autoridad ya había tallado el miedo en sus huesos?

«Sistema —preguntó Damien en voz baja—.

¿Si hubiera sido afectado…

habría muerto en la Cuna?»
Una pausa.

[Evaluación: Alta probabilidad.]
[Explicación: La Cuna de los Primordiales implica presión existencial de nivel profundo.

El estado anterior del Anfitrión—si hubiera sido influenciado por la Autoridad externa—habría resultado en la desestabilización del núcleo.]
[Nota del Sistema: Los detalles de la Cuna están restringidos.

Análisis completo no disponible.]
Los labios de Damien se entreabrieron ligeramente.

Luego se curvaron.

Así que era eso.

Si hubiera dejado que la Autoridad se asentara, no solo habría sido moldeado.

Habría sido pre-roto.

Miró hacia fuera nuevamente, esta vez no a la ciudad
Sino al cielo más allá.

Más allá incluso de las nubes, donde solo algo como la Cuna podría esperar.

Y sonrió.

«Así que es a eso a lo que le temes», pensó.

Aquellos de la Cuna…

Si eso era lo que temían
Entonces todo tenía sentido.

Porque la Cuna no era solo un terreno de despertar.

Era una forja.

¿Y aquellos que sobrevivían?

No solo despertaban.

Ascendían.

Los ojos de Damien se dirigieron hacia arriba nuevamente, hacia el cielo que ningún ritual noble podía alcanzar.

«Así que estás tratando de controlar a los Ascendidos…»
La realización se asentó como la gravedad en su pecho.

Densa.

Inmutable.

Y de repente, el método tenía perfecto sentido.

No se trataba de manipular a los débiles.

Se trataba de incapacitar a los fuertes.

Una cadena, escondida en el lujo.

En el legado.

En ritos cuidadosamente preparados y seguridad esterilizada.

La trampa más brillante de todas.

Porque no era solo tradición.

Era confianza.

—Tratando de controlar a los Ascendidos…

Dejó que el pensamiento flotara.

—Este es sin duda un buen método.

Cualquier respuesta más profunda tendría que esperar.

Las líneas eran demasiado borrosas, el sistema demasiado silencioso, los hechos demasiado velados.

¿Pero esto?

Esto era suficiente por ahora.

Damien se apartó de la ventana, el vapor comenzaba a disiparse, su toalla suelta alrededor de sus caderas.

Su respiración estable.

Su mente afilada.

—Veremos todo más adelante.

*****
El cielo ardía azul sobre ellos, despejado y elevado, una cúpula brillante extendida a través de los cielos.

El viento azotaba en corrientes superpuestas, agitando capas y picando los ojos.

Abajo, la tierra era un borrón de retazos—crestas verdes, ríos plateados, el ocasional destello de la aguja de una torre de vigilancia.

Pero nada de eso importaba aquí.

No donde estaban.

No sobre el lomo de una bestia tan inmensa que sus alas proyectaban sombras sobre las nubes.

Docenas volaban con él—montados sobre sus propios leviatanes celestiales.

Una escolta.

Una peregrinación.

Una flota de Despertados dirigiéndose hacia un lugar del que solo se hablaba en relatos sin aliento.

Y a la cabeza de todos, un hombre estaba de pie.

No sentado.

De pie.

Botas plantadas sobre la cresta escamosa del cuello de su montura, brazos sueltos a los costados, capa ondeando detrás de él como un estandarte atrapado en un vendaval.

Su cabello se agitaba salvajemente, y durante un largo momento, no habló.

No se movió.

Solo
—Oh…

Un suspiro.

No de asombro.

No de miedo.

Solo…

reconocimiento.

Entonces sus ojos se abrieron.

Y el cielo cambió.

No en realidad, sino en reflejo.

Los tonos cambiaron dentro de su mirada—ondulando como aceite sobre agua, imposiblemente profundos.

Colores que no debían ser vistos brillaron y sangraron a través de sus iris.

El viento pareció detenerse, por solo un latido.

—Anciano Supremo.

¿Ha ocurrido algo?

—preguntó una voz detrás de él—preocupada, pero cautelosa.

El hombre levantó una mano y la agitó en el aire, calmado y practicado.

—Nada —dijo—.

Procedamos.

Pero sus ojos contaban una historia diferente.

En ellos—solo por un momento—había cálculo.

Tensión.

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