Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 312

312: Cazado y cambio 312: Cazado y cambio El tiempo sangraba.

Como todo lo demás en este lugar, dejó de tener sentido.

Minutos.

Horas.

¿Días?

No lo sabía.

Solo se movía.

Un pie tras otro.

Paso.

Arrastrar.

Empujar.

Sangrar.

Su boca estaba seca.

No, más allá de seca.

Agrietada.

Su lengua se sentía como si perteneciera a otra persona —una cosa muerta dejada para pudrirse en un cráneo cálido.

Intentó tragar y solo saboreó hierro.

La sed arañaba su garganta como papel de lija empapado en fuego.

Y el hambre
Dioses.

No era una punzada.

Era una necesidad.

Cruda.

Primaria.

Su estómago había dejado de gruñir hace horas.

Ahora solo se retorcía sobre sí mismo, un vacío silencioso que exigía algo.

Cualquier cosa.

Tropezó, se sujetó en el borde dentado de un glifo en ruinas, y se apoyó contra él —sangre manchando la pálida superficie.

Cada centímetro de su cuerpo dolía.

No, no dolía.

Gritaba.

Las heridas eran incontables ahora —talladas en él como si alguien estuviera intentando escribir un idioma con su piel.

Profundas.

Irregulares.

Sangrando lenta pero constantemente.

Su ropa estaba desgarrada, sus brazos pintados de rojo.

Su respiración se entrecortaba cada tres pasos.

¿Y lo peor?

Todavía no podía ver la maldita cosa.

Seguía sin ver al atacante.

Seguía sin forma.

Solo dolor.

«Haaah…»
Sus pensamientos eran más lentos ahora.

Como caminar con dificultad a través del barro.

«Tengo que…

seguir moviéndome».

¿Pero debía?

¿Seguía habiendo suelo bajo sus pies?

Parpadeó.

Formas.

Justo al borde de su visión.

Figuras de pie…

no, ¿flotando?

¿Observando?

Parpadeó de nuevo —desaparecieron.

Luego regresaron.

Más cerca.

«No…

no son reales.

No son reales».

Pero su pulso no estaba de acuerdo.

Latía más fuerte ahora.

Fuerte en sus oídos.

Su visión brillaba, doblándose sobre sí misma.

«¿Estoy…

alucinando?»
Sacudió la cabeza.

No había tiempo para eso.

Y sin embargo, el suelo se movió.

No, su percepción de él lo hizo.

Los bordes del horizonte se difuminaron.

El cielo pulsaba con luz incolora.

«¿Estoy…

perdiendo la razón?»
SWOOSH.

Otro corte.

Su costado esta vez —justo encima de la cadera.

Afilado.

Rápido.

Preciso.

Apenas lo registró.

El dolor estaba distante ahora.

Como el sufrimiento de otra persona resonando a través de una pared agrietada.

Su cuerpo se sacudió, tambaleó
Pero no se detuvo.

No gritó.

No le importó.

Todo lo que quedaba era la voz en su garganta, agrietada y seca como el óxido.

—Sediento…

Un murmullo.

Apenas audible.

—Hambriento…

Su lengua se movía sin pensarlo.

Las palabras salían como memoria muscular.

Su visión volvió a fluctuar —azules, dorados, rojos.

El cielo pulsaba sobre él, ahora floreciendo con colores que sabía que no existían.

Los bordes de su vista temblaban como película rasgada.

Agua.

Podía verla ahora.

Justo adelante.

Un arroyo.

Fresco.

Corriendo.

Riendo sobre las rocas.

No era real, pero dioses, parecía real.

Carne.

Asada al fuego.

Chisporroteando.

Jugos goteando.

Su estómago se retorció tan violentamente que casi vomitó aire.

Entonces
Se desplomó.

Las piernas cedieron.

Su cuerpo golpeó el suelo con fuerza —sacudiendo su hombro, raspando sus palmas, el polvo incrustándose en la sangre que ya se secaba en sus brazos.

No se levantó.

No podía.

El cuerpo no tenía nada más que dar.

La máquina estaba agotada.

Pero no el núcleo.

Esa pequeña llama negra de voluntad obstinada aún brillaba en su pecho.

«No moriré.

No aquí».

Sus ojos revolotearon.

Un aliento salió de él entrecortado.

«No».

Incluso el pensamiento se había vuelto tosco.

Fragmentado.

Sin planes.

Sin estrategia.

Solo rechazo en bruto.

Y entonces
SWOOSH.

Incluso mientras yacía en el suelo, algo lo cortó de nuevo —esta vez a través de su brazo superior, abriendo una línea superficial pero ancha en su carne.

Sus dedos se crisparon.

La sangre fluía libremente.

Sus labios apenas se movieron.

«No».

No estaba suplicando.

No estaba lamentándose.

Estaba rehusándose.

Los bordes de su consciencia se deshilachaban —la oscuridad avanzaba desde las esquinas, como siempre lo hacía cuando la muerte estaba lo suficientemente cerca para tocarla.

Pero algo más se agitó.

Primario.

Sus pensamientos ya no formaban oraciones.

Solo imágenes.

Presión.

Calor.

Supervivencia.

Su mano se movió, lenta y torpe, los dedos bien abiertos.

La cerró.

Sintió la arenilla del suelo presionarse contra su palma.

La respiración volvió, no fuerte, pero ahí estaba.

Algo en su pecho gruñó, sin palabras y profundo.

Damien ya no pensaba.

Se dejó ir.

No la vida.

No la voluntad.

Solo el pensamiento.

No más intentos.

No más planes.

No más alcanzar algo que no quería ser atrapado.

Damien lo dejó al cuerpo.

Cualquier fragmento de él que aún funcionara, los dejó decidir.

Ojos entreabiertos.

Respiración superficial.

Corazón latiendo en algún lugar profundo bajo una piel que apenas se aferraba a la coherencia.

Y entonces
Algo cambió.

No fuera.

Dentro.

Un extraño calor se filtró en las grietas.

Lento.

Suave.

Como la niebla que se eleva después de una tormenta.

Su cuerpo no se estremeció.

Lo aceptó.

Lo dio la bienvenida.

No hubo pulso, ni gran ignición, ni oleada de poder.

Solo…

entrada.

Una corriente delgada se filtró en sus extremidades.

Un débil goteo—no en sus venas, sino alrededor de ellas.

Debajo de ellas.

Algo más silencioso que la sangre, más antiguo que la respiración.

No lo registró como maná.

No pensaba en absoluto.

Pero sus células sí.

Bebieron.

Como si estuvieran hambrientas de algo que no sabían que habían extrañado.

El aire extraño—cargado de quietud y presencia vigilante—lo alimentaba.

No sus pensamientos.

No su núcleo.

A él.

La carne.

La médula.

Lo que estaba debajo del constructo humano.

Absorbía la energía como agua en hueso del desierto.

Y Damien
Se estremeció una vez.

Una lenta exhalación goteó de su garganta.

No alivio.

No claridad.

Solo…

Existencia.

Y por primera vez desde que aterrizó en este lugar olvidado
Su cuerpo no estaba muriendo.

SWOOSH.

Otro corte.

Esta vez a través de su pierna—justo por encima de la rodilla.

Cortó limpio, caliente, preciso.

Pero Damien no se inmutó.

No se movió.

Su mente, medio hundida en la oscuridad, lo sintió—pero solo de lejos.

Como el dolor tratando de llamar a una puerta que ya no tiene respuesta.

En cambio, algo más captó su atención.

El calor.

Ese sutil hilo, tejiendo a través de sus nervios, pulsando a través del tejido.

No podía nombrarlo.

No podía pensar en torno a él.

Pero su cuerpo lo sabía.

El sabor.

La sensación.

Como si la luz del sol se vertiera en las partes huecas de él, lenta y espesa y dorada.

La bebió.

Cada respiración llevaba más de ella—atraída a través de pulmones que finalmente recordaron cómo funcionar.

El maná aquí no solo existía.

Nutría.

Como si hubiera esperado a que dejara de luchar y comenzara a recibir.

Y su cuerpo
Escuchaba.

Sus músculos, antes desinflados y fibrosos, comenzaron a tensarse.

Rehidratándose.

Llenándose.

Contrayéndose.

Los cortes en sus brazos ya no sangraban tan libremente.

La piel a su alrededor se oscureció, se selló.

No curada, aún no—pero recuperándose.

Sus venas pulsaban con más fuerza.

El calor dentro de él aumentó—no febril, sino vivo.

Despierto.

La oscuridad aún bordeaba su visión, pero ahora?

Ahora había color.

Suave, al principio—como el amanecer sangrando en la noche.

El cielo dejó de pulsar.

Las ruinas dejaron de girar.

Las líneas de piedra brillaban tenuemente.

Los dedos de Damien volvieron a moverse.

Más deliberadamente esta vez.

Su pecho se elevó.

Cayó.

Se elevó de nuevo.

Los pensamientos se agitaron—lentos, pesados, como un lenguaje que se vuelve a aprender solo por instinto.

Pero eran suyos.

Sus células, sus nervios, su núcleo—no el creado, no el entrenado—el original.

Esa cosa que quería vivir.

Que se negaba a morir.

Y en ese espacio—al borde de las fauces de la muerte—algo encajó.

Una conexión.

No espiritual.

Biológica.

Primaria.

Su cuerpo no estaba canalizando el maná.

Lo estaba comiendo.

Y quería más.

Abrió los ojos—no solo su vista, sino algo más profundo.

Y el mundo a su alrededor floreció en todo su color.

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