Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 313

313: El mundo 313: El mundo Su cuerpo se estremeció.

Un movimiento pequeño y brusco—apenas más que un respiro a través de un músculo tenso.

Pero fue deliberado.

Y con ello, algo cambió.

Su columna se arqueó sutilmente.

Los dedos se cerraron con más fuerza contra la piedra.

La sangre humedecía su brazo pero ya no fluía libremente.

El suelo bajo él ya no se difuminaba—esperaba.

SWOOSH.

Ese sonido de nuevo.

Ese susurro de algo cortando el aire.

Pero esta vez
Su mano se movió.

Rápida.

Controlada.

No salvaje.

Certera.

Los dedos se alzaron con perfecta sincronización, cortando el aire
Clack.

Su palma se cerró alrededor de algo.

El impulso sacudió ligeramente su brazo, pero su agarre se mantuvo firme.

No respiró.

No parpadeó.

Lentamente—deliberadamente—giró la cabeza, aún con la mitad del rostro presionado contra el polvo.

Sus ojos se posaron en lo que sostenía.

No era metal.

No era madera.

Parecía una flecha, pero no una forjada o tallada.

Una aguja larga y delgada de cristal oscurecido y tendones, emplumada con hebras parpadeantes de sombra que no habían sido hechas sino cultivadas.

Pulsaba levemente en su mano, casi viva.

Los labios de Damien se separaron.

Un suspiro.

Un susurro.

—La atrapé.

Miró fijamente la cosa, sin parpadear.

Y entonces
Abrió los ojos.

Realmente los abrió.

Y el mundo a su alrededor cambió.

Los colores se intensificaron.

Las formas se aclararon.

La bruma —el filtro onírico de agotamiento y muerte— se desprendió como piel vieja.

Miró fijamente lo que tenía en la mano, su pecho ascendiendo lenta, deliberadamente.

La sangre aún empapaba su cuerpo.

Los cortes todavía ardían.

Pero ya no importaban.

La había atrapado.

Y algo primario —algo profundo— sabía lo que eso significaba.

Entonces
Una risa.

Baja al principio.

Áspera, quebrada.

Pero no se detuvo.

—Ajajajaja…

El sonido brotó de algún lugar crudo dentro de él, salvaje y real.

No era la risa de la victoria.

Ni siquiera era cuerda.

Era la risa de un hombre que había estado mirando el mundo a través de un cristal empañado, y de repente se dio cuenta
Había estado ciego.

—No estaba viendo el mundo en absoluto —susurró Damien, con la sonrisa aún partiendo su rostro magullado y ensangrentado.

Porque ahora?

Ahora veía.

Y lo que vio le robó el aliento de los pulmones.

Las ruinas, la piedra, las vastas llanuras —no habían cambiado.

Pero lo que una vez fue espacio vacío y desolado ahora zumbaba con presencia oculta.

—Bzzzzt…

El sonido llenaba el aire —suave, pero implacable.

No una sola fuente.

Muchas.

A su alrededor, figuras aparecieron temblando.

No envueltas en invisibilidad.

No escondidas.

Siempre habían estado ahí.

Simplemente él no había tenido la visión para percibirlas.

Estaban esparcidas por todo el suelo, algunas en el suelo, otras no.

Reptaban.

Se estremecían.

Cosas formadas de quitina y tendones, algunas con alas demasiado delgadas para volar, otras arrastrando extremidades que no pertenecían a ninguna criatura terrestre.

Monstruos insectoides, sus caparazones brillando con un lustre aceitoso, ojos resplandeciendo con malicia tácita.

Lo rodeaban.

Docenas —tal vez cientos.

Pero ninguna se acercaba más.

Damien no se estremeció.

No retrocedió.

No mostró miedo.

Porque ya no quedaba ninguno.

El agotamiento aún se aferraba a él como viejas cadenas, pero ya no lo controlaba.

El hambre vaciaba sus entrañas, la sed le quemaba la garganta como fuego —pero era real.

Inmediato.

Vivo.

—¿Y estas criaturas?

—¿Estos horrores que se estremecían, chasqueaban y zumbaban?

No le daban asco.

Lo emocionaban.

Estaba harto de ser presa.

Harto de correr, tropezar, sangrar en el polvo.

Su cuerpo había sido molido hasta el borde de la muerte, luego cosido de nuevo por algo más antiguo que la cultivación, más profundo que el entrenamiento.

El maná no solo fluía a través de él—ahora lo reconocía.

No como un visitante.

No como un intruso.

Sino como algo que pertenecía.

—Carne…

—murmuró Damien, con voz ronca, quebrada.

Pero no era debilidad.

Era deseo.

Su boca estaba seca, sus extremidades dolían, y sin embargo—sonrió.

No suavemente.

No con cortesía.

Era una sonrisa amplia y afilada, con los dientes al descubierto como un animal hambriento que acababa de encontrar su primera comida en días.

Las criaturas se agitaron.

Lo sintieron.

Ese cambio en el aire.

En la postura.

En la intención.

Sus chirridos ya no sonaban tan burlones.

Echó el hombro ligeramente hacia atrás, flexionando los músculos a lo largo de su columna—sintiendo cómo respondían, cómo el maná ahora anidaba en sus articulaciones como aceite en un motor.

Su mano derecha se cerró alrededor de la extraña flecha-aguja.

Esta pulsaba levemente en su agarre.

Todavía cálida.

Todavía viva.

—Vamos a comer.

Se impulsó desde el suelo, y su cuerpo respondió como una cuerda de arco liberada—rápido, limpio, sin esfuerzo.

Explosión de polvo a su paso.

Y entonces Damien estaba moviéndose.

No corría.

Se precipitaba.

Hacia ellas.

A través de ellas.

El arma-aguja cortó el aire con precisión instintiva, trazando una línea.

Una de las criaturas insectoides se abalanzó demasiado tarde—sus extremidades espinosas ya extendiéndose—y la aguja atravesó su sección media con un crujido húmedo.

No limpio.

No elegante.

Pero efectivo.

La cosa chilló, mitad líquido, mitad vidrio, y colapsó en un montón tembloroso.

Damien no redujo la velocidad.

El olor a icor golpeó su nariz—penetrante, espeso, y por un momento?

Olía bien.

******
Se movieron.

Una ondulación repentina a través del enjambre mientras docenas de cabezas insectoides giraban en sincronización irregular—ojos compuestos fijándose en Damien como uno solo.

¡SKRREEEEE!

Un chillido desgarró el aire, como metal siendo arrancado desde adentro.

Alas se desplegaron —finas láminas translúcidas vibrando tan rápido que brillaban como espejismos de calor.

Garras chasquearon.

Mandíbulas se cerraron.

Todo el enjambre avanzó.

Pero Damien ya estaba moviéndose.

Se agachó, con las piernas enroscándose y lanzándolo entre dos formas que se precipitaban.

Sus pies se deslizaron por el polvo, la tracción aumentando mientras el maná en sus músculos cobraba vida.

Una garra del tamaño del torso de un hombre cortó el aire sobre su cabeza —¡WHOOSH!— y falló por centímetros.

Damien giró en medio del deslizamiento, clavando la aguja hacia arriba en el vientre expuesto de la bestia —¡SCHLACK!

La quitina se agrietó como cerámica, el icor salpicó caliente en su cara, y la cosa convulsionó, chillando mientras se doblaba por la mitad.

Otra se abalanzó —alas zumbando, garras como guadañas—, pero Damien pivotó sobre el cadáver, lanzándose al aire.

Su talón cayó sobre la cabeza de la criatura en pleno salto —¡CRRNNCH!— aplastando su cráneo contra el suelo con una explosión de fluidos negros y huesos rompiéndose.

El enjambre se estremeció.

Ahora entendían.

Él podía ver.

—Demasiado lentas —gruñó Damien, con voz baja, desgarrada por la sed de sangre.

Ahora venían contra él en una ráfaga —múltiples ángulos, chillando como vidrio molido hasta convertirse en polvo.

No esquivó.

Se movió.

Una garra raspó su costado —¡SKRRK!— pero ya estaba dentro de su guardia, clavando la aguja en la boca del monstruo y desgarrando hacia abajo.

Su mandíbula inferior se partió, con las mandíbulas agitándose mientras caía temblando.

Otra intentó flanquearlo.

Damien giró, bajo, con el codo primero —¡THUD!

Su cabeza se quebró lateralmente, abollada, y él siguió con un golpe descendente, su rodilla aplastando el tórax del insecto —¡CRACK-SQUELCH!

Sin forma.

Sin técnica.

Solo instinto.

Solo matar.

Una tercera vino —atrapó su muñeca con una mano, retorció, ¡POP!— la arrancó de su articulación y usó la extremidad como arma, golpeando a otra en pleno vuelo.

El icor empapaba su pecho.

Trozos de tendones se adherían a sus brazos.

No parpadeó.

No los limpió.

Su respiración venía en arrastres profundos y duros.

Se rompieron.

El enjambre entró en pánico.

¡SKREEEE— y FLAP FLAP FLAP— alas batiendo mientras giraban, dispersándose.

De vuelta a la tierra.

De regreso a los huecos bajo las ruinas de donde habían salido.

No las siguió.

No necesitaba hacerlo.

Estaba de pie entre los cadáveres.

Una docena.

Dos docenas.

Más.

Su propia sangre empapaba el polvo junto con el icor negro de los monstruos.

Sus extremidades temblaban —no de miedo.

De la secuela.

Entonces cayó.

De rodillas.

Y sin vacilación, sin pensarlo
Agarró el cadáver más cercano por su extremidad rota y lo despedazó.

Los dientes se cerraron sobre la carne —no carne como la de cualquier bestia que hubiera comido, sino densa y salada, esponjosa y amarga.

Un mordisco.

Un desgarro.

Un masticar.

Comió.

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