Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 314

314: El Mundo (2) 314: El Mundo (2) El sueño lo había tomado como una droga —pesado, primordial, absoluto.

Sin sueños.

Sin susurros.

Sin dolor.

Solo un vacío donde la respiración llegaba lenta y constante, y la sangre en sus venas recordaba cómo fluir sin gritar.

Y cuando finalmente se movió, no fue de forma abrupta.

Fue una lenta recuperación.

Primero, la sensación de sus propios miembros —un peso sordo que se transformaba en conciencia.

Luego la respiración —fresca, profunda, ya no entrecortada, ya no tropezando con costillas astilladas o nervios quemados.

Sus pulmones absorbían aire y se sentía como alimento.

No solo oxígeno —sino también maná.

Lo que fuera que hubiera ocurrido durante esa locura…

había dejado algo atrás.

Algo permanente.

Los ojos de Damien se abrieron.

Y el mundo le dio la bienvenida.

No gentilmente.

No amablemente.

Pero con claridad.

La neblina que alguna vez difuminó todo en siluetas sangrantes había desaparecido.

Los colores habían regresado —grises deslavados, ocres apagados, el brillo negro de la sangre de insectos secada en las grietas de la piedra a su alrededor.

Yacía sobre un campo de carnicería, un despliegue de cadáveres de monstruos extendiéndose en todas direcciones como un antiguo campo de batalla recientemente perturbado.

Su mano se crispó a su lado, los dedos rozando el caparazón seco de una de las criaturas —el tórax partido aún desprendía un leve vapor en el frío matinal.

Se incorporó lentamente, ya sin gemir, ya sin temblar.

Sus heridas se habían sellado —no por ningún hechizo milagroso de regeneración, sino por algo más lento, más áspero.

Su cuerpo se había cosido con maná, voluntad y carne.

Materiales crudos.

Eficiencia brutal.

Hizo inventario.

Músculos —rígidos, pero enteros.

Articulaciones —adoloridas, pero reactivas.

Respiración —estable.

Fuerte.

Damien giró el hombro una vez, probando el alcance, y asintió para sí mismo.

Cualquiera que hubiera sido ese colapso —cualquiera que hubiera sido esa conexión —había funcionado.

Seguía vivo.

Seguía siendo él.

Pero no era el mismo.

Ya no.

“””
Su mirada recorrió el campo.

Moscas, o cosas que fingían ser moscas, zumbaban perezosamente sobre los cadáveres.

La tierra había absorbido gran parte de la sangre.

En algunos lugares, el icor se había cristalizado en manchas veteadas de negro, como si la tierra no supiera qué hacer con él.

¿Y las criaturas?

Desaparecidas.

No todas.

Algunas aún yacían muertas, talladas o aplastadas.

Pero el resto—las que habían sentido el cambio, las que lo habían visto reír frente a la inanición y devorar lo que lo cazaba—se habían retirado.

De vuelta a sus agujeros.

De vuelta a cualquier semi-reino del que habían salido arrastrándose.

No estaban esperando para atacar de nuevo.

Se estaban manteniendo alejadas.

Exhaló, lento y constante.

Una respiración larga y cargada que vació más que sus pulmones.

Damien permaneció sentado por un momento, dejando que el viento lo recorriera.

Ya no era cortante.

Seguía siendo frío, pero no cruel.

Se movía a través del campo muerto, susurrando entre las piedras agrietadas y las alas desecadas, rozando su piel como si finalmente lo hubiera reconocido como algo más que una presa.

Inclinó la cabeza hacia arriba, sus ojos escudriñando el horizonte.

Y esta vez—vio.

No solo ruinas.

No solo cielo vacío y reliquias retorcidas de una civilización que hacía mucho había dejado de soñar.

Ahora, veía profundidad.

Mucho más allá de la carnicería, más allá del campo de batalla cubierto de cadáveres, había formas.

Sutiles al principio—pero inconfundibles.

El contorno de árboles distantes, sus troncos delgados y retorcidos como si hubieran crecido bajo presión.

Montañas también—no imponentes, sino dentadas, encorvadas contra el horizonte como nudillos rotos surgidos de la tierra.

También había movimiento.

No cerca.

No amenazante.

Simplemente…

vida.

Arrastrándose al borde de la visión.

Bestias cuadrúpedas, bulbosas y con cuernos, trotando en pares o grupos.

Una de ellas se inclinaba hacia el suelo, desgarrando algo debajo con colmillos serrados.

Una criatura más pequeña salió disparada, desapareciendo entre la maleza alta que Damien ni siquiera había notado que era maleza antes.

«Así que no estaba vacío», pensó, entrecerrando los ojos.

«Estaba ciego».

Tenía sentido ahora.

Este lugar—esta meseta—había estado velada para él.

No por niebla u oscuridad, sino por carencia.

Carencia de conexión.

Carencia de consciencia.

No se había sintonizado adecuadamente con el mundo.

No hasta ahora.

Se giró, examinando lentamente los bordes.

Detrás de él, el mundo se desplomaba.

Un descenso brusco, antes oculto por la pura escala del lugar.

Toda la extensión que había estado cruzando estaba elevada—plana, alta y engañosamente sin características hasta ahora.

Una cuna, quizás.

O un campo de pruebas.

O una prisión sin muros.

Adelante, el terreno finalmente cambiaba.

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Cuesta abajo.

Ligeramente.

Lo suficiente para que el viento se moviera con más dirección ahora.

Transportaba olores—putrefacción distante, corteza vieja, leves rastros de algo dulce y penetrante como hierbas aplastadas.

Se puso de pie.

Probó el peso sobre sus piernas.

Aguantaron.

«Por esa dirección», pensó, entrecerrando los ojos mientras miraba hacia donde la meseta se estrechaba y curvaba.

No era exactamente un camino.

Pero era menos sin rumbo.

¿Y después de todo?

Era suficiente.

Comenzó a caminar—lenta y deliberadamente—sus botas triturando piedra e icor seco, sus pasos resonando lo suficientemente tenues como para recordarle lo silencioso que seguía siendo este lugar.

Pero cada paso era más fuerte que el anterior, más suave.

Ya no había vacilación en sus articulaciones, ya no tenía el tambaleo de un cuerpo mantenido unido solo por determinación y desafío.

Y mientras se movía, algo tiraba al borde de su conciencia.

No dolor.

No una amenaza.

Algo…

fluyendo.

Se detuvo y miró su brazo, flexionando los dedos.

Sus venas no sobresalían de forma antinatural, pero había un destello bajo la piel—un suave pulso.

Y en el aire a su alrededor, apenas visible a simple vista a menos que enfocara correctamente, había motas.

Partículas de tenue color y resplandor, atraídas hacia él.

Absorbidas por él.

Parpadeó.

Levantó una mano, con los dedos abiertos.

Las motas obedecieron.

Flotaron, lentas y curiosas, deslizándose hacia su palma y desapareciendo en la piel sin resistencia, sin calor, sin dolor.

No eran partículas.

No era polvo.

«Maná», comprendió.

No solo en teoría.

Ya no era abstracto.

Podía sentirlo.

Verlo.

La sutil firma de energía fluyendo hacia su cuerpo, no como fuego o viento o relámpago, sino como un zumbido—como calor extendiéndose a través de tendones y huesos.

Sin prisa.

Sin explosión.

Pero constante.

Y alineado.

Respiró de nuevo y pudo notarlo: el aire estaba saturado.

Esta meseta, este reino—no estaba muerto.

Rebosaba.

Solo oculto.

Solo esperando a aquellos que pudieran escuchar.

Miró su otra mano, luego hacia abajo, a su torso.

Las cicatrices que habían desgarrado su carne ahora estaban desvanecidas, no curadas sino selladas —cerradas por algo más antiguo que la medicina.

Los músculos habían recuperado su volumen.

La Fuerza zumbaba débilmente a lo largo de su columna como el bajo ronroneo de un motor distante.

«Así que eso fue lo que pasó», pensó.

No lo recordaba todo.

Solo destellos —dolor, sangre, el grito del viento, el peso de la locura en sus pensamientos.

Pero el resultado era claro.

No solo había sobrevivido.

Había cambiado.

—Esto debe ser maná —dijo en voz alta, con voz queda, los ojos aún fijos en las motas flotantes—.

Maná real.

Permaneció quieto mientras las motas se movían.

Su cuerpo ya no se contraía con cada espasmo de sensación, ya no se estremecía ante cada pulso de energía extraña.

El maná entraba en él como la respiración —natural, lento, ambiental.

Pero no podía controlarlo.

Aún no.

Se movía en sus propios términos, no en los de él.

Se deslizaba a través de su carne, seguía las curvas de sus venas, se acumulaba en algún lugar profundo e invisible.

No había asidero.

No había interruptor.

No había palanca que pudiera agarrar para aprovecharlo.

Solo el flujo.

Entrecerró los ojos, con los labios apretados en algo entre frustración y concentración.

«No es suficiente sentirlo», pensó.

«Necesito conectar».

Se dejó caer sobre una rodilla, luego se hundió completamente, cruzando las piernas sobre la piedra cálida y cicatrizada.

El suelo estaba ahora silencioso debajo de él —aún zumbando, aún cargado, pero no hostil.

No como antes.

Cerró los ojos.

Ralentizó su respiración.

Intentó recordar cómo se sentía —cómo su cuerpo se había sincronizado con el mundo, no a través de la voluntad sino cayendo más allá de ella.

Más allá del pensamiento.

Más allá del lenguaje.

Hacia algo feroz, crudo, despojado.

Y ahí estaba.

Tenue.

Un destello de algo familiar.

Un hilo.

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