Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 316

316: Otro más (2) 316: Otro más (2) El suelo rugió bajo sus talones, una grieta persiguiéndolo como un ser vivo con hambre en su aliento.

Damien corrió.

Más fuerte que nunca antes.

El viento azotaba su rostro.

Cada paso sacudía sus articulaciones.

Sus pulmones ardían.

Su corazón golpeaba contra sus costillas como un tambor de guerra, tratando de forzar sangre en músculos que ya habían comenzado a contraerse.

La meseta detrás de él se derrumbaba en secciones.

La piedra se desmoronaba como arena mientras la ruptura se ensanchaba—lava hirviendo desde las profundidades, proyectando un resplandor infernal que pintaba el cielo de naranja y rojo.

El aire mismo temblaba con el calor, succionando la humedad de su piel, su aliento, sus huesos.

Cada nervio gritaba.

Pero no se detuvo.

«Más rápido».

La palabra retumbaba en su cráneo, una y otra vez, una única nota de desafío.

«Más rápido.

Más rápido.

MÁS RÁPIDO».

Sus piernas se sentían como fuego, músculos desgarrándose con cada impulso.

Sus pantorrillas se bloquearon.

Sus rodillas amenazaban con ceder.

Aun así, corrió.

Porque el precipicio estaba demasiado cerca.

Demasiado profundo.

Y no iba a terminar aquí.

No así.

No después de todo.

No después de abrirse camino a través de la locura y los monstruos, no después de sobrevivir con nada más que su voluntad.

«JODIDAMENTE MÁS RÁPIDO—»
El borde del acantilado adelante se elevaba.

Estaba avanzando hacia él—pero la grieta también le ganaba terreno.

Un paso más.

Otro.

Su visión se nubló.

El calor distorsionaba la luz a su alrededor.

La lava lamía el aire detrás de sus talones.

Ya no sentía el dolor.

Las heridas que lo habían dejado ensangrentado minutos atrás se habían cerrado, pero un nuevo calor abrasaba sus talones y pantorrillas—cada paso a través de la atmósfera fundida una traición.

Debajo de él, el abismo rugía más cerca, su luz manchando los bordes de su visión.

La lava llenaba el abismo, un horno interminable que se reflejaba en su piel brillante de sudor.

Sin embargo, corrió.

Cada fibra de su ser clamaba por alivio.

Sus pulmones ardían.

Su corazón martilleaba como si intentara liberarse.

Sus pantorrillas temblaban con cada zancada, jadeando por un respiro, pero aún así
—Más rápido —rugió contra el viento abrasador.

Las botas golpeaban contra la piedra ampollada.

Cada paso arrebataba fuerza.

Cada bocanada de aire parecía robada—tomada por el calor rugiente, devorada por el aire hambriento.

El sudor hervía como ácido, goteando en sus ojos donde la arenilla ardía como fuego.

Detrás de él, el mundo se derrumbaba.

La grieta se estiraba como metal vivo, acercándose con intención salvaje.

La roca se desprendía y caía a las llamas.

Sus oídos resonaban con el sonido—KRAAAK—KSHHH—como si el mundo mismo se arrancara de su columna vertebral.

Miró hacia atrás.

La brecha se cerraba.

Demasiado rápido.

El borde estaba a menos de diez zancadas, pero sus piernas estaban cediendo.

Tropezó dos veces.

Cada caída lo arriesgaba todo.

La lava siseaba a su alrededor, lista para reclamarlo entero.

¿Qué podía hacer?

El mundo exigía algo que él no sabía cómo dar.

Su cuerpo necesitaba más.

Las motas—esas relucientes motas de maná—danzaban justo fuera de su alcance, arremolinándose en aire denso de brasas.

Podía sentirlas.

Podía percibir el ritmo.

Pero no sabía cómo usarlas.

Flotaban como estrellas que no podía agarrar.

«Siente…» —susurró su mente—.

No pienses.

Siente.

Necesitaba ir más allá del agotamiento.

Más allá del desafío.

Era hacerlo o morir.

No moriría aquí.

Había sobrevivido a la inanición, la locura, la masacre.

Había saboreado el borde más veces de las que podía contar.

No era un hombre.

Era algo tallado de voluntad primordial.

Pero la grieta no escuchaba.

Devoraba todo a su paso.

Las voces surgieron de nuevo—suaves, burlándose, impregnadas de vacío—.

«No puedes…» «Interminable…» «Te tragará…»
Apuñalaban su mente, pero ahora eran ruido de fondo.

Ruido para el que no tenía tiempo.

Se contuvo, alejó la bruma del agotamiento.

Apretó los puños.

Sintió las motas de maná rozar sus dedos, frotar contra su piel.

Solo tocarlas.

Sentirlas.

Eso era todo.

Conexión, no control.

El suelo se estremeció bajo él, el borde saltó de nuevo.

Forzó una respiración.

Llevó cada onza de vida a cada fibra de su cuerpo, incluso aquellas que creía agotadas.

Dejó que el peso de su voluntad descendiera a sus piernas, a través de sus huesos, hasta su carne…

y corrió de nuevo.

Cada paso era una agonía gritante.

Cada respiración sabía a piedra fundida.

Pero en algún lugar entre el siseo del calor y la desdicha de sus pies, sintió algo cambiar.

Un pequeño tirón.

Un susurro de alineación mientras una mota de maná rozaba su antebrazo y se deslizaba a través de su piel.

No lo suficiente para cambiar mucho, pero sí para provocar un destello.

Suficiente para temer la esperanza.

No moriría.

Encontraría el hilo de nuevo.

Lo agarraría.

Y sobreviviría.

Porque morir no era una opción.

No aquí.

No ahora.

El pie de Damien patinó sobre piedra fundida, grietas extendiéndose como venas de fuego bajo él.

El aire rugió —un vendaval de horno que gritaba por su rendición.

Sin embargo, entre el caos, su conciencia parpadeó, guiada por ese débil tirón.

Disminuyó la velocidad.

Cada músculo temblaba de fatiga, fuego-muscular, sudor fundido —y algo más: intención.

Su pecho ardía con rechazo.

Sus pulmones tomaban respiraciones superficiales y salvajes.

Sintió el hilo otra vez —delgado, casi transparente, bailando justo antes del borde del colapso.

En desesperación, alcanzó.

Dedos estirados a través del sudor y las cenizas, agarrando —captando— ese jirón de maná.

Tembló en su agarre, un destello de luz viviente enredado en sus venas.

El tiempo se ralentizó, el calor disminuyó —no desapareció, pero se ahogó en ese único pulso de conexión.

Entonces —¡FOOOSH!

Una explosión de lava brotó sobre su espalda, quemando carne y armadura por igual.

Damien gritó —desgarrado, roto— pero más: vivo.

La agonía lo atravesó como acero blandido, fuego subiendo por su columna, martilleando su respiración en pedazos.

Tropezó.

La visión se difuminó en rojos y amarillos fundidos.

Calor más que calor —era la existencia rehaciéndose.

Sus rodillas cedieron.

Cayó sobre sus manos.

Y allí, en ese crisol de agonía, todo se redujo a la quietud.

Sin sonido.

Sin movimiento.

Solo la presencia del ser.

Vio el hilo de nuevo.

Débil, pero ahí.

Brillaba bajo su palma, atado a la meseta, al mundo, a su ser.

Contra el rugido, la grieta, la lava
Lo sostuvo.

Un destello de calma se extendió a través de él.

Sus sentidos se agudizaron a su alrededor: el zumbido en sus huesos, el aliento en sus pulmones, el trueno de dos colosos arriba.

Un susurro de equilibrio en el centro del caos.

Uno…

dos…

tres latidos después, susurró:
—Aquí.

Y apretó.

El momento en que sus dedos se cerraron firmemente alrededor de ese hilo, algo se abrió dentro de él —no un muro, no un portal, sino un silencio.

Y de él vino una inundación.

Maná.

Se precipitó sobre él —no una ola, sino una marea, lenta y absoluta.

Podía sentirlo en el suelo, en el aire caliente, en el viento que se rizaba desde el impacto de titanes distantes.

Cada mota de polvo contenía algo.

Cada temblor lo transportaba.

No era algo raro.

Era el mundo.

«El maná está en todas partes».

La comprensión no fue una revelación —fue un reconocimiento.

Como una palabra pronunciada en un sueño, recordada solo al despertar.

Y con ella llegó otra voz, más clara ahora, fantasmal desde la memoria:
—El mundo está lleno.

Todo lo que tienes que hacer es sentirlo.

La voz de su padre.

Y Damien finalmente entendió.

Tomó aire —no forzado, no desesperado.

Una respiración de intención.

El aire se movió hacia él como un ser vivo.

No oxígeno.

No calor.

Maná.

Fluyó hacia su pecho, espiraló hacia sus pulmones, bajó hasta su vientre, enrollándose en un bucle perfecto alrededor de sus costillas como un cinturón de luz —y su cuerpo lo bebió.

El hilo en su palma no desapareció.

Se alimentó.

Creció.

Y la atracción se intensificó.

Su piel brilló —tenue al principio, luego más brillante, líneas de luz azul pálido trazando a través de sus venas como tinta luminosa.

No doloroso.

No agudo.

Solo real.

Y en cuestión de momentos, lo sintió —circulación.

No algo que forzara.

Algo que respondía a su voluntad, sutil como la respiración.

El maná giraba dentro de él —su núcleo actuando como una poza de marea, atrayendo cada gota.

«Así que esto es…», susurró.

El cuerpo había aprendido.

El hilo había sido reclamado.

Y Damien ya no estaba al borde.

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