Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 317

317: Otro más (3) 317: Otro más (3) Respiró.

No para vivir.

Para moverse.

El maná fluía a través de él —no salvaje, no furioso.

Fluía como sangre recién recordada.

Su cuerpo lo aceptaba como si siempre hubiera sabido cómo.

Sin resistencia.

Sin barreras.

Solo una conexión que había esperado el momento adecuado para abrirse.

¿Y ahora que se había abierto?

Sentía la diferencia.

Primero en sus pulmones —cada respiración profunda y limpia, ya no entrecortada.

Luego sus piernas —ardientes antes, ahora repentinamente listas.

Los músculos encajaron en su lugar, la tensión transformándose en poder.

El dolor de sus huesos no desapareció, pero ya no importaba.

Su pulso se estabilizó.

Su visión se aclaró.

Y cuando se impulsó desde el suelo
Se catapultó.

El terreno pasaba borroso, cada pisada más precisa, más decisiva.

Su velocidad se había duplicado, quizás triplicado, pero más que eso —se sentía natural.

Ya no estaba quemando combustible.

Estaba siendo alimentado por él.

Cada movimiento absorbía maná.

Cada respiración filtraba más hacia su núcleo.

El estruendo detrás de él no se había detenido.

La grieta seguía ensanchándose.

La lava seguía surgiendo.

Pero no importaba.

Porque ahora era más rápido que ella.

El viento ya no se sentía como resistencia.

Lo envolvía, cortando junto a sus oídos mientras aceleraba.

Los escombros en su camino no lo hacían tropezar —apenas los notaba.

Sus sentidos se extendían más allá de su cuerpo, proporcionándole información un latido antes de necesitarla.

Su mente se tranquilizó.

Sin pánico.

Sin miedo.

Solo movimiento.

Su cuerpo se movía como una bestia liberada de una jaula rota, y con cada zancada, entendía más.

Esto no era solo fuerza.

No era solo supervivencia.

Era control.

Podía sentir el maná corriendo por sus extremidades como un segundo torrente sanguíneo —como si las venas hubieran sido construidas para ello desde siempre.

No era aleatorio.

No era caótico.

Tenía una ruta.

Un ritmo.

Y cada pasada lo reforzaba —afianzaba sus pasos, aliviaba el ardor, estabilizaba su núcleo.

«Así que esto…

esto es [Circulación de Maná]», se dio cuenta.

No tenía nombre para ello antes, ninguna técnica.

Pero la sensación —ese zumbido resonante fluyendo por su pecho, sus hombros, sus piernas— era inconfundible.

Coincidía con lo que los Despertados mencionaban de pasada, como si estuviera reservado para prodigios o sabios.

La mayoría lo aprendía después de cultivar reservas de maná.

Después de formar núcleos.

Después de meses, a veces años, de entrenamiento delicado.

¿Damien?

Él se saltó la fila.

«Esto es al revés…», pensó, con el ceño fruncido mientras sus pies seguían volando.

«Sin reserva.

Sin núcleo.

Solo…

instinto».

Debería haberle preocupado.

Pero ahora mismo?

No tenía ese lujo.

El suelo detrás de él se desmoronaba más rápido que nunca, el calor mordiendo sus talones como un aliento fundido.

Los terremotos no habían cesado, y ahora nuevas fracturas comenzaban a extenderse incluso por el suelo estable que tenía por delante.

Siguió corriendo —hasta que de repente, el suelo simplemente…

terminó.

Damien se detuvo tambaleándose, con la respiración entrecortada.

—Haaah…

Miró hacia abajo.

Un acantilado.

No.

Un maldito abismo.

Las nubes se agitaban muy, muy abajo, cubriendo la base invisible del mundo.

El viento aullaba hacia arriba desde la grieta como si estuviera vivo.

Al otro lado del vacío—quizás treinta metros o más—otra cresta sobresalía del vacío.

Sólida, escarpada, estable.

Demasiado lejos para un salto normal.

Dio un paso atrás.

Volvió a mirar hacia abajo.

—¿He estado tan alto…

todo este tiempo?

—murmuró, con voz débil por el esfuerzo y la incredulidad.

—Haaah…

Haaah…

Damien murmuró entre dientes, su voz llegando solo al viento que lo azotaba:
—Esto es…

una locura.

Monstruos tan enormes—esos colosos, esas cosas imposibles que deformaban el mundo—¿habían estado luchando encima de esto?

¿Esta aguja en las nubes?

¿Esta losa aislada de piedra moribunda equilibrada sobre un vacío sin fin?

La pura absurdidad de todo le robó el poco aire que le quedaba.

—Una locura —repitió, más bajo—.

Una puta locura.

Volvió la mirada hacia atrás, y lo que vio borró la niebla de incredulidad de su rostro.

La grieta.

Estaba allí.

Estaba aquí.

Estaba en todas partes.

Una boca dentada y avanzante de piedra y llamas, dividiendo la meseta como un pan desgarrado por las manos de un dios.

El calor hacía temblar el aire.

La presión lo doblaba.

Y estaba avanzando.

Hacia él.

Sus ojos bajaron al borde.

Luego a las nubes debajo.

Y en ese instante
Se le encogió el estómago.

Porque si este lugar era el borde…

y si él estaba en el borde…

Entonces solo quedaba una dirección para el resto de este mundo.

—Joder —siseó.

Se caería.

Toda la sección de tierra sobre la que estaba se rompería.

Caería en picado.

Sería tragada por el abismo.

Tenía un minuto—quizás menos.

Damien dirigió su mirada a través del vacío.

Treinta metros, quizás más.

El otro borde era amplio, plano, seguro.

Brillaba tenuemente con verde y dorado—maná acumulándose naturalmente allí, como un puerto dándole la bienvenida.

No era una ilusión.

Era donde necesitaba estar.

Su mandíbula se tensó.

—Sin opciones —murmuró—.

Sin tiempo.

Miró sus piernas —sus pantorrillas aún ardientes, la tensión temblorosa en sus cuádriceps, la forma en que el maná zumbaba bajo su piel como un motor silencioso esperando dispararse de nuevo.

Retrocedió lentamente al principio, midiendo la distancia, con el suelo ya temblando bajo sus botas.

Entonces corrió.

Rápido.

Fuerte.

Cada paso retumbaba sobre la piedra desmoronada.

PUM.

PUM.

PUM.

PUM.

Su corazón no solo latía acelerado —era un tambor de guerra, martillando contra sus costillas en ritmo frenético.

La sangre surgía.

El maná surgía.

La presión detrás de él crecía más fuerte, más cerca —viento fundido lamiendo su espalda como una bestia respirando en su nuca.

Si iba a saltar…

Tenía una oportunidad.

Una.

Exhaló.

—Huuuuuuuu…

Exhalar el pánico.

Volvió a inspirar aire —agudo, profundo— llenando sus pulmones no solo de oxígeno, sino de presencia.

De maná.

Y tiró.

No lo comandaba —no estaba entrenado para eso.

Pero podía sentirlo.

Sentir cómo se movía cuando lo necesitaba, cómo surgía cuando suplicaba por más.

Se precipitó en sus extremidades, se acumuló en sus piernas.

El mareo lo golpeó como una ola —solo por un segundo.

Un calor ardiente detrás de sus ojos.

Su visión tembló.

Pero no había tiempo.

Sin miedo.

Solo ahora.

Sus pies alcanzaron el último metro.

Y entonces —se lanzó.

Desgarró el suelo como una tormenta hecha forma —piernas bombeando, ardiendo con la tensión de cada gota de maná que podía verter en ellas.

No era limpio.

No era refinado.

Era crudo.

Era desesperado.

Pero funcionó.

El aire se difuminaba a su alrededor.

Su visión se convirtió en un túnel, los bordes volviéndose grises mientras el resto del mundo no podía seguirle el ritmo.

Su latido llenaba sus oídos, retumbando lo suficientemente fuerte como para ahogar el rugido del colapso detrás de él.

Y entonces
Vio el borde.

A un latido de distancia.

Dos.

No pensó.

No calculó.

Quiso.

Vertió hasta la última gota de maná en sus piernas —lo gritó a través de sus huesos, a través del músculo y tendón que ya amenazaban con romperse.

No sabía cómo.

No le importaba.

Simplemente lo hizo.

¡CRACK!

El suelo se partió bajo su pie —la piedra explotando bajo la presión— y Damien salió disparado hacia arriba como si hubiera sido lanzado desde el arco de los propios dioses.

El viento rugió junto a sus oídos.

El cielo se abrió sobre él.

Y por un largo e imposible momento —voló.

Se elevó.

El aire lo azotaba, frío y delgado a pesar de la tormenta de fuego debajo.

Su cuerpo cortaba el viento como una hoja arrojada —articulaciones gritando, visión parpadeando.

Y sin embargo, al alcanzar el punto máximo de su arco, el mundo se ralentizó.

No era real.

Solo sensación.

Ese aliento congelado antes de la caída.

No podía ver el fondo.

Solo nubes muy por debajo, extendidas infinitamente como un mar pálido y cambiante.

Si fallaba —si caía— todo terminaría.

Ese conocimiento se alojó en su pecho, frío y afilado.

Pero entonces
Ahí estaba.

El borde lejano.

Tan cerca ahora.

Sus brazos se extendieron
¡CLACK!

Los dedos agarraron piedra.

Piedra agrietada, caliente, pero sólida.

Gruñó, los músculos tensándose mientras el impulso tiraba de su cuerpo hacia abajo.

Sus pies se balancearon sobre la nada.

Su pecho golpeó el borde.

Pero se mantuvo.

Dientes apretados.

Bíceps ardiendo.

Se impulsó hacia arriba, arrastrándose sobre el borde dentado con un sonido como metal sobre grava.

Entonces
Miró hacia atrás.

Y por primera vez en horas —quizás días— se estremeció.

Toda la meseta detrás de él se estaba derrumbando.

Enormes placas de tierra rompiéndose y cayendo al abismo.

Trozos de ruinas antiguas, monolitos enteros de piedra, pilones retorcidos —todo— desapareciendo en el olvido fundido.

Ríos de lava caían en cascadas, precipitándose desde el terreno fracturado como si la tierra misma estuviera sangrando.

Cataratas.

No de agua.

Sino de llamas.

Venas rojo-anaranjadas derramándose sin fin en el vacío, brillando más intensamente que el sol detrás de gruesas columnas de humo.

El mundo gemía mientras se desmoronaba.

Y Damien simplemente permaneció allí por un momento —medio tumbado en el borde, los dedos aún curvados en la piedra— viendo cómo el lugar que casi lo había consumido se desvanecía en calor y cenizas.

Respiró.

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