Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 318

318: Vacío 318: Vacío Se derrumbó sobre la piedra, con los miembros flojos, el pecho subiendo en ráfagas ásperas y entrecortadas.

Sus dedos temblaban, despellejados por la escalada, y cada articulación de su cuerpo gritaba con un fuego sordo.

El esfuerzo al que se había sometido—la velocidad, la potencia, el salto—ahora volvía como una marea.

Sus músculos ardían.

No estaban adoloridos.

No estaban fatigados.

Ardían.

Se agitaban.

Sentía que su cuerpo fallaba bajo su propio peso, no por lesión, sino por puro sobreuso.

Había superado sus límites.

Luego los había superado aún más.

Y ahora estaba pagando el precio.

—Haaaah…

haaah…

—jadeó, con respiración irregular.

Sus costillas dolían con cada inhalación.

Y entonces llegó.

Algo nuevo.

Una sensación que se arrastraba bajo la superficie de todo.

No era dolor.

Ni siquiera agotamiento.

Algo más vacío.

Un vacío, no en su estómago—aunque ese también dolía—sino más profundo.

Más adentro.

Tenía sed.

Su garganta era un páramo.

Cada trago era como arrastrar arena por corteza seca.

Su estómago se arañaba a sí mismo, exigiendo comida.

Pero junto a esos antojos muy humanos…

surgió algo más.

Una sensación espejo.

Familiar.

Pero no.

Sus dedos se curvaron, temblando sin pensarlo.

Sintió que su piel se erizaba, como si su cuerpo intentara respirar maná de nuevo—pero no quedaba nada que absorber.

Y de repente, lo entendió.

«Maná…»
La palabra surgió en su mente, sin invitación.

Imparable.

Estaba agotado.

Completamente.

No solo físicamente—sino energéticamente.

Espiritualmente.

Cualquier hilo que hubiera logrado agarrar durante esa carrera, cualquier conexión tenue que hubiera hecho para circular maná, había ardido a través de él como madera seca en una tormenta.

¿Y ahora que se había ido?

¿Ahora que su cuerpo lo había probado?

Lo necesitaba.

Lo anhelaba.

Lo hambreaba de la misma manera que su garganta suplicaba por agua.

Sus ojos revolotearon.

Su cuerpo se estremeció—solo un tirón de su hombro, sin control.

Un músculo contrayéndose.

Y aún así, ese vacío permanecía con él.

No fatiga.

No lesión.

La sensación lo carcomía.

Ese vacío.

Esa ausencia.

Su mano se crispó, los dedos arañando débilmente la piedra debajo de él.

No en busca de apoyo.

En busca de conexión.

De algo —cualquier cosa— que le permitiera sentir el hilo de nuevo.

Que le permitiera tirar.

Aspiró aire.

Superficial.

Forzado.

Y con él, lo intentó.

Alcanzó.

El maná.

No entró como un torrente como antes.

Se resistió.

Su cuerpo —hace un momento rebosante de poder— ahora temblaba bajo su propio peso.

El flujo llegaba en gotas, como sacando de un pozo seco.

Y cada gota dolía.

No era punzante, no era agudo.

Era profundo.

Interno.

Como venas que se tensaban demasiado.

Como órganos rechazando la tensión.

Siseó.

Apretó los dientes.

El maná entraba en su cuerpo en pequeños hilos, pero no se acomodaba como antes.

Raspaba.

Se frotaba contra el interior de su pecho como papel de lija arrastrado sobre nervios expuestos.

Entonces lo sintió.

Un calor húmedo detrás de sus costillas.

No era maná.

Sangre.

Adentro.

Algo se había roto.

«Mierda…»
El pensamiento llegó nebuloso, tragado por la creciente ola de dolor.

Y entonces, en ese momento —recordó.

La cama del hospital.

Las luces fluorescentes.

El frío estéril del aire en su espalda.

Máquinas pitando suavemente.

Una enfermera susurrando que necesitaba dejar de esforzarse.

Que cualquier fuerza que le quedara debía destinarse a la recuperación.

A la supervivencia.

Ese momento.

Ese primero.

Cuando despertó y se dio cuenta de que no era solo fatiga.

Era algo peor.

La misma sensación ahora.

La misma fragilidad enlazándose por su pecho, enroscándose alrededor de sus pulmones, retorciéndose a través de su columna.

El dolor de algo debajo de la superficie que estaba mal.

Profundamente mal.

—No otra vez.

Apretó la mandíbula, sus ojos abriéndose al cielo fracturado arriba.

No dejaría que esa sensación se lo llevara de nuevo.

No se convertiría en ese cuerpo en una cama.

No aquí.

No ahora.

El cuerpo de Damien yacía rígido contra la piedra, temblando por el sobreesfuerzo, pero no era solo la fatiga física lo que lo paralizaba ahora—era el terror reptante del vacío interior.

Podía sentirlo como un pulso, como un eco devorador que no se detenía.

El dolor, la quemazón, la sed—sí, eran reales.

¿Pero esto?

Esto era algo más.

Intentó respirar, atrayendo el maná de nuevo, pero este se resistía—lento, espeso, como jarabe a través de venas desgarradas.

Raspaba al entrar, y cada goteo de energía se sentía como si estuviera arañando viejas heridas.

Su cuerpo rechazaba y absorbía en el mismo aliento.

Sus dedos se curvaron con fuerza.

Espasmos sacudían su pecho.

«Esto…

esto me resulta familiar», pensó sombríamente.

Lo era.

La impotencia, el pánico escondido tras la resistencia.

Era como entonces—cuando se dio cuenta por primera vez de que algo andaba mal con su cuerpo.

Cuando el movimiento se convirtió en dolor.

Cuando la fatiga se convirtió en semanas en un hospital.

Ese miedo crudo y sin voz de saber que tu propio caparazón se estaba rindiendo.

De yacer bajo luces fluorescentes sin nadie que pudiera explicar por qué.

Y entonces llegaron las voces.

Primero un murmullo.

Bajo.

Incoherente.

Como si hablaran a través de agua o vidrio.

—…nael se…

soratek…

Su frente se crispó.

Luego otra vez, más fuerte.

Retorciéndose.

—…denar vosh…

sil…

Se estremeció cuando las palabras se volvieron más claras—no porque reconociera el idioma, sino porque sentía que lo estaba entendiendo.

—Recuerdo lo débil que eras.

La voz se deslizó bajo su piel, demasiado cerca para ser externa.

—¿Crees que esta fuerza te hace especial?

Sigues siendo ese chico.

Sigues muriendo.

Apretó los dientes.

Más voces se unieron—tonos burlones, fragmentos distorsionados de memoria.

El suspiro decepcionado de un profesor.

La desesperada seguridad de su madre.

La ira de Victoria.

Risas, retorcidas e incorrectas.

—Incluso ahora, huyes.

De la verdad.

De ti mismo.

Sus dedos se clavaron en la piedra.

«Cállate».

La voz se deslizó hacia atrás, filtrándose por las grietas de sus pensamientos, envuelta en seda y dentada.

—Tu orgullo…

—murmuró—.

Ese ego imponente.

¿Qué te dio, al final?

Otro aliento tembló desde él.

Damien presionó su palma con más fuerza contra la piedra, tratando de anclarse.

Pero los bordes del mundo se sentían fluidos.

Inestables.

El viento susurraba —no desde la meseta, sino desde algún lugar detrás de sus oídos.

—Siempre estabas tan seguro —dijo la voz—.

Tan ruidoso.

Tan afilado.

Pensando que podías desgarrar el destino solo con palabras y actitud.

Más voces se unieron.

La voz de un profesor, difuminada por el tiempo:
—Es inteligente, pero inestable.

El eco de un médico:
—No sabe cuándo parar.

Eso es peligroso.

Su madre, tranquila y rota:
—Estaba tan lleno de vida…

antes de todo esto.

—La enfermedad te derribó —siseó la primera voz nuevamente, ahora dividiéndose en una docena de susurros—.

Tú —que te burlabas de los límites— fuiste encadenado a una cama por tu propio caparazón fallido.

Dinos, Damien…

¿dónde estaba tu inteligencia entonces?

Negó con la cabeza.

Apretó los dientes.

Trató de respirar a través de ello.

El maná se arrastraba —doloroso, lento— pero seguía allí.

Seguía siendo real.

«Concéntrate.

Vamos—»
—¿Aún fingiendo?

—se burló la voz, medio en otra lengua, deformada y fantasmal—.

Zaranth…

veli’soth.

La realidad cambió de nuevo.

Parpadeó, y por un segundo la meseta desapareció —reemplazada por una habitación estéril.

Paredes blancas.

Luces fluorescentes en el techo.

Un goteo lento de solución salina.

El pitido de las máquinas como una cuenta regresiva de la que no podía escapar.

Jadeó y golpeó su puño contra el suelo.

Piedra.

Real.

Pero entonces
—Vash kell’eta.

Deneri’an vosh.

—su visión se retorció, y el cielo se dividió en espejos agrietados.

Rostros que había enterrado.

Médicos, amigos, la mirada vacía en los ojos de su madre el día que dejó de decirle que todo estaría bien.

—Ni siquiera puedes manejar tu propio maná —la voz se rió ahora, antigua e infinita—.

¿Crees que eso te hace fuerte?

Has probado algo mayor —pero sigues siendo carne.

Sigues estando atado.

Damien apretó la mandíbula con tanta fuerza que parecía que podría romperse.

Su otra mano arañaba su pecho, no por dolor —sino por el peso sofocante que lo oprimía.

Como si algo estuviera enrollado dentro de él, esperando para romperse.

«No.

No—»
Se obligó a respirar.

Un segundo de claridad —aire entrando, maná arrastrándose con él.

La meseta otra vez.

Real.

El mundo, fracturado pero firme.

Entonces los susurros regresaron con fuerza, arrastrándolo hacia abajo
Y así comenzó.

Una lucha.

Entre lo que era real y lo que había sido.

Entre la tierra cruda bajo sus manos y el mundo moribundo de la memoria.

Entre el ahora y el entonces.

Orgullo y colapso.

Cada vez que luchaba, salía a la superficie.

Y cada vez que flaqueaba
La voz regresaba.

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