Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 319

319: Vacío y voces 319: Vacío y voces Se arrastró hacia adelante.

No con propósito.

No con fuerza.

Sino con negación.

Cada movimiento era un desafío, cada espasmo de sus dedos un susurro de guerra contra el peso que lo arrastraba hacia abajo.

Sus brazos se sentían como si estuvieran llenos de grava, su columna vertebral una vara agrietada apenas manteniendo su forma.

Pero se movía.

Centímetro a centímetro.

Respiración tras respiración.

Las voces no se detuvieron.

Cambiaron.

—No mereces este poder —dijo una, suave como el aceite—.

Ni siquiera lo entiendes.

—Se romperá otra vez —resonó otra—.

Siempre se rompe.

—Zerev’ta…

os kel vethar…

—las lenguas se retorcieron, se superpusieron y luego se tradujeron a sí mismas, hasta que ya no estaba seguro de qué era su propio recuerdo, qué era una lengua extranjera y qué era invención.

La voz de una enfermera, de hace años, susurró a través de la estática:
— Se está extendiendo más rápido de lo que pensábamos.

Un amigo, ahora sin rostro:
— Dejé de visitarlo.

Lo hizo demasiado difícil.

Victoria:
— Deja de actuar como si fuera culpa de todos los demás.

Apretó la mandíbula, arrastrándose hacia adelante nuevamente, sus uñas raspando la piedra.

«Ya no soy ese niño».

Pero la duda seguía creciendo, espesa y negra como tinta inundando un vaso de agua.

Y entonces…

Algo en su visión cambió.

No se distorsionó.

No se retorció.

Simplemente…

desapareció.

El color se filtró del cielo.

La piedra bajo sus manos se sentía plana.

El aire, antes denso con maná —aunque él no pudiera saborearlo— ahora se sentía inmóvil.

Vacío.

La luz se desvaneció.

No se atenuó.

Simplemente se perdió.

Como si el mundo mismo estuviera olvidando existir.

No era oscuridad.

Era ausencia.

Su respiración se volvió más rápida ahora, más irregular.

Porque ya no solo era él quien colapsaba.

El mundo también lo hacía.

Como un espejo agrietándose sin reflejo detrás.

Y aún así, las voces no se detuvieron.

—No eres suficiente.

—Nunca lo fuiste.

—No cuando importaba.

Y peor aún: su propia voz, débil y distante.

Las voces no se detuvieron.

Ni siquiera cuando su frente tocó la piedra, el sudor mezclándose con el polvo.

Ni siquiera cuando su respiración se entrecortó en toses secas que sabían a sangre y humo.

—Recuerda —susurraron, bajas y superpuestas—.

Recuerda quién eres realmente.

Y Damien recordó.

No porque quisiera.

Porque no podía olvidar.

Ni el sabor del aire en aquella habitación de hospital —filtrado, estéril, siempre un poco demasiado frío.

Ni el momento en que su madre lo miró, ojos bordeados de culpa, y dijo que volvería en una hora.

Solo una hora.

No regresó.

Él había esperado.

Y esperado.

Pero la puerta nunca se volvió a abrir para ella.

Ni ese día.

Ni al siguiente.

Cuando finalmente regresó, su sonrisa era demasiado brillante, sus palabras demasiado cuidadosas, como si pensara que la amabilidad podría borrar el abandono.

¿Y su padre?

El hombre apenas lo miraba después del diagnóstico.

Solo asentía.

Rígido.

Profesional.

Como si estuviera revisando un proyecto fallido en lugar de un hijo con un cuerpo que había comenzado a pudrirse desde adentro.

Damien recordaba estar allí acostado —medio vivo, lleno de furia— mientras el mundo exterior seguía girando sin él.

Y eso era lo que más dolía.

Él merecía más.

Se había ganado más.

Agudo, inteligente, vivo de una manera que ninguno de esos otros niños de ojos apagados jamás lo estuvieron.

Él no era quien debería haber terminado postrado en cama, reducido a ver la vida como un programa de televisión en el que no podía participar.

Era injusto.

Esa amargura había fermentado con el tiempo, convirtiéndose en algo espeso, algo ácido.

Una verdad que nunca pronunció en voz alta pero que llevaba como una armadura bajo su sonrisa burlona.

No estaba roto.

Había sido robado.

Y ahora, esa misma injusticia —la misma podredumbre— trepaba nuevamente por sus costillas, susurrando a través de venas que una vez habían sido reforjadas por el maná y ahora suplicaban por otro sabor.

—Sigues siendo ese mismo niñito —ronroneó la voz—.

Abandonado.

No elegido.

Débil.

—No —murmuró Damien, bajo, ronco.

Pero los recuerdos surgieron con fuerza.

La enfermera susurrando detrás de la cortina:
—No se está estabilizando.

“””
El suave pitido de las máquinas mientras sus músculos se consumían, mientras el fuego en él se atenuaba y atenuaba, hasta que la rabia fue el único calor que le quedaba.

—Yo no soy…

—intentó decir.

Pero las palabras fallaron.

Porque en aquel entonces —cuando nadie lo miraba a los ojos, cuando incluso sus maestros dejaron de preguntar si volvería a la escuela— había comenzado a creerlo.

Comenzó a pensar que tal vez eso era todo.

Que el brillo no significaba nada si tu cuerpo era un ataúd.

Que todos los pensamientos agudos, todo el instinto, toda el hambre del mundo…

no importaban si estabas atrapado.

Si no podías moverte.

Si no podías luchar.

Su visión volvió a nadar.

La meseta se agrietó y parpadeó, desvaneciéndose entre el cielo ardiente y aquel techo fluorescente y silencioso del hospital.

La piedra bajo su mano se sentía demasiado suave.

Demasiado limpia.

Demasiado parecida a una barandilla de cama.

—No.

La piedra bajo la mano de Damien se sentía demasiado suave.

Demasiado extraña.

Su respiración se entrecortó de nuevo, seca y desigual, mientras el mundo se deslizaba entre dos realidades: acantilado ardiente y luces parpadeantes, meseta agrietada y linóleo estéril.

—No.

No era un grito.

Ni siquiera era un desafío ya.

Solo una declaración.

Tranquila.

Plana.

Como una mentira contada tantas veces que apenas significaba algo.

Porque tal vez esa era la verdad.

Tal vez esto no era solo un momento de debilidad, tal vez era quien él era.

Todavía ese mismo niño.

Todavía esa cama de hospital.

Todavía…

—Ves…

La palabra se deslizó desde ninguna parte.

Desde todas partes.

—Te lo dije…

Damien se congeló.

Esa voz…

No era una que escuchara a menudo.

Pero era inolvidable.

Un arrastrar bajo y húmedo.

No lleno de amenaza.

Peor.

Lástima.

Regodeo.

El tipo de tono que alguien usa cuando piensa que ha ganado solo por sobrevivir más tiempo.

“””
Y cuando Damien levantó la mirada…

Ahí estaba.

Desplomado en una silla de hospital, medio fundido con el cuero sintético por pura inercia, estaba el contorno hinchado de un hombre al que Damien había considerado hace tiempo como inferior.

Patético.

Insignificante.

Justo.

El cabello empapado de sudor se adhería a una frente que brillaba con aceite febril.

Su camisa estaba manchada —costras pálidas de comida o algo peor— y un largo rastro fibroso de mucosidad se aferraba a su fosa nasal, captando el parpadeo de la luz como una mueca brillante.

La orina había empapado el asiento debajo de él.

El hedor golpeó a Damien antes que la imagen.

Agudo.

Ácido.

Repugnante.

Y sin embargo, de alguna manera, la cosa estaba sonriendo.

Esa sonrisa grotesca y presuntuosa que apenas cabía en un rostro tan deformado por el auto-odio y la ilusión.

—Ni siquiera puedes respaldar tus palabras…

—jadeó la criatura, con la lengua espesa arrastrando las palabras como si cada sílaba fuera una carga.

—Hablabas como un grande —dijo, con ojos brillantes de alegría rancia—.

Pensabas que eras especial.

Agudo.

Vivo.

Se inclinó hacia adelante.

—Diferente.

Damien no podía moverse.

Todavía no.

El peso que presionaba sus extremidades no era físico, era más pesado.

Interno.

—Te burlabas de gente como yo —siseó Justo, salpicando saliva en el aire—.

Me llamaste débil.

Me llamaste cobarde.

Pero mírate ahora…

Sus ojos descendieron.

—Arrastrándote.

Suplicando.

Vomitando maná como un niño que tragó demasiados dulces.

Damien intentó hablar, pero las palabras no salieron.

Su mandíbula se crispó, la respiración atrapada en su garganta.

—Solo eras palabras —se burló la voz de nuevo—.

Siempre lo fuiste.

Y en ese momento, mientras la imagen se cernía más cerca —empapada en inmundicia, radiante de auto-satisfacción— Damien sintió que algo se rompía.

No por miedo.

Por repulsión.

Porque esa cosa —eso— lo estaba mirando con desdén.

Y alguna parte primitiva de la psique de Damien, la que nunca había muerto ni siquiera a través de la enfermedad y los gritos, curvó su labio y gruñó.

«¿En serio?

¿Este tipo me está hablando ahora?»
Así no.

No de él.

Si este era el destino, si esto era lo que el mundo esperaba que él se convirtiera…

Entonces el mundo necesitaba ser jodidamente corregido.

«Sí, maldita sea.»
No había luchado contra la muerte solo para ser compadecido por un pedazo de escoria.

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