Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 320

320: Vacío y voces (2) 320: Vacío y voces (2) La alucinación manchada de orina seguía sonriendo.

Pero Damien ya no la escuchaba.

Porque algo cambió —se quebró— dentro de él.

Esa voz espesa como la bilis, ese espectáculo patético, esa arrogancia apestando a rendición disfrazada de supervivencia…

todo se volvió borroso.

Se desvaneció.

Se convirtió en ruido de fondo frente a algo más.

Algo más fuerte.

Más ardiente.

Más afilado.

Un recuerdo —no, mil recuerdos— destellaron como dientes detrás de sus ojos.

Sábanas blancas.

Techos manchados de lejía.

Máquinas parpadeando sin propósito.

Su cuerpo, en carne viva y delgado, reducido a una cáscara estirada sobre huesos.

Viviendo entre orina y bolsas de suero intravenoso mientras su mente gritaba por una lucha que nunca llegó.

Por supuesto que estaba amargado.

¿Quién coño no lo estaría?

Era un adolescente.

Apenas al borde de convertirse en algo.

Y en cambio, el mundo lo empujó a una cama y le dijo quédate ahí.

Le dijo pudrete en silencio.

Le dijo acepta esto.

Así que sí.

Se había enfurecido.

Había odiado todo.

Los doctores.

Las enfermeras.

El maldito color de las cortinas.

¿Pero más que eso?

Odiaba la forma en que nadie esperaba que saliera de allí.

Sonreían.

Susurraban.

Le daban folletos y lástima como si eso fuera todo lo que una mente como la suya merecía.

¿Y ahora, esta…

cosa —este pantano de fracaso hecho carne— tenía la audacia de mirarlo con desdén?

«Joder.

¿Este tipo me está hablando ahora?»
El labio de Damien se crispó.

Un aliento silbó entre sus dientes.

«Así no.»
Su pecho se elevó —temblando, no de dolor, sino de la furia que contenía.

Un núcleo profundo y fundido que finalmente se abría.

«¿Quién coño soy yo?»
Sus dedos se clavaron en la piedra, la piel desgarrándose, sangrando.

«Soy Damien.»
Parpadeó.

El mundo se enfocó.

Agudo.

Claro.

«¿Me importan las voces?»
Sus ojos se dirigieron hacia la alucinación —pálida e hinchada y ya desvaneciéndose.

«No me importan una mierda.»
«¿Me importa el dolor?»
Sus músculos gritaban.

Sus venas aún dolían como vidrio arrastrando maná a través de carne en carne viva.

«No me importa una mierda.»
Esos recuerdos —esos años lentos y venenosos en una cama— ya no eran cadenas.

Eran marcadores.

Había sobrevivido a eso.

¿Y ahora?

Ahora era algo más.

Algo superior.

—Esos recuerdos…

—murmuró, con voz baja, firme, venenosa de claridad—, …están aquí para que los enfrente.

No para quebrarle.

Para recordarle.

Se puso de pie —no rápido, no limpio— pero con peso.

Con decisión.

Con desafío.

La alucinación temblaba ahora.

La sonrisa se estaba desvaneciendo.

Damien exhaló una vez.

—Sí —dijo, con voz como gravilla—.

Enterré toda esa mierda bajo la amargura.

Porque tenía que hacerlo.

Porque el mundo me dio un desafío imbatible, y yo le escupí en la cara.

Sus pies se plantaron, su columna se enderezó.

La meseta apareció completamente a la vista —agrietada, rota, pero real.

—¿Ahora?

Sonrió.

Ojos fríos.

Afilados.

Inquebrantables.

—Es hora de superar.

Y en su pecho, el maná se movió.

No rápido.

No fácil.

Pero dispuesto.

Había recordado.

No era el chico en la cama.

Era el hombre que salió arrastrándose de ella.

—Soy Damien —dijo de nuevo—, tranquilo, claro.

La alucinación se quebró —primero por los bordes.

Luego toda a la vez.

No explotó.

No gritó.

Simplemente…

se desplomó.

Como una marioneta a la que le hubieran cortado los hilos.

Una burla hinchada y jadeante de la derrota evaporándose en polvo mientras Damien atravesaba su recuerdo.

Sin rabia.

Sin triunfo.

Solo desprecio.

La verdadera lucha no era con eso.

Era con lo que venía después.

Su cuerpo seguía gritando.

El vacío en su pecho seguía pulsando como una vieja herida reabierta.

Esa dolorosa necesidad de maná —cruda, desesperada— no había desaparecido.

Sus extremidades seguían temblando.

Su cabeza seguía girando.

Cada respiración raspaba su garganta como vidrio sobre hueso oxidado.

¿Pero ahora?

No se estaba ahogando en ello.

Estaba atravesándolo.

Su visión parpadeaba —se aclaraba— y luego se borraba de nuevo.

El mundo llegaba en fragmentos: el cielo partido en lo alto, la piedra destrozada bajo sus pies, el calor que aún irradiaba desde la meseta derrumbada detrás.

El dolor susurró.

—Solo descansa.

Las voces murmuraron.

—Has hecho suficiente.

Pero Damien apretó los dientes.

No.

Dio un paso adelante —solo uno.

El temblor en su pierna era violento.

Su rodilla casi cedió.

Pero no se detuvo.

Otro paso.

El viento regresó, fino y frío contra su piel.

Otro más.

Y con cada uno, podía sentirlo
El peso de todo seguía presionando.

Seguía ahí.

Pero no estaba ganando.

Ya no.

Su mente arañaba los bordes de la consciencia, trataba de arrastrarlo de nuevo hacia esa niebla cálida.

Hacia ese lugar suave y sofocante donde dormir significaba rendirse y descansar significaba recaer.

No.

Siguió caminando.

Cada centímetro hacia adelante era una guerra.

No contra monstruos.

No contra el maná.

Ni siquiera contra el destino.

Sino contra sí mismo.

El yo que había aprendido a tumbarse cuando el dolor golpeaba.

El yo que se había entrenado para encogerse.

Estaba quemando eso ahora.

Paso a paso, por desgarrados que fueran.

Y cuando ya no pudo caminar más—cuando sus piernas temblaban demasiado como para avanzar siquiera un centímetro más
Cayó de rodillas.

Respiración entrecortada.

Mente dividiéndose.

Pero no se derrumbó.

Simplemente se quedó ahí.

Dejando pasar los ecos.

Dejando que el pánico siguiera su curso.

Dejando que el dolor mordiera y se desvaneciera y regresara de nuevo.

Hasta que finalmente
Nada.

Sin visiones.

Sin voces.

Sin pasado o dolor o incluso identidad.

Solo…

silencio.

Vacío.

Como si el interior de su cráneo hubiera sido raspado hasta limpiarlo.

Sin hambre.

Sin presión.

Sin triunfo.

Solo un espacio.

Vacío.

Damien exhaló.

Largo.

Lento.

Y en ese aliento, el último peso abandonó sus hombros.

No resuelto.

No curado.

Solo enfrentado.

Se quedó allí.

Arrodillado.

No en sumisión.

No en fracaso.

Simplemente…

quieto.

Su cuerpo gritaba por descanso.

Por dormir.

Por agua.

Por comida.

Por maná.

Por cualquier cosa.

Pero no le dio nada.

Simplemente permaneció.

El viento se deslizaba por su piel como seda ahora.

Fino, frágil, discreto.

La piedra bajo sus rodillas se había enfriado.

El cielo sobre él, aunque fracturado, ya no parecía querer caerse.

Todo estaba tranquilo.

No muerto.

Solo—silencioso.

Y en ese silencio, Damien encontró algo inesperado.

Serenidad.

Sin orgullo.

Sin ira.

Sin pena, incluso.

Solo el bajo y uniforme eco de su propia respiración, el latido constante de un corazón que se había negado a detenerse.

Su cuerpo palpitaba.

Cada parte de él clamaba.

Pero lo ignoró—no por fuerza de voluntad, no por orgullo.

Por comprensión.

Este estado.

Este lugar entre romperse y convertirse.

El centro sin peso de la tormenta.

Sin impulso.

Sin presión.

Solo ser.

«Quizás esto es —pensó lentamente—.

Quizás esto es lo que él quería decir…

con vacío».

No era debilidad.

No era poder.

Era el espacio que quedaba cuando todo lo demás se consumía.

El espacio donde algo nuevo podía comenzar.

¿Y por ahora?

Eso era suficiente.

Y así, permaneció.

Arrodillado en el vacío.

Las últimas brasas del pensamiento se apagaron una a una, como estrellas moribundas.

Su respiración se movía sin urgencia.

Su pulso era un latido lento y paciente.

Nada lo arañaba ahora.

Ni culpa.

Ni rabia.

Ni miedo.

El mundo ya no le pedía que probara nada.

Y Damien—solo por ese momento—no ofreció nada a cambio.

Hasta que algo cambió.

No ruidoso.

No afilado.

Solo…

una presencia.

Como la gravedad recordándose a sí misma.

Como el calor entrando en una habitación fría que no sabía que estaba congelándose.

Sus ojos se abrieron.

Y allí estaba.

No un hombre.

No un monstruo.

No un sueño.

Un ser.

Estaba ante él sin forma y aun así más real que cualquier cosa que hubiera enfrentado.

Su cuerpo parecía cosido de piedra y aliento, sus bordes difuminados con un movimiento que no era movimiento—como si la existencia lo obedeciera a él, no al revés.

Primordial.

Esa era la palabra.

Antiguo, no en el sentido del tiempo, sino del origen.

Anterior a los hechizos, a los sistemas, incluso al lenguaje.

Esta era el tipo de presencia alrededor de la cual se había construido el mundo—no después.

El tipo de cosa ante la que las montañas se inclinaban sin saber por qué.

Y lo miraba.

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