Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 322

322: Ver y recordar 322: Ver y recordar —Mira…

y recuerda…

Las palabras resonaron —no por el aire, sino a través de la columna vertebral de Damien.

Como una réplica de significado que aún no había aterrizado.

Se volvió hacia la cascada nuevamente.

¿Mirar?

¿Mirar qué?

No era agua.

Ni siquiera era luz —no completamente.

La cascada era un borde sangrante entre la realidad y algo más antiguo.

Algo más profundo.

Resplandecía, sí —pero no solo en color.

Resplandecía con impresión.

Con significado.

Con algún lenguaje que sus ojos no podían hablar, pero sus instintos entendían lo suficiente como para doler por ello.

—¿Qué demonios significa eso…?

—murmuró Damien.

Pero la cosa no respondió.

Se había movido ahora —sentada con las piernas cruzadas en el aire como un niño en una fogata, flotando frente a la cascada, con los ojos cerrados.

Manos sobre las rodillas.

Sonriendo todavía, pero sin moverse.

Como si hubiera interpretado su papel.

¿Y ahora?

Ahora Damien estaba solo de nuevo.

Sin respuestas.

Solo esa mirada —no de la criatura, sino del mundo mismo.

Y dentro de esa mirada, su mente comenzó a agitarse.

No con entendimiento.

Con preguntas.

¿Qué quería decir con “mira”?

Miró con más intensidad la cascada, intentando forzar claridad de ella, como si entrecerrar los ojos pudiera resolver un enigma.

Pero no cambió.

Simplemente continuaba, sin fin, derramando lo no dicho en un estanque que no tenía fondo.

¿Qué se suponía que debía recordar?

No podía distinguir si era memoria o locura.

No podía decir si la luz trataba de mostrarle algo o convertirlo en algo.

Los otros seres —aquellas formas extrañas y alienígenas— seguían moviéndose a su alrededor.

Todavía inconscientes.

Todavía desinteresados.

¿Qué estaban haciendo aquí?

¿Protegiéndola?

¿Viviendo en ella?

¿Eran atraídos a la cascada como él?

¿O nacidos de ella?

¿Este lugar era siquiera real?

Las hojas susurraban con voces silenciosas.

El suelo pulsaba como un latido lento.

Nada tenía raíces.

Nada proyectaba sombra.

Y sin embargo —se sentía más verdadero que cualquier cosa por la que hubiera caminado.

—¿Qué son estas cosas?

—murmuró—.

¿Nativos?

¿Vigilantes?

¿Prisioneros?

No lo sabía.

Ni siquiera sabía si debería saberlo.

Pero las palabras de aquella criatura sonriente seguían resonando en su cráneo como una campana golpeada una vez:
«Mira…

y recuerda…»
Se volvió hacia la cascada.

Y miró.

No un vistazo.

No observó.

Vio.

Las formas a su alrededor —esos seres alienígenas y silenciosos que alguna vez se difuminaron como fantasmas— de repente adquirieron gravedad.

Propósito.

Algunos estaban de pie.

Algunos flotaban.

Otros se arrastraban o retorcían o flotaban sin forma.

Pero no estaban ociosos.

Estaban haciendo algo.

Sus movimientos no eran caóticos.

Tenían ritmo.

Propósito.

“””
Algunos levantaban extremidades, otros se inclinaban.

Unos pocos se mantenían en poses casi marciales —brazos hacia adelante, columnas vertebrales arqueadas, como conductos canalizadores.

Y ahora, con esa luz fracturada derramándose sobre sus rasgos, Damien entendió —no estaban posando.

Estaban canalizando.

Un ciclo.

Energía fluyendo de ellos hacia la cascada…

y a cambio, siendo absorbida de vuelta.

Un circuito.

Y entonces —caos.

Sin advertencia, un temblor pulsó a través del paisaje.

La luz se retorció.

El espacio se dobló.

Desde más allá de las crestas distantes, algo surgió hacia adelante —una bestia, o una forma, o una tormenta que no podía nombrar.

Golpeó el borde del asentamiento como un huracán con garras, desgarrando la luz y el sonido.

Los seres reaccionaron.

Inmediatamente.

Sin pánico.

Sin desorden.

Solo reacción.

Uno lanzó una lanza de relámpago desde su pecho.

Otro desató un latigazo de agua que se enroscó como una serpiente.

El fuego brotó de palmas.

El viento aulló como cuchillas.

Una forma se abrió, y de su interior salió una masa negra y viscosa que quemó agujeros en el suelo.

Lucharon.

No como soldados.

No como humanos.

Como instintos afilados con precisión.

Como hechizos que habían aprendido a empuñarse a sí mismos.

Damien observó, atónito.

Y entonces, tan rápido como empezó, terminó.

La bestia-tormenta —o lo que fuera que había emergido— desapareció.

Disuelta o retirada.

La grieta de la que vino se plegó sobre sí misma.

Los seres regresaron.

Sin celebración.

Sin fatiga.

Se movieron hacia el borde del estanque formado por la cascada.

No para bañarse.

No para descansar.

Para canalizar.

Cada uno tomó una posición.

Familiar ahora.

Repetitiva.

Geométrica.

Y la luz de la cascada se inclinó para encontrarse con ellos.

«Están…

recargándose», pensó Damien, con la garganta seca.

Maná.

Podía verlo.

Aspirado como aliento.

Atravesando sus cuerpos.

Reciclado.

Equilibrado.

Recordó el vacío dentro de él.

Ese dolor.

Esa desesperación que arañaba después de su oleada.

Los espasmos.

Los susurros.

Su cuerpo había gritado entonces.

Por lo que le faltaba.

Por lo que necesitaba.

Miró a los seres nuevamente.

Tranquilos.

Quietos.

Conectados.

«¿Es esto?», pensó.

«¿Es esto a lo que se refería con mirar?»
Mirarlos.

Y hacer lo que están haciendo.

No por poder.

No por orgullo.

Sino porque es lo que necesitaba.

“””
Porque si no lo hacía…

se quemaría desde adentro otra vez.

Y la próxima vez…

Podría no quedar nada.

Se acercó al borde del claro, en silencio.

Ninguna de las criaturas se volvió hacia él.

Ninguno reconoció su presencia.

Simplemente continuaron —arraigados en silencio, bañados en la luz de la cascada, absorbiendo y ciclando y liberando.

Así que Damien observó.

Y luego —lentamente— se sentó.

La piedra debajo de él estaba fresca, más lisa de lo que parecía, pulsando débilmente con energía.

Casi respiraba.

Dejó que sus piernas se doblaran debajo de él, imitó la postura de la figura más cercana —brazos descansando ligeramente sobre los muslos, columna vertebral erguida pero no rígida.

Se sentía incómodo.

Extraño.

Pero se quedó.

Y observó.

Se concentró —no con lógica, no con técnica, sino con instinto.

Trató de sentir lo que ellos sentían.

No hacer lo que hacían, porque no conocía la mecánica.

No necesitaba hacerlo.

Necesitaba seguir.

Así que respiró.

Dejó que sus pulmones se estiraran.

Dejó que su piel hormigueara.

Y la primera sensación regresó —no aguda, no repentina, sino tenue.

Un tirón.

Como el aire acariciando su piel en reversa.

Como calor sin temperatura.

Como el espacio doblándose suavemente hacia adentro.

El hilo.

Estaba allí de nuevo.

Pero era diferente ahora.

No el conducto urgente y ardiente que había agarrado antes en desesperación.

Este brillaba más suave, menos volátil.

Se curvaba, no surgía.

Invitaba.

Entrecerró los ojos.

¿Qué era?

La corriente se movía más lenta.

Más estable.

Como una marea que entra —no para estrellarse, sino para llenar.

Esto no trataba de acción.

Trataba de restauración.

Se inclinó hacia ella.

Respiración tras respiración, latido tras latido.

Y el hilo permaneció.

Cerca.

Real.

Pero de alguna manera alterado.

Y no podía decir cómo.

Damien entrecerró los ojos.

El hilo estaba ahí.

Podía sentirlo —curvándose hacia él como aliento extraído desde debajo de la piel.

No volátil.

No urgente.

Sino estable.

Vivo.

Y sin embargo —no podía decir cómo.

No se movía como el maná crudo que había aprovechado antes.

No entraba precipitadamente como si necesitara ser capturado.

Se demoraba.

Como esperando a que entendiera un ritmo que no podía oír.

Así que lo intentó.

Se desplazó ligeramente hacia adelante, ajustando su postura.

Se inclinó.

Dejó que su conciencia se extendiera más allá de su cuerpo —a través de su cuerpo.

Inclinó la cabeza.

Cerró un ojo.

Se concentró en la forma en que la energía se movía a través de la criatura más cercana a él.

Aun así —nada encajaba.

Así que rotó de nuevo.

Sutil.

Un ángulo a la izquierda.

Una respiración más profunda.

Una exhalación más larga.

Todavía —fuera de alcance.

—Vamos —susurró.

Otro ángulo.

Nada.

Su visión parpadeó.

El hilo brilló —pero no cambió.

No se aclaró.

Damien exhaló, lenta y prolongadamente, con la mandíbula tensa.

Bien.

Lo dejó ir.

Por ahora.

En cambio, miró hacia afuera nuevamente —a ellos.

Los otros.

Observó al insectoide con sus ojos brillantes como lunas.

La cosa movía sus extremidades muy ligeramente con cada respiración, cambios sutiles alineados con los pulsos del estanque.

La bestia-de-huesos-de-dinosaurio rotaba lentamente su cráneo, manteniendo el ritmo con un zumbido bajo de la cascada.

Incluso el ser alienígena parpadeante comenzó a cambiar ahora —fallando en sincronía con la corriente.

Era una coreografía.

No copiada.

Sentida.

Así que Damien hizo lo mismo.

Imitó a uno de ellos —ajustes sutiles, manteniendo su columna abierta, sus manos quietas.

Dejó que su cuerpo escuchara.

No por sonido, sino por presión.

Movimiento.

Pulso.

Y justo cuando el ritmo comenzaba a entrelazarse en él
Un sonido.

Un gruñido profundo y húmedo.

La cabeza de Damien se alzó de golpe.

Desde el lado lejano del bosque, algo se movió.

No —cargó.

Lo vio emerger entre los árboles —retorciéndose, bajo, masivo.

No elegante.

No fluido.

Salvaje.

La cosa destrozaba la maleza como si odiara el concepto mismo del crecimiento.

Su forma era encorvada, vagamente lupina, cubierta de hueso áspero y estriado.

Los dientes no solo bordeaban su boca sino también los lados de su cuello.

Su aliento humeaba en densas nubes, y una larga espina de quitina agrietada se arrastraba detrás como una cola.

No disminuyó la velocidad.

No miró alrededor.

Se dirigía directamente a la cascada.

Las otras criaturas no se inmutaron.

No se volvieron.

Simplemente continuaron canalizando.

Como si el monstruo no fuera una amenaza.

Como si fuera esperado.

Damien se levantó lentamente sobre una rodilla, observando.

La cosa salvaje pasó pisoteando junto a él —ni siquiera miró en su dirección.

Sus gruñidos se profundizaron al llegar al estanque.

Y entonces —se detuvo.

Completamente inmóvil.

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