Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 329

329: Pulso de Origen (2) 329: Pulso de Origen (2) Los ojos de Damien se abrieron.

Sin fanfarria.

Sin resplandor.

Solo la lenta y deliberada elevación de su mirada mientras el mundo regresaba a su alrededor.

El campo de batalla cobró claridad.

La bestia y el intruso sombrío seguían destrozándose mutuamente en arcos viciosos de fuerza pura, con el estanque de maná brillando debajo de ellos como plata fundida.

La luz se refractaba a través de la cortina de la cascada, distorsionada pero constante.

Pero Damien no se movió.

No necesitaba hacerlo.

Porque en ese momento —se dio cuenta.

Podía comandarlo.

El maná.

No solo atraerlo.

No solo sobrevivirlo.

Comandarlo.

Inhaló —ligeramente.

El aire centelleó.

Las partículas de energía ambiental se doblaron hacia él, no en caos o resistencia, sino en respuesta.

No pasivas.

No salvajes.

Sino deliberadas.

Atentas.

Exhaló —y los circuitos dentro de él cobraron vida.

El flujo obedeció.

Como sangre por las arterias.

Como electricidad a través de una voluntad alambrada.

Cada hilo se movía a lo largo de los caminos que había forjado antes —sin tensión, sin titubeos.

Sincronizados.

El circuito no solo era estable.

Era leal.

El núcleo pulsaba suavemente, ya no era la tormenta volátil que había sido, sino un motor estructurado.

Hebras elementales —fuego, agua, viento, tierra y sombra— cada una circulaba con limpia precisión.

Y no era solo coexistencia.

Era unidad.

Se movían juntas.

Arremolinándose entre sí como bailarines en una órbita espiral —nunca chocando, nunca desvaneciéndose.

Y más profundo en el interior —en el centro de todo— Damien sintió algo más.

Una presencia.

No como el Pulso.

No como los elementos.

Algo…

intermedio.

Su ceño se frunció.

—¿Qué…?

—murmuró, estrechando la mirada hacia adentro, no hacia afuera.

En el corazón del núcleo, en esa tormenta densamente compacta de equilibrio elemental, había algo nuevo.

No una llama.

No una piedra.

No una corriente o sombra.

Sino una impresión.

Una marca.

Una…

forma sin forma.

No ardía.

No brillaba.

Ni siquiera pulsaba.

Simplemente era.

—Vacío —completamente.

Y sin embargo…

Todo se movía a su alrededor.

No contenía las otras energías.

No las forzaba.

Pero lo seguían.

Reaccionaban a ello.

Como si el concepto mismo de orden dentro de su núcleo proviniera de esta cosa silenciosa e indefinida.

Los elementos no lo orbitaban porque fuera poderoso.

Lo hacían porque era primero.

Sus pensamientos giraban.

¿Qué es eso?

No era elemento.

No era aspecto.

No era sombra o fuerza o estructura.

Era…

Origen.

No el Pulso.

Ese era el ritmo —el aliento del maná a través del tiempo.

Esto era diferente.

Esto era anterior.

Una presencia sin expresión.

Un vacío que no estaba vacío —sino puro.

Una impresión, no grabada en poder, sino en significado.

Y Damien
Lo entendió.

No lógicamente.

No en términos que pudiera explicar.

Sino por instinto.

Este era el gobernador de todas las otras formas.

La primera chispa que no quemaba, el primer aliento que no exhalaba.

Una mano silenciosa guiando la forma sin necesitar nunca forma propia.

El núcleo que había formado…

no era solo un recipiente de muchos atributos.

Era un anfitrión.

Y en su centro se hallaba el Plano.

La fuente sin forma de la que todos los elementos se ramificaban.

Damien se puso de pie.

Sin tambalear.

Sin incertidumbre.

Se levantó como una marea rompiendo en la orilla —inevitable, precisa.

Cada parte de él se movía con propósito, aunque no había decidido moverse en absoluto.

Era su maná —su cuerpo— llevándolo hacia adelante, impulsado por algo interno y sin palabras.

Porque ahora que el Plano se había asentado dentro de su núcleo, todo había cambiado.

Podía sentirlo: esa conexión pulsando desde el núcleo, sangrando a través de sus venas, hilando a lo largo de músculo y médula.

No solo a través de sus circuitos —sino a través de sí mismo.

Como si toda su forma hubiera sido reescrita para funcionar no como un contenedor, sino como una extensión de algo más profundo.

Y no era pasivo.

Era urgente.

«Muévete».

La palabra no resonaba en su cabeza.

No necesitaba hacerlo.

Su carne la conocía.

Sus instintos ardían con ella.

La presión en sus extremidades no era dolor —era potencial, exigiendo liberación.

Entonces llegó el sonido.

Apenas audible.

Un crujido de aire.

Un gemido de fuerza.

No cerca.

Pero tampoco lejos.

Su cabeza giró, casi involuntariamente.

Y ahí estaban —todavía en pleno golpe.

La bestia.

Esa imponente, musculosa, fuerza primordial de la naturaleza, arremetiendo hacia la figura encapuchada con rabia desenfrenada y protectora.

La figura —imperturbable, afilada, monstruosa en su precisión— retorciéndose entre golpes, garras cortando arcos a través del espacio que penetraban más allá de la carne.

Ni siquiera habían registrado lo que había cambiado.

Para ellos, no había pasado tiempo.

¿Para Damien?

Había pasado toda una vida.

Inhaló una vez más, y algo dentro de él encajó en su lugar.

No roto.

Listo.

El aire a su alrededor brilló tenuemente —solo una ondulación, como calor elevándose desde la piedra.

Sus pensamientos se agudizaron.

No, se aceleraron.

Lo que una vez fue instinto ahora era cálculo en capas.

Cada movimiento, cada cambio de partículas, cada vibración de maná en el espacio alrededor de ellos era legible.

La forma en que la bestia plantaba su pata trasera.

El ligero temblor en la muñeca de la figura.

El aliento entre sus golpes.

Damien los entendía.

No solo observaba.

Anticipaba.

Veía los próximos cinco movimientos antes de que los hicieran.

Su corazón no se aceleraba —marcaba el tempo.

Y en ese momento
Se movió.

El maná fluía con él, a través de él, delante de él.

No seguía sus pasos —los guiaba.

No caminaba.

Hilvanaba.

Un paso.

Un movimiento de su mano.

El aire a su lado se dividió.

Otro paso.

Una rotación de su columna.

El calor en su espalda se enroscó hacia adelante.

No estaba usando hechizos.

No estaba aplicando técnicas.

Estaba aplicando el instinto en tiempo real, como una coreografía escrita en su sistema nervioso.

Y el campo de batalla respondía.

Su pie besó la piedra, y el agua debajo vibró.

Sus dedos rozaron el aire, y el viento se estremeció para encontrarlo.

Cada elemento reconocía su intención antes de que le diera forma.

Y en esa danza, observaba.

La bestia balanceó ampliamente.

La figura se agachó, preparada para clavar sus garras en las costillas expuestas de la bestia.

Damien giró —solo un respiro fuera de su eje— y se movió.

El maná giraba desde su columna, captaba la presión en el aire y la redirigía.

No violentamente.

Elegantemente.

El golpe falló.

La figura trastabilló.

La bestia respondió con un rugido, aprovechando la oportunidad.

Damien aterrizó suavemente, casi inconscientemente, con los ojos aún fijos en los combatientes.

No sonrió.

No habló.

Escuchaba —a su cuerpo, su maná, el mundo.

La lucha continuaba —brutal, feroz, elemental.

Y sin embargo, para Damien, se sentía como una coreografía.

Cada movimiento de la garra de la bestia, cada paso lateral del intruso sombrío —legible.

El aire temblaba con peso y velocidad.

Las llamas bailaban tras el impacto.

Las piedras se agrietaban bajo las pisadas, enviando pulsos a través del tejido del campo de batalla.

Y Damien se movía a través de todo ello.

No con estrategia.

No con una forma memorizada.

Con instinto.

Su maná tejía junto a él, un socio silencioso anticipando cada intención.

Cada paso desplazaba presión a través de su cuerpo, y el maná se adaptaba antes de que pensara en ordenarlo.

No —esto era más que movimiento.

Era estilo.

Un ritmo no enseñado, sino nacido.

Se retorció de nuevo, pasando su palma a través del flujo ambiental —y el fuego cerca del campo de batalla floreció hacia él, no hostil, no salvaje, sino ansioso.

Un latigazo de calor avanzó, curvándose como una cinta alrededor de su brazo antes de desprenderse en el aire detrás de él.

Dio un paso a la izquierda —el agua surgió para llenar su movimiento, equilibrando el calor con fresca densidad, conectándolo a tierra.

Giró su muñeca —el viento saltó de sus dedos en un arco, atrapando el reflujo del movimiento de la sombra.

Se agachó —la piedra en su talón se elevó, sosteniendo su peso justo cuando pivotaba hacia adelante.

No estaba invocando los elementos.

Los estaba tejiendo.

No aisladamente.

En tándem.

En secuencia.

En lenguaje.

Era arte a través del impulso —preciso, fluido, inacabado.

Y mientras su cuerpo bailaba entre los golpes de los dos gigantes, mientras se permitía sentir más que dirigir, Damien se dio cuenta: esto era el comienzo de algo.

Un estilo de combate no basado en el dominio de un elemento.

Sino en la síntesis.

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