Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 354

Capítulo 354: Abuela

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¿Qué puede ser lo peor para un transmigrante?

No son los enemigos. Los enemigos pueden ser derrotados.

No es la traición. La traición puede ser anticipada.

Ni siquiera es la muerte. La muerte ya ocurrió una vez, y has caminado más allá de ella.

No, la verdadera pesadilla es más sutil.

—Alguien que puede ver a través de la máscara.

—Alguien que puede escuchar los pensamientos que mantienes enterrados bajo docenas de sonrisas ensayadas.

—Alguien que puede alcanzar más allá de tu cuerpo, más allá de la nueva carne, y tocar lo único que trajiste contigo: tu alma.

Porque, ¿qué es un transmigrante sino un intruso? Una excepción. Un error cosido en la piel de otro hombre. Todo depende de interpretar el papel, caminar por la cuerda floja, mantener la ilusión intacta el tiempo suficiente para doblar el mundo a tu alrededor en lugar de ser aplastado por él.

¿Pero contra alguien que puede rasgar ese disfraz?

¿Que puede arrancar las capas hasta que solo quede la anomalía debajo?

Ese es el final del juego. La pared infranqueable. Lo único para lo que ninguna palabra astuta, ningún truco del sistema, ninguna sonrisa controlada puede prepararte completamente.

Incluso si el futuro cambia, incluso si los hilos del destino se retuercen en algo irreconocible, un transmigrante aún mantiene ventaja. Pierdes algunas de las ventajas—el conocimiento de los eventos, la capacidad de explotar resultados predichos—pero aún hay control. Todavía tienes el filo de una perspectiva externa, de una mente más aguda porque no pertenece.

¿Pero esto?

Esto no es lo mismo.

¿Verdad?

Esta era la única barrera que Damien había esperado nunca tener que probar. El único encuentro para el que no tenía guion.

Porque siempre hubo una persona a la que no quería conocer.

Y ahora ella estaba aquí.

La razón por la que la familia Elford ascendió tan rápido en el Dominio no fue solo fuerza. No solo dinero. No solo garras políticas afiladas en interminables juegos nobiliarios. Por sí solos, los Elfords eran formidables. ¿Pero dominación a esta escala? ¿Influencia tan amplia y profunda que doblaba regiones enteras?

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Eso nunca había sido solo mérito suyo.

Porque en verdad, no eran un único poder.

Los Elfords tenían aliados unidos por sangre. Un linaje cuyas raíces se hundían igual de profundo, cuyos susurros llegaban igual de lejos.

Y el matrimonio lo había sellado. Una alianza tallada no solo en pergamino y ceremonia, sino en sangre.

La sangre de Vivienne.

Su familia.

La familia Valeheart.

Un nombre pronunciado suavemente, pero nunca a la ligera. Una familia con su propio asiento en las mesas más altas, su propio legado de poder veteado no en acero y comercio, sino en algo más antiguo, más extraño.

La familia Valeheart no era como los Elfords.

El nombre Elford era una fortaleza construida sobre acero y certeza, sobre fuerza inquebrantable afilada a través de generaciones. La razón por la que ocupaban su lugar entre los Poseedores de Asiento del Dominio era simple: poder, puro e innegable. El padre de Dominic—el abuelo de Damien—no era simplemente un Despertado. Era uno de los seres más fuertes con vida.

Un rango SSS. Cerca de la cima de la fuerza humana misma. Un hombre cuya mera existencia alteraba el equilibrio de naciones. Solo su puño había sido suficiente para destrozar dinastías, su presencia suficiente para hacer que señores rivales inclinaran la cabeza antes de intercambiar palabra alguna.

Esa era la base del prestigio de la familia Elford: fuerza abrumadora.

¿Pero los Valeheart?

Ellos eran algo completamente distinto.

Su Poseedor de Asiento no ostentaba la fuerza aplastante de un rango SSS. Ni siquiera cerca. Según las métricas brutas del Despertar, la Matriarca Valeheart habría parecido “inferior”. Para aquellos que solo medían el mundo por la fuerza, ella habría parecido casi poco notable.

Y sin embargo—nadie, ni siquiera el más arrogante de los señores de la guerra o el más férreo de los señores del dominio—se atrevía a llamarla débil.

Porque el poder no se mide solo por los músculos. No por el brillo violento del maná o la escala de destrucción que uno puede desatar.

El poder también es conocimiento.

Es información.

Es misticismo, los hilos invisibles que unen el mundo mientras los ignorantes lo llaman caos.

Y los Valeheart habían construido su legado sobre eso.

Los susurros decían que rastreaban su linaje hasta aquellos que primero tocaron las piedras fundacionales del Dominio. No constructores, no conquistadores —sino lectores. Videntes. Aquellos que podían extraer la verdad oculta de la médula de la existencia.

Sus artes no eran el acero de la espada Elford, sino el alma.

Artes del Alma.

El terror silencioso de ser visto no por lo que pretendes ser, sino por lo que eres.

Podían traspasar máscaras, mentiras, las ilusiones con las que los hombres se cubren, y desnudar a una persona hasta su esencia. Hasta las fallas enterradas tan profundamente que ni siquiera quien las porta desea admitirlas. Hasta las verdades tan crudas que incluso los más fuertes se estremecen al oírlas pronunciadas en voz alta.

Eso era lo que los hacía temibles.

No el peso de una espada, no la fuerza aplastante del maná puro, sino la forma en que podían ver. La forma en que podían desnudar a una persona sin levantar una mano. Era un poder contra el que no servían la armadura, la habilidad o la disciplina. Una mirada, un susurro, un solo aliento en su presencia podía desmoronar a hombres que habían enfrentado ejércitos sin pestañear.

Y por eso la mujer frente a Damien, aunque oficialmente registrada solo como una Despertada de Rango S, era considerada entre las personas más temidas en el mundo entero.

Porque estar en su presencia no solo era peligroso en combate —era peligroso para el alma.

Cada segundo bajo sus pálidos ojos era una apuesta. Cada respiración arriesgaba la exposición. Un solo desliz, y la ilusión que lo protegía podría fracturarse.

Su nombre se pronunciaba raramente, y nunca sin gravedad.

Erin Valeheart.

La abuela de Damien.

Matriarca de la Familia Valeheart.

Portadora de las Artes del Alma.

La Vidente Negra.

Titular del 11º Asiento del Consejo del Dominio.

Su título no había sido tomado, sino otorgado. Nacido de su afinidad con el maná negro, la más rara y aborrecida de las afinidades —maná que corroía, ocultaba y desentrañaba las verdades que otros buscaban esconder. En sus manos, no era destrucción, sino revelación.

Oscuridad que no cegaba, sino que iluminaba lo que el mundo quería mantener oculto.

De hecho, Damien conocía la verdad.

El mundo lo llamaba maná negro.

Una etiqueta conveniente. Un color en el que podían encasillarla, algo a lo que podían señalar y susurrar, como niños advirtiéndose mutuamente sobre sombras en la noche. Veían el tono de su aura, la forma en que tragaba la luz, y asumían que era corrupción. Oscuridad. Maldiciones.

Pero eso era solo el color.

Su afinidad no era para nada “magia negra”.

Era algo mucho más peligroso. Mucho más difícil de poner en palabras.

Su afinidad era el Misterio.

Y su habilidad era….

Y su habilidad era… algo peor que cualquier espada, maldición o hechizo.

Ella podía ver. No de la manera en que lo hacían los Despertados comunes —no a través del sentido del maná, la percepción del aura o el instinto de batalla. La suya era más profunda. Más severa. Ineludible.

Podía mirar en los hilos del destino mismos, tirando del tapiz invisible que unía a una persona con el mundo. Podía rastrear las líneas de su pasado, el peso de sus elecciones, las grietas en su alma. Y si se concentraba lo suficiente, con toda la intensidad de su voluntad, podía rozar sus recuerdos —arrastrando lo no dicho, lo oculto y lo prohibido a la luz.

No era leer pensamientos. Los pensamientos pueden mentir.

No era percepción del aura. El aura puede ser enmascarada.

Era visión del alma. Una visión que no se detenía en la superficie, sino que cortaba hasta la esencia misma de lo que alguien era.

Lo llamaban los Ojos de Revelación.

Pálidos, brillando como gemas talladas, desnudaban a los hombres lo quisieran o no. Generales se habían derrumbado bajo ellos. Reyes habían ofrecido concesiones solo para evitar ese escrutinio silencioso. Incluso los más firmes Poseedores de Asiento en el Consejo del Dominio evitaban encontrarse con ellos directamente.

Porque ser visto por esos ojos era ser conocido.

Y Damien…

Damien estaba ahora bajo esa mirada.

El frío que sentía no era físico. Era existencial. Una presión que se deslizaba bajo su piel, tirando de las costuras donde su alma no encajaba del todo en este cuerpo, rozando la fractura que lo marcaba como un intruso.

El peor temor de un transmigrante.

Los Ojos de Revelación estaban abiertos.

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La advertencia del sistema ya había sonado en el momento en que Damien entró en la habitación.

[Alerta: Influencia externa detectada.]

[Advertencia: Mente del Anfitrión bajo intento de intrusión.]

[Fuente: Entidad externa desconocida intentando penetrar capa cognitiva.]

Había zumbado al borde de sus pensamientos, frío y clínico, pero con una gravedad que el sistema rara vez transmitía. Una señal silenciosa y parpadeante: Algo está intentando entrar.

Y ahora, mientras permanecía bajo esa mirada pálida y sofocante, sabía exactamente de qué se trataba.

Sus labios se crisparon.

En su interior, a pesar de la aplastante presión que mordisqueaba las costuras de su alma, Damien se estaba riendo.

No una risa tranquila y mesurada. Una explosión. Una tormenta rugiente de diversión arañando para salir de su pecho. Porque por supuesto tenía que ser ella.

Por supuesto que el sistema gritaba como un niño asustado en el momento en que Erin Valeheart fijó esos ojos de piedras preciosas en él. Por supuesto que la legendaria Vidente Negra—su abuela, la Matriarca, la Titular del 11º Asiento—había elegido hoy para salir arrastrándose de su sombra empapada de misterio y sondearle como si fuera un rompecabezas.

Inclinó ligeramente la cabeza, dejando que la sonrisa jugueteara en sus labios, aunque cada instinto le decía que se preparara.

Porque esto ya no era una historia abstracta. No era una leyenda en un códice, o un encuentro que había superado fácilmente detrás de una pantalla brillante. Esto era real.

Y sin embargo… los recuerdos del viejo Damien pasaron por su mente, alineándose con sus propios recuerdos del juego. La forma en que ella vestía—precisa, deliberada, envuelta en telas más negras que la medianoche pero bordeadas de oro, como si la misma luz se doblara con reluctancia a su alrededor. El tenue tintineo de sus joyas. La cadencia afilada y suave de su voz que nunca necesitaba elevarse por encima de un susurro.

Sí. Conocía a esta mujer.

Porque Erin Valeheart había aparecido en el juego.

Brevemente. Casi como un evento secundario, un susurro en la gran narrativa de guerras y traiciones. Pero su presencia había dejado una marca lo suficientemente nítida como para que ningún jugador que se encontrara con ella pudiera olvidarla jamás.

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Después de todo, cuando aparecía, no se limitaba a estar en la historia —la atravesaba. Despojaba las fachadas. Te miraba a ti, el jugador, con los mismos ojos fríos como gemas.

La presión golpeó a Damien en el instante en que su maná se encendió —una marea opresiva que no era solo fuerza, sino algo más antiguo, más extraño. No golpeaba contra su piel como lo hacían la mayoría de las auras Despertadas. No —esto se hundía a través de él, plegándose en sus huesos, arrastrándose en los espacios entre la respiración y el pensamiento.

Durante un instante fugaz, juró que su visión se distorsionaba.

El mundo se retorció, los colores sangrando en los bordes. La mesa, las arañas, incluso las barreras de Vivienne y Dominic parecían difuminarse como tinta derramándose sobre el papel. Y en su lugar —hilos.

Delgados filamentos luminosos, vibrando levemente como cuerdas de un instrumento invisible, se extendían por el aire. Algunos deshilachados, algunos tensos, algunos enredados de maneras que le hacían apretar el estómago con solo mirarlos. No eran físicos. Tampoco eran ilusiones.

Eran destino.

«Así que esto es… su Misterio».

Luego vinieron los susurros. No exactamente sonido. Se deslizaban contra las paredes de su mente como pensamientos que no eran suyos, voces superpuestas murmurando en una lengua que casi comprendía. Su cráneo dolía por la tensión, como si las palabras no estuvieran siendo pronunciadas sino recordadas —memorias de un lenguaje que su alma una vez conoció, pero que nunca podría comprender.

Y entonces —las sombras cambiaron.

Durante un latido, se vio a sí mismo.

La presión golpeó a Damien en el instante en que su maná se encendió —una marea opresiva que no era solo fuerza, sino algo más antiguo, más extraño. No golpeaba contra su piel como lo hacían la mayoría de las auras Despertadas. No —esto se hundía a través de él, plegándose en sus huesos, arrastrándose en los espacios entre la respiración y el pensamiento.

Durante un instante fugaz, juró que su visión se distorsionaba.

El mundo se retorció, los colores sangrando en los bordes. La mesa, las arañas, incluso las barreras de Vivienne y Dominic parecían difuminarse como tinta derramándose sobre el papel. Y en su lugar —hilos.

Delgados filamentos luminosos, vibrando levemente como cuerdas de un instrumento invisible, se extendían por el aire. Algunos deshilachados, algunos tensos, algunos enredados de maneras que le hacían apretar el estómago con solo mirarlos. No eran físicos. Tampoco eran ilusiones.

Eran destino.

«Así que esto es… su Misterio».

Luego vinieron los susurros. No exactamente sonido. Se deslizaban contra las paredes de su mente como pensamientos que no eran suyos, voces superpuestas murmurando en una lengua que casi comprendía. Su cráneo dolía por la tensión, como si las palabras no estuvieran siendo pronunciadas sino recordadas—memorias de un lenguaje que su alma una vez conoció, pero que nunca podría comprender.

Y entonces—las sombras cambiaron.

Durante un latido, se vio a sí mismo.

No en un espejo, no en un reflejo, sino en algún sentido más profundo y despiadado. Damien Elford—el cuerpo que vestía—se deshilachaba ligeramente en los bordes, como pergamino superpuesto sobre vidrio. Y debajo, parpadeando débilmente, algo más: el intruso. El alma que no pertenecía.

«Mierda.» Su sonrisa se mantuvo, pero apretó los dientes. «Esto es peor que el juego.»

Porque en el juego, el evento había sido guionizado—una prueba, un encuentro secundario con texto descriptivo y una única opción de diálogo correcta para escapar de su sospecha. Una escena tensa pero finalmente segura.

Pero esto no tenía guion.

Esto era ella excavando con sus ojos, su maná arañando, los Ojos de Revelación arrastrando sus pesadillas a la luz.

El sistema parpadeó en advertencia de nuevo, su voz estéril cortando la locura:

[Alerta: Estructura del alma del Anfitrión bajo observación externa.]

[Advertencia: Probabilidad de detección de anomalía en aumento.]

[Recomendación: Mantener integridad mental.]

El pulso de Damien retumbaba en sus oídos, pero en su interior—estaba sonriendo.

«¿Pesadillas, eh? Si quiere ponerse a excavar, veamos qué clase de circo puedo montar ahí dentro.»

El peso de su maná presionó con más fuerza, los hilos alrededor de Damien vibrando como si estuvieran a punto de romperse. Sus ojos pálidos se agudizaron, taladrándole con esa terrible claridad.

—¿Quién eres? —preguntó Erin Valeheart de nuevo, su voz tranquila pero afilada con veredicto—. ¿Y qué le hiciste a mi nieto?

Las palabras se arrastraron por la cámara como una hoja desenvainada.

La mandíbula de Damien se flexionó, su sonrisa negándose a romperse incluso mientras sus pulmones luchaban bajo la presión.

«Ella lo sabe. Al menos, sabe que soy diferente».

Eso estaba claro. Desde su perspectiva, el alma de Damien Elford ya no era perfecta. Llevaba fracturas, bordes, inconsistencias. Y el chico que ella recordaba—una sombra hueca de talento desperdiciado—se había ido. En su lugar estaba alguien afilado, vivo, indómito.

«Tiene sentido», pensó Damien, su cabeza girando tan rápido como su pulso. «Ve la diferencia. Un fracasado pudriéndose en su propia inmundicia ayer, un lobo mostrando sus dientes hoy. No es de extrañar que esté presionando. A sus ojos, debe parecer una posesión».

Si pudiera leer sus pensamientos directamente, no estaría preguntando. La pregunta misma era la clave. Ella podía ver el alma, pero no su mente. El núcleo permanecía oculto, protegido, ya sea por el sistema o por la extrañeza misma de lo que él era.

Por eso no había atacado de inmediato.

Si realmente creyera que un parásito hostil había tomado a su nieto, no dudaría en destrozarlo aquí y ahora. En cambio, se contenía, manteniendo la tensión como un cuchillo contra su garganta pero sin atacar. Lo que significaba una sola cosa

«Todavía está considerando formas de salvarlo».

De salvar a Damien Elford.

La voz de Vivienne atravesó la sofocante neblina, aguda por la desesperación.

—¡Madre! ¡Basta! ¡Él está bien!

La luz plateada brilló de nuevo a su alrededor, su barrera estrechándose más alrededor de la forma de Damien, protectora y desafiante. Su voz no tembló, pero su mano en el brazo de Damien temblaba muy ligeramente, traicionando su miedo.

Erin ni siquiera miró a su hija. Sus ojos nunca abandonaron a Damien.

—¿Bien? —murmuró, su maná surgiendo una vez más. La oscuridad se extendió, presionando con más fuerza, arrastrando a Damien más profundamente en esa superposición fracturada de carne y alma—. ¿Llamarías a esto bien?

Las arañas de cristal vibraron. La plata en la barrera de Vivienne siseó como si se estuviera quemando bajo el toque del Misterio de Erin.

—Dime —continuó Erin, su tono suave e implacable—, ¿qué eres? ¿Una sombra? ¿Un ladrón? ¿O algo que cree que puede usar el cuerpo de mi nieto como una máscara?

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