Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 356

Capítulo 356: El que ve

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¿Cuántas cosas hay que la gente nunca ve realmente?

No porque estén ocultas, exactamente —sino porque la mayoría de las mentes no están formadas para percibirlas. No entrenadas. No malditas. No bendecidas.

¿Y sería siquiera una bendición?

¿Saberlo todo?

¿Ver la verdad profunda detrás de rostros, máscaras y motivos —sentir el temblor de un alma cuando miente, aunque la voz permanezca serena? ¿Mirar a alguien y saber que está condenado antes que ellos mismos?

¿Sería eso sabiduría?

¿O simplemente una muerte lenta disfrazada?

Erin Valeheart se había preguntado eso más de una vez.

Porque ella podía ver.

No a través de paredes, no a través de ilusiones, sino a través de personas. A través del frágil andamiaje de la personalidad, a través de los nudos desordenados del destino y la contradicción que los definían. Nunca lo había aprendido. Había nacido con ello. Nacida en un linaje tan empapado de misterio que la verdad y la locura hace mucho tiempo habían aprendido a caminar de la mano.

Lo llamaban Misterio. Una extraña y escurridiza afinidad, más difícil de cuantificar que cualquier llama o acero. El linaje Valeheart lo llevaba como una corona —y una cadena.

Recordaba la primera vez que se levantó el velo.

Tenía seis años.

Arrodillada en el centro del santuario Valeheart, con las rodillas presionadas contra el círculo tejido de hilomemoria —una reliquia de tela cosida con el cabello de sus antepasados, empapada en siglos de rituales y visiones. A su alrededor, los ancianos permanecían en silencio. Sin cánticos. Sin palabras de guía. Solo el lento y rítmico goteo de cera de vela cayendo sobre la piedra.

Su madre no le había dado la mano.

Nadie se daba la mano durante el Despertar.

Porque el don —el Misterio— no se transmitía como un secreto familiar.

Se revelaba por sí mismo.

O sobrevivías a él, o no.

El momento en que llegó… no fue luz. No fue fuego. Ni siquiera fue dolor.

Fue comprensión.

Súbita. Brutal.

Como si el mundo se despellejara y susurrara: «Esto es lo que son».

Y ellos —las personas a su alrededor, los asistentes, los guardias, los instructores— estaban crudos ante sus ojos. No sus rostros, no su piel, sino los hilos pulsantes debajo. Verdades que nunca expresarían en voz alta. Vergüenzas que no se daban cuenta que los habían moldeado. Amores que cargaban como cosas rotas en sus pechos, de años de antigüedad y sin sanar.

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Sus almas.

Y desde ese momento, a Erin Valeheart nunca se le permitió olvidar lo que las personas realmente eran.

Le dijeron que resistiera.

La entrenaron en silencio. La alimentaron no solo con conocimiento, sino con paradojas. Libros llenos de contradicciones. Idiomas destinados a colapsar al ser comprendidos. Lecciones para ver lo que no se estaba diciendo.

Porque el Misterio no respondía al control.

Respondía a la percepción.

No lo usabas. Lo vivías.

Para ver la verdad no como un arma, sino como una carga.

Y con el tiempo, lo entendió.

Por qué tan pocos de su linaje llegaban a la edad adulta. Por qué tantos Valeheart susurraban a sombras que no estaban allí. Por qué algunos lloraban durante la cena sin saber por qué.

El Misterio fracturaba la mente.

A menos que la mente aprendiera a fracturar el mundo primero.

Pero te acostumbras.

La primera vez que vio a un hombre mentir y observó cómo el color de su alma se tornaba de un ocre oxidado.

La primera vez que conoció a una chica que sonreía mientras planeaba la muerte de su propia hermana—hilos afilados, trenzados con ambición y podredumbre.

La primera vez que besó a alguien y vio, en su hilo, la lenta y constante desintegración del amor antes de que siquiera hubiera comenzado.

Te acostumbras.

Porque debes hacerlo.

Porque cuando tus ojos ya no pueden dejar de ver, o aprendes a llevarlo—o te aplasta.

Creció. Estudió. Cargó con títulos que nunca pidió. Y eventualmente, el mundo se dio cuenta.

No solo nobles y mercaderes y místicos—sino Poseedores de Asiento.

Los había visto a todos.

Gigantes caminando envueltos en carne, almas ardiendo con una densidad tan vasta que ni siquiera ella podía analizar todos sus hilos de un solo vistazo.

Incluso el Dominio la temía no por lo que podía hacer—sino por lo que podría decir.

Ella ascendió.

No por diseño. No a través de alguna escalada meticulosa con estandartes y estrategia y cortejo de la élite del Dominio.

—No —Erin Valeheart ascendió como lo hace una montaña. Lentamente. Inevitablemente. Como si el mundo mismo simplemente se remodelara a su alrededor.

Porque ella iba más profundo.

Mientras otros entrenaban con espadas, ella entrenaba con el silencio.

Mientras otros rompían montañas, ella rompía suposiciones.

Mientras los Poseedores de Asiento se enfrentaban en duelos de fuerza y fuego, Erin descendía a la trama del destino mismo y extraía verdades que nadie se atrevía a pronunciar.

Y las decía.

Eso era lo que ella era…

Un poder bajo el concepto de socialización de la humanidad misma.

Porque el mundo podía tolerar el misterio. Podía respetarlo. Incluso temerlo.

Pero lo que el mundo temía —era a una mujer que podía mirar a un monarca a los ojos y decir aquello que habían pasado toda una vida ocultándose a sí mismos.

Una mujer que hacía que el mundo pasara de “podía tolerar el misterio” a “tendría que tolerar el misterio”.

Y sonreír.

Una vez estuvo frente al 8º Asiento, un señor de la guerra vestido de hierro y arrogancia, un hombre cuyo linaje había gobernado durante tres generaciones.

Él preguntó por qué una “vidente de susurros” creía que pertenecía al mismo Consejo que guerreros que podían destrozar ejércitos.

Ella no había alzado la voz.

Solo lo había mirado.

Y cuando sus ojos se encontraron con los suyos —su alma se doblegó.

Dos semanas después, abdicó su Asiento.

Sin explicación. Sin motivo.

Nunca volvió a hablar en público.

Ese era el poder que ella ejercía.

No a través de la fuerza. Sino del entendimiento.

Erin Valeheart podía desmantelar reinos sin levantar una sola mano.

Y así, sí —se convirtió en Titular del Asiento.

La 11ª Silla. La que siempre se dejaba abierta, siempre tratada como una formalidad —hasta que ella la reclamó.

Llenó ese asiento no con fuerza, sino con inevitabilidad.

Porque a diferencia de sus predecesores —recluidos, enigmáticos, contentos con susurrar a las sombras— Erin quería más.

Tenía ambición.

No hambre de guerra o tierra o dominio sobre los débiles

Sino ambición de ver la verdad expuesta. De remodelar el mundo no a través de la conquista, sino de la claridad.

De sacar el nombre Valeheart de su legado maldito y susurrado…

…y llevarlo a un lugar donde incluso los tiranos se estremecieran al escucharlo.

Porque eso era quien ella era.

Erin Valeheart.

Matriarca de la Línea Valeheart.

Titular del 11º Asiento.

La Vidente Negra.

Portadora del Misterio.

Vigilante de los Hilos.

La mujer que podía hacer que la verdad doliera más que la muerte.

Y sin embargo

…sin embargo, a pesar de todo lo que había desentrañado, de todas las verdades que había excavado tanto de reyes como de criminales,

quedaba un solo hilo que la eludía.

Delgado. Silencioso.

No enredado —sino ausente.

Un alma que debería haber llevado parte de la suya propia.

Un niño nacido en el mundo con sangre Valeheart en sus venas, pero sin ninguno de sus pesos.

Su nieto.

Damien Elford.

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