Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 357

Capítulo 357: El que ve (2)

Ella había estado allí el día que nació.

Por supuesto que tenía que estar, ¿no es así? Es lo más natural para una abuela.

El ala Elford del Hospital del Dominio había sido sellada, cada pasillo vigilado, cada asistente seleccionado cuidadosamente y purificado tanto en maná como en memoria.

En el momento en que comenzó el parto de Vivienne, Erin ya había llegado —silenciosa como siempre, velada en ese oro de tinte oscuro que siempre usaba cuando algo importante estaba a punto de suceder.

Ni siquiera Dominic se atrevió a preguntarle por qué había venido.

Él lo sabía.

Porque era su sangre la que estaba naciendo.

Y cuando Damien Elford abrió los ojos por primera vez

Erin Valeheart ya había visto sus hilos.

Brillaban.

No como la mayoría de los bebés, cuyos hilos eran suaves, nublados con potencial y la ausencia de inocencia.

Los de Damien estaban tensos. Afilados. Cargados de significado. Su alma resplandecía con intersecciones, probabilidades que se desplegaban en cientos de direcciones —muchas de ellas entrelazadas con poder, consecuencia, peligro.

Un heredero nacido del acero y el misterio.

La sangre Valeheart. El poder Elford. Previsión y fuego en un solo recipiente.

Un niño cuyo futuro bailaba cerca de los tronos de dioses y tiranos por igual.

Ella lo miró, con apenas horas de vida, y pensó:

«Él cambiará las cosas.

Será algo que no podrá ser ignorado».

Lo había visto. Tal como lo había visto con Adeline —su hermana mayor, una niña cuyos hilos ya ardían con la claridad del liderazgo incluso siendo una niña.

¿Pero Damien?

Sus hilos eran más complejos. Menos definidos.

Llevaba libertad en ellos. Rebelión. No caos —sino algo más.

Posibilidad.

Del tipo que hace temblar a los reyes y llorar a los profetas.

Del tipo que podría derribar sistemas o crear otros nuevos.

Del tipo que debía ser moldeado. Vigilado. Forjado.

Y entonces

Creció.

Y con cada año que pasaba, Erin observaba con incredulidad cómo esos hilos se atenuaban.

Sin tragedia. Sin maldición.

Solo desperdicio.

El chico no mostraba impulso.

Ni disciplina. Ni ambición.

Dormía hasta tarde cuando debería estar entrenando.

Se saltaba los ritos, evitaba la política, ignoraba a sus tutores.

Se reía de la responsabilidad con una irreverencia que agotaba su paciencia.

No porque fuera incapaz.

Sino porque elegía ser menos.

Eso… eso era lo que lo hacía peor.

Erin Valeheart había visto fracasos antes. Había enfrentado a hombres destrozados cuyos hilos se enredaban con culpa y ruina, había juzgado a cobardes y asesinos y criaturas ahuecadas por el dolor.

¿Pero esto?

Esto era una elección.

Un chico nacido con la concentración más densa de poder heredado en dos generaciones

Eligiendo deliberadamente ser nada.

Y eso…

Eso la enfurecía.

No por orgullo.

No por política.

Porque él era suyo.

Llevaba su sangre. Sus ojos, incluso—solo un toque de ese mismo brillo cuando la luz daba en el ángulo adecuado.

Pero caminaba por el mundo como si no significara nada. Como si él no significara nada.

Una espina. Un desperdicio. Una maldición con forma de nieto.

Y sin embargo

Nunca pudo separarlo completamente en su mente.

Porque sin importar cuán extraña se volviera su vida—sin importar cuán profundamente se sumergiera en visiones, en los pliegues del Misterio, en las verdades que rompían mentes normales

su familia seguía siendo su único ancla a lo real.

Los Valeheart siempre habían estado a caballo entre este mundo y algo más antiguo, más extraño.

Pero la familia… la familia era real.

Sus hijas.

Sus nietas, nietos…

Y sí—Damien.

Él tenía que importar.

Incluso cuando le hacía querer arrancar los hilos del aire.

Incluso cuando se erguía como una broma en los pasillos de su linaje.

Incluso cuando se convirtió en lo único que ella no podía explicar.

Porque en el fondo, bajo todo el disgusto y la decepción

él era familia.

Y así

lo había aceptado.

No con calidez. No con orgullo. Sino con la fría y constante paciencia que uno le da a una hoja que se niega a afilarse.

«Él es lo que es», se decía a sí misma.

La verdad no siempre es hermosa.

Incluso cuando comparte tu sangre.

Y sin embargo, incluso sabiendo —incluso viendo cómo sus hilos se desenredaban, cómo el brillo de su potencial se apagaba año tras año— siempre hubo algo en ella que se negó a cortarlo por completo.

Porque sin importar cómo sus percepciones retorcían el mundo,

sin importar cómo el Misterio la arrastraba a lugares que otros enloquecerían tratando de comprender

la familia seguía siendo su única constante.

Era la única verdad a la que se aferraba.

Sus hijas.

Sus nietas.

Y sí… Damien.

Mantenía su distancia, sí. No porque no le importara, sino porque estar en su presencia era doloroso.

Sentir, una y otra vez, la disonancia entre lo que había visto en su nacimiento y lo que se había convertido.

Esa contradicción —le arañaba los bordes de su cordura.

Un recordatorio de que no todas las verdades podían ser confiables.

Que incluso la Vista podía mentir.

Así que lo evitaba. Dejaba que Vivienne y Dominic lo manejaran.

Observaba desde lejos.

Una sombra en las reuniones familiares, una figura silenciosa en las reuniones formales, hablándole solo en raras ocasiones, y nunca por mucho tiempo.

No por crueldad.

Por necesidad.

No podía soportar sentirlo de nuevo

esa extraña incorrección envuelta en piel familiar.

Y entonces

hace un mes

Sintió algo.

Fue sutil.

No un cambio en el poder. No un grito a través de los hilos.

Solo… un silencio que se rompía.

Algo en el tejido del mundo se movió de manera diferente ese día.

Había estado meditando, encerrada en el santuario inferior debajo de la Torre Valeheart, ojos cerrados al mundo físico, sentidos extendidos hacia la corriente submarina del destino

cuando tiró.

Una ondulación.

Una fractura que sanaba —o se formaba.

No podía decirlo.

Abrió los ojos y no dijo palabra sobre ello.

Ni siquiera a los Ancianos.

Pero esa noche, tuvo problemas para dormir.

Y no mucho después

le llegó la información.

De sus ojos en la mansión Elford.

De los susurros incrustados en las paredes.

Damien Elford se había ido.

Voluntariamente.

Había salido de la finca, dejado atrás la comodidad a la que se aferraba durante años, y se mudó a la mansión Blackthorne—un lugar vacío, abandonado y sin supervisión.

Se llevó a un solo ayudante.

Sin drama. Sin explicación.

Simplemente se fue.

Solo eso debería haberla hecho detenerse.

Porque eso no era algo que su nieto hubiera hecho.

No el Damien que ella conocía—el que huía del esfuerzo, evitaba el peso y se acurrucaba en la comodidad como una bestia que rehúye la caza.

En ese momento, no investigó más. No podía—no porque no sospechara algo, sino porque el mundo la reclamaba en otro lugar. Erin Valeheart no era una mujer que flotaba sobre el Dominio sin peso. Su posición como Titular del 11º Asiento, Matriarca de la Línea Valeheart y portadora de la Vista del Vidente Negro venía con obligaciones—unas que no se podían retrasar fácilmente, ni siquiera por la familia.

Así que apartó la cuestión. Dejó la extraña partida de Damien para que descansara en el fondo de su mente como un susurro al que se negaba a escuchar. Había negociaciones en las fracturadas provincias del este, una disputa entre las Familias con Asiento respecto a las leyes de sucesión y una reliquia antigua descubierta en el Sur que requería su juicio directo. Estuvo ausente de los territorios Elford durante casi un mes completo.

Y entonces—Vivienne se puso en contacto con ella.

Solo eso había sido suficiente para hacerla detenerse. Vivienne no se comunicaba a menudo. Y nunca sin razón. Su hija, con toda su precisión y orgullo, había aprendido hace mucho tiempo a tratar el tiempo de Erin como algo sagrado—nunca perturbado sin propósito.

¿Pero esto?

Incluso a través de la rigidez sin emoción de su voz, Erin podía sentir la ondulación de tensión.

Vivienne y Dominic llamaban para informarle que Damien había querido ser un Despertado.

—¿Despertado? —repitió Erin en voz alta, su voz más fría que la escarcha—. ¿Qué estás diciendo?

El silencio al otro lado fue breve, pero pesado. Luego vinieron las palabras que aún resonaban en su memoria:

—Sí. Quiere entrar en la Cuna.

La Cuna.

Ese fue el momento en que se quedó inmóvil. Verdaderamente inmóvil.

La Cuna de los Primordiales no era un campo de entrenamiento. No era algún ritual cuidadosamente preparado para niños nobles. Era una prueba antigua, un vestigio de un mundo más viejo que el Dominio, más viejo que las propias Familias. Un método de Despertar tan peligroso que la mayoría lo llamaba la tumba del necio.

¿Pero aquellos que sobrevivían?

Emergían cambiados. Forjados. Marcados no solo con poder, sino con un potencial que torcía el destino mismo. Los más grandes Poseedores de Asiento de generaciones pasadas—aquellos cuyos nombres ahora estaban grabados en los huesos de la historia—muchos de ellos habían atravesado la Cuna.

¿Y ahora Damien—Damien, que había huido de los ritos más simples, que había tratado la responsabilidad como un inconveniente pasajero—quería entrar en eso?

No tenía sentido.

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