Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 358

Capítulo 358: El que ve (3)

No tenía sentido.

No podía tener sentido.

Damien – Escribiendo dijo:

Había mirado fijamente la losa de espejo, pensando: «Esto es una broma».

Tenía que serlo.

¿Damien, de todas las personas? ¿El chico que una vez fingió una lesión para saltarse la conferencia de un instructor sobre resonancia básica de maná? ¿Quien bostezaba durante las reuniones de cena y trataba la tradición como teatro?

Pero mirando la cara de Vivienne… y la de Dominic, silencioso a su lado con esa misma rara severidad que solo surgía cuando algo realmente importaba…

No.

No estaban bromeando.

Vivienne Valeheart no bromeaba. No con ella.

No con la Matriarca.

Y ciertamente no sobre la Cuna.

—No entiendo —había murmurado Erin, entrecerrando la mirada—. ¿Me estás diciendo que él eligió esto?

—Lo hizo —respondió Vivienne, con voz cortante—. Nos lo pidió directamente. Dijo que era hora.

Erin podía sentir la mentira—o más bien, la falta de ella. Los hilos de sus voces, sus expresiones, sus intenciones—ninguno de ellos llevaba falsedad.

Era real.

Y no la estaban contactando para buscar permiso. No exactamente.

Estaban pidiendo un juicio final.

—Si él va —dijo Dominic—, y no regresa… entonces ninguna promesa, ningún legado, ningún honor vale la pena. Preferimos ser cobardes e hipócritas que enterrar a nuestro hijo.

Y Erin—que había visto guerras desatadas por decisiones menores—solo pudo asentir.

Lo entendía.

Así que fue al santuario.

En lo profundo de la Torre Valeheart, donde el silencio no hace eco y la luz se mueve como un pensamiento. Allí, preparó el ritual de Veit Koral—la Vista de Decisión.

Era uno de los ritos más raros en su linaje. Prohibido usarse a la ligera. No mostraba la telaraña completa de futuros, sino que aislaba los resultados de un acto singular. Una bifurcación en el camino. Una elección a punto de ser tomada.

Trazó las líneas entintadas.

Vertió su sangre en el cuenco.

Pronunció el verdadero nombre de Damien Elford.

Y esperó.

La superficie del líquido pulsó una vez… luego se quedó quieta.

No vino ninguna visión.

Ninguna respuesta.

Ningún color.

Nada.

Su respiración se quedó atrapada en su garganta.

Lo intentó de nuevo. Afinó el ritual. Se concentró más. El nombre, la intención, el momento de elección.

Y de nuevo —nada.

El agua permaneció quieta.

Invisible.

Imposible.

El ritual solo fallaba cuando el sujeto era lo suficientemente poderoso —lo suficientemente independiente— para resistir la atracción del Misterio. Solo unos pocos seres en el Dominio podían bloquear su Vista. Algunos Poseedores de Asiento. Ciertos híbridos de sangre divina. Uno o dos antiguos perdidos que se agitaban cuando las estrellas cambiaban.

¿Pero Damien?

¿Su nieto que no se molestaba en memorizar sus votos ancestrales?

Abrió más los ojos, su corazón latiendo más lento, más frío.

¿Qué le había pasado?

¿En qué se había convertido?

Una última vez, invocó el rito —pero no directamente sobre Damien. Ese camino estaba cerrado.

En cambio, cambió el enfoque. Una lente más amplia. Una espiral en lugar de una lanza.

«Muéstrame el destino de la familia», susurró al ritual, «si Damien atraviesa la Cuna».

Esta vez, el cuenco se movió.

Parpadeo.

Ardió con colores lentos y profundos. Hilos brillando en formas, formando vislumbres de futuros aún no escritos pero anhelando serlo.

Vio a Vivienne. Más fuerte. Más clara. Ya no ensombrecida por la decepción.

Vio a Dominic, con la cabeza inclinada en alguna ceremonia —orgulloso.

Por eso lo había permitido.

La visión no había llegado limpiamente. No directamente. Pero incluso a través de la lente indirecta del destino —la ondulación en el hilo colectivo de la familia— había visto suficiente. El camino de Damien a través de la Cuna no sería un fracaso. No sería su tumba. Todo lo contrario.

Los elevaría. A todos ellos. Y para Erin Valeheart, eso era suficiente.

Terminó la llamada con Vivienne y Dominic con una frase simple y poco común:

—Déjenlo caminar.

Pero una vez que la conexión se desvaneció en silencio, no se movió. Se sentó en el santuario mucho después de que los braseros se enfriaran, mirando fijamente la superficie inmóvil del cuenco ritual.

No podía leerlo. Su propia sangre. Su nieto.

Y eso… no podía ser ignorado.

La Cuna no era el único misterio. El propio Damien Elford se había convertido en uno.

Así que comenzó a investigar. No públicamente —por supuesto que no. La Matriarca no se movía abiertamente por nadie que no fuera un dios de la guerra o un Asiento moribundo.

¿Pero en privado? Tiró de hilos. Convocó susurros. Llamó a los ojos que habían estado vigilando la Hacienda Elford durante décadas.

Y las noticias que recibió

La inquietaron.

Primero llegó el informe del compromiso roto. Damien había cortado lazos con Celia Everwyn.

Había mirado esa línea más tiempo del que esperaba.

Celia. Talentosa, aguda, una de las jóvenes nobles más dotadas de su generación. Una mente de estratega con voluntad. Y lo más importante —conectada.

Los hilos de Celia y Damien habían estado estrechamente unidos desde su infancia. Retorcidos. Enredados. No los suaves nudos del afecto o la política

Sino la obsesión.

La de él.

Incluso de niño, su alma se había inclinado hacia Celia como un hombre hambriento hacia el calor. El vínculo era grueso, casi antinatural. Y aunque Erin había desaprobado personalmente a la chica —había una agudeza en Celia que desconfiaba— había transigido.

Porque a veces la obsesión era suficiente para anclar un alma. A veces, era mejor atar que cortar.

¿Pero ahora?

Lo rompió.

No por un escándalo. No después de alguna gran humillación pública. Simplemente lo terminó. Se alejó.

Bueno, de hecho, por lo que llegó a saber, fue él quien causó una humillación pública.

Y lo que más la perturbaba

El hilo estaba completamente cortado ahora…

Eso no era normal. No para almas que se enredaban tan profundamente. Que se desenredara tan limpiamente, tan completamente

Algo debió haber pasado.

Y luego llegó el siguiente informe.

El estado físico de Damien.

El chico que siempre se había escondido detrás de excusas, indulgencia, pereza —ahora estaba delgado. Tonificado. Moviéndose con propósito.

Desapareció la suavidad. El peso. La sutil podredumbre del estancamiento.

Quien había sido fue despojado. No más piel vieja.

Y finalmente —su Despertar.

Sin tutor. Sin instructor Elford. Lo había hecho él mismo.

La Cuna.

El ritual confirmó su supervivencia. Pero estas piezas —apiladas una tras otra— contaban una historia mucho más grande.

Damien Elford no simplemente había cambiado. Se había convertido en algo completamente distinto.

Y eso

Por eso había venido.

No solo para presenciar. No para cuestionar.

Sino para verlo.

Y ahora estaba aquí.

En el corazón de la hacienda Blackthorne, frente al nieto que una vez lloró en silencio —lloró no por muerte, sino por potencial desperdiciado. Por mediocridad. Por traición a la sangre.

¿Pero esto?

Este no era el chico que recordaba.

Erin Valeheart permaneció inmóvil como una piedra, manos entrelazadas frente a ella, el Misterio vibrando bajo su piel como una vieja canción medio olvidada.

Y sin embargo —nada.

Sin hilos.

Sin brillo de intención. Sin susurro de alma. Ni el más leve murmullo de culpa o orgullo o hambre.

Él estaba… en blanco.

«¿Dónde están tus hilos, Damien?»

Entrecerró los ojos, no con sospecha, sino con incredulidad.

Él estaba de pie frente a ella, casual, compuesto. No encorvado. No distraído. Ojos afilados, postura limpia. Algo que parecía calma descansaba en sus huesos —pero era del tipo equivocado. No era pereza. Era… contención.

«Este no eres tú».

Porque el Damien que ella conocía —siempre goteaba. Goteaba emociones, goteaba caprichos, goteaba pensamientos antes de que terminaran de formarse. Su paisaje de hilos había sido un desastre de impulso y miedo y anhelo, enredado en bucles que ni siquiera intentaba cortar.

¿Pero esta versión?

Esta estaba sellada.

No había ningún Damien frente a ella.

«Algo está usando su piel».

——————N/A———————–

Lamento no haber publicado en el último mes. Con las prácticas y la mudanza, todo se acumuló.

La calidad de mis libros bajó, y decidí tomar un descanso en lugar de presentar una calidad inferior.

A partir de ahora, los capítulos diarios continuarán, y de hecho, intentaré publicar 3 capítulos al día si puedo. Aunque puede que no sea posible, ya que también comenzó mi semestre universitario.

En cualquier caso, ahora estoy de vuelta, disculpen la espera.

—Algo está usando su piel.

Esa era la única explicación.

Algo —alguien— se lo había llevado.

Posesión. Infiltración. Vinculación de alma.

Había nombres para estas cosas en las lenguas más profundas. Palabras pronunciadas solo por aquellos encargados de limpiar lo que otros se negaban a reconocer. En las alas más oscuras de los archivos del Dominio, Erin había leído los registros ella misma —páginas encuadernadas en silencio, entradas selladas bajo juramentos más antiguos que los actuales Poseedores de Asiento.

Este mundo era vasto. Complicado. Tejido con hilos que pocos llegaban a ver realmente. La mayoría vivía sus vidas creyendo que el alma era inviolable. Permanente. Singular.

Estaban equivocados.

Ella había visto lo suficiente para saber que la identidad no era inmutable.

Y esto… esto tenía precedentes.

Existían múltiples tipos de ocupaciones, cada una con su propio horror.

En algunos casos, el alma del anfitrión era consumida —quemada, dispersada por el éter, dejando solo una cáscara. Un cadáver con movimiento, animado por algo más.

En otros, el alma permanecía —enterrada profundamente, amordazada bajo capas de voluntad extraña. Suprimida. Sometida. Durmiendo en su propio cuerpo mientras otro lo conducía.

Recordaba un incidente de los archivos del 2º Asiento —un heredero sometido durante un ritual fallido, su familia inconsciente durante casi un año. Cuando se dieron cuenta, ya había reescrito tres pactos importantes y conducido un ejército hacia las Arboledas de Hierro. Se necesitaron cuatro Altos Practicantes para exorcizar al invasor. El chico no sobrevivió al proceso.

Erin exhaló lentamente, con la mirada fija en el joven frente a ella.

«Te mueves como él. Pero no del todo. Tu centro de gravedad es diferente. Tu mirada se detiene donde la suya nunca lo haría. Tus palabras vienen con peso… no con pereza».

No sentía odio. No todavía. Tampoco miedo.

Pero había cautela.

Y en algún lugar debajo, la fría maquinaria del pensamiento giraba.

«Si esto es una ocupación, entonces debo determinar el tipo. Si el alma permanece —hay ritos. Peligrosos. Pero posibles».

Sus dedos se crisparon ligeramente a su costado.

«Si ha sido reemplazado por completo…»

No dijo nada.

Ni siquiera en su mente.

En cambio, simplemente lo estudiaba —cada movimiento, cada destello de expresión, cada respiración.

Así era como siempre comenzaba —con preguntas.

No porque esperara respuestas, sino porque incluso el silencio tenía una textura. Una forma. Y a veces, revelaba más que la verdad.

Erin Valeheart permaneció inmóvil, postura compuesta, cada pliegue de su túnica de costura oscura inmóvil bajo la pesada quietud de su aura. Su mirada seguía clavada en Damien, diseccionando el peso de su respiración, la tensión en su mandíbula, la ondulación bajo su piel cuando presionaba lo suficiente para romper huesos sin tocarlo.

Él aún no se había quebrado.

No en voz. No en expresión. Su alma temblaba bajo su escrutinio —sí.

«Impresionante», admitió interiormente. «Eso habría aplastado hasta la locura a una mente menor».

Pero eso solo profundizó su certeza.

Este no era Damien Elford.

Dio un lento paso adelante, sus botas resonando suavemente en la piedra, cada movimiento deliberado, ingrávido, calculado. Su maná se enrolló más apretadamente —hilos de percepción extendiéndose, rozando no contra el cuerpo, sino contra el concepto dentro del cuerpo. Un susurro alcanzando lo que ahora se llamaba a sí mismo “Damien”.

«Se esconde tras la estructura de un alma que debería pertenecer a mi nieto. Pero no encaja».

Y peor aún —podía sentir la intención. Sutil. Escurridiza. El tipo que sabía cómo esconderse, cómo imitar. No perfectamente, pero lo suficientemente bien como para engañar a cualquiera que no hubiera nacido de la línea Valeheart.

—¿Quién eres? —preguntó en voz baja, nuevamente, aunque su voz cortaba más clara ahora, como si el silencio hubiera sido su piedra de afilar—. ¿Y qué le hiciste a mi nieto?

Observó el destello en su aura —la tensión ajustada de una sonrisa.

«La sonrisa no es suya. No del verdadero Damien. Él nunca tuvo ese tipo de desafío en su columna. Nunca respondió a la presión con los dientes».

Catalogó cada inconsistencia: la postura, la precisión de su posición, los ojos cautelosos que ya no vagaban sin rumbo sino que cazaban cada detalle en la habitación. El equilibrio instintivo de peso sobre las plantas de sus pies, sutil pero inconfundible —como un depredador evaluando opciones.

Nada de eso era su nieto.

Pero aún así, no atacó.

Porque quedaba una posibilidad.

«Si es posesión —y el alma original permanece enterrada— entonces matar al anfitrión es perderlo para siempre».

No permitiría eso. No a menos que la alternativa no dejara otra opción.

La voz de Vivienne destrozó la tensión, aguda, quebrándose al borde.

—¡Madre! ¡Basta! ¡Él está bien!

Protectora.

Emocional.

Ingenua.

Erin ignoró la súplica de su hija. La barrera destelló —plateada, cruda, maternal—, pero era débil. No en poder, sino en convicción. Vivienne temblaba porque ella también lo veía. El cambio. La imposibilidad.

«Incluso ella no lo reconoce. No completamente. Ya no».

—¿Bien? —repitió Erin suavemente, como si saboreara la mentira. Su maná surgió de nuevo, la cámara plegándose de la manera que solo el Misterio podía —la profundidad distorsionando el espacio, la sombra alargándose sin fuente de luz—. ¿Llamarías a esto bien?

Las arañas temblaron bajo su presencia. El metal gimió. Los filamentos plateados grabados en las paredes susurraron como fantasmas intentando recordar sus propios nombres.

—Dime —dijo, sin parpadear, con voz baja—, ¿qué eres?

Cada palabra golpeó como el tañido de una campana rota.

—¿Una sombra?

Un pulso de intención disparó hacia adelante, rozando la estructura exterior de su espíritu.

—¿Un ladrón?

Otro hilo se retorció, buscando una reacción, una línea de falla, cualquier señal en el tejido del alma y el anfitrión.

—¿O algo que cree que puede usar el cuerpo de mi nieto como una máscara?

Sin acusación. Sin rabia.

Erin Valeheart no hacía preguntas cuyas respuestas no conociera ya. No realmente. No cuando importaba.

Su interrogación no era para ella misma. Era para los demás.

Vivienne. Dominic.

Los padres que aún se aferraban a la esperanza. Que seguían esperando que si sonreían lo suficiente, lo abrazaban lo suficiente, él seguiría siendo lo que recordaban.

Pero estaban demasiado cerca para verlo.

Así que Erin formuló la pregunta en voz alta. Dejó que colgara en la habitación como una soga sobre un cuello inmóvil. Un recordatorio de lo que podría ser. De lo que debía considerarse.

Sus ojos permanecieron fijos en los de Damien.

Pero en su visión periférica, lo vio.

Vivienne poniéndose rígida. El destello de realización agrietando el orgullo y el instinto. Y Dominic—frunciendo el ceño, con voz tensa de confusión contenida.

—¿De qué estás hablando? —dijo, dando un paso adelante—. Suegra, ese es nuestro hijo.

Ella no respondió.

No apartó la mirada.

No les dio el consuelo de la negación.

En cambio, presionó con más fuerza.

El Misterio brotó de ella como una marea retrocediendo justo antes del oleaje. La habitación entera crujió bajo la presión—paredes gimiendo, respiración entrecortada, como si el aire mismo se negara a llevar lo que venía después.

Se acercó más. Los hilos alrededor de Damien vibraron, afilados y sin calor.

—Preguntaré de nuevo —dijo, con tono cristalino—. ¿Qué eres?

Y esta vez—dio en el blanco.

El cuerpo de Damien se estremeció ligeramente.

Una tos seca y aguda brotó de su garganta. No teatral. No herida. Sino real.

La primera grieta en la máscara.

Porque a los ojos de Erin—sin importar cuánto esta versión de Damien se parara más erguido, hablara más claro, se moviera con dirección—seguía pareciendo lo que era: recién Despertado. Todavía adaptándose. Todavía vulnerable a un sondeo más profundo.

Lo que hacía todo esto aún más preocupante.

«Si ha sido poseído, el anfitrión está en bruto. Aún no está sólido. Aún no está arraigado. Lo que significa que ahora es la mejor—quizás la única—oportunidad para separar lo que queda».

Su aura se apretó como un tornillo.

—Responde —ordenó, ya no una pregunta.

Los hombros de Damien se tensaron. Otra tos lo sacudió, esta vez más profunda, su mano rozando sus costillas como si estabilizara algo en su interior.

Pero sus ojos—firmes, inquebrantables—encontraron los de ella.

Y su voz llegó, baja pero sin vacilar.

—Soy Damien.

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