Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 359

Capítulo 359: El que ve (4)

—Algo está usando su piel.

Esa era la única explicación.

Algo —alguien— se lo había llevado.

Posesión. Infiltración. Vinculación de alma.

Había nombres para estas cosas en las lenguas más profundas. Palabras pronunciadas solo por aquellos encargados de limpiar lo que otros se negaban a reconocer. En las alas más oscuras de los archivos del Dominio, Erin había leído los registros ella misma —páginas encuadernadas en silencio, entradas selladas bajo juramentos más antiguos que los actuales Poseedores de Asiento.

Este mundo era vasto. Complicado. Tejido con hilos que pocos llegaban a ver realmente. La mayoría vivía sus vidas creyendo que el alma era inviolable. Permanente. Singular.

Estaban equivocados.

Ella había visto lo suficiente para saber que la identidad no era inmutable.

Y esto… esto tenía precedentes.

Existían múltiples tipos de ocupaciones, cada una con su propio horror.

En algunos casos, el alma del anfitrión era consumida —quemada, dispersada por el éter, dejando solo una cáscara. Un cadáver con movimiento, animado por algo más.

En otros, el alma permanecía —enterrada profundamente, amordazada bajo capas de voluntad extraña. Suprimida. Sometida. Durmiendo en su propio cuerpo mientras otro lo conducía.

Recordaba un incidente de los archivos del 2º Asiento —un heredero sometido durante un ritual fallido, su familia inconsciente durante casi un año. Cuando se dieron cuenta, ya había reescrito tres pactos importantes y conducido un ejército hacia las Arboledas de Hierro. Se necesitaron cuatro Altos Practicantes para exorcizar al invasor. El chico no sobrevivió al proceso.

Erin exhaló lentamente, con la mirada fija en el joven frente a ella.

«Te mueves como él. Pero no del todo. Tu centro de gravedad es diferente. Tu mirada se detiene donde la suya nunca lo haría. Tus palabras vienen con peso… no con pereza».

No sentía odio. No todavía. Tampoco miedo.

Pero había cautela.

Y en algún lugar debajo, la fría maquinaria del pensamiento giraba.

«Si esto es una ocupación, entonces debo determinar el tipo. Si el alma permanece —hay ritos. Peligrosos. Pero posibles».

Sus dedos se crisparon ligeramente a su costado.

«Si ha sido reemplazado por completo…»

No dijo nada.

Ni siquiera en su mente.

En cambio, simplemente lo estudiaba —cada movimiento, cada destello de expresión, cada respiración.

Así era como siempre comenzaba —con preguntas.

No porque esperara respuestas, sino porque incluso el silencio tenía una textura. Una forma. Y a veces, revelaba más que la verdad.

Erin Valeheart permaneció inmóvil, postura compuesta, cada pliegue de su túnica de costura oscura inmóvil bajo la pesada quietud de su aura. Su mirada seguía clavada en Damien, diseccionando el peso de su respiración, la tensión en su mandíbula, la ondulación bajo su piel cuando presionaba lo suficiente para romper huesos sin tocarlo.

Él aún no se había quebrado.

No en voz. No en expresión. Su alma temblaba bajo su escrutinio —sí.

«Impresionante», admitió interiormente. «Eso habría aplastado hasta la locura a una mente menor».

Pero eso solo profundizó su certeza.

Este no era Damien Elford.

Dio un lento paso adelante, sus botas resonando suavemente en la piedra, cada movimiento deliberado, ingrávido, calculado. Su maná se enrolló más apretadamente —hilos de percepción extendiéndose, rozando no contra el cuerpo, sino contra el concepto dentro del cuerpo. Un susurro alcanzando lo que ahora se llamaba a sí mismo “Damien”.

«Se esconde tras la estructura de un alma que debería pertenecer a mi nieto. Pero no encaja».

Y peor aún —podía sentir la intención. Sutil. Escurridiza. El tipo que sabía cómo esconderse, cómo imitar. No perfectamente, pero lo suficientemente bien como para engañar a cualquiera que no hubiera nacido de la línea Valeheart.

—¿Quién eres? —preguntó en voz baja, nuevamente, aunque su voz cortaba más clara ahora, como si el silencio hubiera sido su piedra de afilar—. ¿Y qué le hiciste a mi nieto?

Observó el destello en su aura —la tensión ajustada de una sonrisa.

«La sonrisa no es suya. No del verdadero Damien. Él nunca tuvo ese tipo de desafío en su columna. Nunca respondió a la presión con los dientes».

Catalogó cada inconsistencia: la postura, la precisión de su posición, los ojos cautelosos que ya no vagaban sin rumbo sino que cazaban cada detalle en la habitación. El equilibrio instintivo de peso sobre las plantas de sus pies, sutil pero inconfundible —como un depredador evaluando opciones.

Nada de eso era su nieto.

Pero aún así, no atacó.

Porque quedaba una posibilidad.

«Si es posesión —y el alma original permanece enterrada— entonces matar al anfitrión es perderlo para siempre».

No permitiría eso. No a menos que la alternativa no dejara otra opción.

La voz de Vivienne destrozó la tensión, aguda, quebrándose al borde.

—¡Madre! ¡Basta! ¡Él está bien!

Protectora.

Emocional.

Ingenua.

Erin ignoró la súplica de su hija. La barrera destelló —plateada, cruda, maternal—, pero era débil. No en poder, sino en convicción. Vivienne temblaba porque ella también lo veía. El cambio. La imposibilidad.

«Incluso ella no lo reconoce. No completamente. Ya no».

—¿Bien? —repitió Erin suavemente, como si saboreara la mentira. Su maná surgió de nuevo, la cámara plegándose de la manera que solo el Misterio podía —la profundidad distorsionando el espacio, la sombra alargándose sin fuente de luz—. ¿Llamarías a esto bien?

Las arañas temblaron bajo su presencia. El metal gimió. Los filamentos plateados grabados en las paredes susurraron como fantasmas intentando recordar sus propios nombres.

—Dime —dijo, sin parpadear, con voz baja—, ¿qué eres?

Cada palabra golpeó como el tañido de una campana rota.

—¿Una sombra?

Un pulso de intención disparó hacia adelante, rozando la estructura exterior de su espíritu.

—¿Un ladrón?

Otro hilo se retorció, buscando una reacción, una línea de falla, cualquier señal en el tejido del alma y el anfitrión.

—¿O algo que cree que puede usar el cuerpo de mi nieto como una máscara?

Sin acusación. Sin rabia.

Erin Valeheart no hacía preguntas cuyas respuestas no conociera ya. No realmente. No cuando importaba.

Su interrogación no era para ella misma. Era para los demás.

Vivienne. Dominic.

Los padres que aún se aferraban a la esperanza. Que seguían esperando que si sonreían lo suficiente, lo abrazaban lo suficiente, él seguiría siendo lo que recordaban.

Pero estaban demasiado cerca para verlo.

Así que Erin formuló la pregunta en voz alta. Dejó que colgara en la habitación como una soga sobre un cuello inmóvil. Un recordatorio de lo que podría ser. De lo que debía considerarse.

Sus ojos permanecieron fijos en los de Damien.

Pero en su visión periférica, lo vio.

Vivienne poniéndose rígida. El destello de realización agrietando el orgullo y el instinto. Y Dominic—frunciendo el ceño, con voz tensa de confusión contenida.

—¿De qué estás hablando? —dijo, dando un paso adelante—. Suegra, ese es nuestro hijo.

Ella no respondió.

No apartó la mirada.

No les dio el consuelo de la negación.

En cambio, presionó con más fuerza.

El Misterio brotó de ella como una marea retrocediendo justo antes del oleaje. La habitación entera crujió bajo la presión—paredes gimiendo, respiración entrecortada, como si el aire mismo se negara a llevar lo que venía después.

Se acercó más. Los hilos alrededor de Damien vibraron, afilados y sin calor.

—Preguntaré de nuevo —dijo, con tono cristalino—. ¿Qué eres?

Y esta vez—dio en el blanco.

El cuerpo de Damien se estremeció ligeramente.

Una tos seca y aguda brotó de su garganta. No teatral. No herida. Sino real.

La primera grieta en la máscara.

Porque a los ojos de Erin—sin importar cuánto esta versión de Damien se parara más erguido, hablara más claro, se moviera con dirección—seguía pareciendo lo que era: recién Despertado. Todavía adaptándose. Todavía vulnerable a un sondeo más profundo.

Lo que hacía todo esto aún más preocupante.

«Si ha sido poseído, el anfitrión está en bruto. Aún no está sólido. Aún no está arraigado. Lo que significa que ahora es la mejor—quizás la única—oportunidad para separar lo que queda».

Su aura se apretó como un tornillo.

—Responde —ordenó, ya no una pregunta.

Los hombros de Damien se tensaron. Otra tos lo sacudió, esta vez más profunda, su mano rozando sus costillas como si estabilizara algo en su interior.

Pero sus ojos—firmes, inquebrantables—encontraron los de ella.

Y su voz llegó, baja pero sin vacilar.

—Soy Damien.

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