Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 360

Capítulo 360: Soy Damien

Las palabras cayeron como piedra en agua quieta —sin ondas, sin eco. Solo peso.

—Soy Damien.

Erin Valeheart no reaccionó de inmediato. Su mirada permaneció fija, inquebrantable. El silencio que siguió no era de duda, sino de cálculo.

«He escuchado mejores mentiras», pensó. «Y peores verdades».

Normalmente, los hilos la guiarían. Cada sílaba pronunciada por un alma revelaba algún rastro —de intención, de alineación, de verdad. Era como escuchar sonido en color, como ver la luz fragmentarse a través de un cristal. Pero con él, no había nada.

Solo el silencio de una profundidad ilegible.

Extendió su percepción más allá —no solo con el Misterio, sino con el instinto afilado durante un siglo. La inclinación de los hombros, la dilatación de las pupilas, el tic de la respiración contenida. El cuerpo nunca mentía, incluso cuando la boca lo hacía.

Y sin embargo…

«No hay tensión en el cuello. Pulso estable. Ojos fijos, pero no evasivos. No hay cambio de peso que indique engaño».

La postura era antinatural —sí. Demasiado precisa. Demasiado deliberada.

Pero no deshonesta.

No del todo.

No la postura de alguien pretendiendo ser Damien.

Era la postura de alguien convirtiéndose en él.

«No es el niño que conocí. Eso es seguro. Pero tampoco un parásito en el sentido pleno. Hay… intención aquí. Control. Evolución. No reemplazo».

Eso hacía el cálculo más difícil. No más fácil.

Porque si hubiera estado mintiendo —verdadera y profundamente mintiendo— ella ya habría atacado. Habría quemado la falsedad con precisión divina y pedido perdón a su hija después.

¿Pero esto?

Este podría ser Damien.

Vivienne y Dominic no eran tontos.

Erin lo sabía mejor que nadie.

Su hija —la diplomática de sangre afilada que podía superar a tres Ancianos en un solo aliento— y su yerno, el martillo silencioso detrás del nombre Elford. Ninguno de ellos era débil. Ninguno de ellos era ingenuo. Si habían aceptado la transformación de Damien como real, como posible…

Entonces eso por sí solo tenía peso.

«Deben haberse hecho las mismas preguntas que yo. Sentido la misma anomalía. La misma disonancia. Y aun así eligieron creer. ¿Por qué?»

Consideró las variables. Personalidad. Poder. Crianza.

¿Podría ser que él es Damien?

Solo… cambiado.

Forjado por alguna llama invisible.

Pero la llama era demasiado limpia. Demasiado afilada. Demasiado repentina.

«Un cambio tan drástico no ocurre en silencio. No sin costo. No sin marcas. ¿Dónde están las cicatrices? ¿Dónde están las cenizas?»

—No mientas —dijo al fin, su voz una hoja afilada no en ira, sino en certeza.

Él se estremeció.

Ligeramente. Pero lo suficiente.

Ese único acto desgarró lo último de su paciencia.

No lo golpeó.

Presionó.

La presión de su maná aumentó —no como una ola, sino como una singularidad. La realidad se tensó hacia adentro. La temperatura bajó, el espacio se adelgazó, la luz se distorsionó como si el propio Misterio se inclinara más cerca.

Ella no era una lanzadora de guerra. No una Vidente de clase destructiva.

Pero seguía siendo una Portadora del Asiento.

Una Valeheart.

Una Vigilante de los Hilos.

Las paredes temblaron.

Las piernas de Damien se doblaron ligeramente, manchas de sangre en sus labios mientras su aura se agrietaba bajo la fuerza.

—¡Madre! —la voz de Vivienne atravesó la cámara, pánico bordeado de ira. Dio un paso adelante, su propia aura destellando—, pero Erin levantó una sola mano, deteniéndola sin voltearse.

Sus ojos nunca lo abandonaron.

—Respóndeme —dijo nuevamente, su tono más frío que el vacío entre las estrellas—. ¿Quién eres?

Damien se limpió la sangre de la boca, lenta, deliberadamente.

Sus ojos—claros, ardientes, vivos—se encontraron con los de ella.

—Soy Damien —dijo, con voz raspada pero firme—. Abuela. Tu nieto.

Esa palabra—abuela—impactó más fuerte de lo esperado. No era súplica. No era ruego. Era una declaración. Una recuperación de identidad.

Ella miró. Buscó.

Y aún así—aún así—no podía ver la mentira.

Pero tampoco podía encontrar la verdad.

—De nuevo —siseó, voz afilada como el cristal—, mintiendo.

La mandíbula de Damien se tensó.

—¿Por qué? ¿Por qué crees que estoy mintiendo?

Más sangre. Sus pulmones temblaban bajo la presión. Pero aún se mantenía en pie. Aún sostenía su mirada.

Y fue entonces cuando lo vio.

Sus ojos eran fríos—sí. Pero no vacíos. No distantes.

No era la frialdad de la posesión, de algún parásito antiguo vistiendo a un muchacho como armadura.

Era el frío del propósito. De la voluntad.

Y detrás de eso

Fuego.

Ira.

Dirigida. Enfocada. No desatada, sino ardiendo a través.

Era una expresión que nunca había visto en su rostro antes.

—Esto es por qué.

Su voz no se elevó; se asentó, como viejos veredictos que ya no necesitan un martillo.

—El muchacho que vi malgastarse no tenía fuego capaz de mirarme a los ojos. Se irritaba, sí; se enfurruñaba, se escondía, alimentaba odios mezquinos—pequeñas llamas que mueren con el primer viento. Pero este calor en ti está templado. No parpadea. Mantiene su forma bajo presión. Esa no es la ira de un niño; es la disciplina de una voluntad que ya ha elegido su fin y simplemente camina hacia él. Damien nunca poseyó tal acero, y el acero no aparece de la noche a la mañana porque una conciencia se agite.

Dio un paso más cerca, el aire tensándose como si las paredes se inclinaran para escuchar.

—Tu cuerpo muestra tensión reciente, pero no la dispersión de un muchacho conociéndose a sí mismo. Tu postura es medida. Tu respiración, acompasada. Tu mirada, fija donde debe estar, no donde vaga. Estos son los modales de un alma que ha llevado propósito antes. Un nuevo Despertar no otorga eso. Revela, amplifica, pero no crea carácter de un pergamino vacío.

Sus ojos no se suavizaron.

—Y tu respuesta. Pronuncias mi título como si lo estuvieras sopesando en lugar de aferrarte a él. No el lloriqueo de un nieto suplicando misericordia, sino el discurso de un viajero declarando su nombre en el portal. Cortés. Exacto. Sin miedo. Damien—mi Damien—enfrentaba los juicios con excusas o colapso. Tú los enfrentas con declaración.

Dejó que el silencio respirara un latido, luego lo contuvo de nuevo.

—Así que dudo de ti. No porque no pueda aceptar el cambio, sino porque he vivido lo suficiente para conocer su precio. El verdadero cambio deja cicatrices—en el hilo, en la respiración, en los ojos. Las tuyas están ocultas para mí, y cuando las cicatrices se ocultan, o están veladas por artificio… o no son tuyas para mostrar.

Su aura se alivió por un pelo, no misericordia sino precisión.

—Si eres Damien, soportarás ser conocido. Si no lo eres, fallarás bajo el peso de la verdad. De cualquier manera, tendré mi respuesta. Ahora—mantén firme tu nombre. Déjame ver si te retiene, o si eres tú quien lo sostiene hacia adelante.

Damien permaneció inmóvil bajo el peso de su presencia, la tensión en el aire tan espesa que ahogaba. Durante un latido—dos—no dijo nada.

Luego se rió.

No era un sonido de burla o histeria. Sin borde de locura. Solo una risa seca y baja—mitad respiro, mitad tos, entrelazada con el húmedo sonido de la sangre. Se limpió la boca nuevamente, el carmesí manchando sus nudillos, y levantó la cabeza.

Sus ojos se encontraron con los de ella. Azules. Afilados. Ardiendo con ese mismo fuego imposible—y algo más ahora. Algo más oscuro. Sardónico. Casi… compasivo.

—Abuela… —dijo suavemente.

Luego vinieron las palabras:

—Qué mujer tan engreída eres.

¿Qué nos hace ser quienes somos?

¿Es el alma? ¿Esa conexión invisible, la llamada esencia de la existencia?

¿O es el cuerpo —el frágil recipiente de carne, hueso y sangre que nos lleva de momento a momento?

¿O quizás es la colección de manías, hábitos, reflejos, las llamadas características a las que la gente señala cuando dice:

—Ese eres tú.

Pero ¿qué moldea esas características?

¿Qué dobla el alma en algo que parece “identidad”?

¿Es la consciencia?

Y si lo es —entonces ¿qué es la consciencia, realmente?

¿Cómo sabes que eres consciente? ¿Porque piensas? ¿Porque sientes? ¿Porque los pensamientos que resuenan dentro de tu cabeza insisten en que son tuyos? Pero si la consciencia está moldeada por la experiencia, entonces la pregunta cambia: ¿cuál es la medida de la experiencia?

Hay una teoría —una que Damien había leído, medio recordada, guardada en algún rincón de su antigua vida. Una teoría sobre el tiempo y la percepción.

Para un niño de un año, vivir otro año es la mitad de su vida. Una eternidad. El lapso de existencia duplicado en un parpadeo de cumpleaños. Pero ¿para un hombre de cuarenta años? Otro año es solo una fracción. Una sola línea añadida a una página repleta.

Cuanto más vives, menos importa un año. Más corto se siente.

Entonces, ¿cuál es la diferencia? ¿Por qué un hombre se ahoga con el peso de un día mientras otro se encoge de hombros ante la muerte de una década?

¿Es por cuánto hemos vivido? ¿O es por lo que recordamos?

Recuerdos.

La cadena ininterrumpida de memorias, apiladas una tras otra, tejiendo la historia que insistimos que somos. Los momentos que graban el carácter, los fracasos que cavan cicatrices, las victorias que encienden el orgullo. No nacemos con ellos; los reunimos como acumuladores, apilándolos celosamente contra el vacío.

Tomemos, por ejemplo, a un hombre que cae en coma.

Desde fuera, yace inmóvil, una cáscara. Las máquinas mantienen su corazón estable, sus pulmones funcionando. Para el mundo, está vegetativo. Sin vida.

¿Pero dentro?

Dentro, él sueña.

En ese sueño, crece. Consigue un trabajo, encuentra una esposa, forma una familia. Vive décadas bajo el resplandor fantasma de un sol onírico. Ve crecer a sus hijos. Entierra a sus padres. Sufre. Se regocija. Envejece.

Y entonces —un día— la lámpara parpadea de manera diferente. La luz se dobla. Abre los ojos para encontrarse de nuevo en la cama del hospital. Su cuerpo sin cambios. Su rostro intacto por el tiempo. El mundo insiste en que no han pasado años.

Entonces —¿cuál es su edad?

¿Contamos los años externos?

¿O la vida que llevó dentro?

¿Quién decide cuál es real?

Los labios de Damien se curvaron mientras el pensamiento se asentaba agudo en su cráneo.

«Y ese soy yo, ¿no es así? Esa es la broma de todo esto».

Había vivido como Damien de la Tierra. Recordaba la escuela, las ciudades, el asfixiante smog de los trenes traqueteando en las noches, el brillo de los monitores. Pero también recordaba a este Damien —el chico del Dominio, el joven vacío que desperdició cada oportunidad, que odiaba a su padre, que adoraba y se obsesionaba con Celia con un fervor enfermizo que lo envenenaba.

Conocía la finca Elford tan íntimamente como conocía el pequeño apartamento que una vez había alquilado en la Tierra. Recordaba dos infancias. Dos familias. Dos dolores.

Entonces, ¿quién era?

«¿Soy Damien Elford? ¿O no lo soy?».

La pregunta arañaba la parte posterior de su garganta incluso mientras sonreía ante la presión asfixiante de Erin Valeheart.

Recordaba los sentimientos del muchacho Elford, como si fueran los suyos propios. El aguijón paternal de la frialdad de Dominic, el anhelo desesperado de reconocimiento, la enterrada y amarga necesidad de un amor que nunca le fue dado. Recordaba el calor de Vivienne, sus expectativas, su decepción como un cuchillo deslizado entre las costillas.

Recordaba a Celia —la obsesión, la cobardía, el sueño patético de aferrarse a su falda y nunca dejarla ir.

Lo recordaba todo.

Y porque lo recordaba, vivía en él. Era suyo.

«Por eso todavía lo desprecio desde el momento en que desperté», pensó Damien, su sonrisa burlona endureciéndose. «Porque no fue la vida de un extraño en la que me adentré. Era la mía, y podía ver cada grieta, cada fracaso, cada pensamiento putrefacto por lo que era. Y lo odiaba porque no podía fingir que no era él».

Entonces —¿no era Damien Elford? ¿No era el hijo de Vivienne? ¿La sangre de Dominic?

El mundo diría que no. Su abuela lo llamaría intruso. Un ladrón. Una máscara.

Pero los recuerdos no mentían.

No desaparecían.

Lo moldeaban tan seguramente como los de la Tierra lo habían hecho.

Y al final —¿no lo convertía eso en ambos?

Nunca ni una sola vez —ni una sola vez— había mirado a Dominic y pensado, ese hombre no es mi padre.

Nunca había mirado a Vivienne y pensado, esa mujer no es mi madre.

Había estado enfadado con ellos, claro. Amargado. Asqueado por cómo habían fallado al chico que solía ser. Pero la idea de que no eran suyos? Eso nunca había cruzado su mente.

«Porque lo son», pensó Damien, rechinando los dientes. «Son míos tanto como la Tierra lo fue alguna vez. Eso ni siquiera es una cuestión».

Y ahora, de pie bajo la mirada asfixiante de Erin Valeheart, la fría presión royendo los bordes de su alma, sintió la pregunta ardiendo dentro de él como ácido:

¿Es justo que ella me llame intruso?

¿Se había abierto paso a la fuerza en este mundo? ¿Eligió despertar en este cuerpo? ¿Se forzó dentro de la piel de Damien Elford como algún parásito, esperando para limpiarla por completo?

—¿Fue fácil para mí? —pensó, con la rabia cuajándose detrás de su sonrisa burlona.

¿Sabía ella lo que era abrir los ojos y sentir los huesos de un extraño rozando los propios? ¿Sabía lo que costaba arrastrarse fuera de la podredumbre, arrancarse de la gula y la cobardía, quemar la debilidad día tras día hasta que sus pulmones dolían y sus músculos gritaban?

¿Fue fácil la Cuna?

¿Lo fue algo de esto?

«No lo fue», pensó Damien, el fuego elevándose punzante en su pecho. «Fue cada maldito minuto de dolor. Cada segundo de hambre. Cada día luchando contra mí mismo y este mundo y todo lo que decía que no podía».

Y ahora —ahora— su abuela estaba frente a él, envuelta en su Misterio, ojos como cuchillos, como si el simple hecho de que no pudiera leerlo lo hiciera menos. Como si su fracaso para comprenderlo significara que debía ser un fraude.

La sonrisa burlona se deslizó hacia una sonrisa fría y cortante. Sus ojos fijos en los de ella.

—Qué mujer más engreída eres —dijo Damien, su voz firme, baja.

Vivienne siseó su nombre.

—¡Damien!

No la miró. Su mirada permaneció fija en Erin, su tono afilándose.

—¿Qué? —dijo—. ¿Me equivoco?

La cámara pareció estrecharse ante sus palabras. Incluso los hilos del destino a su alrededor temblaron como cuerdas pulsadas.

Dio un lento paso hacia adelante, sangre todavía húmeda en la comisura de su boca.

—Solo porque no puedes leerme —dijo, elevando ahora la voz—, solo porque tus poderes no funcionan conmigo… ¿significa eso que soy alguien diferente? ¿Significa eso que soy un extraño para ti?

Inclinó la cabeza, con burla brillando en sus ojos, pero debajo de ella —una rabia cruda y ardiente.

—Crees que tus ojos son una ventana a la verdad. Bien. Tal vez lo sean. Pero dime, abuela —su tono cortó el aire como una espada—, ¿eres una diosa?

Las palabras resonaron en la cámara como hierro golpeando piedra.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com