Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 361

Capítulo 361: Eres una mujer engreída

¿Qué nos hace ser quienes somos?

¿Es el alma? ¿Esa conexión invisible, la llamada esencia de la existencia?

¿O es el cuerpo —el frágil recipiente de carne, hueso y sangre que nos lleva de momento a momento?

¿O quizás es la colección de manías, hábitos, reflejos, las llamadas características a las que la gente señala cuando dice:

—Ese eres tú.

Pero ¿qué moldea esas características?

¿Qué dobla el alma en algo que parece “identidad”?

¿Es la consciencia?

Y si lo es —entonces ¿qué es la consciencia, realmente?

¿Cómo sabes que eres consciente? ¿Porque piensas? ¿Porque sientes? ¿Porque los pensamientos que resuenan dentro de tu cabeza insisten en que son tuyos? Pero si la consciencia está moldeada por la experiencia, entonces la pregunta cambia: ¿cuál es la medida de la experiencia?

Hay una teoría —una que Damien había leído, medio recordada, guardada en algún rincón de su antigua vida. Una teoría sobre el tiempo y la percepción.

Para un niño de un año, vivir otro año es la mitad de su vida. Una eternidad. El lapso de existencia duplicado en un parpadeo de cumpleaños. Pero ¿para un hombre de cuarenta años? Otro año es solo una fracción. Una sola línea añadida a una página repleta.

Cuanto más vives, menos importa un año. Más corto se siente.

Entonces, ¿cuál es la diferencia? ¿Por qué un hombre se ahoga con el peso de un día mientras otro se encoge de hombros ante la muerte de una década?

¿Es por cuánto hemos vivido? ¿O es por lo que recordamos?

Recuerdos.

La cadena ininterrumpida de memorias, apiladas una tras otra, tejiendo la historia que insistimos que somos. Los momentos que graban el carácter, los fracasos que cavan cicatrices, las victorias que encienden el orgullo. No nacemos con ellos; los reunimos como acumuladores, apilándolos celosamente contra el vacío.

Tomemos, por ejemplo, a un hombre que cae en coma.

Desde fuera, yace inmóvil, una cáscara. Las máquinas mantienen su corazón estable, sus pulmones funcionando. Para el mundo, está vegetativo. Sin vida.

¿Pero dentro?

Dentro, él sueña.

En ese sueño, crece. Consigue un trabajo, encuentra una esposa, forma una familia. Vive décadas bajo el resplandor fantasma de un sol onírico. Ve crecer a sus hijos. Entierra a sus padres. Sufre. Se regocija. Envejece.

Y entonces —un día— la lámpara parpadea de manera diferente. La luz se dobla. Abre los ojos para encontrarse de nuevo en la cama del hospital. Su cuerpo sin cambios. Su rostro intacto por el tiempo. El mundo insiste en que no han pasado años.

Entonces —¿cuál es su edad?

¿Contamos los años externos?

¿O la vida que llevó dentro?

¿Quién decide cuál es real?

Los labios de Damien se curvaron mientras el pensamiento se asentaba agudo en su cráneo.

«Y ese soy yo, ¿no es así? Esa es la broma de todo esto».

Había vivido como Damien de la Tierra. Recordaba la escuela, las ciudades, el asfixiante smog de los trenes traqueteando en las noches, el brillo de los monitores. Pero también recordaba a este Damien —el chico del Dominio, el joven vacío que desperdició cada oportunidad, que odiaba a su padre, que adoraba y se obsesionaba con Celia con un fervor enfermizo que lo envenenaba.

Conocía la finca Elford tan íntimamente como conocía el pequeño apartamento que una vez había alquilado en la Tierra. Recordaba dos infancias. Dos familias. Dos dolores.

Entonces, ¿quién era?

«¿Soy Damien Elford? ¿O no lo soy?».

La pregunta arañaba la parte posterior de su garganta incluso mientras sonreía ante la presión asfixiante de Erin Valeheart.

Recordaba los sentimientos del muchacho Elford, como si fueran los suyos propios. El aguijón paternal de la frialdad de Dominic, el anhelo desesperado de reconocimiento, la enterrada y amarga necesidad de un amor que nunca le fue dado. Recordaba el calor de Vivienne, sus expectativas, su decepción como un cuchillo deslizado entre las costillas.

Recordaba a Celia —la obsesión, la cobardía, el sueño patético de aferrarse a su falda y nunca dejarla ir.

Lo recordaba todo.

Y porque lo recordaba, vivía en él. Era suyo.

«Por eso todavía lo desprecio desde el momento en que desperté», pensó Damien, su sonrisa burlona endureciéndose. «Porque no fue la vida de un extraño en la que me adentré. Era la mía, y podía ver cada grieta, cada fracaso, cada pensamiento putrefacto por lo que era. Y lo odiaba porque no podía fingir que no era él».

Entonces —¿no era Damien Elford? ¿No era el hijo de Vivienne? ¿La sangre de Dominic?

El mundo diría que no. Su abuela lo llamaría intruso. Un ladrón. Una máscara.

Pero los recuerdos no mentían.

No desaparecían.

Lo moldeaban tan seguramente como los de la Tierra lo habían hecho.

Y al final —¿no lo convertía eso en ambos?

Nunca ni una sola vez —ni una sola vez— había mirado a Dominic y pensado, ese hombre no es mi padre.

Nunca había mirado a Vivienne y pensado, esa mujer no es mi madre.

Había estado enfadado con ellos, claro. Amargado. Asqueado por cómo habían fallado al chico que solía ser. Pero la idea de que no eran suyos? Eso nunca había cruzado su mente.

«Porque lo son», pensó Damien, rechinando los dientes. «Son míos tanto como la Tierra lo fue alguna vez. Eso ni siquiera es una cuestión».

Y ahora, de pie bajo la mirada asfixiante de Erin Valeheart, la fría presión royendo los bordes de su alma, sintió la pregunta ardiendo dentro de él como ácido:

¿Es justo que ella me llame intruso?

¿Se había abierto paso a la fuerza en este mundo? ¿Eligió despertar en este cuerpo? ¿Se forzó dentro de la piel de Damien Elford como algún parásito, esperando para limpiarla por completo?

—¿Fue fácil para mí? —pensó, con la rabia cuajándose detrás de su sonrisa burlona.

¿Sabía ella lo que era abrir los ojos y sentir los huesos de un extraño rozando los propios? ¿Sabía lo que costaba arrastrarse fuera de la podredumbre, arrancarse de la gula y la cobardía, quemar la debilidad día tras día hasta que sus pulmones dolían y sus músculos gritaban?

¿Fue fácil la Cuna?

¿Lo fue algo de esto?

«No lo fue», pensó Damien, el fuego elevándose punzante en su pecho. «Fue cada maldito minuto de dolor. Cada segundo de hambre. Cada día luchando contra mí mismo y este mundo y todo lo que decía que no podía».

Y ahora —ahora— su abuela estaba frente a él, envuelta en su Misterio, ojos como cuchillos, como si el simple hecho de que no pudiera leerlo lo hiciera menos. Como si su fracaso para comprenderlo significara que debía ser un fraude.

La sonrisa burlona se deslizó hacia una sonrisa fría y cortante. Sus ojos fijos en los de ella.

—Qué mujer más engreída eres —dijo Damien, su voz firme, baja.

Vivienne siseó su nombre.

—¡Damien!

No la miró. Su mirada permaneció fija en Erin, su tono afilándose.

—¿Qué? —dijo—. ¿Me equivoco?

La cámara pareció estrecharse ante sus palabras. Incluso los hilos del destino a su alrededor temblaron como cuerdas pulsadas.

Dio un lento paso hacia adelante, sangre todavía húmeda en la comisura de su boca.

—Solo porque no puedes leerme —dijo, elevando ahora la voz—, solo porque tus poderes no funcionan conmigo… ¿significa eso que soy alguien diferente? ¿Significa eso que soy un extraño para ti?

Inclinó la cabeza, con burla brillando en sus ojos, pero debajo de ella —una rabia cruda y ardiente.

—Crees que tus ojos son una ventana a la verdad. Bien. Tal vez lo sean. Pero dime, abuela —su tono cortó el aire como una espada—, ¿eres una diosa?

Las palabras resonaron en la cámara como hierro golpeando piedra.

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