Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 362

Capítulo 362: No eres el único que puede ver el futuro

—Crees que tus ojos son una ventana a la verdad. Bien. Quizás lo sean. Pero dime, abuela… ¿eres una diosa?

Erin hizo una pausa.

No por sorpresa—había sentido el peso de muchas insolencias a lo largo de su vida.

Sino porque por un momento, mientras sus palabras resonaban por el salón, se dio cuenta de que nunca le habían hablado de esa manera.

Ni Damien. Ni siquiera sus más grandes rivales.

La pregunta—llamarla diosa—no era adulación. Era acusación. Una antorcha sostenida frente a su rostro.

Permaneció en silencio, la habitación suspendida en ese aliento entre el habla y la ruina.

Sus palabras cortaban más profundamente que su propio maná jamás podría. La vergüenza de su propio linaje, los años ocultos en sombra y visión, los hilos fragmentados de su propia identidad—todos resonaban.

No alzó la voz. No convocó una ola de poder. Simplemente… se detuvo.

Sus ojos, pálidos e inmóviles, sostuvieron los de él.

Entonces, suavemente, habló.

—Y cuando olvides todo lo demás—cuando cada máscara, cada mentira, cada hilo se desenrede—¿cómo me llamarás entonces?

Su voz, aunque quieta, llevaba resonancia. No era amenaza. Era ajuste de cuentas.

Dio un paso adelante. El maná a su alrededor parpadeó como brasas bajas, contenido.

—Presumes que busco conocerte. Pero si debo mostrarte quién soy—que así sea.

En el silencio entre mundos, se preparó para revelar algo que él no podría negar.

La voz de Vivienne tembló mientras daba un paso adelante.

—Madre, por favor—no

Damien se burló, un corte áspero de diversión entrelazado con dolor. Tosió de nuevo, la sangre oscureciendo sus dedos, luego levantó la barbilla.

—¿Ves? —dijo—. Incluso tu hija sabe lo que viene.

La mano de Erin centelleó, maná reuniéndose en sus dedos. Sus labios se separaron

—¡Madre, no!

—¡Madre, por favor—espera! —La voz de Dominic retumbó de repente, una súplica cruda estrellándose contra ella.

Damien tosió de nuevo—áspero, quebrado, húmedo. La sangre goteó sobre su manga mientras se estabilizaba. Pero la sonrisa no abandonó su rostro.

—¿Ves? —murmuró con voz ronca, con los ojos fijos en Erin—. Incluso ellos temen lo que harás.

Se enderezó lentamente, su respiración irregular. Luego, a través del dolor, se rió de nuevo. No con locura—solo una tranquila y sombría especie de diversión.

—Y yo que pensaba que eras la sabia.

Dominic también dio un paso adelante.

—Por favor, espera—Madre. Solo espera.

Pero Erin no respondió. Su mano permaneció alzada. Su voluntad no vaciló.

Él lo vio.

Y sin embargo

—Tu hilo es tuyo, Damien. No permitas que nadie—ningún poder, ninguna maldición—te lo arrebate.

Las palabras golpearon como una espada hecha de memoria. Pronunciadas no con desafío, sino con una calma inquietante. Su voz era áspera por la sangre, pero firme. Íntima. Como si citara algo sagrado.

Su respiración se detuvo.

No había pensado en ese día en años.

Damien se limpió la sangre de la barbilla con el dorso de la manga. Su respiración era superficial y ronca, pero sus ojos—esos ojos fríos y determinados—nunca abandonaron los suyos.

—¿Recuerdas ese día, abuela? —dijo, más callado ahora, pero no débil—. El claro detrás del ala este. El antiguo círculo ritual que nadie mantenía ya. Me estabas enseñando a sentir los hilos. A escuchar.

Erin no respondió.

No en voz alta.

Pero su mano—la que había comenzado a reunir magia—permanecía quieta.

Damien continuó.

—¿Qué tenía? ¿Nueve? Tal vez diez. Ya demasiado pesado para correr el circuito con los demás. Odiaba el entrenamiento. Odiaba los linajes. Te odiaba a ti.

Una risa delgada y amarga escapó de su garganta.

—Recuerdo lo que dije. Te llamé bruja. Dije que eras un monstruo por intentar ‘quebrarme’ como a los demás. Te dije que preferiría morir antes que ser como tú.

Las palabras resonaron en el espacio entre ellos como una confesión largamente retrasada. Vergüenza. No en su rostro, sino en el aire. Una verdad inquietante finalmente arrastrada de vuelta a la luz del día.

—No dijiste nada entonces. Solo me viste tener mi berrinche. Llorar. Gritar. Y cuando finalmente me senté y comencé a ahogarme con mi propio aliento como la cosa patética que era—tú simplemente… me entregaste ese pergamino. El rito de unión de hilos. Ese que nadie enseña a menos que vaya en serio.

Los labios de Erin se tensaron en una línea. Aún no decía nada. Pero su aura cambió—se replegó hacia adentro. Escuchando.

La voz de Damien bajó aún más, la memoria entrelazada con fuego.

—Me dijiste: ‘Tu hilo es tuyo, Damien. No permitas que nadie—ningún poder, ninguna maldición—te lo arrebate.’ Y ni siquiera escuché. Rompí el pergamino por la mitad y corrí de vuelta a mi habitación. Me escondí durante tres días.

Exhaló por la nariz, sacudiendo la cabeza. —Esa noche, te maldije. Te llamé tirana ante las paredes. Le dije a mi reflejo que un día, me volvería tan fuerte que te mataría y nunca volvería a tener miedo.

Una pausa. Un latido.

Damien se burló de nuevo—más silenciosamente esta vez. El sonido raspó los bordes del silencio como un fragmento de metal viejo. Luego, a través de labios agrietados y aliento entrecortado, preguntó:

—Estabas escuchando en ese entonces, ¿verdad? Incluso cuando estaba solo en mi habitación?

La pregunta flotó en el aire como humo—acusación tejida con entendimiento.

Erin no respondió.

Tampoco se inmutó.

Pero su maná se calmó.

Y eso fue suficiente.

La sonrisa de Damien se adelgazó, se afiló. —Después de eso, no recuerdo haberte visto durante mucho tiempo.

Sus ojos—oscuros por la fatiga, brillantes por el desafío—encontraron los de ella.

—Pero supongo —dijo, bajando aún más la voz—, que nunca dejaste de vigilarme.

Por supuesto que no. Claro que no. Erin Valeheart no dejaba cabos sueltos, especialmente los atados a su sangre. Conocía cada informe disciplinario de los tutores de Elford, cada rito fallido, cada amargo incidente de rebelión y retirada. Incluso cuando nunca se acercó, sus ojos permanecieron fijos.

Pero Damien no había terminado.

Dio un paso adelante—no con fuerza, sino con claridad—y escupió sangre a un lado, manchando el mármol con una franja carmesí.

Luego miró fijamente su alma.

Y la cámara volvió a enfriarse.

—Sin embargo, nunca intentaste enseñarme de nuevo —dijo, con voz como hierro frío—. ¿Por qué fue eso, abuela?

Erin permaneció inmóvil.

Sus ropas no se movieron.

Sus ojos no se estrecharon.

Pero su silencio ya no era juicio—era defensa.

Damien continuó presionando, cada palabra más afilada que la anterior.

—¿Fue porque, a tus ojos, yo parecía un fracaso de tu linaje? ¿Una mancha? ¿Una imperfección en el registro de tu cultivado y perfecto legado?

Su respiración traqueteaba mientras hablaba. Pero el dolor no lo detuvo. Lo envalentonó.

—Erin Valeheart—maestra del Misterio, la inquebrantable Portadora del Asiento—ni siquiera podía enderezar a su nieto. ¿Eso te avergonzó, abuela? ¿Te carcomía en los momentos de silencio? ¿Es por eso que te dijiste a ti misma, «Él no lo quiere»? ¿Para poder justificar dejarme ir?

La verdad golpeó como una bofetada.

Pero Damien no era cruel por crueldad.

Estaba descubriendo.

Excavando.

Desenmascarando.

Se acercó aún más ahora, la sangre en su manga profundamente empapada, pero su presencia inquebrantable.

—¿No fue por eso —dijo lentamente—, que nunca me consideraste realmente parte de la familia Valeheart?

Luego —más suave, pero no menos condenatorio:

—¿Como si no tuviera el poder en absoluto?

Silencio.

Quietud.

Damien tosió de nuevo —agudo y húmedo—, pero esta vez, cuando se enderezó, su expresión ya no sostenía solo desafío.

Sostenía triunfo.

—¿No puedes leerme? —dijo con voz ronca, su voz tranquila pero cortante—. Tal vez es porque compartimos los mismos poderes, abuela.

Por primera vez, Erin se burló.

No por mofa.

No por rabia.

Solo… algo muy cercano a la diversión. Seca. Profunda hasta los huesos. Desgastada.

—¿Crees que es tan simple? —dijo, su voz frágil como pergamino, pero llevando el peso de siglos—. Si alguien de mi sangre pudiera cegarme simplemente por existir, Damien, entonces el mundo estaría lleno de Valehearts ocultos arañando tronos.

Su maná se enroscó de nuevo —más apretado esta vez. Concentrado, no descontrolado.

Avanzó lentamente, sus pasos resonando como un metrónomo lento por el pasillo.

—Tu escudo ante mi visión no es innato —continuó—. Tampoco es familiar. He visto a través de emperadores. A través de fantasmas. A través de las mentiras de mis propios hijos. Y ninguno de ellos, ni uno solo, pudo velar su alma como tú lo haces ahora.

Se detuvo a pocos pasos, entrecerrando los ojos.

—Incluso tu madre, con toda su disciplina, nunca dominó el silencio como tú lo llevas ahora. Así que no me insultes sugiriendo que esto es solo sangre. Esto —su mano se movió vagamente hacia él—, este cambio radical, esta… persona, este horno en tu pecho? No viene del linaje Valeheart. Viene de algo más. Algo externo. Eso es lo que veo.

Damien no se inmutó.

En su lugar, sonrió.

Sangre en sus dientes. Dolor en su postura.

¿Pero su voz?

Firme. Casi divertida.

—Abuela —dijo—, no eres la única que puede ver el futuro.

—Abuela. No eres la única que puede ver el futuro.

Las cejas de Erin se elevaron—solo un poco, pero lo suficiente para fracturar los siglos de compostura grabados en su rostro.

—…¿Qué? —dijo ella.

A Vivienne se le cortó la respiración. Los hombros de Dominic se tensaron.

—¿Qué quieres decir, Damien? —preguntó Vivienne, con voz afilada pero teñida de temor.

Damien trastabilló ligeramente, sus rodillas casi cediendo bajo su peso antes de sostenerse en el borde de un pilar roto grabado con runas. La sangre aún corría por la comisura de su boca, pero esta vez no se la limpió. Su mano temblaba. No por debilidad.

Por el peso.

—Quería ocultar esto un poco más —murmuró, con los ojos entrecerrados—. Quería más tiempo. Pero supongo que el momento llegó antes de lo que pensaba.

Levantó la mirada, fijándola en la de Erin con una claridad que silenció la cámara una vez más.

—Vi un futuro.

Las palabras no fueron gritadas. No necesitaban serlo. Cayeron con la gravedad de una profecía.

Erin se quedó inmóvil.

Y esta vez, el silencio no era control.

Era reconocimiento.

Porque ella lo sabía.

La familia Valeheart—su familia—no eran solo Lectores de hilos. No solo Videntes. Eran Testigos del Misterio. Y a veces, raramente, los hilos concedían un vistazo no solo del presente o del pasado—sino de lo que podría ser. Un futuro posible. Un hilo tejido más allá del entramado.

No garantizado.

No absoluto.

Pero verdadero, a su manera.

Cuando había examinado a Vivienne y Dominic días atrás—analizando las formas potenciales de su destino, midiendo la proximidad del poder de Damien al de ellos—había necesitado toda su contención para no caer más profundo. El Misterio susurraba posibilidades, pero nunca más que insinuaciones. Era raro. Peligroso. Y siempre condicional.

Pero ahora

—¿Viste un futuro? —preguntó ella, cuidadosamente.

Damien asintió.

Esta vez no con triunfo. Sino con gravedad.

—Vi lo que sucede si sigo caminando como lo hacía —dijo—. No el chico que recuerdas. No el cobarde que se encogía cada vez que el mundo lo presionaba. El verdadero. El que ni siquiera yo quería ver.

Miró a Dominic. Luego a Vivienne. Luego, por último, de vuelta a ella.

—Vi en lo que me convertí. En lo que me permití convertirme. Vi tragedia, destrucción—porque era demasiado débil. Demasiado obsesionado. Demasiado enojado por todas las cosas equivocadas. Demasiado… ciego.

La sangre de sus labios brillaba como tinta, pero su voz era nítida.

—Vi vidas terminando porque no actué. Vi a personas que amaba —sí, amaba— morir, porque no me moví lo suficientemente rápido. Porque dudé. Porque seguí viviendo como un niño mimado y amargado.

Tragó con dificultad.

—Y lo odié.

Su voz bajó.

—A esa versión de mí. Odié todo sobre él. Sus excusas. Su cobardía. Su podredumbre. Y cuando vi el final de ese hilo, cuando vi en lo que se convertía… supe que tenía que cortarlo.

El maná en la habitación se aquietó. Incluso los hilos del destino, que normalmente susurraban como el viento tras los ojos de Erin, parecían… pausados.

Damien continuó, más suave ahora, pero más resuelto que nunca.

—No fue solo un sueño. No fue una visión. Lo viví. Sentí cada pérdida. Cada respiración. Me vi derrumbarme, una y otra vez, hasta que no quedó nada que valiera la pena llamar hombre.

Levantó la cabeza más alto.

—Y decidí que no dejaría que eso sucediera.

La boca de Erin se entreabrió, pero no habló.

No tenía que hacerlo.

Porque él no había terminado.

—No soy un parásito —dijo—. No robé este cuerpo. No desperté fingiendo ser alguien. Yo soy Damien Elford. Y cuando vi en lo que me iba a convertir, elegí matar ese futuro. Lo terminé. No porque alguien me lo dijera. No porque un dios descendiera y me reescribiera.

Se golpeó el pecho, débilmente —pero aún así resonó en el espacio entre ellos.

—Porque yo lo elegí.

Su respiración era entrecortada. Pero sus palabras no.

—Elegí ser algo más. Algo mejor. Por eso cambié.

Sonrió —no con burla esta vez, sino con peso.

—Con dolor. Con costo. Con cicatrices que no puedes ver.

Miró a Erin nuevamente.

—¿No es eso lo que siempre quisiste, Abuela?

Y esta vez —esta vez— Erin no habló.

Porque no había nada que pudiera decir.

Damien dejó que el silencio permaneciera lo suficiente como para asentarse en sus huesos.

Luego, entre respiraciones entrecortadas, añadió:

—Por eso dije que eras una mujer arrogante.

Los ojos de Erin, agudos e imperturbables a través de tantas batallas y décadas de verdad, se estremecieron. Solo ligeramente. Pero fue real.

—Te has convertido en una —dijo él—. Tan segura de tu visión. Tan segura de tu juicio. Tú, que ves a través de emperadores y mentirosos y dioses… ni siquiera pudiste considerar la posibilidad de que yo también hubiera visto algo.

Su voz se profundizó, no más fuerte, pero más pesada.

—Que alguien como yo pudiera portar el Misterio de una manera que ni siquiera tú podrías entender.

Dio un paso adelante. La sangre en sus botas dejó huellas detrás.

—Incluso la idea de que yo pudiera elegir este camino… elegir salir de mi propia podredumbre… nunca pasó por tu mente. ¿Por qué? Porque ya habías decidido lo que yo era.

Hizo una pausa.

—Tú, que has visto innumerables vidas. Hilos destrozados. Mundos transformados.

Entonces lo dijo.

Las antiguas palabras. El credo original de la familia. No la frase refinada que usaban en los ritos formales. No la versión grabada en plata a lo largo del Salón de los Fundadores.

Sino la cruda.

Aquella que la propia Erin se había visto obligada a aprender cuando era niña, cuando su propia madre aún ocupaba el Asiento y gobernaba la familia como llama a través del cristal.

—Los ojos que ven deben dudar primero… o se volverán ciegos antes de profundizar.

A Erin se le cortó la respiración. Visiblemente.

Su maná titubeó.

Porque había olvidado.

No las palabras.

Sino lo que significaban.

Y ahora —ahora— la vergüenza se asentó.

Había mezclado su certeza con orgullo. Su intuición con ego. Su visión, su famosa claridad, había sido nublada por sus propias expectativas. Su disgusto. Su decepción.

Y no lo había visto.

No hasta ahora.

No hasta que su nieto, sangrando y desafiante, le recordara lo que su propia madre una vez había grabado en sus costillas con magia y furia.

Y ahora —ella veía.

Tenía sentido.

El cambio repentino en la presencia de Damien.

La brutal disciplina.

La fuerza de voluntad que debería haber tomado décadas, manifestándose en meses.

El imposible Despertar bajo la Cuna.

La ruptura con el viejo camino.

Si lo que él decía era cierto —si había visto lo que afirmaba— entonces todo encajaba.

Tenía sentido.

Vivienne dio un paso adelante, con voz débil.

—¿Qué viste, Damien? —preguntó, no como una exigencia, sino como una súplica.

Él la miró. Su madre.

Luego a Erin nuevamente.

Y suavemente —con calma— dijo:

—No puedo decírtelo.

Un solo respiro pasó.

Y Vivienne cerró los ojos, exhalando lentamente.

Porque ella lo sabía.

Y Erin también.

Era la ley de su poder. La naturaleza del Misterio mismo.

Incluso aquellos que tocaban la forma de los futuros no podían hablar de ellos en voz alta. No realmente. No por completo. Revelar la forma era cambiar el hilo, distorsionar el tejido, convertir lo posible en veneno.

Hablar de un futuro verdadero era matarlo.

Damien lo dijo de todos modos, por el bien de ellos.

—Es una restricción del Misterio —murmuró—. Lo vi. Lo viví. Pero no puedo compartirlo.

Bajó la mirada, sus dedos enroscándose en el aire como si sostuvieran el peso de esa verdad.

—Todo lo que puedo hacer —susurró—, es demostrar que ya no soy él.

Y por primera vez…

Erin bajó su mano.

El hechizo se deshizo en la nada.

No por misericordia.

No por aceptación.

Sino porque —por primera vez desde que esto comenzó

Le creyó.

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