Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 363

Capítulo 363: No eres la única que puede ver el futuro (2)

—Abuela. No eres la única que puede ver el futuro.

Las cejas de Erin se elevaron—solo un poco, pero lo suficiente para fracturar los siglos de compostura grabados en su rostro.

—…¿Qué? —dijo ella.

A Vivienne se le cortó la respiración. Los hombros de Dominic se tensaron.

—¿Qué quieres decir, Damien? —preguntó Vivienne, con voz afilada pero teñida de temor.

Damien trastabilló ligeramente, sus rodillas casi cediendo bajo su peso antes de sostenerse en el borde de un pilar roto grabado con runas. La sangre aún corría por la comisura de su boca, pero esta vez no se la limpió. Su mano temblaba. No por debilidad.

Por el peso.

—Quería ocultar esto un poco más —murmuró, con los ojos entrecerrados—. Quería más tiempo. Pero supongo que el momento llegó antes de lo que pensaba.

Levantó la mirada, fijándola en la de Erin con una claridad que silenció la cámara una vez más.

—Vi un futuro.

Las palabras no fueron gritadas. No necesitaban serlo. Cayeron con la gravedad de una profecía.

Erin se quedó inmóvil.

Y esta vez, el silencio no era control.

Era reconocimiento.

Porque ella lo sabía.

La familia Valeheart—su familia—no eran solo Lectores de hilos. No solo Videntes. Eran Testigos del Misterio. Y a veces, raramente, los hilos concedían un vistazo no solo del presente o del pasado—sino de lo que podría ser. Un futuro posible. Un hilo tejido más allá del entramado.

No garantizado.

No absoluto.

Pero verdadero, a su manera.

Cuando había examinado a Vivienne y Dominic días atrás—analizando las formas potenciales de su destino, midiendo la proximidad del poder de Damien al de ellos—había necesitado toda su contención para no caer más profundo. El Misterio susurraba posibilidades, pero nunca más que insinuaciones. Era raro. Peligroso. Y siempre condicional.

Pero ahora

—¿Viste un futuro? —preguntó ella, cuidadosamente.

Damien asintió.

Esta vez no con triunfo. Sino con gravedad.

—Vi lo que sucede si sigo caminando como lo hacía —dijo—. No el chico que recuerdas. No el cobarde que se encogía cada vez que el mundo lo presionaba. El verdadero. El que ni siquiera yo quería ver.

Miró a Dominic. Luego a Vivienne. Luego, por último, de vuelta a ella.

—Vi en lo que me convertí. En lo que me permití convertirme. Vi tragedia, destrucción—porque era demasiado débil. Demasiado obsesionado. Demasiado enojado por todas las cosas equivocadas. Demasiado… ciego.

La sangre de sus labios brillaba como tinta, pero su voz era nítida.

—Vi vidas terminando porque no actué. Vi a personas que amaba —sí, amaba— morir, porque no me moví lo suficientemente rápido. Porque dudé. Porque seguí viviendo como un niño mimado y amargado.

Tragó con dificultad.

—Y lo odié.

Su voz bajó.

—A esa versión de mí. Odié todo sobre él. Sus excusas. Su cobardía. Su podredumbre. Y cuando vi el final de ese hilo, cuando vi en lo que se convertía… supe que tenía que cortarlo.

El maná en la habitación se aquietó. Incluso los hilos del destino, que normalmente susurraban como el viento tras los ojos de Erin, parecían… pausados.

Damien continuó, más suave ahora, pero más resuelto que nunca.

—No fue solo un sueño. No fue una visión. Lo viví. Sentí cada pérdida. Cada respiración. Me vi derrumbarme, una y otra vez, hasta que no quedó nada que valiera la pena llamar hombre.

Levantó la cabeza más alto.

—Y decidí que no dejaría que eso sucediera.

La boca de Erin se entreabrió, pero no habló.

No tenía que hacerlo.

Porque él no había terminado.

—No soy un parásito —dijo—. No robé este cuerpo. No desperté fingiendo ser alguien. Yo soy Damien Elford. Y cuando vi en lo que me iba a convertir, elegí matar ese futuro. Lo terminé. No porque alguien me lo dijera. No porque un dios descendiera y me reescribiera.

Se golpeó el pecho, débilmente —pero aún así resonó en el espacio entre ellos.

—Porque yo lo elegí.

Su respiración era entrecortada. Pero sus palabras no.

—Elegí ser algo más. Algo mejor. Por eso cambié.

Sonrió —no con burla esta vez, sino con peso.

—Con dolor. Con costo. Con cicatrices que no puedes ver.

Miró a Erin nuevamente.

—¿No es eso lo que siempre quisiste, Abuela?

Y esta vez —esta vez— Erin no habló.

Porque no había nada que pudiera decir.

Damien dejó que el silencio permaneciera lo suficiente como para asentarse en sus huesos.

Luego, entre respiraciones entrecortadas, añadió:

—Por eso dije que eras una mujer arrogante.

Los ojos de Erin, agudos e imperturbables a través de tantas batallas y décadas de verdad, se estremecieron. Solo ligeramente. Pero fue real.

—Te has convertido en una —dijo él—. Tan segura de tu visión. Tan segura de tu juicio. Tú, que ves a través de emperadores y mentirosos y dioses… ni siquiera pudiste considerar la posibilidad de que yo también hubiera visto algo.

Su voz se profundizó, no más fuerte, pero más pesada.

—Que alguien como yo pudiera portar el Misterio de una manera que ni siquiera tú podrías entender.

Dio un paso adelante. La sangre en sus botas dejó huellas detrás.

—Incluso la idea de que yo pudiera elegir este camino… elegir salir de mi propia podredumbre… nunca pasó por tu mente. ¿Por qué? Porque ya habías decidido lo que yo era.

Hizo una pausa.

—Tú, que has visto innumerables vidas. Hilos destrozados. Mundos transformados.

Entonces lo dijo.

Las antiguas palabras. El credo original de la familia. No la frase refinada que usaban en los ritos formales. No la versión grabada en plata a lo largo del Salón de los Fundadores.

Sino la cruda.

Aquella que la propia Erin se había visto obligada a aprender cuando era niña, cuando su propia madre aún ocupaba el Asiento y gobernaba la familia como llama a través del cristal.

—Los ojos que ven deben dudar primero… o se volverán ciegos antes de profundizar.

A Erin se le cortó la respiración. Visiblemente.

Su maná titubeó.

Porque había olvidado.

No las palabras.

Sino lo que significaban.

Y ahora —ahora— la vergüenza se asentó.

Había mezclado su certeza con orgullo. Su intuición con ego. Su visión, su famosa claridad, había sido nublada por sus propias expectativas. Su disgusto. Su decepción.

Y no lo había visto.

No hasta ahora.

No hasta que su nieto, sangrando y desafiante, le recordara lo que su propia madre una vez había grabado en sus costillas con magia y furia.

Y ahora —ella veía.

Tenía sentido.

El cambio repentino en la presencia de Damien.

La brutal disciplina.

La fuerza de voluntad que debería haber tomado décadas, manifestándose en meses.

El imposible Despertar bajo la Cuna.

La ruptura con el viejo camino.

Si lo que él decía era cierto —si había visto lo que afirmaba— entonces todo encajaba.

Tenía sentido.

Vivienne dio un paso adelante, con voz débil.

—¿Qué viste, Damien? —preguntó, no como una exigencia, sino como una súplica.

Él la miró. Su madre.

Luego a Erin nuevamente.

Y suavemente —con calma— dijo:

—No puedo decírtelo.

Un solo respiro pasó.

Y Vivienne cerró los ojos, exhalando lentamente.

Porque ella lo sabía.

Y Erin también.

Era la ley de su poder. La naturaleza del Misterio mismo.

Incluso aquellos que tocaban la forma de los futuros no podían hablar de ellos en voz alta. No realmente. No por completo. Revelar la forma era cambiar el hilo, distorsionar el tejido, convertir lo posible en veneno.

Hablar de un futuro verdadero era matarlo.

Damien lo dijo de todos modos, por el bien de ellos.

—Es una restricción del Misterio —murmuró—. Lo vi. Lo viví. Pero no puedo compartirlo.

Bajó la mirada, sus dedos enroscándose en el aire como si sostuvieran el peso de esa verdad.

—Todo lo que puedo hacer —susurró—, es demostrar que ya no soy él.

Y por primera vez…

Erin bajó su mano.

El hechizo se deshizo en la nada.

No por misericordia.

No por aceptación.

Sino porque —por primera vez desde que esto comenzó

Le creyó.

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