Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 370

Capítulo 370: La psique de una doncella

Villa Blackthorne. 07:24 AM, justo cuando Damien se marcha.

La puerta se cerró con un siseo tras él.

Un momento después, el silencio regresó.

Ya no había pasos resonando por el pasillo. Ni más comentarios mordaces lanzados por encima del hombro. Ni más risas bajas y deliberadas que permanecían más tiempo del que debían.

Solo quietud.

Elysia permaneció en el vestíbulo durante varios segundos después de que Damien se hubiera marchado —expresión ilegible, espalda recta, manos suavemente entrelazadas frente a ella. La IA registró que su vehículo cruzaba el portal. El sistema de seguridad se recalibró.

La casa comenzó a asentarse.

Ella giró.

Y reanudó su rutina.

***

Desayuno recogido. Platos lavados, secados y guardados. No con las manos. Con la presencia.

Ella no lavaba platos, no en el sentido tradicional. Una doncella de combate de su posición no tenía que hacerlo. Los sistemas de la villa se encargaban de lo básico. Las encimeras se limpiaban solas. El polvo era inexistente. Los desperdicios se clasificaban, reciclaban y esterilizaban por conductos invisibles.

Su presencia allí no era para mantener el orden.

Era para responder.

Sin embargo, todavía barría los suelos.

Todavía limpiaba la mesa después de los robots.

Todavía inspeccionaba cada corredor y escaneaba las juntas del sello de maná en las paredes buscando variaciones, aunque sabía que estaban impecables.

No era obligación.

Era preparación.

Una hoja inmóvil se desafilaba. Una doncella que esperaba era un arma ya obsoleta.

*****

Sala de entrenamiento.

El espacio era blanco, estéril, reforzado para combate de alto impacto.

Sin espejos. Solo piedra, acero y el zumbido de nodos de resistencia incrustados en las paredes. Su uniforme reglamentario de doncella había desaparecido —reemplazado por una ceñida tela de entrenamiento sin mangas. Su cabello estaba recogido. Su expresión vacía.

Una fila de maniquíes de maná reforzados se alzaba ante ella. Modelos de combate calibrados para simular intercambios a máxima velocidad y alta letalidad. Implacables.

Exactamente como ella los prefería.

Se movió.

¡PATADA!

Su talón golpeó en un arco perfecto —sin movimientos desperdiciados, la torsión espirándose desde su cadera, a través de su núcleo, hasta la planta de su pie.

Excepto que

FALLO.

Su pie pasó de largo el objetivo por menos del ancho de un dedo.

El sensor de contraataque del maniquí se activó.

¡ZAS!

El golpe impactó justo debajo de sus costillas, un brazo-pistón desembotado disparándose hacia adelante, calibrado para golpear a un nivel destinado a tambalear a un Despertado estándar.

Ella lo absorbió.

Pero había conectado.

Su cuerpo retrocedió medio paso. Solo uno.

Pero suficiente para registrarse.

Sus ojos se entrecerraron.

Su talón aterrizó de nuevo.

Esta vez el golpe conectó, el armazón del maniquí se estremeció bajo el impacto, pero Elysia no sintió la familiar satisfacción de la precisión. Sus costillas aún dolían levemente donde había recibido el contraataque. Eso no debería haber sucedido. No con su sincronización. No con su condición. Había ejecutado ese movimiento miles de veces, su cuerpo moviéndose como un mecanismo de relojería—predecible, perfecto.

Y sin embargo, su concentración vacilaba.

Giró bruscamente, desplazando su peso a una postura baja, con el cabello pegado a su cuello por la fina capa de sudor que ya se estaba formando. Su respiración era constante—siempre constante—pero algo debajo se sentía irregular. Mientras el siguiente maniquí se lanzaba hacia adelante con un golpe de pistón, ella barrió su brazo en una limpia intercepción, hundiendo la palma en su núcleo antes de girar y propinar una patada en su flanco. Cayó hacia atrás, recalibrándose. Ella se movió de nuevo, suave como siempre. Y aún así—algo no estaba bien.

Sus ojos se entrecerraron mientras reajustaba su postura. —¿Por qué…? —murmuró suavemente, la palabra apenas abandonando sus labios. No hablaba durante el entrenamiento. No lo necesitaba. Pero el susurro salió involuntariamente.

“””

No era fatiga. No era distracción. Se había entrenado para luchar con los ojos vendados, para entrenar sin dormir, para soportar el dolor sin perder el ritmo. Que Damien se fuera no era nada nuevo; cada día él iba a la Preparatoria Vermillion, ella se quedaba aquí, preparada, perfeccionada. Nunca flaqueaba.

Entonces, ¿por qué hoy?

Su siguiente combinación llegó más dura, más rápida, un borrón de puños y pies mientras se forzaba a entrar en ritmo. Golpear, bloquear, girar, golpear. Los maniquíes se adaptaron, sus contraataques volviéndose más agresivos a medida que el sistema detectaba su rendimiento elevado. La sala de entrenamiento resonaba con el sonido del impacto—carne contra compuestos de maná reforzados, botas raspando el suelo pulido.

Pensó en él. No quería hacerlo. Pero lo hizo.

Damien se había ido antes. Siempre con esa sonrisa perezosa, siempre con un leve brillo en sus ojos como si estuviera cinco pasos por delante de un tablero que solo él podía ver. Pero esta mañana, su voz en la llamada a Dominic había sido diferente. Firme, pero con un hilo subyacente. No resignación. No miedo. Algo más pesado.

La Cuna.

Su respiración se entrecortó—no lo suficiente para romper su patrón, pero suficiente para que lo sintiera.

Levantó una rodilla con fuerza, golpeando el centro del maniquí, luego se apartó de un golpe de represalia. Le rozó el hombro. Otro error.

Apretó la mandíbula.

Damien la había tranquilizado. Volvería, dijo. Como si su palabra fuera una promesa tallada en piedra.

Y ella había asentido, silenciosa, compuesta, como siempre. Porque estaba entrenada para aceptar tales cosas. Para mantener su postura. Para nunca cuestionar.

Pero ahí estaba.

Una espina bajo sus costillas. Una astilla enterrada profundamente, invisible pero imposible de ignorar.

Su palma se estrelló contra la cabeza del siguiente maniquí con fuerza suficiente para desplazarla hacia un lado. Rotó de vuelta, ya recalibrándose, y ella se movió para enfrentarlo, ahora más rápida.

Sus golpes se volvieron borrosos hasta que los sensores del algoritmo se retrasaron respecto a su movimiento, la habitación llena del ritmo percusivo y afilado del combate.

«No es nada», se dijo a sí misma, aunque esta vez no lo dijo en voz alta. «Es rutina. Es lo mismo que cada mañana».

“””

“””

Pero su cuerpo no estaba de acuerdo. Sus músculos estaban tensos, su precisión llegaba medio respiro tarde, como si sus instintos estuvieran observando una puerta en lugar de a su oponente. Observando su regreso.

Dio un paso atrás, su pecho subiendo y bajando un poco más rápido ahora. Los maniquíes esperaban, insensibles, sus sensores brillando en un tenue rojo. Podía terminar la sesión. Podía meditar, regularse, controlarse.

En su lugar, avanzó de nuevo, un gruñido bajo escapando entre sus dientes mientras sus golpes se volvían más pesados, más afilados, el aire mismo estremeciéndose con cada impacto. Se ahogó en el movimiento, en la fuerza, en la geometría limpia de la violencia.

Era la única manera que conocía para silenciar el pensamiento, la espina, la grieta en su ritmo.

Pero incluso mientras se movía, incluso mientras se castigaba por cada centímetro fallado, cada microsegundo de vacilación, el pensamiento persistía—deslizándose entre los golpes como un susurro.

«¿Y si no regresa?»

*****

La villa estaba en silencio.

Siempre lo estaba en las primeras horas—aire suave y filtrado, sistemas ciclando silenciosamente a través de su mantenimiento, paneles de luz ajustados al tenue y natural tono del resplandor previo al amanecer.

Pero esta mañana, el silencio se sentía diferente.

Elysia se sentaba sola al borde de la sala de entrenamiento, su postura rígida, piernas dobladas debajo de ella con precisión. No había activado los maniquíes. Aún no. Su cabello seguía recogido. Su cuerpo todavía mostraba leves moretones por el esfuerzo del día anterior—marcas que desaparecerían en horas, por supuesto. Su factor de curación era más que suficiente.

Ese no era el problema.

No había dormido.

No adecuadamente. No desde que Damien había partido hacia la Cuna.

Hace dos días.

Una noche entre medio.

Y algo andaba mal.

No con la casa. No con el perímetro o el entramado de maná o los sistemas—que había revisado seis veces. Tampoco con su propia condición. Sus reflejos estaban intactos. Su producción de poder no había vacilado.

Pero por dentro—bajo las capas de hábito, bajo los bordes limpios y afilados del entrenamiento—había un nudo.

Lo había sentido crecer a lo largo de los dos días. Sutil al principio. Como tensión después de una batalla que nunca se desvanece. ¿Pero ahora?

Se sentía como una mano agarrándola desde el interior.

Demasiado suave para gritar. Demasiado firme para ignorar.

Cerró los ojos.

Intentó de nuevo.

Inhalar.

Exhalar.

Aun así, no se iba.

«Él volverá», se dijo a sí misma. De nuevo. No un susurro—solo un pensamiento, recitado como una escritura sagrada.

Él lo había dicho. Con esa sonrisa suya. Esa sonrisa ridícula e irreverente. Esa maldita confianza.

Y lo decía en serio.

Lo cual era lo peor.

“””

Porque no le estaba mintiendo. No a ella.

Y sin embargo

Sus dedos temblaron una vez contra su muslo.

Se levantó.

Caminó.

El pasillo se sentía más frío ahora. No la temperatura. El espacio.

El vacío no era físico. La villa nunca estaba llena de gente. Pero la ausencia de Damien no era solo visual —era estructural. Él llenaba los lugares por existir, por moverse, por interrumpir el ritmo del silencio de una manera que ella había llegado a memorizar.

Y ahora estaba memorizando algo más.

Cuánto podía extenderse la ausencia antes de sentirse como erosión.

Entró en la cocina. No lo necesitaba. Los sistemas ya habían calibrado el desayuno según los macros proyectados para cuando Damien debería regresar. Sus porciones estaban cargadas. Listas. Selladas al vacío en elegantes contenedores etiquetados con la fecha de hoy.

Los miró fijamente durante mucho tiempo.

Luego abrió la nevera.

Los sacó.

Y los dispuso de todas formas.

Rutina.

Siempre rutina.

Pero incluso mientras lo hacía, sus ojos se desviaron —no hacia el reloj, no hacia la pantalla de la IA— sino hacia el panel de comunicaciones central de la villa. El encriptado. El vinculado a la red privada de la Mansión Elford.

Su garganta se tensó.

Luego se relajó.

Se apartó antes de poder seguir considerándolo.

No.

Era una doncella de combate del Linaje Elford. Había sido entrenada en su código. Templada por la supervisión personal de Vivienne. Refinada en todo, desde el asesinato hasta la etiqueta. Y por encima de todo

Ella no se extralimitaba.

Los asuntos personales no le concernían. Una doncella no indagaba. Una doncella no cuestionaba. Y ciertamente —una doncella de combate no buscaba actualizaciones sobre la condición de su amo a menos que se le instruyera directamente.

Esa era la primera regla.

La lealtad no era interferencia.

Era contención.

Sin embargo…

Su mirada volvió al panel.

Y se detuvo.

La noche pasó…

O más bien, no lo hizo.

Ella permaneció inmóvil en su habitación, con los ojos entreabiertos, observando el tenue rastro azul de las luces crono del techo cambiar del modo nocturno al modo amanecer, cada tono calibrado para imitar los patrones de luz natural. Sin embargo, su cuerpo no respondía. El ritmo estaba mal. El pulso que normalmente la arrullaba hasta dormirse —aquel con el que había sido entrenada para sincronizar su respiración— se sentía extraño.

El sueño había llegado en fragmentos. No descanso. Solo fragmentos.

Momentos de deriva, interrumpidos por destellos.

Imágenes silenciosas…

Una puerta cerrándose.

Una mano rozando su hombro.

Una voz.

No un sueño. Nunca un sueño. Ella no soñaba. No se suponía que lo hiciera.

Elysia abrió completamente los ojos. El reloj marcaba las 05:12 AM.

Su respiración estaba tranquila. Demasiado tranquila. Era la calma de alguien fingiendo.

Se sentó. Las sábanas perfectamente dobladas a pesar de su movimiento —costumbre. Balanceó las piernas fuera de la cama, los pies tocando el frío suelo de mármol, y se detuvo medio segundo antes de ponerse de pie.

Algo… estaba mal.

Su mente catalogó la sensación inmediatamente.

Temperatura corporal: nominal.

Ritmo cardíaco: estable.

Niveles de maná: consistentes.

Estímulos externos: ninguno.

Entonces por qué…

Un leve temblor recorrió sus dedos antes de que pudiera disimularlo. Los miró fijamente, frunciendo ligeramente el ceño. El microespasmo no debería existir. Su sistema nervioso estaba equilibrado, reforzado. No había fluctuaciones.

Y sin embargo, ahí estaba.

Flexionó su mano una vez. Dos veces. El temblor desapareció. Pero la inquietud no.

«Estás pensando demasiado», se dijo a sí misma.

Excepto que ella nunca pensaba demasiado.

Se levantó y se dirigió hacia el espejo. El reflejo que la recibió era inmaculado —cabello recogido, postura perfecta, ojos agudos y verdes. Sin líneas de fatiga. Sin tensión. Nada.

Pero podía verlo de todos modos. La más pequeña anomalía. Como una nota desafinada.

Sus pupilas se dilataron, solo un poco más lentamente de lo que deberían.

Su propio cuerpo se sentía un latido por detrás de sus pensamientos.

Eso nunca había sucedido antes.

A las 06:00, estaba en la suite de control. Los diagnósticos se ejecutaban automáticamente en los sistemas de la villa. Todo volvía óptimo. Entramado de energía: estable. Perímetro de seguridad: intacto. Interfaz neural: calibrada.

Sin embargo…

Una línea parpadeaba en el panel holográfico.

Advertencia de subrutina: Bucle de comportamiento detectado.

Se quedó inmóvil.

Sus labios se entreabrieron ligeramente, conteniendo la respiración en el silencioso zumbido de la habitación.

Eso no podía ser correcto. Ella no tenía bucles de comportamiento. Sus rutinas eran intencionales, no automatizadas. El acondicionamiento neural de la doncella de combate no era IA—era voluntad.

Escribió un comando.

El sistema devolvió el mismo mensaje.

Origen del bucle de comportamiento: Indefinido.

Entrecerró los ojos.

Por primera vez, desactivó la pantalla de monitoreo y apagó la consola por completo. La habitación quedó nuevamente a oscuras, el suave zumbido de los sistemas ambientales de la villa llenando el silencio.

Exhaló lentamente.

Esto no era algo que pudiera reportar. Aún no. No cuando no podía definirlo.

No estaba funcionando mal. Se negaba a creerlo.

Aun así—su pulso aumentó ligeramente mientras se dirigía hacia el corredor principal.

Las luces de la villa parpadearon. Solo una vez. Apenas perceptible. Pero ella lo vio.

Cada sensor en su cuerpo registró el cambio.

Por una fracción de segundo, el aire se sintió más espeso.

Como presión.

Como si alguien más estuviera respirando en la misma habitación.

Se giró bruscamente

Pasillo vacío.

Sus ojos escanearon automáticamente los rastros de maná—sin firmas, sin anomalías.

Aun así, se quedó allí, perfectamente inmóvil, con sus sentidos extendidos hasta los límites de la percepción.

Nada.

Más tarde.

Habían pasado horas, aunque Elysia no podía decir cuántas. Los cronos de la villa mostraban una cascada constante de dígitos—09:47, luego 11:12, luego 13:00—pero hacía tiempo que había dejado de seguirlos.

Entrenaba.

No porque tuviera que hacerlo. Porque no sabía qué más hacer.

Cada movimiento era mecánico al principio. Una secuencia que había dominado años atrás—posturas, patadas, pasos evasivos, ejercicios de redirección. Los ejecutaba impecablemente, pero cada repetición sonaba hueca. Precisión sin pulso. Control sin centro.

Y en algún punto entre un golpe y el siguiente

su respiración se entrecortó.

Un error.

Su palma falló la alineación por medio centímetro. Solo medio centímetro. El impacto aún aterrizó, el maniquí de maná aún retrocedió, pero su postura se sentía incorrecta.

Su corazón se agitó en su pecho—un ritmo desconocido y disonante—y por un instante aterrador, creyó sentir dolor.

Se detuvo.

«No».

“””

No era físico. No podía serlo. Estaba entrenada más allá de eso. La interferencia emocional era para los no refinados. Para aficionados.

Reajustó su postura. Exhaló.

De nuevo.

El siguiente golpe dio limpio. También el siguiente. Y el siguiente después de ese. Pero no era suficiente. La tensión no se disipaba. Permanecía enroscada, enterrada bajo sus costillas como un cable demasiado tenso.

Golpeó más fuerte.

El salón de entrenamiento resonaba con una cadencia rítmica y brutal—impacto tras impacto, sus extremidades un borrón de precisión y furia, el sudor trazando líneas limpias por su cuello. Cada golpe era una negación. Cada exhalación una orden.

«Él regresará».

Las palabras pulsaban a través de ella como un mantra.

«Él siempre regresa».

Escuchó su propia voz en su cabeza, tranquila, firme, metódica—excepto que no estaba tranquila en absoluto. Estaba desesperada de una manera que no reconocía.

Golpeó más fuerte. Más rápido.

Los maniquíes comenzaron a echar chispas. Uno colapsó por completo, su caparazón de maná fracturándose bajo la fuerza de su patada final.

El aire ardía.

«Él regresará».

Su mano tembló nuevamente. No por agotamiento. Por algo más.

Presionó su palma contra su esternón, respirando a través del leve temblor que no debería existir. Su entrenamiento era perfecto. Su pulso nunca se disparaba sin causa. Y sin embargo lo hacía.

Cerró los ojos.

«Concéntrate. Estás funcionando mal».

Pero no era así. Ahora lo sabía.

Una sensación que se negaba a obedecer.

*****

Al anochecer, la IA de la villa atenuó automáticamente las luces exteriores. El horizonte fuera de las ventanas reforzadas ardía en violeta, la bruma de la ciudad extendiéndose por el perfil de Vermillion.

Elysia estaba de pie bajo ella, con el cabello húmedo, su respiración superficial pero medida. El suelo bajo ella tenía pequeñas grietas donde había presionado demasiado fuerte.

Debería haberse detenido hace horas.

No lo hizo.

Porque detenerse significaba silencio.

Y silencio significaba recordar que él se había ido.

La Cuna.

Solo uno de cada mil regresaba con vida.

Y aquellos que lo hacían… no eran los mismos.

Había leído todo eso antes. Lo sabía. Lo había memorizado. Y nada de eso importó cuando Damien dijo que iría.

Porque él había sonreído.

Esa estúpida e inquebrantable sonrisa. La que le hacía creer que lo imposible no solo era probable—era inevitable.

Él había dicho:

—Me volverás a ver.

“””

Y ella lo había creído.

Se había inclinado, respondido —Entendido —, y se había dado la vuelta antes de que su compostura se quebrara. Pero ahora, horas después, ese mismo recuerdo la atormentaba.

No porque dudara de él.

Sino porque no entendía por qué le importaba que pudiera hacerlo.

Estaba entrenada para la ausencia.

Para el silencio.

Para órdenes que podrían no volver nunca.

Entonces, ¿por qué esto se sentía diferente?

¿Por qué el aire en la villa se sentía más pesado sin su presencia?

Noche nuevamente.

Estaba sentada junto a la consola principal, con los brazos cruzados, mirando fijamente el registro de comunicaciones aún vacío. Ninguna señal nueva. Sin actividad. Las coordenadas de la Cuna eran clasificadas—ni siquiera se suponía que ella supiera dónde estaba. Pero lo sabía. Y eso lo empeoraba.

Porque podía imaginarlo.

La cámara subterránea. El zumbido de la resonancia de maná. El cegador capullo blanco que devoraba todo en su interior.

Inhaló lentamente.

Él está bien.

Lo conquistará.

Por supuesto que lo haría. Siempre lo hacía. Así era él.

Damien Elford no caía. Se negaba a hacerlo.

No cedía ante sistemas ni ante el destino. Se burlaba de ellos.

Si alguien podía desafiar las probabilidades de la Cuna—era él.

Entonces, ¿por qué no podía creerlo completamente?

Sus manos se cerraron en su regazo. Su pulso la traicionó de nuevo—constante pero incorrecto. Como si perteneciera a alguien más.

—Detén esto —susurró—. Estás actuando irracionalmente.

Su voz no sonaba como la suya. Demasiado suave. Demasiado humana.

Miró el reloj nuevamente. 22:38.

La villa estaba completamente silenciosa ahora, el zumbido de sus sistemas centrales el único latido en la casa.

Y entonces

Un sonido.

Bajo.

Distante.

El suave ronroneo de un motor acercándose por la entrada.

Su cabeza se levantó de golpe.

La IA emitió un suave pitido.

—Vehículo registrado detectado: Damien Elford.

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