Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 371

Capítulo 371: La psique de una criada (2)

La noche pasó…

O más bien, no lo hizo.

Ella permaneció inmóvil en su habitación, con los ojos entreabiertos, observando el tenue rastro azul de las luces crono del techo cambiar del modo nocturno al modo amanecer, cada tono calibrado para imitar los patrones de luz natural. Sin embargo, su cuerpo no respondía. El ritmo estaba mal. El pulso que normalmente la arrullaba hasta dormirse —aquel con el que había sido entrenada para sincronizar su respiración— se sentía extraño.

El sueño había llegado en fragmentos. No descanso. Solo fragmentos.

Momentos de deriva, interrumpidos por destellos.

Imágenes silenciosas…

Una puerta cerrándose.

Una mano rozando su hombro.

Una voz.

No un sueño. Nunca un sueño. Ella no soñaba. No se suponía que lo hiciera.

Elysia abrió completamente los ojos. El reloj marcaba las 05:12 AM.

Su respiración estaba tranquila. Demasiado tranquila. Era la calma de alguien fingiendo.

Se sentó. Las sábanas perfectamente dobladas a pesar de su movimiento —costumbre. Balanceó las piernas fuera de la cama, los pies tocando el frío suelo de mármol, y se detuvo medio segundo antes de ponerse de pie.

Algo… estaba mal.

Su mente catalogó la sensación inmediatamente.

Temperatura corporal: nominal.

Ritmo cardíaco: estable.

Niveles de maná: consistentes.

Estímulos externos: ninguno.

Entonces por qué…

Un leve temblor recorrió sus dedos antes de que pudiera disimularlo. Los miró fijamente, frunciendo ligeramente el ceño. El microespasmo no debería existir. Su sistema nervioso estaba equilibrado, reforzado. No había fluctuaciones.

Y sin embargo, ahí estaba.

Flexionó su mano una vez. Dos veces. El temblor desapareció. Pero la inquietud no.

«Estás pensando demasiado», se dijo a sí misma.

Excepto que ella nunca pensaba demasiado.

Se levantó y se dirigió hacia el espejo. El reflejo que la recibió era inmaculado —cabello recogido, postura perfecta, ojos agudos y verdes. Sin líneas de fatiga. Sin tensión. Nada.

Pero podía verlo de todos modos. La más pequeña anomalía. Como una nota desafinada.

Sus pupilas se dilataron, solo un poco más lentamente de lo que deberían.

Su propio cuerpo se sentía un latido por detrás de sus pensamientos.

Eso nunca había sucedido antes.

A las 06:00, estaba en la suite de control. Los diagnósticos se ejecutaban automáticamente en los sistemas de la villa. Todo volvía óptimo. Entramado de energía: estable. Perímetro de seguridad: intacto. Interfaz neural: calibrada.

Sin embargo…

Una línea parpadeaba en el panel holográfico.

Advertencia de subrutina: Bucle de comportamiento detectado.

Se quedó inmóvil.

Sus labios se entreabrieron ligeramente, conteniendo la respiración en el silencioso zumbido de la habitación.

Eso no podía ser correcto. Ella no tenía bucles de comportamiento. Sus rutinas eran intencionales, no automatizadas. El acondicionamiento neural de la doncella de combate no era IA—era voluntad.

Escribió un comando.

El sistema devolvió el mismo mensaje.

Origen del bucle de comportamiento: Indefinido.

Entrecerró los ojos.

Por primera vez, desactivó la pantalla de monitoreo y apagó la consola por completo. La habitación quedó nuevamente a oscuras, el suave zumbido de los sistemas ambientales de la villa llenando el silencio.

Exhaló lentamente.

Esto no era algo que pudiera reportar. Aún no. No cuando no podía definirlo.

No estaba funcionando mal. Se negaba a creerlo.

Aun así—su pulso aumentó ligeramente mientras se dirigía hacia el corredor principal.

Las luces de la villa parpadearon. Solo una vez. Apenas perceptible. Pero ella lo vio.

Cada sensor en su cuerpo registró el cambio.

Por una fracción de segundo, el aire se sintió más espeso.

Como presión.

Como si alguien más estuviera respirando en la misma habitación.

Se giró bruscamente

Pasillo vacío.

Sus ojos escanearon automáticamente los rastros de maná—sin firmas, sin anomalías.

Aun así, se quedó allí, perfectamente inmóvil, con sus sentidos extendidos hasta los límites de la percepción.

Nada.

Más tarde.

Habían pasado horas, aunque Elysia no podía decir cuántas. Los cronos de la villa mostraban una cascada constante de dígitos—09:47, luego 11:12, luego 13:00—pero hacía tiempo que había dejado de seguirlos.

Entrenaba.

No porque tuviera que hacerlo. Porque no sabía qué más hacer.

Cada movimiento era mecánico al principio. Una secuencia que había dominado años atrás—posturas, patadas, pasos evasivos, ejercicios de redirección. Los ejecutaba impecablemente, pero cada repetición sonaba hueca. Precisión sin pulso. Control sin centro.

Y en algún punto entre un golpe y el siguiente

su respiración se entrecortó.

Un error.

Su palma falló la alineación por medio centímetro. Solo medio centímetro. El impacto aún aterrizó, el maniquí de maná aún retrocedió, pero su postura se sentía incorrecta.

Su corazón se agitó en su pecho—un ritmo desconocido y disonante—y por un instante aterrador, creyó sentir dolor.

Se detuvo.

«No».

“””

No era físico. No podía serlo. Estaba entrenada más allá de eso. La interferencia emocional era para los no refinados. Para aficionados.

Reajustó su postura. Exhaló.

De nuevo.

El siguiente golpe dio limpio. También el siguiente. Y el siguiente después de ese. Pero no era suficiente. La tensión no se disipaba. Permanecía enroscada, enterrada bajo sus costillas como un cable demasiado tenso.

Golpeó más fuerte.

El salón de entrenamiento resonaba con una cadencia rítmica y brutal—impacto tras impacto, sus extremidades un borrón de precisión y furia, el sudor trazando líneas limpias por su cuello. Cada golpe era una negación. Cada exhalación una orden.

«Él regresará».

Las palabras pulsaban a través de ella como un mantra.

«Él siempre regresa».

Escuchó su propia voz en su cabeza, tranquila, firme, metódica—excepto que no estaba tranquila en absoluto. Estaba desesperada de una manera que no reconocía.

Golpeó más fuerte. Más rápido.

Los maniquíes comenzaron a echar chispas. Uno colapsó por completo, su caparazón de maná fracturándose bajo la fuerza de su patada final.

El aire ardía.

«Él regresará».

Su mano tembló nuevamente. No por agotamiento. Por algo más.

Presionó su palma contra su esternón, respirando a través del leve temblor que no debería existir. Su entrenamiento era perfecto. Su pulso nunca se disparaba sin causa. Y sin embargo lo hacía.

Cerró los ojos.

«Concéntrate. Estás funcionando mal».

Pero no era así. Ahora lo sabía.

Una sensación que se negaba a obedecer.

*****

Al anochecer, la IA de la villa atenuó automáticamente las luces exteriores. El horizonte fuera de las ventanas reforzadas ardía en violeta, la bruma de la ciudad extendiéndose por el perfil de Vermillion.

Elysia estaba de pie bajo ella, con el cabello húmedo, su respiración superficial pero medida. El suelo bajo ella tenía pequeñas grietas donde había presionado demasiado fuerte.

Debería haberse detenido hace horas.

No lo hizo.

Porque detenerse significaba silencio.

Y silencio significaba recordar que él se había ido.

La Cuna.

Solo uno de cada mil regresaba con vida.

Y aquellos que lo hacían… no eran los mismos.

Había leído todo eso antes. Lo sabía. Lo había memorizado. Y nada de eso importó cuando Damien dijo que iría.

Porque él había sonreído.

Esa estúpida e inquebrantable sonrisa. La que le hacía creer que lo imposible no solo era probable—era inevitable.

Él había dicho:

—Me volverás a ver.

“””

Y ella lo había creído.

Se había inclinado, respondido —Entendido —, y se había dado la vuelta antes de que su compostura se quebrara. Pero ahora, horas después, ese mismo recuerdo la atormentaba.

No porque dudara de él.

Sino porque no entendía por qué le importaba que pudiera hacerlo.

Estaba entrenada para la ausencia.

Para el silencio.

Para órdenes que podrían no volver nunca.

Entonces, ¿por qué esto se sentía diferente?

¿Por qué el aire en la villa se sentía más pesado sin su presencia?

Noche nuevamente.

Estaba sentada junto a la consola principal, con los brazos cruzados, mirando fijamente el registro de comunicaciones aún vacío. Ninguna señal nueva. Sin actividad. Las coordenadas de la Cuna eran clasificadas—ni siquiera se suponía que ella supiera dónde estaba. Pero lo sabía. Y eso lo empeoraba.

Porque podía imaginarlo.

La cámara subterránea. El zumbido de la resonancia de maná. El cegador capullo blanco que devoraba todo en su interior.

Inhaló lentamente.

Él está bien.

Lo conquistará.

Por supuesto que lo haría. Siempre lo hacía. Así era él.

Damien Elford no caía. Se negaba a hacerlo.

No cedía ante sistemas ni ante el destino. Se burlaba de ellos.

Si alguien podía desafiar las probabilidades de la Cuna—era él.

Entonces, ¿por qué no podía creerlo completamente?

Sus manos se cerraron en su regazo. Su pulso la traicionó de nuevo—constante pero incorrecto. Como si perteneciera a alguien más.

—Detén esto —susurró—. Estás actuando irracionalmente.

Su voz no sonaba como la suya. Demasiado suave. Demasiado humana.

Miró el reloj nuevamente. 22:38.

La villa estaba completamente silenciosa ahora, el zumbido de sus sistemas centrales el único latido en la casa.

Y entonces

Un sonido.

Bajo.

Distante.

El suave ronroneo de un motor acercándose por la entrada.

Su cabeza se levantó de golpe.

La IA emitió un suave pitido.

—Vehículo registrado detectado: Damien Elford.

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