Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 6

6: El Desarrollador (2) 6: El Desarrollador (2) Me sequé la risa de la cara, aún sonriendo como un loco, e hice crujir mis nudillos antes de escribir mi siguiente respuesta.

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[Successful_Cucumber: Respuesta…]
—Ahhh, ahora lo entiendo.

Esto no era un juego.

Era un grito de auxilio.

—No estabas tratando de “contar una historia”, estabas tratando de que la gente simpatizara con tu patético y fracasado trasero.

—No escribiste un personaje, te escribiste a ti mismo.

—Un gordo, feo, autocompasivo desastre que deja que le roben a su mujer y simplemente se arrodilla en el suelo llorando por ello.

No creaste un protagonista, creaste un fracasado que es tu autorretrato.

—No querías que la gente “entendiera”, querías que sufrieran junto a ti.

Que se sintieran tan inútiles como tú porque en lugar de hacer algo con tu vida, te sentaste y escribiste tu propia tragedia personal y le pusiste un precio.

—Este juego no pretendía ser una “lección”.

Era solo tu excusa para revolcarte en la miseria y arrastrar a todos los demás contigo.

—Casi me das lástima.

Casi.

Enviar.

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Me recliné, esperando completamente otra excusa patética.

Pero entonces…

Llegó una respuesta.

Y esta vez…

Algo estaba raro.

————
[RighteousOne: Respuesta…]
—Oh, ahora lo entiendo.

Eres simplemente una de esas personas.

—Solo porque un juego no encaja en tu estrecha y simplista visión del mundo, inmediatamente lo descartas como “mala escritura” o “autocompasión”.

No puedes manejar nada que no alimente tu frágil ego adicto a fantasías de poder, ¿verdad?

—No todo tiene que ser sobre ganar.

No todo tiene que ser sobre “conseguir a la chica” o “ser fuerte”.

Quizás si salieras de tu pequeña burbuja de privilegio, entenderías eso.

—Pero no, claro que no.

Eres de los que lloran en cuanto algo les desafía.

Reaccionas violentamente como un niño porque no puedes soportar la idea de que no todas las historias existen para acariciar tu ego.

—Gente como tú no quiere historias.

Quiere escapismo.

—Quieres un mundo donde todo gira alrededor de ti.

Donde tu esfuerzo siempre tiene recompensa.

Donde siempre eres premiado.

Pero esa no es la realidad.

Así no es como funciona la vida.

Y en el fondo, lo sabes.

—Pero eres demasiado débil mental, pequeño imbécil, para aceptarlo.

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Parpadeé.

Luego sonreí.

Y después me cagué de risa.

«Ohhh, le di donde duele.

Le jodí completamente».

Tenía razón.

Esto no era alguna “visión artística”.

No era algún “mensaje profundo y significativo sobre la vida”.

Esto era simplemente un amargado y miserable perdedor haciendo un berrinche.

¿Y ahora?

Ahora se había quitado la máscara.

Me troné el cuello, estirando los dedos antes de martillar mi respuesta en la pantalla.

Bien, hijo de puta.

Vamos a hablar en serio.

————-
[Successful_Cucumber: Respuesta…]
—Espera, espera, espera…

¿YO soy el que no puede soportar que el mundo no me consienta?

Estás completamente delirando, patético perdedor.

—El protagonista —tu autorretrato, Damien— era literalmente igual a ti.

—¿Esfuerzo sin recompensa?

¿Qué esfuerzo?

¿Dónde se esforzó el protagonista?

Ese pequeño bastardo simplemente baboseaba por una chica, le tiraba dinero y se sentaba esperando ser ‘recompensado’ como un jodido perro mendigando sobras.

Eso no es esforzarse —es patético.

—Tú y tu pequeño yo ficticio son exactamente el tipo de bastardos débiles y sin columna que dan poder a las personas equivocadas.

Ustedes son la razón por la que estas estúpidas e inútiles perras creen que pueden hablarle con desprecio a personas como yo.

Porque las habilitan.

Porque las adoran por hacer absolutamente nada.

—¿Quieres sentarte aquí y actuar como si esto fuera una gran lección sobre el amor?

Bien.

Entonces déjame decirte la verdad.

—Si escribiste esta historia basada en tus propias experiencias —escucha bien, carajo.

—Esa perra nunca te amó.

Ni tú mereciste jamás ser amado.

—Gastaste todo tu dinero, tiempo y dignidad en una chica cualquiera, pensando que de alguna manera, eso significaba que ella te «debía» afecto.

Nunca te importó realmente entenderla, verla como una persona real.

No, solo estabas obsesionado con su hermoso rostro y tus propios jodidos impulsos.

—Y porque no pudiste controlar tu propio trasero patético y desesperado, te convertiste en el perdedor que eres ahora.

—Y en lugar de arreglarte a ti mismo, en lugar de convertirte realmente en un mejor hombre, ¿qué hiciste?

—Escribiste este juego basura, pensando que de alguna manera, hacer que otros hombres se sientan como mierda justificaría tu propio fracaso.

—Patético.

Absolutamente jodidamente patético.

Enviar.

———
Me recliné, relajando los hombros, con una sonrisa retorcida tirando de mis labios.

Este tipo se estaba quebrando.

Ahora, veamos hasta dónde podía romperlo.

Me recosté, exhalando por la nariz, mi sonrisa haciéndose más amplia.

Perros como este bastardo necesitan ser derribados.

Gente como él—débiles, sin agallas, patéticas excusas de hombres—eran el cáncer de la sociedad.

El tipo que deja que el mundo se pudra, que entrega el poder a las personas que no merecen nada.

¿Y lo mejor?

Ya podía imaginarlo.

Furioso.

Hirviendo en su habitación, su apestoso y gordo trasero pegado a una silla que apenas aguanta su peso.

Una mesa asquerosa y desordenada cubierta de envoltorios grasientos de comida para llevar.

Camisetas manchadas.

Axilas peludas pegadas a su piel.

Algunos pósters de anime de mierda cubriendo las paredes, porque por supuesto, este fracasado nunca ha hablado con una mujer real.

¿Y la cereza del pastel?

Viviendo en el sótano de su madre.

Sentado ahí, tecleando en su teclado barato, cubierto de polvo de Dorito, respirando por la boca, apestando a arrepentimiento.

Y ahora estaba en su cabeza.

Lo tenía controlado.

Podía verlo sudando, sus dedos regordetes temblando de rabia mientras intentaba elaborar una respuesta—algún intento débil y desesperado de hacerse sentir como si no estuviera ya destruido.

Y yo iba a disfrutar cada.

Jodido.

Segundo.

Ping.

Otra respuesta.

Ya sabía que iba a ser buena.

Toqué la notificación, mis ojos escaneando la pantalla mientras las palabras del patético bastardo se derramaban.

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[RighteousOne: Respuesta…]
—No sabes nada de mí.

—¿Qué esperas que haga?

¿Qué podría haber cambiado?

¿Qué cosas diferentes podría haber hecho?

—Algunas personas no tienen opciones.

Algunas personas no tienen el lujo de «cambiarse» a sí mismas.

Es fácil hablar mierda cuando nunca has estado en esa posición.

—Pero por supuesto, tú no entenderías eso.

Eres solo otro incel que nunca ha hablado con una mujer en su vida.

—¿Una «chica cualquiera»?

Ni siquiera puedes ver a las mujeres como humanas, ¿verdad?

Las degradas, las insultas—solo porque no puedes tenerlas.

Eres un misógino, simple y llanamente.

—Y déjame adivinar—probablemente también eres racista.

Apuesto a que culpas de cada problema en tu vida a alguien más, justo como cualquier otro triste y patético perdedor que pasa todo el día en internet llorando por cosas que no entiende.

——–
Parpadeé.

Me quedé mirando la pantalla, inmóvil por un momento.

Procesando.

Y entonces
—¡PFFFT—AJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA!

Perdí el control.

La risa explotó de mí con tanta fuerza que me dolió el pecho.

—Santo joder—¡Conseguí el PAQUETE COMPLETO!

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