Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 87

87: Consecuencias (2) 87: Consecuencias (2) La sala de reuniones era grandiosa, sus techos altos adornados con intrincadas arañas de cristal, los pisos de mármol pulido reflejando el brillo de la iluminación artificial.

Filas de estudiantes se sentaban en silencio disciplinado, con las miradas dirigidas hacia el podio elevado donde el Vicedirector Galen Kross se encontraba, su presencia afilada exigiendo atención.

Su voz resonó a través de la vasta sala, firme e inquebrantable.

—Bienvenidos a un nuevo año en la Escuela Privada Vermillion.

Celia Everwyn estaba sentada en la primera fila, su postura erguida, su expresión cuidadosamente compuesta.

Pero bajo la superficie
Estaba furiosa.

No solo enojada.

Lívida.

Los acontecimientos del patio seguían arañando su mente, reproduciéndose una y otra vez como una burla cruel.

Damien Elford.

Ese bastardo la había humillado.

Frente a todos.

Un don nadie.

Una cosa patética y repugnante que una vez había suplicado por sus sobras se había atrevido a mirarla a los ojos y descartarla como si no fuera nada.

No tenía sentido.

No debería tener sentido.

Damien no tenía derecho a actuar así.

Sin embargo, lo había hecho.

Y ahora, todo en lo que Celia podía pensar era en destruir todo lo que él era.

Su agarre se apretó contra la tela de seda de su falda, su respiración profunda y controlada.

Pero su rabia corría más profunda que una mera emoción.

Se filtraba en su núcleo—en la misma energía que fluía por sus venas.

Maná.

El aire a su alrededor brilló por un brevísimo momento—tan tenue que solo aquellos sintonizados con tales cosas lo habrían notado.

Porque Celia Everwyn no era una estudiante ordinaria.

Era una Despertada.

Y aunque solo estuviera clasificada como F, seguía siendo más de lo que Damien Elford jamás sería.

O eso había pensado.

El simple hecho de que se hubiera enfrentado a ella sin el más mínimo atisbo de duda la hizo preguntarse
¿Había cambiado algo?

La pregunta hizo que su rabia ardiera con más intensidad.

Un leve sonido crepitante chisporroteó en sus dedos, una presión invisible enroscándose en los bordes de su ser—invisible para ojos normales, pero inconfundible para aquellos que sabían.

Entonces
Una suave y divertida risa susurró a su lado.

La respiración de Celia se cortó mientras dirigía su mirada hacia un lado.

Iris Blackwood.

Sus ojos carmesí brillaban, llenos de algo conocedor—algo peligroso.

No estaba mirando directamente a Celia.

No necesitaba hacerlo.

Solo esa sonrisa era suficiente advertencia.

Los dedos de Celia se crisparon, y en un instante, aplastó el flujo de maná dentro de ella, suprimiéndolo con facilidad practicada.

No aquí.

No ahora.

No podía permitirse perder el control en público.

Tomó una respiración lenta, exhalando suavemente, forzándose a recuperar la compostura.

Iris finalmente se volvió hacia ella, su sonrisa profundizándose ligeramente, como si dijera:
«Cuidado, Celia.

Te estás descontrolando».

Celia quería arrancarle esa mirada presumida de la cara.

Pero no lo hizo.

Porque Iris tenía razón.

Este no era el momento.

Pero pronto.

Pronto.

Damien Elford pensaba que había ganado algo hoy.

Pero para el final de este año
Celia Everwyn se aseguraría de que se arrepintiera de haber respirado en su presencia.

******
El rítmico tictac del reloj llenaba la gran oficina, un sonido que normalmente se fusionaba con el trasfondo de la implacable rutina del General Magnus Ardent.

Pero esta noche, solo alimentaba la tormenta que se gestaba dentro de él.

El aroma de roble pulido, cigarros encendidos y acero viejo persistía en el aire, mezclándose con el leve zumbido de las pantallas holográficas frente a él.

Informes de guerra, evaluaciones logísticas y presupuestos militares—nada de eso importaba ahora.

Porque en su escritorio, mirándolo fijamente como un presagio de catástrofe inminente, había un expediente con el sello Familia Elford—Acción Inmediata Requerida.

Sus dedos se apretaron formando un puño.

León.

Su maldito hijo.

Los ojos marrón dorado de Magnus ardían mientras escaneaba el informe de nuevo, su mirada estrechándose ante la escena que estaba presenciando.

—Esto…

El video que se estaba reproduciendo.

Damien Elford.

¿Realmente golpeó a Damien jodido Elford?

Sus dientes se apretaron.

La familia Elford no era solo otra casa noble.

No eran unos aristócratas prescindibles que se abrieron camino hacia el poder con mera riqueza.

Eran uno de los Poseedores de Asiento—pilares de la estructura de poder del Dominio de Azaria.

Su influencia se extendía a través de todos los niveles de gobierno, militar, inteligencia y comercio.

Y León acababa de golpear a su único heredero.

Los dedos de Magnus se clavaron en el reposabrazos de su silla mientras su furia hervía.

—¡Ese maldito idiota…!

Con un gruñido, golpeó su puño sobre su escritorio.

La superficie pulida se estremeció bajo la fuerza, enviando una pila de informes desperdigados al suelo.

Esto no era solo una pelea de patio de escuela.

Era un desastre político esperando explotar.

Agarró el comunicador en su escritorio y ladró en él.

—Tráeme a León.

AHORA.

Su voz resonó por la oficina, aguda y autoritaria.

En cuestión de segundos, la línea segura se conectó.

—P-Padre —la voz de León llegó.

Magnus no lo dejó hablar.

—¡¿Has perdido la maldita cabeza?!

León se estremeció al otro lado—.

Yo…

—¿Golpeaste a Damien Elford?

—gruñó Magnus, su voz baja y peligrosa—.

¿Siquiera entiendes lo que acabas de hacer?

Una pausa.

Luego, León exhaló.

—Insultó a Celia.

La humilló frente a todos.

No podía simplemente quedarme ahí parado y dejar que sucediera.

Magnus cerró los ojos con fuerza, su respiración afilada y controlada—.

¿Crees que esto es por Celia?

León dudó—.

…¿No lo es?

Un chasquido agudo resonó por la oficina cuando Magnus golpeó el costado de su escritorio, su paciencia rompiéndose.

—Tú.

Arrogante.

Necio.

—Su voz rezumaba rabia apenas contenida—.

Esto no es un cuento de hadas donde puedes jugar al caballero de brillante armadura.

¡Acabas de lanzar un maldito puñetazo al heredero de un Poseedor de Asiento!

El peso de esas palabras finalmente pareció registrarse.

La respiración de León se entrecortó.

—…Mierda.

Magnus exhaló por la nariz, su furia momentáneamente transformándose en puro desprecio.

—¿Ahora lo entiendes?

—Su voz era más baja, pero no menos peligrosa—.

Elford podría arruinarnos.

Con una sola llamada, podría hacer que todo nuestro linaje sea irrelevante.

Nuestra familia—nuestro estatus—nuestro poder—todo podría ser jodidamente borrado, y ni siquiera lo verías venir.

El silencio se extendió entre ellos.

Entonces
Un nuevo sonido.

Un agudo timbre electrónico desde su escritorio.

Una llamada.

Pero no cualquier llamada.

La sangre de Magnus se heló mientras sus ojos parpadeaban hacia la pantalla.

[LLAMADA ENTRANTE: ALTO COMANDANTE VALEN ASHCROFT]
Su superior.

Un rango por encima de él.

Un enlace directo a la autoridad gobernante del Dominio.

Magnus inhaló bruscamente, sus dientes rechinando.

—León.

Cállate y espera.

Cortó la línea antes de que su hijo pudiera decir otra palabra.

Luego, con una respiración lenta y controlada, alcanzó el receptor y contestó.

—Habla el General Magnus Ardent.

Una pausa.

Luego, una voz —baja, deliberada, cargando el peso del poder absoluto.

—Magnus.

Ven al Directorio.

Ahora.

****
Magnus permaneció inmóvil.

El peso de las palabras que acababa de escuchar presionaba contra su pecho como un guantelete de acero.

Degradado.

La palabra por sí sola envió una lenta y ardiente rabia enroscándose en sus entrañas.

Sus dedos se curvaron en un puño a su costado, el crujido de los guantes de cuero estirándose sobre sus nudillos apenas enmascarando la violenta tormenta que se gestaba bajo su exterior compuesto.

Había sabido que esto vendría en el momento en que vio ese maldito informe disciplinario.

La decisión estúpida, imprudente y miope de León les había costado todo.

Y ahora, así sin más —años de influencia cuidadosamente construida, de victorias brutales, de demostrarse a sí mismo a través de sangre, sudor y disciplina implacable— habían sido arrasados con un solo y eficiente golpe de la mano de la familia Elford.

Enviado a la Frontera Oriental.

Un vertedero.

Un maldito exilio.

Para un hombre de su posición, no era más que una sentencia de muerte.

Magnus inhaló bruscamente, controlando la aguda exhalación que amenazaba con escapar de sus labios.

La decisión del Directorio había sido definitiva.

El Alto Mando había hablado.

Y ahora, sus botas ya no resonarían por los grandes salones de guerra del Cuartel General Militar del Dominio de Azaria, sino que pisarían la tierra, las trincheras empapadas de sangre y la maldita naturaleza salvaje del Frente Oriental.

Un lugar donde las carreras terminaban.

Donde los soldados desaparecían en la niebla, sin que se volviera a hablar de ellos.

Sabía por qué había sucedido esto.

Porque la familia Elford se había movido.

Porque Dominic Elford había levantado un solo maldito dedo.

Y todo se desmoronó.

Los ojos marrón dorado de Magnus ardían mientras exhalaba lentamente, su respiración estable pero llevando un filo de furia como una navaja.

León no tenía idea de lo que había hecho.

Ninguna en absoluto.

Con movimientos precisos y controlados, Magnus alcanzó su abrigo militar, arrojándolo sobre sus hombros mientras caminaba hacia la puerta.

Sus pasos eran afilados, medidos —no apresurados, no frenéticos, pero llenos de una innegable finalidad.

Los dos oficiales apostados fuera de su oficina —hombres leales que habían servido bajo su mando durante años— inmediatamente se enderezaron ante su aproximación.

Pero ya lo sabían.

Sus ojos, a pesar de su postura disciplinada, ahora contenían algo diferente.

No exactamente lástima.

Pero reconocimiento.

Magnus los ignoró.

No necesitaba su simpatía.

Avanzó, sus botas golpeando contra los pisos de mármol pulido mientras se dirigía hacia la salida del Alto Mando.

Los pasillos antes familiares ahora se sentían extraños.

Su nombre, antes pronunciado con respeto y peso, ahora sería susurrado en conversaciones silenciosas.

Un hombre caído.

Una pieza descartada.

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