Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 92

92: Odio 92: Odio Celia Everwyn no salió precipitadamente de la Escuela Privada Vermillion.

No corrió.

No lloró.

Caminó.

Cada uno de sus pasos era controlado, medido, preciso.

Su cabello azul zafiro caía sobre sus hombros en ondas perfectas, sus ojos verde esmeralda estaban fríos, distantes, indescifrables.

Escuchaba los susurros.

Sentía las miradas.

Sabía que todos la estaban observando, diseccionando cada detalle de lo que acababa de suceder.

Algunos eran comprensivos, otros divertidos.

Algunos la compadecían, otros la envidiaban.

Y luego estaban aquellos como Iris—esos que se deleitaban en ello.

Celia los ignoró a todos.

Atravesó la gran entrada, descendió por las prístinas escaleras de mármol de la academia, y entró en el coche negro que la esperaba sin decir palabra.

El conductor, sintiendo el peso en el ambiente, no dijo nada.

En el momento en que la puerta se cerró, el silencio dentro del coche fue ensordecedor.

El viaje de regreso a la finca Everwyn pasó en un instante.

La mente de Celia reproducía cada segundo de la confrontación, cada comentario susurrado, cada mirada aguda que había caído sobre ella como un cuchillo presionando contra su piel.

No era solo humillación.

Era un insulto.

Su nombre.

Su reputación.

Su propio lugar en este mundo—burlado, arrastrado por el lodo por un hombre que una vez había adorado el suelo que ella pisaba.

Sus dedos se cerraron en puños sobre su regazo, sus uñas clavándose en su piel, pero apenas sintió el dolor.

Entonces
El coche se detuvo frente a la gran finca Everwyn.

Los portales se abrieron.

En el momento en que entró, los sirvientes se inclinaron.

—Bienvenida a casa, Lady Celia.

Ella los ignoró.

Pasó por los pasillos lujosamente decorados, junto a las imponentes estanterías del estudio de su padre, junto a los delicados arreglos florales que su madre había colocado en cada rincón de la finca.

Sus tacones resonaron contra los suelos pulidos mientras subía la gran escalera.

Y entonces
Llegó a su habitación.

En el segundo en que la puerta se cerró tras ella
Todo explotó.

¡CRASH!

Los frascos de perfume de cristal en su tocador se hicieron añicos cuando su mano los barrió de la superficie pulida.

El aroma de rosas y lavanda aplastadas llenó el aire, espeso, empalagoso, asfixiante.

¡SLAM!

El espejo ornamentado se agrietó bajo el impacto del joyero que lanzó contra él.

Fragmentos de cristal se esparcieron por el suelo, reflejando pedazos de su furiosa expresión.

¡SMASH!

El jarrón decorativo—una delicada reliquia transmitida a través de generaciones—se hizo añicos contra la pared, sus piezas de porcelana dispersándose como polvo.

Su respiración salía entrecortada, irregular, ardiendo en su garganta.

Y entonces
Gritó.

—¡DAMIEEEN!

Su voz rasgó el aire, cruda, llena de furia, odio, incredulidad.

Agarró el objeto más cercano —un pisapapeles de cristal— y lo arrojó con fuerza, observando cómo se astillaba contra la pared lejana.

—¡DAMIEENNN!

Otra vez.

Y otra vez.

Cada vez, con más fuerza.

Con más veneno.

Con más desesperación.

La imagen de él —sonriendo con suficiencia, burlándose de ella, escupiendo a sus pies— se grababa en su mente como una marca en su piel.

Los susurros.

Las risas.

Las miradas de lástima.

La forma en que se había alejado.

La forma en que lo había anunciado antes que ella.

La forma en que la había humillado.

Su cuerpo temblaba de rabia.

No podía soportarlo.

…

Así sin más, ella se quedó de pie en medio de los destrozos que había causado, su pecho subiendo y bajando en respiraciones agudas e irregulares.

El aroma del perfume aplastado se aferraba al aire, espeso y asfixiante, mezclándose con el polvo del cristal y la porcelana destrozados.

Sus ojos verde esmeralda ardían —no con lágrimas, sino con algo más profundo.

Algo crudo.

Todavía podía escucharlos.

Iris.

—Dime, ¿sigues comprometida, o Damien Elford finalmente desarrolló una columna vertebral y te desechó como basura de ayer?

Las uñas de Celia se clavaron en las sábanas de seda de su cama arruinada, sus dedos apretándose tan fuerte que dolían.

Esa perra.

Esa perra presumida e insufrible.

Había estado esperando esto, ¿verdad?

Había sabido exactamente qué decir, exactamente dónde retorcer el cuchillo.

¿Pero lo peor?

No se había equivocado.

No del todo.

Damien se había alejado de ella.

La había desechado públicamente antes de que ella pudiera hacer lo mismo con él.

Frente a todos.

Y ahora, sin importar cuánto intentara darle la vuelta a la historia, siempre lo recordarían como su decisión.

Su agarre se tensó hasta que sus nudillos se volvieron blancos.

Y él
Ese asqueroso, inútil, patético bastardo
—Tu familia de mendigos siempre está buscando más dinero para chupar hasta la última gota.

La respiración de Celia se entrecortó, su visión volviéndose roja de furia.

Así no era como debía haber sucedido.

Él no debía ser quien la humillara.

Ella lo había tolerado.

Le había permitido existir en su mundo.

Él debería haber estado agradecido, debería haberse quedado en su lugar —sin embargo, ¿tuvo la audacia de hablar así?

¿De escupir a sus pies?

¿De llamarla puta?

Algo dentro de ella se quebró.

Con un grito, agarró el pesado poste de la cama y lo golpeó —una y otra y otra vez, hasta que el marco de madera se agrietó bajo su rabia.

No era suficiente.

Pateó la mesita de noche restante, enviando otra lámpara ornamentada a estrellarse contra el suelo.

Sus estanterías —llenas de ediciones encuadernadas en piel de literatura clásica, intactas excepto como decoración— fueron las siguientes.

Barrió toda una fila de los estantes, observando cómo golpeaban el suelo con golpes sordos e insatisfactorios.

Todavía no era suficiente.

Sus uñas se clavaron en la tela de su colcha arruinada, sus dientes apretados tan fuerte que le dolía la mandíbula.

No era suficiente.

Quería romper algo más.

Un movimiento captó su mirada.

Un destello de vacilación.

Su cabeza giró hacia la entrada.

Las criadas.

Se habían reunido justo afuera, mirando con ojos grandes y temerosos, sus manos apretadas firmemente juntas, inciertas de si debían interferir o huir.

La mirada de Celia se oscureció.

—¿Qué están mirando?

Una de las criadas más jóvenes se estremeció.

—M-Mi Señora, nosotras…

—¡DIJE, ¿QUÉ ESTÁN MIRANDO?!

La voz de Celia atravesó el aire como un látigo, su furia azotando al objetivo más cercano.

Dio un paso adelante, el agudo chasquido de sus tacones resonando en el silencio destrozado.

Las criadas retrocedieron, sus ojos abiertos de terror.

Pero Celia no había terminado.

Señaló bruscamente la destrucción a su alrededor.

—Límpienlo —siseó, su tono venenoso—.

Límpienlo todo.

Y asegúrense —su respiración seguía siendo irregular, sus manos aún temblando—, de que no quede ni un solo rastro de esta inmundicia.

Las criadas dudaron solo por un segundo antes de precipitarse a la habitación, moviéndose rápidamente, sus manos temblando mientras comenzaban a recoger fragmentos de vidrio y porcelana.

Celia se quedó en medio de todo, su pecho aún subiendo y bajando en respiraciones agudas y controladas.

Damien había hecho esto.

Damien había tomado todo lo que ella había construido—su imagen, su reputación, su control—y lo había mancillado con una simple sonrisa burlona.

Presionó sus uñas en las palmas de sus manos, el agudo dolor la anclaba.

Él cree que ha ganado.

Sus labios se separaron, solo ligeramente, exhalando un lento y furioso aliento.

—Solo espera, Damien —murmuró, tan bajo que solo ella podía oírlo.

Sus ojos verde esmeralda ardían.

—Te arrepentirás de esto.

Después de eso, irrumpió por los grandiosos pasillos de la finca Everwyn, sus tacones resonando contra los suelos de mármol en un ritmo agudo e implacable.

Su furia no había disminuido.

Ni siquiera cuando las criadas se apresuraban a borrar la evidencia de su arrebato.

Ni siquiera cuando el olor del perfume destrozado comenzaba a desvanecerse, o cuando los cristales rotos eran cuidadosamente barridos.

No era suficiente.

La rabia seguía ardiendo en su pecho, caliente y asfixiante.

La desgarraba, exigiendo una salida, exigiendo destrucción.

Y entonces—fue al único lugar donde podía liberarla.

La instalación de entrenamiento.

Empujó las pesadas puertas de acero, el aire dentro fresco y cargado con el leve zumbido del maná.

La sala era amplia, forrada con paredes reforzadas, construida para soportar entrenamientos de alto nivel.

Filas de maniquíes estaban en posición, encantados para mayor durabilidad, esperando ser derribados.

Celia no perdió tiempo.

Dio un paso adelante, su respiración lenta y controlada, y levantó su mano.

Crepitar.

El maná surgió a través de sus venas, reuniéndose en las puntas de sus dedos.

Un brillante resplandor de energía azul bailaba alrededor de su palma, una tormenta apenas contenida.

Y entonces
¡BOOM!

Una oleada de maná puro explotó desde su palma, golpeando el maniquí de entrenamiento más cercano.

El impacto envió una poderosa onda expansiva a través de la habitación, el maniquí haciéndose pedazos bajo la fuerza.

Aún…

no era suficiente.

Otro ataque.

Y otro.

Cada vez, la energía crepitaba más brillante, más salvaje, su control deslizándose mientras su rabia se vertía en cada golpe.

«Damien Elford».

Apretó los dientes, sus ojos verde esmeralda estrechándose mientras desataba otra explosión, su maná quemando el objetivo reforzado con facilidad.

«Ese cerdo asqueroso.

Ese gusano.

Ese…»
¡BOOM!

Las paredes temblaron por la fuerza de su magia, pero Celia apenas lo notó.

Estaba consumida…

por el recuerdo de su sonrisa burlona, por la burla en su voz, por la forma en que había escupido a sus pies como si ella no fuera nada.

Él.

Aquel que siempre había estado por debajo de ella.

Aquel que se había atrevido —atrevido— a mirarla como si fuera insignificante.

El maná destellaba violentamente alrededor de sus manos, parpadeando salvajemente con sus emociones.

—Suficiente.

Una voz profunda y mesurada cortó a través de la energía crepitante.

Celia se congeló.

Lentamente, se giró —su respiración aún aguda, su cuerpo aún vibrando con furia residual.

Su padre estaba en la entrada.

Victor Everwyn.

Su postura era compuesta, sus manos entrelazadas tras su espalda, sus ojos agudos y calculadores fijos en ella con tranquila intensidad.

No era un hombre físicamente imponente —a diferencia de los nobles entrenados para el combate de la alta sociedad, Victor Everwyn era un investigador primero, un estratega.

Pero Celia seguía sintiendo el peso de su presencia.

Su mirada se deslizó sobre los maniquíes de entrenamiento obliterados, el leve zumbido de maná inestable aún persistiendo en el aire.

—Hmm —su voz era pensativa, calmada—.

Un poco excesivo, ¿no crees?

Celia inhaló bruscamente, apretó los dientes.

No quería hablar.

No quería lidiar con esto ahora.

Pero no podía ignorarlo.

Su padre dio un paso adelante, observándola cuidadosamente.

—¿Ha cambiado algo?

Celia apretó los puños.

Y entonces…

estalló.

—Damien Elford.

Victor levantó una ceja, esperando.

La voz de Celia era aguda, temblando con furia apenas contenida.

—Ha mancillado nuestro nombre.

Hubo un momento de silencio.

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