Transmigrado a un Eroge como el Simp, pero me niego a este destino - Capítulo 95

95: Representante de Clase 95: Representante de Clase “””
Isabelle Moreau.

La Representante de Clase de 4-A.

La Estudiante de Primer Rango de la Escuela Privada Vermillion.

Y una Estudiante Becada.

Un silencio cayó sobre la sala en el momento en que Isabelle Moreau entró.

A diferencia de la elegancia serena de Celia Everwyn o la dominación silenciosa de Iris Blackwood, Isabelle comandaba la atención con pura autoridad.

No a través de palabras, ni a través de un aura abrumadora, sino a través del peso de las expectativas que venían con su presencia.

Cada uno de sus pasos era medido, preciso —tacones resonando contra el suelo de mármol en un ritmo que no era ni apresurado ni vacilante.

Era una mujer que pertenecía aquí, no por linaje o riqueza, sino porque se lo había ganado.

Y eso, más que cualquier otra cosa, hacía que los estudiantes la despreciaran.

La llamada estudiante becada.

La plebeya entre la realeza.

Podía escuchar los murmullos incluso sin prestar atención.

—Tch.

Aquí viene la reina de los campesinos.

—En serio, ¿alguna vez sonríe?

—Escuché que obtuvo calificaciones perfectas otra vez.

Cómo no.

Isabelle los ignoró.

Hacía tiempo que había dejado de preocuparse por los susurros, el resentimiento, la forma en que se burlaban de ella detrás de sus fachadas pulidas.

Que hablen.

No cambiaba el hecho de que, en esta sala, ella tenía más poder que cualquiera de ellos.

Sus ojos marrones recorrieron la clase, agudos y calculadores.

Estaba, como siempre, impecable en su apariencia —su uniforme pulcro, su cabello negro medianoche recogido ordenadamente en una coleta, sin un solo mechón fuera de lugar.

Llegó a su escritorio sin romper el paso, dejando su bolso con precisión silenciosa antes de volverse para enfrentar a la sala.

Pasó un segundo.

Luego, habló.

—Tomen asiento.

Su voz, suave pero firme, cortó los últimos restos de charla como una navaja.

No era fuerte, ni necesitaba serlo.

Los estudiantes obedecieron, algunos quejándose por lo bajo, otros abriendo a regañadientes sus libros de texto.

Dejó que su mirada persistiera, su expresión ilegible.

Era un ritual a estas alturas —esta batalla silenciosa entre ella y la clase.

Ellos la resentían por estar aquí, por demostrar que alguien sin riqueza, sin conexiones, podía superarlos.

Y ella, a su vez, los compadecía por lo frágiles que eran sus egos.

Su mirada se desvió brevemente hacia Celia Everwyn.

La chica la observaba, ojos esmeralda fríos y calculadores.

No hostiles —no, su rivalidad nunca había sido de agresión abierta— pero conscientes.

Evaluando.

“””
Iris Blackwood, también, apenas había levantado la vista, pero Isabelle sabía mejor.

Estas dos nunca ignoraban nada.

No cuando se trataba de poder.

No cuando se trataba de amenazas.

Desvió su atención.

Por ahora, eran irrelevantes.

En cambio, dio un paso adelante, su voz cortando la sala una vez más.

—Antes de comenzar, tengo un anuncio.

Dejó que el silencio se extendiera, asegurándose de que cada par de ojos estuviera en ella antes de continuar.

—Habrá una reunión después de clases hoy sobre los próximos Exámenes Nacionales Universitarios.

La asistencia es obligatoria para todos los estudiantes de la Clase 4-A.

Un gemido provino desde el fondo.

—¿En serio?

¿Otra reunión?

Ni se molestó en volverse para mirar.

—Sí —respondió fríamente—.

A menos que, por supuesto, prefieras reprobar y arrastrar la clasificación de esta clase contigo.

El aula quedó en silencio.

Ni un solo estudiante se atrevió a discutir.

Incluso aquellos que habían gemido segundos antes sabían que era mejor no enfrentarse a Isabelle Moreau.

Había pasado años demostrando que no era alguien que pudiera ser ignorada, y ciertamente no alguien que pudiera ser descartada.

Su mirada recorrió la sala, sus ojos marrones agudos y analíticos.

Absorbió las vistas familiares—los habituales grupos de estudiantes, las expresiones calculadas de Celia Everwyn e Iris Blackwood, la irritación persistente en la postura de León Ardent.

Pero cuando su mirada se movió hacia la parte trasera de la sala, un pequeño ceño fruncido apareció en su rostro por lo demás neutral.

Una ausencia.

Una ausencia muy particular.

El asiento de Damien Elford seguía vacío.

Por supuesto, había estado vacío durante una semana entera.

Pero verlo de nuevo, así intocado, le hizo darse cuenta de lo antinatural que era.

Damien Elford—el bastardo perezoso—realmente había faltado a la escuela.

Isabelle chasqueó la lengua con irritación.

Nunca le había caído bien Damien.

No por algún rencor personal, sino porque él era todo lo que ella despreciaba en un estudiante.

Perezoso.

Desmotivado.

Consentido.

Tenía todos los privilegios, todos los recursos a su disposición, y sin embargo había estado contento de revolcarse en la mediocridad.

Incluso con tutores y oportunidades de estudio interminables, sus calificaciones habían seguido siendo pésimas.

La única razón por la que no había sido expulsado era por su apellido.

Y debido a eso, había estado arrastrando el promedio de su clase hacia abajo durante años.

Odiaba eso.

Odiaba tener que trabajar por todo mientras personas como él podían sentarse y esperar que el mundo les entregara el éxito en bandeja de plata.

Entonces, cuando escuchó por primera vez que se había metido en una pelea en la ceremonia de entrada y no se había presentado desde entonces…

Lo había esperado.

Había esperado que se arrastrara a algún agujero, lamiendo sus heridas, demasiado humillado para regresar.

Pero entonces comenzó a escuchar los rumores.

Y los rumores pintaban una imagen muy diferente.

—¿Escuchaste lo que pasó?

Damien realmente insultó a Celia.

Frente a todos.

—La llamó puta.

En público.

Directamente a su cara.

—La humilló.

Completamente.

Él estaba realmente…

diferente.

Isabelle no era aficionada a los chismes, ni perdía tiempo complaciendo dramas sociales sin sentido.

Pero incluso ella tenía que admitir—esto era sin precedentes.

Damien siempre había sido el perro faldero de Celia.

Patético.

Obediente.

Dispuesto a arrastrarse a sus pies como un tonto enamorado.

Así que, ¿que de repente se diera la vuelta y la desechara?

Eso no era solo sorprendente.

Era antinatural.

Y por la forma en que Celia se había estado comportando desde entonces—como una tormenta apenas contenida detrás de su máscara pulida—estaba claro que no se había recuperado de ese momento.

Y tal vez, solo tal vez…

Eso era lo más impactante de todo.

Celia Everwyn nunca antes había sido humillada.

Nunca había sido descartada.

Sin embargo, Damien Elford—el bastardo inútil y perezoso que ni siquiera podía puntuar por encima del promedio de la clase—había hecho exactamente eso.

Y luego desapareció.

Isabelle exhaló por la nariz.

No le importaba el orgullo de Celia.

Pero incluso ella tenía que admitir—Damien había ido demasiado lejos.

Aunque Celia fuera insoportable, nadie merecía ser insultado así.

Había estado ausente durante la ceremonia de entrada—demasiado ocupada con trabajo administrativo, preparando documentos para la facultad.

Cuando regresó, el incidente ya había pasado, y los detalles habían comenzado a distorsionarse con cada relato.

Isabelle exhaló silenciosamente, presionando sus dedos contra el puente de su nariz por un momento fugaz antes de bajar la mano.

No quería preocuparse.

La ausencia de Damien Elford no era su problema.

Si acaso, su falta de asistencia era un alivio.

Menos distracciones, menos problemas.

Su ausencia era solo otra forma de que el promedio académico de su clase aumentara.

Y sin embargo
La escuela había dejado claro que la reunión de hoy era obligatoria para todos los estudiantes de la Clase 4-A.

Incluyéndolo a él.

Su mirada se desvió hacia la parte trasera de la sala, posándose en una de las pocas personas que sabía tenía alguna conexión con Damien.

—Moren —llamó, su voz tan nítida como siempre.

Moren Vaughn, un chico delgado con pelo oscuro rebelde y una expresión perpetuamente cansada, parpadeó al escuchar su nombre.

Había estado recostado en su silla, hojeando a medias un libro de texto que claramente no tenía intención de leer.

Al llamado de Isabelle, se enderezó ligeramente, mirándola con leve aprensión.

—¿Sí?

Ella no se molestó con pretextos.

—¿Dónde está Damien Elford?

¿Volverá a ausentarse hoy?

Moren se rascó la nuca, sus labios apretándose mientras dejaba escapar un suspiro silencioso.

—Eh…

¿honestamente?

No tengo idea.

La mirada de Isabelle se agudizó.

—No ha contestado ninguna de mis llamadas —admitió Moren, moviéndose en su asiento—.

Quiero decir, sí, hace esto a veces—ignora a la gente cuando está de mal humor—pero esto es algo raro.

Incluso para él.

Eso era…

inusual.

Isabelle había esperado que dijera que Damien estaba encerrado en su mansión, entregándose a cualesquiera hábitos autocompasivos en los que solía ahogarse.

¿Pero esto?

Esto implicaba algo más.

—¿Alguien ha hablado con él desde la ceremonia de entrada?

—preguntó, con tono ecuánime.

Moren vaciló, mirando a algunos de los otros estudiantes como si esperara que alguien más respondiera por él.

Cuando nadie lo hizo, dejó escapar otro suspiro.

—No —murmuró—.

En realidad no.

Eso lo dejaba claro.

Damien había efectivamente desaparecido.

Isabelle frunció el ceño, tamborileando los dedos contra su escritorio pensativamente.

No es que le importara—no estaba a punto de ir a buscarlo o perder tiempo preocupándose por qué decisión idiota había tomado ahora—pero la escuela le había dado una responsabilidad.

Si no aparecía, se reflejaría mal en su clase.

Y eso era inaceptable.

Exhaló por la nariz, cerrando los ojos brevemente antes de volver a enfocarse en Moren.

—Si no llega para el mediodía, infórmame.

Moren arqueó una ceja.

—Eh, ¿por qué?

La mirada de Isabelle era fría.

—Porque si cree que puede evitar esta reunión, está equivocado.

En ese momento, un aplauso lento y perezoso resonó por el silencioso salón de clase.

—Oya, oya…

¿Hablando de mí?

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com