Un extraño en mi trasero - Capítulo 272

Capítulo 272: Capítulo 272

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POV de Maxwell

Me senté en el pasillo afuera del cuarto de Olivia, con la espalda contra la pared, la cabeza entre las manos, e intenté pensar.

Intenté respirar.

Intenté descubrir cómo demonios iba a arreglar esto.

Pero cada pensamiento me llevaba a la misma conclusión devastadora: Olivia iba a abortar a nuestro bebé, y no había nada que pudiera hacer para impedirlo.

Sentía como si mi pecho se estuviera hundiendo. Mis manos temblaban. Las luces fluorescentes del hospital zumbaban sobre mi cabeza, un recordatorio constante de que el tiempo pasaba, de que se me acababan las oportunidades, de que todo se me escapaba entre los dedos como arena.

No podía hacer esto. No podía llevarse la única parte de nosotros que quedaría, la única prueba de que lo que habíamos compartido —incluso en su forma retorcida y rota— había sido real.

Necesitaba aire. Necesitaba pensar. Necesitaba dejar de sentir que las paredes se cerraban a mi alrededor.

Me puse de pie y fui a buscar a la enfermera que había estado rondándome toda la tarde.

Estaba en la estación de enfermeras, rellenando papeles, y cuando me vio acercarme, su rostro se iluminó con esa misma sonrisa entusiasta que me había estado dando durante horas.

—Hola —dijo alegremente, con una voz demasiado animada para ser tan tarde—. ¿Necesitas algo?

—Sí —dije, con la voz áspera por no haberla usado—. Necesito salir un momento. Tomar aire. Pero necesito que hagas algo por mí.

Se inclinó hacia adelante, asintiendo con entusiasmo.

—Por supuesto. Lo que sea.

Señalé hacia la habitación de Olivia.

—La mujer en esa habitación… si intenta irse, necesito que me llames inmediatamente. E intenta retenerla. Inventa algún papeleo que necesite firmar, dile que el médico necesita verla una vez más, lo que sea necesario. Solo mantenla aquí hasta que yo regrese.

La sonrisa de la enfermera no vaciló.

—Puedo hacer eso.

Saqué mi tarjeta de presentación y se la entregué, luego busqué mi chequera.

—¿Cuánto quieres?

Miró la tarjeta, luego a mí, y su sonrisa se transformó en algo más seductor.

—Con el número de teléfono es suficiente —dijo guiñándome un ojo.

La miré por un momento, demasiado agotado y emocionalmente drenado para procesar lo que estaba sucediendo.

Luego simplemente asentí y me alejé.

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Llegué hasta la entrada del hospital antes de que esa extraña sensación angustiante en mi estómago me detuviera.

El estacionamiento se extendía ante mí, oscuro excepto por los dispersos charcos de luz de las farolas. Mi coche estaba allí en alguna parte, esperando. Podía entrar, alejarme, aclarar mis ideas.

Pero algo me mantenía clavado en el sitio.

Una sensación —tal vez irracional, pero imposible de ignorar— de que en el momento en que me fuera, en el momento en que dejara a Olivia fuera de mi vista, ella desaparecería.

De nuevo.

Igual que hace veinte años después del accidente. Igual que había estado haciendo toda su vida, escabulléndose antes de que pudiera arreglar las cosas.

No podía irme. No del todo.

Así que llegué a un compromiso.

Había un bar a poca distancia —lo suficientemente cerca como para poder volver en diez minutos si algo sucedía. Lo suficientemente cerca como para no sentir que había abandonado completamente mi puesto.

Conduje hasta allí en una especie de neblina, con la mente dando vueltas con pensamientos que no lograba atrapar y retener.

El bar era exactamente lo que necesitaba: tenue, tranquilo, casi vacío. Encontré un reservado en una esquina alejado de los pocos clientes y llamé a un camarero.

—Whisky —dije—. Solo. Que sea doble.

Asintió y desapareció.

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Me senté allí en las sombras, presionando las palmas contra mis ojos, tratando de organizar el caos en mi cabeza.

Llegó la bebida. Tomé un largo trago, dejando que el ardor me conectara con la realidad.

Y entonces empecé a pensar.

Apenas comenzaba a tener algo de claridad, apenas empezaba a ordenar el desastre en mi cabeza, cuando sentí que alguien se deslizaba en el reservado a mi lado.

Demasiado cerca.

No levanté la mirada. —Este asiento está ocupado.

—No me parece que esté ocupado —ronroneó una voz femenina.

Una mano se posó en mi brazo, con los dedos recorriendo hacia mi hombro.

Me aparté ligeramente, aún sin mirarla. Estaba acostumbrado a mujeres como esta. Normalmente podía manejarlo con indiferencia.

Pero esta noche no tenía paciencia.

—No estoy interesado —dije secamente.

—Ni siquiera me has mirado todavía —dijo, con su mano volviendo a mi brazo, apretando suavemente—. ¿Cómo sabes que no estás interesado?

—Porque no lo estoy. —Aparté mi brazo con más fuerza esta vez—. Por favor, vete.

Pero no lo hizo. Se acercó más, su perfume empalagoso y abrumador, su mano ahora en mi muslo.

—Vamos, guapo. Parece que podrías usar algo de compañía. Alguna… distracción.

Lo último que necesitaba era esto. Lo último de lo último.

Le agarré la muñeca y físicamente quité su mano de mi pierna. —Dije que no estoy interesado. Déjame. En. Paz.

Hizo un mohín, realmente hizo un mohín, como si eso fuera a resultar atractivo.

—No seas así. Solo quiero…

—No —la interrumpí, con voz lo suficientemente dura como para que se estremeciera—. Lo que sea que quieras, la respuesta es no. Ahora sal de mi reservado.

Me aparté completamente de ella, concentrándome en mi bebida, deseando que captara la indirecta y desapareciera.

Resopló, claramente ofendida, pero finalmente se deslizó fuera del reservado.

—Tú te lo pierdes —murmuró.

No respondí. Solo tomé otro trago e intenté recuperar el hilo de pensamiento que ella había interrumpido.

Pero un minuto después, estaba de vuelta.

—Creo que se te cayó esto —dijo, inclinándose sobre la mesa, dándome una vista que definitivamente no había pedido.

—No se me cayó nada. —Ni siquiera miré lo que estaba sosteniendo.

—¿Estás seguro? Porque parecía que…

—Estoy seguro. —Mi paciencia se había agotado por completo—. Por última vez, déjame en paz o haré que el camarero te saque.

Su expresión se tornó desagradable.

—Bien. Imbécil.

Se marchó furiosa, y escuché sus tacones resonando con enojo contra el suelo mientras se dirigía hacia la salida.

Por fin.

Me froté las sienes, tratando de aliviar el dolor de cabeza que se formaba detrás de mis ojos, y me obligué a concentrarme.

El punto de vista de Maxwell

Opción uno: Ir a ver a los padres de Olivia.

Podría presentarme en la casa de los Hoptons mañana. Explicarles todo —cómo había estado buscando a Olivia durante años, cuánto amaba a su hija. Apelar a ellos como futuro padre, pedirles que me ayuden a convencer a Olivia de mantener al bebé.

Pero incluso mientras lo consideraba, sabía que era una idea terrible.

Sus padres me habían perdonado por lo que pasó hace veinte años, pero eso no significa que me recibirían con los brazos abiertos cuando les cuente toda la historia. Y presentarme en su puerta para anunciar que había dejado embarazada a su hija y luego la había tratado como una mierda en el trabajo? Eso solo me haría parecer más monstruoso.

Y Kennedy… Dios, Kennedy probablemente me mataría al verme.

Opción dos: Usar la empresa.

Podría amenazarla con despedirla si seguía adelante con el aborto. Hacer que mantener su trabajo dependiera de mantener al bebé.

Me sentí enfermo en el momento en que ese pensamiento cruzó por mi mente.

Eso no solo estaba mal – era malvado. Era exactamente el tipo de comportamiento manipulador y controlador que me había metido en este lío en primer lugar. Y solo le probaría a Olivia que todo lo que pensaba sobre mí era cierto.

No. Absolutamente no.

Opción tres: Suplicar.

Simplemente… seguir suplicando. Todos los días. Presentarme en su puerta, dondequiera que estuviera, y rogarle que me diera una oportunidad. Que nos diera una oportunidad. Que no tirara algo que podría ser hermoso solo porque yo había sido demasiado estúpido y dañado para manejarlo correctamente desde el principio.

Pero suplicar no había funcionado hasta ahora. Y hay solo cierta cantidad de rechazo que una persona puede soportar antes de tener que aceptar la realidad.

Opción cuatro: Darle espacio.

Alejarme por completo. Dejarla respirar. Dejar que procesara todo lo que había sucedido sin que yo estuviera encima de ella, presionándola, empeorando todo con mi presencia.

Tal vez si le diera tiempo y distancia, se daría cuenta por sí misma de que valía la pena conservar al bebé. Que a pesar de todo lo que había hecho mal, todavía había algo que merecía salvarse entre nosotros.

Pero, ¿y si el espacio solo le daba la libertad para seguir adelante con el aborto? ¿Y si el momento en que dejara de luchar fuera el momento en que lo perdiera todo?

Opción cinco: Decirle toda la verdad.

Sentarla y contarle todo. Cada detalle sobre aquel día detrás de la biblioteca, sobre Peter y sus amigos, sobre el cruel trato de mi padre con su padre, sobre cómo había sido demasiado cobarde para hablar cuando importaba y por qué.

Explicarle cómo encontrarla de nuevo había sido como tener una segunda oportunidad con todo lo que había perdido. Cómo amarla me había consumido durante veinte años. Cómo cada palabra cruel que le había dicho había sido mi propio odio hacia mí mismo proyectado hacia fuera.

Hacerle entender que no era solo un imbécil manipulador jugando juegos – era una persona rota que la había amado desde que tenía doce años y nunca había aprendido a demostrarlo adecuadamente.

Tal vez si entendiera el por qué, podría perdonar el qué.

Me senté más derecho, olvidando el vaso de whisky.

Eso era. Tenía que ser eso.

Honestidad completa. No más secretos, no más juegos, no más manipulación.

Solo la verdad, expuesta, y dejar que ella decidiera qué hacer con ella.

Era la única opción que no implicaba forzar su mano o huir. La única que la trataba como la mujer inteligente y capaz que era, en lugar de un problema por resolver o una posesión para controlar.

Le contaría todo. Mañana, cuando ella hubiera tenido tiempo para descansar y yo hubiera tenido tiempo para encontrar las palabras adecuadas.

Le hablaría sobre la culpa que me había carcomido durante años, sobre cómo verla rociar gas pimienta a esos matones me hizo enamorarme de una chica que era más valiente que cualquiera que hubiera conocido.

Y luego la dejaría elegir.

Incluso si elegía alejarse.

Incluso si elegía terminar el embarazo.

Al menos sería su elección, tomada con toda la información, no otra decisión forzada sobre ella por mi manipulación.

Sentí que algo se aflojaba en mi pecho – no exactamente esperanza, pero tal vez el principio de la aceptación.

Miré mi reloj. Habían pasado quince minutos.

Hora de volver.

Conduje de regreso al hospital con mi nueva determinación asentándose sobre mí como una armadura.

Mañana. Lo haría mañana.

Esta noche, solo me quedaría cerca. Asegurarme de que estuviera a salvo. Asegurarme de que no huyera.

Aparqué y me dirigí directamente a su habitación, ya ensayando en mi cabeza cómo la abordaría por la mañana. Tranquilo, honesto, vulnerable.

Pero cuando abrí la puerta de su habitación, todos mis planes se hicieron añicos.

La cama estaba vacía.

—¿Qué… —Entré, mirando alrededor como si ella pudiera estar escondida en alguna parte.

La puerta del baño estaba abierta, la luz apagada. Vacío.

Revisé el pequeño armario. Nada.

Incluso miré debajo de la cama en un momento de desesperada irracionalidad.

Se había ido.

Ella se había ido.

—¡Mierda. Mierda. ¡MIERDA! —Salí corriendo de la habitación, con el corazón latiendo fuertemente.

Esa enfermera incompetente. La que le había dicho que vigilara a Olivia, que me llamara si intentaba irse.

La encontré en la estación de enfermeras, tranquilamente escribiendo algo en la computadora.

—¿Dónde está? —exigí, mi voz sonando más dura de lo que pretendía—. ¿Adónde se fue?

La enfermera levantó la mirada, aparentemente imperturbable ante mi pánico.

—Oh, se dio de alta hace unos diez minutos. Dijo que ya no podía quedarse aquí.

Un ruido blanco llenó mis oídos.

—¿Por qué no me llamaste? —Agarré el borde del mostrador para evitar que mis manos temblaran—. ¡Te dije específicamente que me llamaras si intentaba irse!

—Te llamé —dijo, frunciendo ligeramente el ceño—. Varias veces, de hecho. Pero no contestaste.

—¿Qué quieres decir con que no…

Me palmeé los bolsillos frenéticamente.

Bolsillo delantero: billetera.

Bolsillo trasero: nada.

Bolsillo de la chaqueta: llaves del coche.

Otro bolsillo de la chaqueta: nada.

Mi teléfono. ¿Dónde estaba mi teléfono?

Y entonces me golpeó como un camión.

El bar. La chica que había estado encima de mí, tocando mi brazo, sentándose demasiado cerca, tratando de llamar mi atención mientras yo seguía apartándola.

Esa zorra se había llevado mi teléfono.

—¡Joder! —La palabra explotó de mí, y varias enfermeras levantaron la mirada alarmadas—. ¡JODER!

Di media vuelta, corriendo hacia la salida, mi mente ya calculando cuánto tiempo hacía que Olivia se había ido, dónde podría haber ido, cuán rápido podría llegar allí.

Pero incluso mientras corría, sabía la verdad.

Se había ido.

Y esta vez, se había asegurado de que no pudiera seguirla.

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