Un extraño en mi trasero - Capítulo 274

Capítulo 274: Capítulo 274

Punto de vista de Olivia

El taxi se detuvo frente a la casa de mis padres justo después de las once de la noche.

Me quedé sentada en el asiento trasero por un momento, mirando la luz del porche, la ventana donde las plantas de mi madre descansaban en el alféizar, la puerta por la que había pasado miles de veces cuando era niña.

Venir aquí se sentía como admitir una derrota. Como correr a los brazos de mamá y papá porque el mundo se había vuelto demasiado grande y aterrador.

Pero necesitaba respuestas. Y ellos eran los únicos que podían dármelas.

—¿Señorita? —dijo suavemente el conductor—. Ya llegamos.

—Sí. Lo siento. —Le pagué y salí del taxi, con las piernas aún un poco temblorosas y adoloridas.

Caminé lentamente hacia la puerta, consciente de mi lesión.

Levanté la mano para llamar, pero me detuve.

¿Qué iba a decir? Hola Mamá, hola Papá, ¿recuerdan a ese chico gordo de hace veinte años al que salvé de los matones? Bueno, historia graciosa: ha sido mi jefe todo este tiempo, y también mi desconocido anónimo, y también el padre de mi bebé, y también la razón por la que perdí todos mis recuerdos.

Dios, mi vida era un desastre. Pero mis padres obviamente recordaban a Maxwell lo suficientemente bien como para invitarlo a almorzar, y eso explicaba mucho.

Llamé antes de poder convencerme de no hacerlo.

Pasos en el interior. La luz del porche parpadeó, aunque ya estaba encendida.

La puerta se abrió, y mi madre estaba allí con su bata, sus gafas de lectura sobre la nariz y un libro en la mano.

Sus ojos se abrieron de par en par.

—¿Olivia? —Me miró de arriba abajo, notando mi aspecto apagado—. Cariño, ¿qué haces aquí? ¿Estás bien?

—Yo… —Mi voz se quebró—. Vine a escuchar toda la verdad.

El rostro de mi madre cambió. Algo se cerró detrás de sus ojos: miedo, quizás, o culpa, o reconocimiento.

—¡Cariño! —llamó a su esposo por encima del hombro—. Cariño, ven aquí. Ahora.

Mi padre apareció momentos después, vestido con su ropa de dormir.

Cuando me vio, se quedó helado.

—¿Liv? ¿Qué pasa? ¿Qué ocurrió?

—Recordé —dije, y mi voz sonaba extraña incluso para mí. Distante. Como si viniera de otra persona—. Recordé todo. Sobre Maxwell Wellington. Sobre ese día. Sobre Kennedy yendo a la cárcel. Sobre la casa de playa.

El color desapareció de los rostros de ambos.

—Oh, mi niña —susurró mi madre.

—Necesito que me cuenten todo —continué, entrando a la casa—. No más protegerme. No más guardar secretos porque el médico dijo que tiene que venir de forma natural. Necesito saber exactamente qué pasó. Todo.

Mis padres intercambiaron una mirada, una de esas conversaciones silenciosas que solo pueden tener las personas casadas durante décadas.

Entonces mi padre asintió lentamente y cerró la puerta detrás de mí.

—Siéntate, cariño —dijo en voz baja—. Esto va a llevar un tiempo.

Me senté en el sofá donde había pasado innumerables tardes como niña, acurrucada viendo películas o leyendo libros.

Mi madre se sentó a mi lado, tomando mi mano entre las suyas.

Mi padre se acomodó en su sillón, observándome.

—¿Por dónde quieres que empecemos? —preguntó.

—Por el principio —dije—. Cuéntenme todo sobre Maxwell Wellington y lo que pasó hace veinte años. No omitan nada.

Mi padre respiró profundamente.

—Todo comenzó con una casa de playa —empezó, con voz pesada—. La que mi padre me dejó cuando murió. Era el último recuerdo que tenía de él, lo único que me quedaba para recordarlo. Habíamos pasado todos los veranos allí cuando yo era niño. Es donde le propuse matrimonio a tu madre. Donde los llevamos a ti y a Kennedy cuando eran bebés.

Hizo una pausa, sus manos agarrando los brazos del sillón.

—El Sr. Wellington, el padre de Maxwell, quería esa propiedad. La había querido durante años. Había intentado comprársela a mi padre, ofreciendo cantidades ridículas de dinero, pero papá se negó a vender. Era tierra familiar. Significaba algo.

—Cuando papá murió y me la dejó, Wellington volvió a aparecer. Me hizo oferta tras oferta. Lo rechacé cada vez. —La mandíbula de mi padre se tensó—. Es un hombre acostumbrado a conseguir lo que quiere. No maneja bien el rechazo.

Mi madre apretó mi mano.

—Entonces ocurrió ese día —dijo suavemente—. Cuando salvaste a Maxwell de esos matones. Cuando lo trajiste a nuestra casa como tu nuevo amigo.

—Luego ustedes decidieron enfrentarse a los matones, con Kennedy liderando el grupo. Pero el conductor de Wellington los encontró —continuó mi padre—. Empezó a acusar a Kennedy de secuestro. Inventando historias. Y esos matones, esos niños que en realidad habían estado golpeando a Maxwell, respaldaron las mentiras. Dijeron que Kennedy era quien estaba aterrorizando al vecindario.

Cerré los ojos, los recuerdos volviendo con dolorosa claridad.

—Yo estaba allí —susurré—. Lo vi todo. Les gritaba que escucharan, pero a nadie le importaba.

—Eras solo una niña —dijo mi madre, con la voz quebrada—. Intentaste con todas tus fuerzas hacerles entender.

—¿Y Maxwell? —pregunté, aunque ya sabía la respuesta—. ¿Qué hizo Maxwell?

—Nada —dijo mi padre—. Se quedó allí en silencio mientras se llevaban a tu hermano. Mientras los hombres de Wellington acusaban a Kennedy de agresión y secuestro. Tu hermano podría haber ido a prisión por años.

—¿Por qué? —exigí—. ¿Por qué Maxwell no habló? ¡Él sabía la verdad!

La expresión de mi padre se suavizó.

—Porque su padre es un hombre cruel —dijo sin rodeos—. Maxwell estaba aterrorizado de su padre. Aterrorizado de hablar. Aterrorizado de ir en contra de lo que Wellington quería.

—Tu padre fue a la comisaría —dijo mi madre—. Trató de explicar lo que realmente había sucedido. Intentó que escucharan la versión de Kennedy. Pero Wellington ya había llegado a ellos. Tenía a sus abogados allí, a esos matones dando declaraciones, todo organizado.

—Fue entonces cuando Wellington hizo su oferta —dijo mi padre, con voz hueca—. Haría que todo desapareciera. Kennedy sería liberado, todos los cargos retirados, si yo firmaba la escritura de la casa de playa.

Mi corazón se encogió.

—Papá…

—Pero está bien cariño —intervino mamá—. Ya no hay necesidad de quedarse en el pasado. Maxwell recuperó la casa de playa para nosotros.

—¿Q… qué?

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