Un extraño en mi trasero - Capítulo 275

Capítulo 275: Capítulo 275

Esa noche, acostada en la cama de mi infancia, mirando fijamente al techo con sus estrellas fluorescentes, mi mente no dejaba de reproducir todo lo que mis padres me habían contado.

*****

—Después de que el coche te atropellara —continuó mi padre—, Maxwell fue quien corrió a ayudarte. Él y el conductor te metieron inmediatamente en el coche y te llevaron directamente al hospital. No perdió ni un segundo.

Parpadée, sorprendida. No era lo que esperaba escuchar. Esperaba oír que había huido.

—Los médicos comenzaron a atenderte de inmediato —continuó mi madre con suavidad—. Y Maxwell… ni siquiera sabía nuestro número de teléfono o cómo llegar a casa por su cuenta. Pero sorprendentemente recordaba el camino hasta nuestra casa. Así que corrió todo el trayecto para decirnos lo que había sucedido.

—¿Corrió? —repetí.

—Era solo un niño de doce años —dijo mi padre—. Aterrorizado y llorando, apenas podía pronunciar las palabras. Pero se aseguró de que supiéramos dónde estabas.

—Llegamos al hospital lo más rápido que pudimos —dijo mi madre—. Y los médicos nos dijeron que tuvimos mucha suerte. Que si Maxwell no te hubiera llevado allí tan rápido, te habríamos perdido. El impacto en tu cabeza fue grave.

Se me formó un nudo en la garganta.

—Maxwell escuchó eso —dijo mi padre en voz baja—. Escuchó a los médicos decir que casi habías muerto por lo sucedido. Y él… se derrumbó por completo. La culpa lo consumió totalmente.

—Desapareció después de eso —añadió mi madre—. Intentamos encontrarlo, decirle que no fue su culpa, pero se había ido. Nadie lo vio durante semanas.

Me quedé sentada, procesando todo esto.

—Entonces un día —continuó mi padre—, llegó una carta. Entregada en mano con un paquete.

Se levantó y caminó hacia su escritorio, abrió un cajón y sacó un sobre, viejo, amarillento por el tiempo, pero aún legible.

Me lo entregó.

Dentro estaba la escritura de la casa de playa. Y una carta con una caligrafía que era inconfundiblemente más joven, temblorosa, pero aún reconocible como la de Maxwell.

La leí en silencio:

Estimados Sr. y Sra. Hopton:

Sé que esto no compensa lo que mi familia les hizo a ustedes. Sé que nada puede devolver lo que se les quitó. Pero esta casa de playa les pertenece. Nunca debió serles arrebatada en primer lugar.

Lamento lo que mi padre le hizo a Kennedy. Lamento haber sido demasiado cobarde para hablar cuando importaba. Lamento que Olivia se lastimara por mi culpa.

Sé que probablemente me odian, y tienen todo el derecho. Pero por favor, sepan que pasaré el resto de mi vida intentando arreglar esto.

Lo siento mucho.

Maxwell Wellington

Las lágrimas nublaron mi visión mientras miraba la carta.

—De alguna manera convenció a su padre para que devolviera la casa de playa —dijo mi padre, con la voz cargada de emoción—. No sé cómo lo logró. No sé lo que le costó. Pero lo hizo.

—La carta nos conmovió profundamente —dijo mi madre—. Podíamos ver cuánta culpa y dolor cargaba ese joven. Lo perdonamos ahí mismo. Perdonamos todo lo que había sucedido.

Los miré.

—¿Lo perdonaron?

—¿Cómo no hacerlo? —dijo mi padre con dulzura—. Era solo un niño atrapado en la crueldad de su padre. E intentó, realmente intentó, compensar algo que ni siquiera era su culpa para empezar.

—Cuando Kennedy se fue al internado —continuó mi madre—, tú estabas sufriendo. La pérdida de memoria, la recuperación, todo. Estabas malhumorada y retraída. Así que te enviamos a quedarte con tu tía por un tiempo, esperando que el cambio de ambiente te ayudara.

—Y fue entonces cuando Maxwell volvió —dijo mi padre—. Vino a buscarte. Quería ver si estabas bien, quería intentar explicarte todo. Pero no estabas allí.

Mi corazón se encogió.

—Su padre lo envió a un internado también, poco después —dijo mi madre—. Muy lejos. Creemos que fue un castigo por habernos devuelto la casa de playa.

—Y cada vez que volvía a casa —añadió mi padre—, tú siempre estabas en otro lugar. Visitando familiares, en campamentos de verano, más tarde en la universidad. Vuestros caminos simplemente nunca se volvieron a cruzar.

Me quedé sentada, con la carta todavía en mis manos, mi mente dando vueltas.

—Así que ha estado buscándome —dije lentamente—. Todo este tiempo. Desde que éramos niños.

—Eso parece —dijo mi madre suavemente.

Pensé en todo lo que Maxwell había hecho. Cada cosa. Era como si hubiera dos Maxwell diferentes, y no sabía cuál era el real.

—Nunca me contó nada de esto —dije, con la voz quebrada—. Cuando me encontró, cuando me contrató, nunca dijo “¿Te acuerdas de mí? Nos conocimos de niños. Te he estado buscando durante veinte años”. Simplemente… jugó conmigo.

—Tal vez no sabía cómo decírtelo —sugirió mi madre con dulzura—. Tal vez tenía miedo de que lo odiaras si lo recordabas.

—Ya no sé qué pensar —admití, presionando las palmas contra mis ojos—. No sé qué es real y qué es manipulación. No sé si realmente me ama o si todo esto es algún juego retorcido para él.

Mis padres guardaron silencio por un momento.

Entonces mi padre dijo:

—Solo Maxwell puede responder a eso, cariño. Pero te diré esto: ese chico que devolvió nuestra casa de playa, que se aseguró de que llegaras al hospital a tiempo, que te buscó durante años… eso no suena como alguien que está jugando.

Quería creer eso. Dios, quería creerlo tanto.

Pero la confianza era algo tan frágil, y Maxwell había destrozado la mía por completo.

POV de Maxwell

Conduje de regreso a mi mansión esa noche sintiendo como si mi piel fuera demasiado estrecha, como si pudiera explotar si una cosa más salía mal.

El guardia en la entrada tardó demasiado en abrirla.

—¡MUÉVETE! —grité por la ventanilla, y se sobresaltó tanto que casi dejó caer su tablilla.

Conduje por la entrada, con los neumáticos chirriando, y salí del coche con tanta fuerza que la puerta rebotó antes de cerrarse.

Dentro, la casa estaba silenciosa. Demasiado silenciosa.

Una de las empleadas —Maria, creo, aunque apenas podía concentrarme lo suficiente para registrar caras— entró al vestíbulo mientras pasaba.

—Sr. Wellington, ¿le gustaría que le preparara algo…

—No. —La palabra salió dura—. No quiero nada. Solo… mantente fuera de mi camino.

Escuché una puerta crujir en algún lugar del pasillo —una de esas bisagras viejas que había estado pensando en arreglar pero nunca me había ocupado— y el sonido raspó mis nervios como uñas en una pizarra.

—¿QUIÉN ESTÁ HACIENDO ESE RUIDO? —vociferé en la casa vacía.

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