Un extraño en mi trasero - Capítulo 285

Capítulo 285: Capítulo 285

Punto de vista de Maxwell

Me despertó el sonido de la lluvia.

No el aguacero violento y furioso de anoche, sino un golpeteo constante y persistente contra las ventanas.

Mis ojos se abrieron lentamente y, por un momento, me quedé allí tumbado, mirando al techo, haciendo un inventario de mi cuerpo.

Me dolía todo, pero ahora era un dolor sordo y manejable en lugar de la agonía aguda y ardiente de antes. Sentía el pecho oprimido, como si alguien me hubiera envuelto las costillas con bandas, pero podía respirar sin desear morirme.

Progreso.

Giré la cabeza y encontré el otro lado de la cama vacío, con las sábanas echadas hacia atrás descuidadamente.

Ian se había ido.

Busqué mi teléfono —que no estaba allí, porque lo había tirado a la playa anoche— y en su lugar miré el reloj de la mesita de noche.

1:03 p. m.

Había dormido durante… Dios. Había dormido como un muerto.

«Casi fui un hombre muerto», me recordé a mí mismo.

Me incorporé lentamente, poniendo a prueba los límites de mi cuerpo, y me sorprendió gratamente que la habitación no diera vueltas y que no me desplomara de inmediato.

Pequeñas victorias.

Podía oír voces que venían de algún lugar de la casa. Lejanas, pero lo suficientemente nítidas como para distinguir que hablaban al menos dos personas.

Una de ellas tenía que ser Olivia.

Ese pensamiento me hizo moverme más rápido de lo que mi cuerpo probablemente estaba preparado.

Me puse de pie, me apoyé en la mesita de noche cuando las piernas me temblaron un poco y luego me dirigí hacia la puerta.

Las voces venían de más adelante.

Caminé por el corto pasillo, con los pies descalzos y silenciosos sobre el suelo de madera, siguiendo el sonido.

Y me detuve en el umbral de la puerta.

Estaban en la cocina, que era pequeña y acogedora, llena de la cálida luz de la mañana…, o de la tarde, supuse, dada la hora. La lluvia surcaba las ventanas, desdibujando la vista de la playa al fondo, pero la tormenta se había calmado definitivamente desde anoche.

Olivia estaba sentada a la pequeña mesa de la cocina, envuelta en un suéter demasiado grande que le caía por un hombro, con el pelo recogido en un moño desordenado. Sostenía una taza con ambas manos, de la que salía vapor, y estaba…

Sonriendo.

Sonriendo de verdad.

Y la razón de esa sonrisa era Ian, que se movía por la cocina llevando un puto delantal —¿de dónde coño había sacado un delantal?— y haciendo algo en la estufa que implicaba un montón de florituras innecesarias con una espátula.

—Te lo digo en serio —decía Ian, con voz animada—, el secreto está en darle la vuelta. Tienes que comprometerte. Sin medias tintas. O panqueques o la muerte.

Olivia se rio: un sonido suave y genuino que me oprimió el pecho.

—Eso es muy dramático para un desayuno —dijo ella, con la voz todavía un poco ronca pero cálida por la risa.

—Toda la comida es dramática si la cocinas bien —replicó Ian con seriedad, y luego hizo una ridícula pirueta con la espátula que hizo reír a Olivia de nuevo.

Me quedé allí, congelado en el umbral, observándolos.

Observándola a ella.

Parecía estar bien. Cansada, quizá, con ojeras que no estaban ahí antes. Pero viva y riendo.

Todo lo que había temido no volver a ver nunca más.

Ian dijo algo más que no entendí, y luego se inclinó y con una servilleta limpió algo de la comisura de la boca de Olivia; una gota de café, probablemente, o de té.

El gesto fue casual. Íntimo de una manera que hizo que algo caliente y feo se retorciera en mi estómago.

Mis manos se cerraron en puños a mis costados.

«Te salvó la vida. Le salvó la vida a ella. Está siendo amable. No seas idiota», me recordé con firmeza.

Pero la parte racional de mi cerebro estaba perdiendo terreno rápidamente ante la parte que quería marchar hasta allí y ponerme físicamente entre ellos.

En lugar de eso, carraspeé.

Ambos se giraron para mirarme.

Los ojos de Olivia se abrieron un poco y se levantó tan rápido que la silla arañó el suelo.

—Maxwell —susurró, y mi nombre salió suave y sorprendido—. Estás despierto. Por fin.

—Por fin —asentí, intentando sonreír y probablemente fracasando—. No esperaba dormir tanto.

Nos quedamos mirándonos de un lado a otro de la cocina.

El aire entre nosotros se sentía espeso, cargado con todo lo que no habíamos dicho. Todo lo que necesitábamos decir.

Ian nos miró a ambos, con expresión de complicidad, y luego señaló la silla frente a Olivia con su espátula.

—Toma asiento —dijo alegremente, como si no acabara de presenciar el intenso momento que acababa de pasar—. He hecho suficiente para tres. Espero que te gusten los panqueques, porque es lo único que sé hacer y no acepto peticiones.

Caminé lentamente hacia la mesa y me senté frente a Olivia, con la mirada todavía fija el uno en el otro.

Ella apartó la mirada primero, tomando un sorbo de su taza.

Ian puso un plato delante de mí: panqueques, sorprendentemente apetitosos, con mantequilla derritiéndose por encima.

—¿Café o té? —preguntó.

—Café —dije, con la voz más áspera de lo que pretendía—. Por favor.

—Buena elección. Olivia pidió té, lo cual está bien, pero es un error en esta situación. —Ian se movió para servir café de una cafetera en la encimera—. ¿Cómo te encuentras esta mañana? ¿Todavía te sientes como si te hubiera atropellado un camión o hemos bajado a… una bicicleta?

A mi pesar, sentí que una pequeña sonrisa asomaba a mis labios.

—Algo entre una bicicleta y una motocicleta —dije.

—Progreso. —Ian dejó la taza de café delante de mí—. Volverás a la normalidad en unos días. Probablemente. No soy médico, así que no me tomes la palabra.

Tomé un sorbo de café —fuerte, caliente, perfecto— y sentí que parte de la niebla de mi cabeza se disipaba.

Ian también se sentó a la mesa, lo que significaba que ahora estábamos todos juntos en lo que parecía el desayuno más incómodo del mundo.

Bueno, el almuerzo. Dada la hora.

—Y bien… —dijo Ian, cortando sus propios panqueques—. Olivia me ha contado lo del ataque de anoche. Un tipo con un cuchillo la persiguió hasta el océano. —Hizo una pausa, su expresión se ensombreció—. Eso es una mierda muy seria. ¿Alguna idea de quién era?

Sentí los ojos de Olivia sobre mí, observando mi reacción.

Era un asunto delicado. Necesitaba contarle la verdad —sobre mi padre, sobre todo—, pero no aquí. No con Ian escuchando cada palabra.

Por lo que yo sabía, Ian podría estar trabajando con mi padre. O podría ser exactamente lo que decía ser: un buen samaritano que había estado en el lugar equivocado en el momento adecuado.

Pero no confiaba en él. No podía confiar en él.

No cuando la seguridad de Olivia estaba en juego.

—¿Viste al tipo? —insistió Ian cuando no respondí de inmediato—. ¿Cuando fuiste a por Olivia? Tuviste que verlo.

Negué con la cabeza, manteniendo una expresión neutra.

—Huyó cuando me vio venir —dije, lo cual era técnicamente cierto—. Estaba demasiado oscuro y llovía como para verle bien la cara.

Ian frunció el ceño. —Eso no es bueno. Significa que podría seguir ahí fuera, en alguna parte.

—No puede haber ido muy lejos con esta tormenta —señalé.

—Exacto. —Ian se reclinó en la silla, y su comportamiento despreocupado se desvaneció ligeramente para revelar algo más serio por debajo—. Lo que significa que tenemos que tener cuidado hasta que pase la tormenta y podamos salir de aquí. O hasta que los teléfonos vuelvan a funcionar y podamos pedir ayuda.

—Yo la protegeré —dije, y las palabras salieron más duras de lo que pretendía. Mis ojos se encontraron con los de Olivia al otro lado de la mesa—. No dejaré que nadie le haga daño.

La expresión de Olivia mostró un atisbo de algo que no pude descifrar. Luego bajó la vista hacia su té, con una leve sonrisa en los labios que no le llegó a los ojos.

El silencio se alargó, incómodo y tenso.

—¿Cuánto crees que durará la tormenta? —pregunté, desesperado por llenar el silencio.

Ian se encogió de hombros. —Ni idea. Podrían ser horas, podrían ser días. No hay forma de consultar el tiempo sin internet o servicio telefónico. Básicamente, estamos atrapados aquí hasta que pase.

Genial. Atrapado en una casa de playa con Olivia y su irritantemente servicial vecino mientras mi padre, supuestamente muerto, estaba ahí fuera en medio de la tormenta.

Estaba bien. Todo estaba bien.

Terminamos de comer casi en silencio, con el único sonido del raspar de los tenedores contra los platos y el constante golpeteo de la lluvia.

Olivia no dijo ni una palabra. Se limitó a sorber su té y picotear los panqueques, evitando mi mirada.

Necesitaba hablar con ella. A solas. Sin que Ian rondara por ahí.

—Olivia —dije cuando terminé de comer, en voz baja—. ¿Podemos hablar? ¿En tu habitación?

Ella me miró, sus ojos buscando algo en mi rostro.

Luego asintió.

—Con permiso —le dijo a Ian, levantándose y llevándose la taza.

Ian nos despidió con un gesto del tenedor. —Tómense su tiempo. Yo estaré por aquí. Limpiando. Como el invitado servicial que soy.

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