Un Misterio de Vonnie Vines - Capítulo 12

12: Capítulo 12 12: Capítulo 12 Ella se levantó de su silla, ya no era la mujer envejecida que me recibió en la puerta, sino que ahora parecía ágil.

—Iré a buscarlas.

La Sra.

Coogs, Phyllis, tenía tres fotos enmarcadas en su pared, pero todas eran de un Jack Russell Terrier marrón claro y blanco.

Al menos eso creía que era su raza.

Nunca había sido muy aficionada a los perros.

Mentira total.

Solía amar a los perros, pero después de suplicarles a mis padres durante trece años que me dieran uno, decidí que los perros no eran para mí.

Mejor eso que una constante desilusión.

La Sra.

Coogs regresó con una caja de archivo entre sus manos, sonriendo al contenido mientras entraba a la habitación.

Me preocupé de que tropezara y cayera, así que la encontré a mitad de camino y llevé la caja a la sala de estar, colocándola frente al sofá.

—No puedo decidir cuál es su mejor ángulo.

Siempre ha salido tan bien en las fotos.

Me entregó tres fotos de tamaño diez por quince y luego una más grande de veinte por veinticinco.

Miré las fotos, las hojeé en mis manos, miré a Phyllis, volví a mirar las fotos, las barajé una vez más mientras apretaba los labios con frustración cuando me di cuenta.

—Sra.

Coogs —comencé, solo para que me entregaran otro conjunto de fotos.

Tenía cincuenta fotos más en sus manos, todas en varios tamaños y estilos.

—Te dije que me llames Phyllis.

—Phyllis, estas son fotos de un perro —dije, sosteniendo la foto del pequeño animal que llevaba una boina negra con un pincel limpio en el suelo junto a su pata.

Ni siquiera tenía pulgares oponibles.

¿Cómo esperaba alguien que pintara?

Ella sonrió dulcemente a la foto.

—Sí, ¿no es adorable?

Siempre posaba perfectamente.

Tomé un respiro profundo.

—¿Quiere que encuentre a un perro?

Phyllis arrebató la foto de la boina.

—No es solo un perro.

Es un hijo.

Mejor que mi hijo genético, que se escapó y se casó solo para fastidiarme.

—Claro, entonces ¿qué le pasó a Brent?

Con ojos entristecidos, apartó la mirada de la foto.

—Se escapó.

Ajá.

Parecía que los hombres en su vida tenían la costumbre de desviarse.

—¿Ha hecho esto antes?

Escaparse, quiero decir —hojeé las fotos, buscando algo útil.

Nadie tomaría en serio a un perro con disfraz de marinero.

Ella sorbió de nuevo y tocó las fotos con la misma mano con la que acababa de sostener su pañuelo lleno de mocos.

Genial, perros y gérmenes.

—Nunca.

Lo saqué esta mañana para que hiciera sus necesidades y cuando lo llamé para el desayuno, no volvió.

Sé que se ha ido tras esa descarada de al lado.

—¿Otro perro?

Volvió a sorber y se secó los ojos con el mismo Kleenex.

—No, el gato de la vecina.

Señorita Patas.

Brent es un amante interespecies, pero la Sra.

Daffney no quiere saber nada.

La vieja cascarrabias dice que los perros no pueden amar a los gatos, pero estamos en una nueva era, Sra.

Vines.

Amor es amor.

Incliné la cabeza hacia un lado y luego hacia el otro.

Parecía loca desde ambas perspectivas.

—Cierto.

Estoy totalmente de acuerdo, pero ¿el gato corresponde?

Phyllis resopló.

—Señorita Patas no sabe lo que quiere.

Te lo dije, es una descarada.

Se pavonea justo frente a Brent, pero luego finge que no aprecia su atención.

Eso empujó a Brent a tomar medidas desesperadas.

Vaya.

—Mi depósito es de ciento cincuenta para iniciar el caso —mejor aclarar la parte del dinero ahora.

Ella asintió una vez y me pasó otra foto de Brent.

El fotógrafo lo colocó sobre un cojín y usó un ángulo lateral con Brent mirando a la cámara.

Al menos estaba desnudo.

O bueno…

desnudo como perro.

—Pagaré lo que sea para encontrar a Brent.

No puede estar en el frío así.

Necesita tres comidas al día y su masaje de la tarde.

Maldición.

Si no encontraba a Brent, me pregunto si la Sra.

Coogs me dejaría mudarme.

Deslicé la foto entre la página superior de mi mini cuaderno y doblé el cheque que ella escribió antes de meterlo en mi bolsillo trasero.

—Me pondré a trabajar enseguida.

¿Puedo quedarme con esta foto?

—Sí, por supuesto.

Encuentra a Brent.

Se ha fugado con Señorita Patas y no lo voy a permitir.

Me acerqué a la puerta principal.

—Estoy completamente de acuerdo.

Los jóvenes de hoy no tienen ningún respeto.

—Es una pena.

Es un chico tan bueno.

No dejes que a quién ama te haga pensar diferente de él.

—Por supuesto que no.

Nunca —dijo.

Abrí la puerta principal, protegiéndome contra el frío, y evité el montón de nieve en la esquina del porche—.

Me pondré en contacto.

La Sra.

Coogs cerró la puerta pero me observó desde la pequeña ventana mientras bajaba los escalones del porche y giraba a la izquierda en la acera en lugar de regresar a mi vehículo.

Daría un rápido paseo por la manzana, encontraría a Brent y conseguiría lo suficiente para la renta.

No era el caso de persona desaparecida que esperaba, pero no rechazaría el dinero.

A mitad de camino por la manzana, con las mejillas rojas y los dientes castañeteando, me arrepentí de mi decisión.

¿Por qué vivía en un lugar tan condenadamente frío?

¿Por qué mis padres no se mudaron a Florida cuando yo era joven?

Casi había regresado a la casa de la Sra.

Coogs cuando otro edificio familiar apareció a una manzana de distancia.

En lugar de girar a la izquierda y volver a mi coche como una persona sensata, giré a la derecha y seguí caminando en el frío hasta que me detuve frente a la casa marrón del lunes.

La casa que el Sr.

Jones visitaba todos los lunes por la noche.

El cielo gris lo oscurecía lo suficiente como para que el propietario tuviera una luz encendida en la cocina y otra en la sala.

O no les preocupaba el desperdicio de los recursos naturales de la Tierra y dejaban todas las luces encendidas mientras trabajaban, o estaban en casa.

Por el coche en el camino de entrada, supuse lo segundo.

En lugar de detenerme en la puerta principal, caminé hacia el lateral, el mismo por el que había visto entrar a su invitado del lunes por la noche.

Golpeé mis pies y llamé, esperando crear suficiente calor.

Incluso con mis botas forradas de piel falsa, apenas lograba mantener los dedos calientes.

Cuando vives en la tundra congelada de Maine, el calzado es importante.

La puerta se abrió de golpe, obligándome a dar un paso atrás para hacer espacio.

Un horrible grito se filtró desde la casa, y un caballero mayor con el pelo volando en todas direcciones como si constantemente pasara los dedos por él, despeinando las hebras, hizo una mueca.

Me quedé paralizada, adoptando una postura de ataque.

—Es la televisión —dijo, pasando los dedos por su cabello nuevamente, despeinándolo en una nueva dirección.

Forcé una sonrisa e intenté ver más allá de él, pero él llenaba la puerta con su cuerpo.

—Claro.

Me gustaría hacerle algunas preguntas sobre Jimmy Jones si tiene un minuto.

Me miró fijamente y luego miró más allá de mí a algo en la calle antes de asentir.

—Sobre su esposa, supongo.

—¿Sabe sobre su esposa?

—pregunté.

Abrió la puerta más ampliamente, indicándome que entrara.

—Todo el pueblo lo sabe.

La policía me interrogó anoche.

Maldita sea.

Vencida por Anderson otra vez.

Tenía toda la intención de quedarme afuera y hacer mis preguntas.

De ninguna manera entraría a una casa con gritos que venían de adentro.

Pero entonces una tremenda ráfaga de viento sopló contra mi espalda, casi empujándome hacia la puerta, y di dos pasos adentro, dejando que la puerta lateral se cerrara detrás de mí.

Si moría, al menos estaría caliente.

—Soy Vonnie Vines, Investigadora Privada —dije, quedándome lo más cerca posible de la puerta, pero extendiendo mi mano para estrechar la suya.

Sería más fácil escapar.

Mi madre siempre me enseñó a nunca entrar en la casa de un posible asesino sin estrechar la mano.

Puede que no lo haya dicho exactamente en este contexto, pero el sentimiento funcionaba.

Él se movió a un lado y tuve mi primera vista del lugar.

Maldición.

Consideraba algunas casas desordenadas, pero solo había una forma de describir ésta.

Sucia.

Los platos abarrotaban el fregadero y las encimeras.

Un olor a calcetines de gimnasio sucios venía de algún lugar más allá de la cocina.

Al menos esperaba que fueran calcetines de gimnasio y no partes de cuerpos en descomposición.

Él estrechó mi mano.

—Arthur Glance.

—¿Puede decirme qué le dijo a la po-?

—Un grito interrumpió mi pregunta, y me estremecí, tensándome y tratando de decidir cuándo huir.

—Mierda —dijo Arthur y se dio la vuelta.

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