Un Misterio de Vonnie Vines - Capítulo 67

67: Capítulo 67 67: Capítulo 67 —Yo llamaré —dijo Anessa, tomando el teléfono que usábamos como línea fija de la panadería—.

De esa manera tú no tendrás nada que ver.

Era absolutamente la mejor.

Fingí estar limpiando la caja registradora y accidentalmente presioné el botón para un cupcake.

—Gracias.

Me da mejor negabilidad plausible.

—Hola, Sr.

Garrett, soy Anessa llamando desde la panadería para informarle que es el afortunado cliente de la semana ganador.

Un puñado de galletas compraba fácilmente cualquier chisme del Sr.

Garrett, el asistente del alcalde.

Las de doble chocolate nos conseguían la mejor información cada vez.

—Sí, otra vez.

Simplemente tiene suerte, supongo.

Una docena de panadero de doble chocolate —continuó Anessa con la llamada—.

Necesitará recogerlas hoy, por supuesto.

Como siempre.

Eso suena genial.

Las tendré todas listas para llevar.

No lo haría.

El tiempo que le tomaría a Anessa empaquetar sus galletas me daría tiempo para interrogarlo.

Y lo mejor de todo, no estaría rompiendo ni un solo acuerdo que hubiera hecho con Broadrick.

Anderson podría llevar a alguien a la comisaría, pero no creía que fuera el tirador.

Primero, más de un arma tuvo que haberse disparado en esa habitación.

Segundo, la fuerza policial no era tan buena.

Pero un arresto mantendría ocupada a la fuerza y me daría más tiempo para entrar y encontrar al segundo tirador.

Si pensaban que sus trabajos estaban hechos, tendría vía libre para llevar a cabo mi investigación.

Con suerte, el asistente del alcalde tendría más información para nosotros, y conseguiríamos la primicia antes que nadie, incluso antes que Susan.

**
El Sr.

Garrett apareció veintiocho minutos después, pero había sido un poco menos útil que un resfriado común.

El Detective Anderson, que llevaba gabardina, estaba trayendo a un sospechoso llamado Todd, pero no habían confirmado que fuera el tirador.

Eso es lo único que tenía cualquiera hasta ahora.

El alcalde quería lo que Garrett consideraba cobertura en “horario estelar” y le dijo a Anderson que tenía tres horas para obtener una confesión.

No me sonaba a un buen trabajo policial.

¿De qué serviría una confesión comprometida si un juez la rechazaba en el tribunal?

Por supuesto, nadie en la comisaría ni en la oficina del alcalde me pidió mi opinión.

Pearl salió con el asistente del alcalde, dejándonos solo a Anessa y a mí en la pequeña parte delantera de la panadería.

—Tabitha cubre el turno de la noche, ¿verdad?

—pregunté antes de que Anessa pasara completamente por las puertas metálicas oscilantes hacia la cocina.

Se dio la vuelta a medio camino, dejando que una puerta le golpeara la espalda.

—Sí, debería estar aquí en cualquier momento.

—¿Te parece bien si me escapo unos minutos antes?

Acaba de surgir algo.

Había estado conmigo las últimas horas, y no había pasado nada en absoluto.

Pero como buena amiga y jefa, no cuestionó mi excusa obviamente falsa.

—Claro, que tengas una buena noche.

—Oh, la tendré —tiré mi delantal rosa en la pila de sucios debajo del mostrador y ya tenía mi teléfono en el bolsillo antes de llegar a la puerta trasera de la panadería.

Katy respondió a mi llamada al primer timbre.

—¿Has oído lo del tirador?

¿Cómo se enteraba siempre de todo?

—Sí, pero eso ya está resuelto.

Necesito un favor.

Katy tecleaba al otro lado de la línea como si estuviera escribiendo en un escritorio.

—No puedo pedir prestada la camioneta de Riley hasta finales de este mes.

Está vigilante, pero Cassandra dijo que me cubriría cuando la necesitemos.

Cassandra, la novia de Riley, era la mejor.

Siempre estaba dispuesta a ayudar, incluso si Riley fingía quejarse sobre Katy.

—No se trata de eso.

No estoy lista para la camioneta todavía.

¿Todavía tienes ese disfraz de fontanero?

—Es un uniforme auténtico.

—Bueno, lo que sea —sin planes de preguntarle cómo consiguió un uniforme adecuado—.

¿Puedo pedírtelo prestado?

—Claro, encuéntrame en mi casa y lo tendré listo.

**
Cuarenta minutos después, cerré la puerta de mi Camaro y me preparé para entrar al edificio de apartamentos del Detective Anderson.

Mi placa con el nombre Whitney grabado en el frente estaba torcida en mi pecho, así que la ajusté contra el monótono uniforme gris de fontanero antes de tomar la caja de herramientas de mi maletero.

No quería saber lo que Katy tuvo que hacer para conseguir el uniforme de Whitney, pero tenía razón.

Coincidía exactamente con los uniformes del servicio de fontanería más grande de Maine.

Hasta el parche en la manga.

La cosa tenía que ser auténtica.

Con una respiración profunda para meterme en el personaje -imaginé que Whitney era una fontanera increíble-, cerré de golpe el maletero de mi vehículo.

Anderson, o Detective Anderson como exigía que lo llamara, vivía en los nuevos y lujosos apartamentos fuera de los límites de la ciudad de Bahía Pelícano.

Tenían electrodomésticos nuevos y muchas comodidades, pero no estaban a pasos del océano.

El olor a edificio nuevo me golpeó en cuanto entré al vestíbulo.

Las alfombras eran más nuevas sin múltiples inviernos de nieve pisoteada por los pasillos.

Subí las escaleras hasta el segundo piso y balanceé mi caja de herramientas actuando como si perteneciera totalmente al edificio.

La mitad de tener un buen disfraz era caminar con la actitud que conllevaba el disfraz.

Tenías que ser el personaje en mente, cuerpo y alma.

Nunca había aspirado a ser fontanera, pero en esos pocos minutos mientras subía las escaleras y solo me quedaba ligeramente sin aliento cuando llegué al segundo piso, yo era Whitney, la increíble fontanera.

Allí para salvar el día.

Dudé en el último escalón antes de entrar al segundo piso para asegurarme de no escuchar casualmente a Anderson en el pasillo.

Su Grand Cherokee no estaba en el estacionamiento.

Había pasado por él dos veces para asegurarme.

El alcalde y el jefe de policía probablemente lo tenían encerrado con su sospechoso en la comisaría.

Con suerte, lo mantendrían allí toda la noche.

Las mangas del uniforme de fontanero colgaban sobre mis manos —Whitney tenía brazos largos— pero me las arreglé para sacar mi kit de ganzúas del bolsillo trasero mientras me detenía frente a la puerta de Anderson.

El metal brillante en los números 201 relucía cuando la luz lo iluminaba desde las grandes ventanas al final de cada pasillo.

Escaneé el espacio una última vez para buscar cámaras.

Ningún investigador privado que se respete se deja atrapar allanando, especialmente en el apartamento de un detective.

No iba a meter nada en su pomo —reprimí una risita por lo del pomo— hasta revisar el lugar.

Sin señales de cámaras, metí la ganzúa en su cerradura y la giré, escuchando el desbloqueo mientras trabajaba.

Mis dedos giraron, pero ningún aliento pasó por mis labios mientras trabajaba.

Un claxon sonó fuera del edificio, y me quedé congelada un momento después de que la cerradura hiciera clic.

Nadie vino corriendo hacia mí para que pusiera las manos en el aire, así que solté el aliento y agarré el pomo.

No más pensamientos sobre el pomo de Anderson.

Era un patrón de pensamiento demasiado arriesgado.

Mi cabeza se sentía pesada mientras giraba el pomo, esperando ganar acceso al espacio privado de Anderson.

¿Qué tesoros encontraría en su apartamento?

—¿Qué?

El pomo de la puerta no se movió.

Lo giré de nuevo, dándole más fuerza la segunda vez.

Nada.

—Maldito sea, Anderson.

La puerta se sacudió y actuaba como si quisiera abrirse, pero otra cerradura la mantenía firmemente cerrada, algo que él había puesto desde el interior.

La acción me recordó a un cerrojo interno activado, pero no vi un orificio adicional para llave en el exterior de la puerta.

¿Cómo lo había cerrado cuando no estaba en casa?

Mierda.

No había planeado este contratiempo.

Ni siquiera tenía una palanca en el maletero de Rachel.

La puerta exterior del complejo se abrió y cerró mientras miraba fijamente la puerta de Anderson.

No podía entrar ahora, así que era mejor salir antes de que alguien hiciera preguntas sobre una fontanera ambulante.

La investigación sobre la policía de Bahía Pelícano tendría que esperar.

Esos oficiales tramaban algo, y planeaba descubrirlo.

Pero tendría que esperar otro día.

Las escaleras crujieron cuando alguien las subía.

Dejé caer mi ganzúa en la caja de herramientas portátil y me di la vuelta, haciendo mi mejor esfuerzo para fingir que acababa de terminar un trabajo en lugar de un allanamiento fallido.

Una mujer con largo cabello castaño rojizo llegó a lo alto de las escaleras, su respiración agitada como si hubiera subido corriendo.

Pasó junto a mí con la cabeza gacha, pero con una sonrisa rápida y obviamente falsa, apenas tomándose el tiempo para admirar el gran uniforme que había conseguido.

Odiaba dedicar tiempo a los disfraces cuando nadie notaba lo excepcionales que eran.

Tanto esfuerzo desperdiciado.

Otro cuerpo dobló la cima de las escaleras y siguió a la mujer.

Un hombre que le sacaba al menos trece centímetros se dirigía directamente hacia ella.

Tenía el pelo corto y ojos enfadados.

De ninguna manera iba a dejarla sola en un pasillo con él.

Todo en él gritaba cabrón hasta sus caros mocasines.

Levanté la caja de herramientas portátil para usarla como posible arma y reposicioné mis pies en medio del pasillo, poniéndome entre las dos personas.

La mujer tiró de una mochila que llevaba cruzada sobre su hombro y se detuvo en el apartamento 202.

Casi tenía su llave en la cerradura cuando el hombre gritó.

—No puedes huir de mí, McLeod.

Ya he estado aquí.

Extendí la mano que no sujetaba la caja de herramientas.

—Vaya, amigo, ¿bastante amenazador, no?

La mujer giró la cabeza en mi dirección y asintió una vez en silencioso agradecimiento.

Intentó abrir la puerta, pero le temblaban las manos hasta que dejó caer su manojo de llaves.

No podía llamar a la policía porque si aparecían, definitivamente tendrían preguntas sobre por qué estaba en el pasillo frente al apartamento de Anderson usando un uniforme de fontanero.

Nadie en la comisaría creería que había cambiado mi nombre a Whitney y me dedicaba a los atascos de retretes.

El hombre se detuvo a un metro de mí y gruñó.

Preparé la caja de herramientas y luego recordé lo que tenía dentro.

No herramientas.

¡Algo mejor!

La pistola eléctrica que Broadrick me regaló el mes pasado.

Mi mano libre se deslizó dentro de la delgada caja de herramientas metálica y agarré el dispositivo, sacándolo y sosteniéndolo frente a mí.

En el corto tiempo que me tomó sacar un arma real, la mujer recogió sus llaves y se volvió para dirigirse al hombre.

—Esto es inapropiado, y si no te vas inmediatamente, llamaré a la policía.

Mierda.

No quería que hiciera eso.

Teníamos que sacar al Sr.

Cara Enojada de aquí antes de que llegara la pasma.

Mi mano tembló mientras blandía la pistola eléctrica, no por el hombre bien construido frente a mí, sino por la amenaza de la policía.

Él no parecía tener la misma aversión.

Probablemente porque no estaba allanando, solo siendo un verdadero idiota y amenazando a una mujer.

—¿Qué vas a hacer con eso, dulzura?

—preguntó, sus palabras empalagosamente dulces y falsas.

La colonia con la que se había duchado esa mañana me recubrió la garganta mientras respiraba.

Me incliné hacia él con la pistola eléctrica frente a mí.

—Acércate un poco más y lo descubrirás.

Levantó el pie y dio un paso adelante.

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