Un Toque de Sombra: La Obsesión del Duque - Capítulo 68

68: No debes morir 68: No debes morir Sus dedos se aferraron a sus ropajes, débiles pero desesperados, como si ese único agarre la atara al mundo.

Con el último fragmento de fuerza que poseía, Caelith consiguió articular las palabras entre su aliento agonizante: —Callejón trasero… de la Guardia de las Sombras… tres días… te matarán…
Las palabras se entrecortaban con sus jadeos.

Y entonces, su mano cayó inerte.

La oscuridad la reclamó por completo.

—¡Caelith!

—La voz de Rhaegar se quebró en algo salvaje.

La tomó en brazos y corrió.

Corrió como un hombre perseguido por el destino mismo.

A través de calles estrechas y callejones silenciosos, más allá de puertas atrancadas y casas dormidas; no aminoró la marcha, no titubeó.

El viento nocturno le desgarraba la capa, pero el frío en sus brazos era mucho peor.

Estaba tan fría.

Su aliento era tan débil que parecía que podría desvanecerse entre un latido y el siguiente.

La sangre la manchaba por todas partes —su rostro, sus manos, sus vestiduras—, un carmesí sobre la palidez.

De su frente, una herida aún lloraba, surcando su piel con oscuros riachuelos.

—¡Caelith!

¡Mantente despierta!

¡No te duermas!

¿Me oyes?

¡No te duermas!

No respondió.

Detrás de él, Lance lo seguía corriendo, con el corazón encogido en el pecho.

Nunca —nunca en todos sus años— había visto a su señor así.

El Duque Rhaegar Thorne, cuya compostura jamás se resquebrajaba, ahora estaba pálido como la muerte, con los ojos enrojecidos y los brazos temblorosos, como si no sostuviera a una mujer, sino a su propia alma.

—¡Mi señor, iré a buscar un médico de inmediato!

No hubo respuesta.

Rhaegar ni siquiera giró la cabeza.

Él solo corrió.

Las puertas de la Calle Luciérnaga se abrieron con un estrépito violento.

La llevó adentro y la depositó en la cama con un cuidado que rozaba la reverencia.

—Trae al Doctor Alwin… ahora.

La orden fue pronunciada en voz baja, fría… mortal.

—De inmediato.

Lance desapareció como una sombra.

Rhaegar se quedó.

Se sentó a su lado y tomó la mano de ella entre las suyas, como si solo el calor pudiera hacer regresar su espíritu.

—Caelith… Caelith…
Una y otra vez, su nombre escapaba de sus labios.

La mano de ella yacía en las suyas: suave, inerte, sin respuesta.

Nada que ver con la mujer que una vez lo fulminó con la mirada a través de las lágrimas, que discutió, se resistió, lo desafió, que… vivió.

—Caelith… —su voz se quebró, convertida en apenas un susurro—.

No debes morir.

¿Me oyes?

No debes hacerlo.

El médico llegó rápidamente.

Le bastó una mirada para aspirar bruscamente.

—Mi señor… estas heridas…
—Sálvala.

—Rhaegar no alzó la voz, pero la frialdad en ella podía helar la sangre.

—Si algo le pasa… ninguno de ustedes vivirá para responder por ello.

El médico no se atrevió a decir nada más.

Empezó de inmediato.

Pasaron las horas.

Rhaegar permanecía de pie fuera del aposento, inmóvil: una estatua tallada en hierro y sombra.

A su lado, Lance habló con cuidado: —Mi señor… su brazo…
Solo entonces se hizo visible: un profundo tajo, abierto durante la pelea.

Hacía tiempo que la sangre le había empapado la manga, oscura y densa.

Sin embargo, él parecía no darse cuenta.

O no importarle.

—Encontradlos —dijo al fin, con la voz ronca como piedra quebrada—.

A cada hombre que le haya puesto una mano encima esta noche… no dejéis a ninguno con vida.

Una pausa.

—Y el que lo ordenó… Quiero un nombre.

—Sí, mi señor.

Finalmente, las puertas se abrieron.

El médico salió, empapado en sudor.

—Mi señor, la dama ha sido atendida.

La herida de la frente es grave… puede que le quede cicatriz.

Tiene una costilla rota que necesitará tiempo para sanar.

El resto son heridas menores.

Su vida… ya no corre peligro.

Solo entonces —solo entonces— Rhaegar exhaló con alivio.

Entró.

Caelith yacía en la cama, pálida como la nieve invernal.

Unos vendajes le cubrían la frente, ligeramente manchados de rojo.

Tenía los labios secos, el rostro demacrado, el cuerpo frágil… tan frágil que parecía que el propio mundo pudiera hacerla pedazos.

Se sentó a su lado.

Lentamente —con cuidado—, volvió a tomarle la mano.

Fría.

Todavía fría.

Los recuerdos afloraron, sin ser llamados.

Una niña de diez años, con un suave vestido amarillo, escondida detrás de su padre… y luego asomándose con tímida curiosidad.

—Rhae, toma… come un poco de pastel de miel.

Una dulzura robada, depositada en su mano.

Una novia de blanco, con los ojos llenos de desesperación mientras tropezaba y caía en sus brazos.

El temblor de su cuerpo bajo su tacto.

Las lágrimas en sus ojos… y, sin embargo, la forma en que se aferraba.

La silenciosa gratitud que susurró: —Rhaegar… gracias.

La forma en que se sonrojaba cuando estaba celosa, cómo su mirada ardía a pesar de sí misma.

El beso torpe y sincero que una vez le dio: sin práctica, pero honesto.

Levantó la mano de ella.

La apretó contra su mejilla.

Cerró los ojos.

—Caelith… —Su voz tembló, despojada de toda armadura, de todo orgullo—.

No debes morir.

.

.

.

En el profundo silencio de la segunda mitad de la noche, a Caelith la consumió una fiebre abrasadora.

El médico imperial había hablado con tranquila seguridad: era de esperar una fiebre así, la consecuencia natural de sus heridas.

Si lograba aguantar hasta el amanecer, superaría lo peor.

Sin embargo, Rhaegar no se apartó de su lado ni un solo instante.

La atendió con sus propias manos: cambiándole el paño frío de la frente, acercándole agua a los labios con delicadeza y manteniendo una vigilia silenciosa junto a su cama mientras las horas pasaban lentamente.

Ni una sola vez confió su cuidado a otra persona.

Lance acudió más de una vez, ofreciéndose a relevarlo, pero Rhaegar lo despachó sin dudarlo en cada ocasión, con una resolución inquebrantable.

Cuando la fiebre arreció con más fuerza, Caelith comenzó a murmurar en su delirio, con la voz débil y entrecortada.

—Padre… Madre…
Rhaegar le apretó la mano con fuerza, su voz sonaba baja, firme e inquebrantable, como si anclara su alma a la deriva al mundo de los mortales.

—Estoy aquí —murmuró suavemente—.

Estoy aquí.

—Rhae… Rhae, tienes que irte…
Al oír esas palabras entrecortadas, el corazón de Rhaegar se encogió bruscamente en su pecho.

¿Qué espectro la había encontrado en sus sueños?

¿Era el recuerdo de aquel terrible infierno de hacía tantos años, de las llamas que todo lo devoraron y solo dejaron cenizas y dolor a su paso?

Se inclinó hacia ella, su voz se redujo a un tierno murmullo junto a su oído, como si pudiera guiarla de vuelta desde las sombras.

—Caelith —dijo en voz baja—, Rhae está aquí.

No se irá.

Se quedará contigo.

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