Un trato con Thorne Kingsley - Capítulo 12

12: Capítulo 12: Cajas y límites 12: Capítulo 12: Cajas y límites El timbre taladró el vestíbulo como una alarma de incendios.

Jasper miró el reloj —las 8:02 a.

m.— y frunció el ceño.

—¿Quién…?

Fiona, en una bata con florecitas rosas, se presionaba una compresa fría en la mejilla y miró por el cristal lateral de la puerta.

—Hombres —dijo, con voz queda—.

¿Con…

carretillas?

El timbre sonó de nuevo, más largo.

Jasper abrió la puerta de un tirón.

Tres hombres de la mudanza esperaban en el porche con uniformes del color del pavimento mojado.

Detrás de ellos, un camión de caja cerrada esperaba al ralentí, con las luces de emergencia parpadeando como un metrónomo.

El hombre de delante consultaba un portapapeles.

—Buenos días.

RiverPoint Relocation —dijo—.

Hemos venido a hacer una recogida a nombre de Caroline Hale.

Jasper apretó los labios.

—No, no es verdad.

El hombre de la mudanza volvió a mirar el portapapeles, impasible.

—La dirección coincide.

La autorización está firmada.

El inventario está adjunto.

Fiona apretó el hielo contra su mejilla.

—Tiene que ser un error.

—No hay ningún error —dijo el de la mudanza, e hizo un gesto a un segundo hombre, que sostenía un fajo de papeles pulcro en una funda de plástico—.

Tenemos una lista de artículos marcados como «solo objetos personales».

Ningún mueble a no ser que esté etiquetado.

Se adjunta una copia del carné de conducir, además del consentimiento para entrar.

—No van a entrar en mi casa —dijo Jasper—.

Media vuelta.

El de la mudanza mantuvo la educación.

—Podemos esperar en el bordillo hasta que la Sra.

Hale llegue para indicarnos.

O, según la documentación, podemos proceder con ella al teléfono.

También hay una opción sobre la presencia policial si se nos niega la entrada —señaló una línea con el dedo—.

No nos gusta mucho usar esa.

Fiona le tocó la manga a Jasper.

—Quizá deberías llamarla —susurró—.

Antes de que esto se convierta en…

Él ya estaba marcando.

El teléfono sonó una, dos veces.

Carolina descolgó.

—¿Sí?

—¿Qué demonios intentas?

—dijo Jasper, saltándose el saludo—.

Hay extraños en mi puerta.

—En la puerta de mi antigua casa —dijo Carolina, con voz serena—.

Déjalos entrar.

Tienen una lista.

—Crees que puedes enviar a gente a mi casa…

—No gente.

Transportistas —dijo ella—.

Se llevarán lo que es mío.

Así es como funcionan las mudanzas.

—Acabas de salir —espetó él—.

No tienes dinero.

No tienes adónde ir.

—Tengo ambas cosas —dijo ella—.

Y ninguna de las dos es de tu incumbencia.

Hizo un gesto con el teléfono hacia los de la mudanza, como si pudieran oír el desprecio a través del aire.

—No vas a venir aquí a armar un escándalo.

—No voy a ir —dijo ella—.

He contratado a profesionales para no tener que ver el desastre.

—Vas de farol —dijo, dándose cuenta de lo poco convincente que sonaba al decirlo.

—Abre la puerta, Jasper —respondió Carolina, y la calma en su voz lo irritó más de lo que jamás lo había hecho la ira—.

O haré que esperen con la policía.

Tú decides.

Miró al hombre de la mudanza, que observaba el vecindario con la neutralidad de un obrero.

Un corredor redujo la velocidad para atarse un zapato.

La vecina de enfrente espiaba a través de una cortina con la curiosidad de un gato bien alimentado.

—Ve a ponerte algo decente —le espetó Jasper a Fiona en un siseo después de bajar el teléfono.

Ella palideció, luego asintió y desapareció por el pasillo.

Jasper se hizo a un lado.

—Bien.

Pero como rayen algo…

—No lo haremos —dijo el de la mudanza, avisando al equipo por radio—.

Empezaremos por los armarios y el despacho.

Solo lo que está en la hoja.

—No van a tocar el despacho —dijo Jasper.

El de la mudanza consultó la lista.

—En el despacho hay una caja de archivo etiquetada como «Cuadernos—Personal—Pre-Penta» y una etiquetada como «Cámara—Papá».

Esas están marcadas.

Todo lo demás no se toca a menos que usted lo autorice.

—Esas son mis…

—empezó Jasper, y luego se detuvo, porque la mentira sonaba ridícula incluso para él—.

¿Dónde está su supervisor?

—Soy yo —dijo el de la mudanza con amabilidad, y entró.

Eran eficientes como lo es el agua: constantes e indiferentes a los sentimientos.

Dos subieron con portatrajes y bolsas etiquetadas.

Uno empujó una carretilla por el pasillo hacia el garaje.

El supervisor encontró el baúl en el salón, dejó el fajo del inventario sobre él y usó la servilleta de flores como posavasos para su café sin percatarse de la ironía.

Fiona reapareció en vaqueros y un jersey suave, con una expresión de compasión en el rostro.

—Puedo ayudarles a encontrar sus cosas —ofreció.

—Se lo agradezco —dijo el supervisor—, pero tenemos un mapa.

—Señaló un sencillo croquis adjunto al fajo de papeles: armario aquí, cómoda allá, estanterías del garaje a la derecha.

Una mano pulcra había anotado: Guardar: vestidos negros, abrigo azul, camiseta gastada en el cajón de arriba / No empaquetar: nada de flores / Garaje: tres cajas pequeñas (libros, cámara, piedra de playa).

A Fiona se le sonrojaron las mejillas.

—¿Guardó esa…

piedra?

—Sí, la guardó —dijo el supervisor, y envió a un hombre al garaje.

Jasper rondaba como un capataz sin autoridad.

Cada vez que un transportista cruzaba la habitación con una caja etiquetada —LIBROS—CUADERNOS DE CÓDIGO—ABRIGO DE INVIERNO—, él se tensaba.

—Al menos déjeme ver esa lista —dijo.

El supervisor le entregó una copia.

Era nítida, definitiva.

Al final, una línea decía: «Se excluyen los enseres domésticos donados sin consentimiento por terceros; no intentar recuperar».

Jasper se sintió acertadamente acusado por una frase en un papel y aborreció la sensación.

Desde el piso de arriba, llamó un transportista.

—¿Disculpe?

Hay un marco en la mesita de noche con dos personas.

¿Lo empaqueto?

—No —dijo Jasper automáticamente.

El transportista revisó la lista.

—No está en su lista.

Lo dejamos.

La mano de Fiona fue a su mejilla, al calor que se desvanecía.

—Yo lo quitaré —murmuró.

—No toque nada que no sea suyo —dijo el supervisor.

No era grosería, era la norma.

La puerta principal se abrió de nuevo y un cuarto transportista entró con una pila de cajas armario plegables.

Levantó la vista hacia la pizarra sobre la consola —«el amor vive aquí»— y la apartó, aburrido de mentiras.

El teléfono de Jasper vibró.

Miró la pantalla.

Carolina.

Pulsó «Aceptar» con rabia.

—Diles que paren.

No voy a permitir que montes un espectáculo en mi vestíbulo.

—Pedí mantener esto en privado —dijo Carolina—.

Tú insististe en tener público.

¿Cómo va la función?

—Has perdido la cabeza —dijo él—.

¿Crees que puedes abandonarme a mí y a lo que construimos?

—Ya lo hice —dijo ella.

—¿Dónde estás?

—exigió él.

—Aquí no —dijo ella.

—No te pases de lista —espetó él—.

Dónde.

—En mi vida —dijo ella—.

No estás invitado.

Un transportista bajó las escaleras con un portatrajes que parecía una sombra.

—Armario del dormitorio: vestidos negros —le dijo al supervisor—.

Los números de las etiquetas coinciden.

—Cárgalos —respondió el supervisor.

—¿Qué es esto?

—dijo Jasper—.

¿Un atraco?

—Un martes —dijo el supervisor.

El tipo del garaje entró abrazando tres cajas pequeñas y un rectángulo envuelto en plástico de burbujas.

Colocó el rectángulo con cuidado sobre el baúl y despegó una esquina: una cámara antigua, oscura y elegante, de esas con un peso que significaba algo.

—Cuidado —ladró Jasper, por instinto; luego se oyó a sí mismo y cerró la boca.

—Siempre —dijo el del garaje, volviéndolo a envolver—.

Esta lleva la etiqueta «Papá».

Fiona se cruzó de brazos y observó aquella delicadeza como si fuera un reproche.

—¿De verdad necesita todo…

eso?

—preguntó en voz baja—.

Podríamos…

podríamos compartir.

El supervisor no respondió.

En su lugar, asintió hacia el pasillo, y dos transportistas se abrieron paso con un espejo estrecho que Carolina debía de haber guardado en algún lugar que Fiona aún no había redecorado.

Jasper se pellizcó el puente de la nariz.

Volvió a llamar a Carolina.

—Qué —dijo ella.

—Estás siendo infantil —dijo él—.

No puedes permitirte el alquiler de…

cualquier apartamento de pacotilla que creas haber encontrado.

—Ya verás como sí —dijo ella.

—Con qué —exigió él, con la voz cada vez más cortante—.

¿El sueldo de la cárcel?

¿Alguna obra de caridad?

¿El dinero de bolsillo de tu madre?

¿Con qué, Carolina?

Un breve silencio recorrió la línea.

—Te interesan tanto mis finanzas como no te interesaron las de mi padre —dijo—.

Interesante.

—No le des la vuelta a esto…

—Estoy pasando página —dijo ella—.

Firma abajo cuando termines tu actuación.

Él caminaba de un lado a otro.

El supervisor puso sus iniciales en una línea, arrancó una copia amarilla y la dejó sobre el baúl.

Otro transportista bajó una pequeña pila de cuadernos atados con un cordel barato.

Jasper conocía esos cuadernos: los primeros días, los buenos tiempos, la letra pequeña de Carolina y las cajas y flechas y la forma en que escribía «una persona» en el margen como un credo.

Quiso agarrarlos como se quiere agarrar una puerta que ya se está cerrando.

Fiona dio un paso al frente como una acomodadora que intentara hacer que un desastre pareciera educado.

—Quizá podamos hablar —dijo al teléfono, alzando la voz para que la oyera—.

¿Carolina?

Soy yo.

Yo…

—Cuelga, Fiona —dijo Carolina, y su calma fue cortante—.

Esta llamada no es para ti.

Fiona tragó saliva.

—Solo quiero decir…

—Cuelga —repitió Carolina.

Fiona le devolvió el teléfono a Jasper, dolida.

—Ella…

no está receptiva.

—Nunca lo está cuando ha decidido montar una escena —dijo él, y levantó el teléfono—.

Escúchame.

Vas a volver aquí a mediodía.

Repasaremos lo que crees que te pertenece.

Lo dividiremos amistosamente.

Y te disculparás con Fiona.

—No lo haré —dijo ella.

—Entonces no te sorprendas cuando los papeles te estén esperando en la gala —replicó él—.

Te lo advertí.

—Demanda —dijo ella, con tal simpleza que desactivó la amenaza—.

Hemos terminado.

—Para alguien que «necesita» un divorcio, estás actuando con mucha prepotencia —dijo él—.

No te va a gustar cómo es la presentación de pruebas.

No te va a gustar lo que tu agente de la condicional…

—La condicional terminó ayer —dijo ella—.

Ponte al día.

—Entonces el tribunal de la opinión pública…

—Los insultos son gratis, Jasper —dijo ella—.

Los gastas como si fueran propinas.

Sintió que perdía el ritmo de la discusión y lo odió.

—Responde a la pregunta —dijo—.

Cómo estás pagando esto.

—Eso no es de tu incumbencia —dijo ella.

Apretó la mandíbula.

—Ahí está —dijo—.

¿Quién es, entonces?

¿Un hombre?

¿Esto es por Kingsley?

Silencio.

Él insistió.

—¿Te ha incitado él a hacer esto?

¿Es por eso que crees que puedes pavonearte por mi casa con un ejército de portapapeles?

—No es tu casa —dijo ella—.

Es un lugar que ocupas.

Y esto —dejó que una pequeña pausa se alargara— no es por Kingsley.

Es por mí.

—No puedes hacer esto sin ayuda —dijo él, con tono desagradable—.

Nunca has podido.

—Yo construí las piezas que vendes —dijo ella—.

Recuérdalo la próxima vez que ensayes la historia de tus orígenes.

Un transportista silbó suavemente junto a la barandilla, midiendo el ángulo para un baúl.

El sonido le atravesó el cráneo a Jasper.

Se presionó los dedos en la frente.

—Última oportunidad —dijo en voz baja—.

Diles que paren.

—No —dijo ella.

—Dime dónde estás —dijo él.

—No —dijo ella de nuevo.

—Dime cómo has pagado.

—No tienes derecho a mi balance de cuentas —dijo ella—.

Ni a mi dirección.

Ni a mi día.

Probó con otra táctica.

—¿Y tu madre?

—dijo—.

¿Sabe que estás…?

—Mi madre sabe todo lo que importa —dijo Carolina, y la calidez con la que dijo «madre» lo hizo sentir, de repente y estúpidamente, como un hombre de pie fuera de una ventana para la que solía tener llaves—.

Adiós, Jasper.

—Carolina…

La línea hizo clic.

El tono de línea zumbaba como un regusto amargo.

Bajó el teléfono lentamente.

El supervisor levantó la vista como si fuera una señal.

—Estamos listos para que firmen el acuse de recibo de que no hemos retirado artículos no incluidos en la lista —dijo—.

Puede firmar como parte presente.

—No voy a firmar nada —espetó Jasper.

—No pasa nada —dijo el supervisor—.

Anotaremos la negativa.

—Se largan en quince minutos —dijo Jasper, ahora más alto, buscando a alguien a quien controlar—.

¿Me oyen?

Haré que los…

—Nos pagan por horas —dijo el supervisor—.

Nos habremos ido en doce.

Fiona volvió a tocarle la manga a Jasper.

—Quizá…

quizá dale esto —dijo, levantando el jersey que había blandido en el coche, como si la cachemira pudiera sobornar a un adiós—.

Para más tarde.

Jasper miró el jersey como si fuera una prueba en el caso equivocado.

—Empaquételo —le dijo al transportista, con rencor.

—No está en la lista —dijo el transportista.

—Es un regalo —insistió Jasper.

—No está en la lista —repitió el transportista, y no lo cogió.

Trabajaron.

Las cajas se movieron.

La cámara desapareció en una caja con pegatinas de «frágil».

Los cuadernos fueron a parar a una bolsa que un transportista llevaba como si fuera una Biblia.

La piedra de la playa reposó sobre una pequeña pila como si fuera una corona, y luego también desapareció.

A las 8:46, el supervisor hizo clic con el bolígrafo, arrancó la hoja superior y guardó el fajo de papeles de nuevo en su funda.

—Hemos terminado —dijo—.

Gracias por la cooperación.

—Yo no he cooperado —dijo Jasper.

—Eso es lo que escribimos cuando no tenemos que llamar a la policía —dijo el supervisor, sin malicia.

Asintió hacia Fiona, que se abrazaba el hielo a la cara como un talismán, y hacia Jasper, que parecía un hombre después de una tormenta fingiendo que solo se le había mojado el pelo—.

Que tengan un mejor día.

El camión se tragó las cajas.

La plataforma elevadora subió.

Las luces de emergencia parpadearon dos veces y luego se apagaron cuando el camión se alejó.

Jasper cerró la puerta con demasiada fuerza.

La pizarra dio un brinco.

Las cestas de mimbre traquetearon.

El silencio se acumuló.

Fiona exhaló con un temblor.

—De verdad se…

se va.

—No se va —dijo él, y oyó lo poco sólida que era esa negación.

Volvió a marcar.

Sonó una, dos, tres veces.

A la cuarta, Carolina descolgó.

—Qué —dijo ella.

Se quedó mirando la lámpara envuelta en cuerda, el espacio donde antes había una cámara y donde una vida parecía compartida.

—¿Cómo has pagado esto?

—preguntó, y ahora la pregunta no era un arma, sino una necesidad genuina y desconcertada de entender en qué momento su guion había dejado de ser el único.

—Eso no es de tu incumbencia —dijo Carolina, y colgó.

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