Un trato con Thorne Kingsley - Capítulo 26

26: Capítulo 26: El golpe después de la medianoche 26: Capítulo 26: El golpe después de la medianoche El reloj del horno de Carolina marcaba las 12:37 a.

m.

Fuera de su ventana, la ciudad se negaba a dormir: faros deslizándose por el asfalto mojado, una ambulancia aullando y desvaneciéndose, el bajo zumbido de las vidas de otras personas.

Dentro de su apartamento, todo estaba quieto.

Demasiado quieto.

La quietud siempre parecía un truco.

Su teléfono estaba boca abajo sobre la mesa, junto a la bebida que no se había terminado, con los mensajes de Thorne aún sin respuesta.

No encontraba las palabras adecuadas para responderle.

¿De qué quería hablar con ella?

Él había estado a su lado.

Había visto cómo sucedía.

La había defendido antes.

Le había recordado a una sala llena de gente poderosa que cuestionarla a ella era cuestionarlo a él.

La había hecho sentir que no estaba sola.

Así que, cuando no dijo nada esta vez, no pareció neutralidad.

Pareció abandono.

Se quedó escuchando el silencio, de la misma forma que solía escuchar pasos en un pasillo, esperando el momento en que el silencio dejara de estar vacío y se convirtiera en una amenaza.

Entonces, un golpe sonó en la puerta.

Pausado.

Seguro.

Como si la persona al otro lado supiera que lo oiría.

Aun así, todo el cuerpo de Carolina dio un respingo.

Su corazón latió con fuerza, rápido, como antes.

Por un segundo estúpido e irracional, su mente llenó el pasillo de fantasmas.

Jasper.

El nombre llegó primero: automático, no deseado.

Luego Fiona.

Pero era imposible, ridículo.

Se suponía que Fiona estaba en la cárcel.

Carolina tragó saliva y no se movió.

El golpe sonó de nuevo.

Sus dedos se curvaron, las uñas clavándose en la palma de su mano.

Se obligó a ponerse de pie.

Se obligó a moverse como una persona que vivía allí a propósito.

No encendió las luces.

Caminó hacia la puerta y pegó el ojo a la mirilla.

Thorne estaba de pie en el pasillo, con la chaqueta sobre un brazo.

El cuello de la camisa estaba abierto; su pelo, ligeramente desordenado, como si se lo hubiera pasado las manos demasiadas veces.

La luz del pasillo tallaba líneas de cansancio alrededor de sus ojos.

Parecía tenso de una manera que los hombres con poder rara vez se permitían parecer.

Y tenía toda la pinta de que no pensaba irse.

La mano de Carolina flotó sobre el cerrojo.

Era más de medianoche.

Un calor inoportuno se encendió en su interior: el estúpido impulso de alivio que más odiaba porque demostraba lo sola que había estado.

Giró el cerrojo y abrió la puerta.

Thorne no entró.

Esperó, quieto y deliberado, como si todavía estuviera pidiendo permiso.

—No quería hacer esto por teléfono —dijo—.

Y no me respondiste el mensaje, así que…
Carolina se le quedó mirando.

Mantuvo la boca cerrada.

El silencio se alargó.

La luz del pasillo a su espalda proyectaba sombras en el apartamento, convirtiendo el salón en un escenario sobre el que ella no había aceptado estar.

—Es tarde —consiguió decir, forzando la voz para que sonara plana.

—Sí, lo sé.

Pero tenía que hacer esto esta noche.

Su mirada se mantuvo en el rostro de ella.

No se desvió.

Parecía, de forma exasperante, contención.

Carolina se hizo a un lado: ni invitando, ni negándose.

Solo haciendo espacio.

Thorne entró.

El apartamento pareció de inmediato más pequeño.

Se detuvo a dos pasos, como si no quisiera ocupar más espacio del necesario.

No pasó rozándola.

No dejó que su manga rozara la de ella.

Su contención era visible en la forma en que mantenía los hombros, en la forma en que sus manos permanecían abiertas e inmóviles.

Carolina cerró la puerta.

El clic sonó demasiado fuerte.

Por un segundo, se arrepintió de haber abierto la puerta; cualquier puerta, a estas horas.

Su apartamento era el único lugar donde ella controlaba la distancia y, sin embargo, Thorne estaba dentro sin adueñarse de él, con los hombros ligeramente apartados como si se estuviera haciendo más pequeño.

Su aroma le crispó los nervios.

Se movió, trazando salidas por reflejo, y odió ese instinto.

La mirada de Thorne permaneció en su rostro, sin desviarse, como si las reglas de ella siguieran vigentes entre ellos.

Sus ojos se desviaron hacia la bebida a medio terminar.

Luego volvieron a ella.

—Ignoraste mi mensaje —declaró de nuevo.

—Correcto.

Un pequeño músculo de su mandíbula se tensó.

No era ira, sino control afilándose alrededor de algo más candente.

—¿Por qué?

Carolina no se sentó.

No le ofreció una silla.

Sentarse lo haría doméstico.

Ofrecer consuelo lo haría perdón.

No estaba preparada para ninguna de las dos cosas.

—Porque hablar no cambia lo que pasó —explicó ella.

Thorne inspiró lentamente, como si estuviera contando para calmarse.

—Me daría la oportunidad de explicarme.

Carolina soltó un breve resoplido que no fue una risa.

—¿Explicar qué?

Viste cómo me hacían a un lado y no dijiste nada.

Simplemente viste cómo me humillaban.

Sus ojos se oscurecieron.

—Y lo odié.

Sus palabras deberían haberla satisfecho, pero hicieron lo contrario.

Solo la enfadaron más.

—Tenías una sala de juntas llena… —Su voz se agudizó a pesar de su esfuerzo por mantener la calma—.

Y no dijiste nada.

—No dije nada porque estaba contando.

—La voz de Thorne se hizo más grave.

—¿Contando qué?

—Quién hablaba —respondió Thorne—.

Quién sonreía.

Quién evitaba tu mirada.

Quién se ofrecía a «ayudar».

Quién se movía primero.

Quién lo seguía.

Se le hizo un nudo en la garganta al comprenderlo, como si le cayera un jarro de agua fría.

—Así que fui el cebo.

La expresión de Thorne se endureció, la rara fisura de algo protector.

—No.

Carolina insistió, porque detenerse significaría admitir cuánto le dolía.

—¿Entonces de qué se trató?

—Te estaba protegiendo.

—Su respuesta fue inmediata y en voz baja.

La risa de Carolina sonó aguda y amarga.

—¿Protegiéndome?

Se quedaron con mi trabajo.

Exhaló una vez, de forma controlada.

—Se llama estrategia, Carolina.

A veces tenemos que dejar que el enemigo crea que ha ganado.

Ahora tienen tus archivos.

Si toman atajos, asumen el riesgo.

Si ocultan responsabilidades, si tocan algo que no entienden, entonces puedo despedirlos con causa justificada.

Carolina se le quedó mirando.

—Así que dejaste que lo tocaran para que dejaran sus huellas —susurró.

—Sí.

La ira y la comprensión colisionaron en su pecho.

Una parte de ella quería lanzar algo.

Otra parte quería creerle.

—Y no me lo dijiste.

—Porque si lo hubieras sabido, habrías reaccionado.

Lo habrías demostrado.

—Su tono se suavizó una fracción—.

Y sabrían que los estaban observando.

Los hombros de Carolina se tensaron.

La mandíbula de Thorne se tensó.

—Te dejaron de lado.

Te usaron de cebo.

Te faltaron el respeto.

Llámalo como quieras.

El aire entre ellos se tensó, como en el ascensor, como con las luces de la oficina a altas horas de la noche, como su colonia en espacios cerrados que hacía que su cuerpo pensara en cosas que no debía.

Carolina se obligó a respirar.

—¿Y crees que explicarlo ahora lo arregla?

—No —dijo Thorne de inmediato—.

Creo que te demuestra que no estás sola en la lucha.

Se le oprimió el pecho porque eso era lo que quería y no sabía cómo aceptar.

Los ojos de Carolina se desviaron hacia la chaqueta de él, hacia las líneas de cansancio alrededor de sus ojos, hacia la forma en que sus hombros estaban una fracción demasiado altos, como si hubiera estado cargando el peso de una sala todo el día y no lo hubiera soltado.

—¿Por qué estás aquí realmente?

—preguntó ella, en voz más baja.

—Porque me ignoraste y no quería que pensaras mal de mí —explicó Thorne.

Se le cortó la respiración.

—No eres quién para decidir lo que hago o lo que pienso.

Estaba siendo terca, y lo sabía.

Pero la alternativa era más peligrosa, y no podía permitir que derribara sus muros.

Él se acercó más.

Lo suficiente como para que ella pudiera sentir el calor que emanaba de él, la presión constante de su presencia, la forma en que su cuerpo respondía antes de que su mente lo aprobara.

Carolina odiaba eso.

También odiaba lo segura que la hacía sentir.

La voz de Thorne se volvió grave; no seductora, no suplicante, solo honesta.

—Quédate y lucha conmigo.

O vete ahora.

Carolina no se movió.

Él tampoco.

En el estrecho espacio entre ellos, todo lo no dicho abarrotaba el aire.

Podía decirle que se fuera.

Podía abrir la puerta y darle la distancia que él le ofrecía.

Podía mantener su vida limpia, separada y solitaria; la forma en que la cárcel le había enseñado a sobrevivir.

O podía quedarse.

La respiración de Thorne se movía en la penumbra, superficial y controlada.

Podía verle el pulso en la garganta, la forma en que sus dedos se flexionaron una vez y luego se quedaron quietos de nuevo.

Esperaba su respuesta como si importara, como si ella importara, y eso era lo más peligroso de la habitación.

Las manos de Carolina se cerraron en un puño, luego se abrieron y volvieron a cerrarse a sus costados.

Lo que fuera que eligiera a continuación lo cambiaría todo.

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