Una Noche con el Hermano Alfa de Mi Ex - Capítulo 113

113: Capítulo 113 113: Capítulo 113 POV de la tercera persona
Liora se sentó cerca de la cama de su abuelo, con las manos suavemente entrelazadas.

Su piel era frágil, más delgada de lo que recordaba.

Sus dedos seguían manteniendo una forma fuerte, pero carecían del calor que siempre había asociado con él.

Parecía pequeño bajo las mantas, sus hombros no tan anchos, su pecho subiendo y bajando con un esfuerzo lento y deliberado bajo la máscara de oxígeno.

Su cabello se había vuelto completamente blanco en algún momento, no sabía cuándo.

No podía recordar la última vez que realmente lo había observado.

Él siempre había parecido tan sólido.

Tan inamovible.

Como si nada pudiera derribarlo.

Pero ahora
Ahora era humano.

Ella apretó su mano con más firmeza, aunque con suavidad, temerosa de lastimarlo.

—Abuelo —susurró, su voz suave para que no se quebrara—.

Lo siento.

Las palabras se sentían pesadas en su garganta.

Demasiado tarde.

Demasiado pequeñas.

—Debería haber prestado más atención —continuó—.

Debería haber notado lo cansado que estabas.

Te ocupaste de todo tú solo.

Los asuntos de la Manada Quinn, todas las negociaciones, la reestructuración interna—todo.

Negó con la cabeza, parpadeando para contener el ardor en sus ojos.

—Y yo simplemente asumí que siempre podrías hacerlo —admitió—.

Como siempre lo has hecho.

Sus ojos permanecieron cerrados, pero sus dedos se movieron levemente entre los de ella, como si el esfuerzo por responder estuviera ahí, justo fuera de su alcance.

Ella se inclinó más cerca.

—Ahora lo sé —murmuró—.

Sé que he estado esforzándome tanto por crear mis propios logros que te hice cargar con demasiado tú solo.

No quería depender de tu nombre o tu poder…

no quería que la gente dijera que solo tenía éxito gracias a ti.

Solo…

quería que estuvieras orgulloso de mí.

El silencio se extendió, pero no se sentía vacío.

Ella siguió hablando, no porque esperara una respuesta, sino porque detenerse significaba enfrentar el pánico que crecía en su pecho.

—Ya no soy una niña —susurró—.

Tengo edad suficiente para ayudar.

Edad suficiente para cargar con responsabilidades.

Quiero que compartas todo conmigo ahora.

La Manada Quinn.

Cualquier carga que haya, quiero enfrentarla contigo.

El pecho de su abuelo se elevó un poco más profundo ante eso.

Una respiración que sonó casi como un suspiro.

Ella tomó aire con un temblor.

—Ya no tienes que protegerme —dijo—.

Déjame protegerte a ti también.

Aunque sea un poco.

—Sus dedos acariciaron sus nudillos—.

Por favor.

La habitación volvió a quedar en silencio excepto por los monitores.

Su mirada recorrió lentamente su figura, mientras un dolor florecía bajo sus costillas.

Su cabello blanco, su piel curtida, el leve temblor en su pecho con cada respiración.

El tiempo había estado avanzando todo el tiempo.

Ella solo había estado demasiado ocupada para verlo.

—Desearía que el tiempo pudiera ralentizarse —susurró—.

Solo un poco.

Para poder tenerte más tiempo.

—Su pecho se apretó hasta que no pudo respirar correctamente, no por sollozar, sino por contener todo con demasiada fuerza.

Continuó hablando, porque el silencio significaba miedo, y el miedo significaba los pensamientos que no estaba lista para pensar.

Le contó sobre la oficina esa mañana.

Sobre la risa de Mirabel.

Sobre las quejas de Vera por el exceso de trabajo.

Habló de cosas pequeñas y sin sentido, uniendo palabras como hilos frágiles y delgados, esperando que la mantuvieran unida.

Los párpados de su abuelo temblaron.

Su respiración cambió, consciente, tal vez.

Presente, de alguna manera distante que ella no podía medir.

No sabía si él comprendía.

Esperaba que sí.

Un suave golpe en la puerta interrumpió el silencio.

Liora se enderezó bruscamente, secándose los ojos con la manga.

La puerta se abrió y Rowan entró.

Todavía llevaba su chaqueta de traje, aunque desabrochada.

Su expresión permanecía serena, pero algo en su mirada se suavizó cuando la miró a ella.

Llevaba una bolsa de papel y un portavasos.

Liora parpadeó.

—Has…

vuelto.

—Dije que lo haría —respondió Rowan simplemente.

Cruzó la habitación sin vacilar, colocando la bolsa en la pequeña mesa junto a la silla frente a la de ella.

El aroma de comida caliente se elevó ligeramente, arroz, caldo, algo suave y reconfortante.

Algo elegido con cuidado.

—No tenías que…

—comenzó ella.

—Sí —interrumpió Rowan, ya sacando los recipientes de la bolsa—, ya hemos establecido que ninguno de los dos debe hacer las cosas que hacemos.

—La miró—.

Pero aquí estamos.

Ella lo miró por un momento, luchando por una respuesta.

—Necesitas comer —continuó Rowan, colocando los cubiertos junto a uno de los tazones—.

Y no, decirme que estás bien no funciona.

No estás bien.

Obviamente.

Ella abrió la boca.

La cerró.

Intentó de nuevo.

—Realmente disfrutas siendo difícil, ¿verdad?

—casi susurró.

Rowan se encogió ligeramente de hombros, como si la respuesta fuera evidente.

—Soy constante —dijo con naturalidad.

A pesar de todo, del miedo, del agotamiento, del dolor que se había alojado en su pecho, Liora sintió algo pequeño y cálido desenrollarse dentro de ella.

Miró de nuevo a su abuelo.

Su respiración seguía estable.

Sus ojos permanecían cerrados.

Se acercó y ajustó la manta alrededor de sus hombros, alisándola suavemente.

Le recordaba algo pequeño y doméstico.

Algo de antes de que la vida se volviera complicada.

Recordó cuando tenía doce años.

Intentando hacer gachas por su cuenta porque su abuelo había estado ocupado recibiendo a los ancianos de la manada esa mañana.

Había quemado la olla.

Dos veces.

La cocina había olido a humo durante horas.

Su abuelo se había reído, no con fuerza, sino profundamente, sacudiendo la cabeza mientras comía el desastre ennegrecido sin una sola queja.

—No sabes cocinar ni para salvarte la vida —le había dicho, con voz cálida y divertida—.

Pero no te preocupes.

Eres buena en muchas otras cosas.

—No había sabido entonces cuán precioso se volvería ese recuerdo algún día.

La garganta de Liora se tensó.

Quería volver a momentos como ese.

Quería que su abuelo volviera a estar sano.

Acarició la manta una última vez antes de volverse hacia Rowan, quien se había sentado frente a ella y ya había abierto la comida.

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