Una Noche con el Tío de mi Ex - Capítulo 129

129: Aguas Profundas 129: Aguas Profundas Marcus’s POV
Me agaché y arranqué el trapo de la boca de Doyle, manteniendo una distancia calculada.

Su respuesta fue predecible—un globo de saliva lanzado en mi dirección.

Lo esquivé con facilidad practicada, mi expresión inmutable mientras el asco y la furia fría burbujeaban bajo la superficie.

La reacción de Peter fue inmediata.

Se abalanzó hacia adelante y pisoteó el rostro de Doyle, presionando con rabia apenas contenida.

—Créeme, te mataré —gruñó Doyle, con sangre brotando de la comisura de su boca.

Sus ojos ardían con odio, su voz distorsionada por el dolor pero inconfundiblemente amenazante—.

A menos que me mates hoy, asesinaré a toda tu familia.

Lo miré fijamente, con intención asesina creciendo dentro de mí mientras mantenía mi exterior glacial.

Peter aumentó la presión de su pie, su voz descendiendo para igualar la temperatura de mi mirada.

—La familia está fuera de límites, Doyle.

¿Quieres romper las reglas?

La sangre goteaba de la boca de Doyle mientras sus ojos se fijaban en los míos con siniestra intensidad.

—Al diablo con las reglas.

Mi única regla es matarte, hacerte sufrir, enviarte al infierno.

—Hizo una pausa, su boca torciéndose en una sonrisa que me erizó la piel—.

Marcus Murphy, has regresado a América con bastante frecuencia el año pasado.

¿Hay alguien especial esperándote allí?

Las palabras me golpearon como un golpe físico.

Las alarmas sonaron en mi cabeza, un escalofrío recorriendo desde mis pies hasta mi cráneo.

Durante años, había protegido meticulosamente a mi familia, asegurándome de que mi negocio permaneciera completamente separado de mi vida hogareña.

La insinuación de Doyle me heló la sangre, pero suprimí cualquier signo externo de reacción.

—¿Qué estás tratando de decir?

—Mi voz surgió controlada, sin revelar nada del pánico que arañaba mi pecho.

El rostro de Peter se tensó con ansiedad.

—Señor, no se puede permitir que este animal viva.

La risa de Doyle resonó en las mugrientas paredes, satisfacción goteando de cada sonido.

—Marcus Murphy, ¿tienes miedo?

¿Adiviné correctamente?

Mi corazón martilleaba contra mis costillas, pero mi expresión permaneció tallada en piedra.

Mi familia en América representaba mi mayor vulnerabilidad, mi línea roja absoluta.

Me levanté lentamente, con voz deliberadamente nivelada.

—Llévenselo.

—Después de una pausa cargada, añadí dos palabras decisivas—.

Agua profunda.

El alivio inundó el rostro de Peter.

Claramente se había preocupado de que pudiera mostrar misericordia—una preocupación tonta.

Para aquellos que amenazaban a mi familia, nunca habría indulgencia.

Doyle se retorció contra sus ataduras, maldiciones brotando de sus labios ensangrentados.

—Marcus Murphy, te maldeciré.

Destruiste a mi familia, y te lo devolveré multiplicado por diez.

Peter le metió el trapo de vuelta en la boca, silenciando la diatriba.

Me di la vuelta y caminé hacia la salida, exteriormente compuesto mientras la inquietud agitaba mi interior.

En el coche, los ojos de Peter se desviaban constantemente hacia el espejo retrovisor, sus dedos tamborileando ansiosamente contra el volante.

—Señor, ¿no parece esto demasiado fácil?

—Su voz llevaba la tensión que ambos sentíamos.

Miré fijamente las calles resbaladizas por la lluvia, considerando sus palabras.

Había verdad en ellas—la captura había sido sospechosamente simple.

Antes de que pudiera responder, los faros de repente inundaron nuestro vehículo desde múltiples direcciones.

—¡Maldita sea mi gran boca!

Señor, agárrese fuerte —maldijo Peter, tirando bruscamente del volante hacia la izquierda.

Nuestro coche se tambaleó de manera nauseabunda mientras los neumáticos chirriaban contra el pavimento mojado.

A través de la ventana, vi uno de nuestros vehículos volcándose y luego —imposiblemente— a Doyle arrastrándose fuera del accidente.

—Tras él —ordené, mi tono sin dejar espacio para negociación.

Los nudillos de Peter se blanquearon en el volante.

—Señor, le están apuntando específicamente a usted.

No podemos perseguirlo.

Mi respuesta fue simple:
—O lo persigues, o detienes el coche.

El significado quedó suspendido entre nosotros, cristalino—si él no perseguía, lo haría yo mismo.

La seguridad de mi familia estaba por encima de todo; Doyle debía ser eliminado esta noche.

La mandíbula de Peter se tensó mientras aceleraba, los neumáticos derrapando momentáneamente antes de recuperar tracción.

Adelante, un SUV negro viró para bloquear nuestro camino, con Doyle visible en el asiento del pasajero.

—Sácalos del camino —ordené, dejando que la ira que había estado conteniendo finalmente se filtrara en mi voz.

Nuestro vehículo embistió contra el suyo, el metal gritando contra metal mientras los forzábamos hacia la baranda de seguridad.

—
El borde del acantilado se materializó como un juicio final, con olas estrellándose contra rocas puntiagudas muy abajo.

La luz de la luna plateaba la escena, proyectando mi rostro en fría iluminación mientras me acercaba a Doyle, con la pistola firme en mi mano.

—Marcus Murphy, ¿qué se necesita para que me dejes ir?

—El miedo finalmente se infiltró en su voz, la arrogancia evaporándose mientras retrocedía hacia el precipicio.

—¿Acaso yo te dejé ir?

¿Perdonaste tú a Darren Ramírez?

—El nombre trajo una ola de dolorosos recuerdos sobre mí—aquellos días desesperados siendo cazado, la herida en la pierna de Ryan, la muerte de Darren.

La agonía de mi decisión de mantenerme alejado de América, de *ella*, todo para proteger a mi familia.

—¡Destruiste a mi familia!

—gritó Doyle, sacando una pistola de su chaqueta, apuntándola directamente a mi pecho.

—Las muertes de tus padres y tu hermana no tienen nada que ver conmigo.

—Mi voz era hielo.

Había tenido conflictos con los intereses comerciales de Doyle, ciertamente, pero nunca pretendí dañar a los miembros de su familia.

Los ojos de Doyle ardían con odio, su mano con la pistola temblando.

—¿Nada que ver contigo?

Si no hubieras causado la bancarrota de mi familia, robado nuestros activos, ¿habrían muerto mis padres?

Mi hermana te amaba tanto, y jugaste con sus sentimientos.

Se arrodilló ante ti, suplicándote que perdonaras a nuestra familia, y tú te negaste sin corazón.

¿Eres siquiera humano?

—¿Eso es lo que crees?

—Miré fijamente a Doyle, mi voz cortando el aire nocturno como una cuchilla—.

Los sentimientos de tu hermana eran completamente unilaterales.

Nunca la engañé.

De hecho, rechacé explícitamente sus avances numerosas veces.

El viento azotaba a nuestro alrededor, trayendo el aroma de sal y descomposición desde las rocas abajo.

El rostro de Doyle se contorsionó de rabia, sus nudillos blancos alrededor de su arma.

—¡Pero ella murió por tu culpa!

—gritó, su voz quebrada por la emoción cruda—.

¡Murió justo frente a ti!

¿Cómo puedes dormir por las noches?

¿No te persigue su fantasma?

Una sensación fría se extendió por mi pecho, pero no por miedo.

Hace tiempo que hice las paces con lo que sucedió.

No era responsable de sus elecciones, por muy trágico que fuera el resultado.

—Mi conciencia está tranquila —respondí, mi tono tan frígido como el aire nocturno.

Podía sentir la tensión de Peter a mi lado, pero mi atención seguía fija en Doyle.

Al ver la furia desquiciada de Doyle, reconocí que había sobrepasado el punto del pensamiento racional.

Su imprevisibilidad lo hacía peligroso, pero también predecible en su imprudencia.

—Mira a tu alrededor, Murphy.

Somos tres y ustedes solo dos —Doyle cambió de táctica repentinamente, una sonrisa astuta extendiéndose por su rostro—.

Si estás asustado, podemos dar por terminada la noche y resolver esto en otro momento.

Casi me río de su patético intento de intimidación.

¿Realmente creía que los números equivalían a ventaja?

—Puede que solo tenga un hombre conmigo —respondí con calma—, pero cualquiera de nosotros podría matarte antes de que siquiera aprietes ese gatillo.

En cuanto a tus hombres…

—Hice una pausa, desestimando silenciosamente a los matones callejeros que había reclutado apresuradamente.

Sus manos temblaban sobre sus armas como aficionados.

Lentamente levanté mi mano izquierda, señalando directamente a mi corazón.

—Apunta aquí.

Intenta que no te tiemble la mano.

Mi provocación deliberada tuvo el efecto deseado.

La ansiedad de Peter a mi lado era palpable, pero su lealtad nunca vaciló mientras sus ojos permanecían fijos en nuestros adversarios.

—Murphy, odio esa maldita mirada arrogante en tu cara —gruñó Doyle, su dedo apretándose sobre el gatillo mientras apuntaba a mi pecho.

No me estremecí, mi latido constante.

Confiaba en Peter, y confiaba en mi propio juicio.

Un disparo atravesó la tensión, pero no era del arma de Doyle.

Los ojos de Doyle se ensancharon por la conmoción mientras miraba su pecho.

La incredulidad inundó sus facciones mientras retrocedía tambaleándose, luego desapareció por el borde del acantilado.

Peter se apresuró hacia el precipicio, disparando varias veces más hacia abajo antes de volverse hacia mí.

—Debería haberle puesto algunas más —dijo, con arrepentimiento e inquietud mezclándose en su voz.

Los hombres de Doyle miraban en silencio atónito.

—¿Qué demonios?

—tartamudeó uno—.

Nuestro jefe todavía estaba hablando…

no pueden simplemente…

Peter no perdió palabras con ellos, simplemente apuntando su arma en su dirección.

—O se van ahora, o se unen a su jefe allá abajo.

Se apresuraron hacia sus vehículos, tropezando en su prisa por escapar.

A pesar de su retirada, no podía permitirme la complacencia.

—Trae gente aquí.

Quiero confirmación…

un cuerpo o evidencia sólida de que está muerto.

—Sí, Sr.

Murphy —Peter asintió bruscamente.

A la mañana siguiente, Peter entró en mi oficina con una expresión sombría que me lo dijo todo antes de que pronunciara una palabra.

—Encontramos sangre en las rocas de abajo, una cantidad considerable, pero ningún cuerpo, señor.

Mi mandíbula se tensó.

Doyle seguía vivo.

—Le he fallado, señor.

Debería haberme asegurado.

Lo encontraré inmediatamente —dijo Peter, con auto-reproche pesando en su voz.

Estudié sus rasgos agotados, las oscuras ojeras evidencia de su noche sin dormir.

—Esto no es culpa tuya, Peter.

Me recliné en mi silla, girando una pluma estilográfica entre mis dedos mientras consideraba nuestro próximo movimiento.

—Doyle necesitará tiempo para recuperarse de esa herida.

Mientras esté escondido, desmantela todo lo que ha construido.

No le dejes nada a lo que volver.

La expresión de Peter se agudizó con comprensión.

—Comenzaré inmediatamente.

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