Una Noche con el Tío de mi Ex - Capítulo 175

Capítulo 175: El Heredero

Me desperté sobresaltado por los llantos de Benedict que atravesaban la oscuridad. Mi cuerpo dolía de agotamiento, pero el instinto me impulsó a incorporarme antes de que mi mente emergiera completamente del sueño. La puerta crujió inmediatamente, revelando el rostro preocupado de Peter Reed.

—¿Señor Murphy, el joven amo tiene hambre? —preguntó, con su expresión habitualmente estoica suavizada por genuina preocupación.

Miré el reloj digital, notando que eran exactamente las 2:13 AM. Una pequeña sonrisa se dibujó en mis labios—mi hijo ya tenía su propio horario—. Probablemente —murmuré, levantándome de la cama y dirigiéndome hacia la cuna.

En el momento en que levanté a Benedict, una oleada de responsabilidad desconocida me invadió. Su pequeño cuerpo temblaba ligeramente contra mi pecho, sus llantos haciéndose más insistentes. Suavemente revisé su pañal, sintiendo la humedad a través de la tela.

—Necesita un cambio —anuncié, maravillándome de lo naturalmente que estas palabras salían ahora de la misma boca que una vez solo discutió sobre adquisiciones de mercado y activos.

Peter asintió, moviéndose ya con eficiencia practicada.

—Prepararé su fórmula de inmediato, señor.

Observándolo calentar el biberón y recoger pañales limpios, sentí una inesperada ola de gratitud. Este hombre que había orquestado ataques corporativos con precisión clínica ahora aplicaba la misma meticulosa atención al cuidado de mi hijo.

Benedict pareció sentir que había llegado ayuda, sus llantos reduciéndose a gemidos hambrientos, su pequeña boca abriéndose y cerrándose expectante. Estudié su rostro, esos ojos claros que de alguna manera ya contenían rastros de Anna, y mi pecho se apretó con una emoción que no podía nombrar exactamente.

Peter cambió el pañal de Benedict con sorprendente destreza, sus movimientos seguros y gentiles. La incongruencia de mi asistente de rostro severo atendiendo a un bebé me pareció extrañamente apropiada.

—Debería descansar, señor Murphy. Yo puedo cuidar de Benedict —sugirió Peter después de alimentar y hacerle eructar a mi hijo con experiencia.

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Negué con la cabeza, pensando en silencio: *Si mi hijo está despierto, yo estoy despierto*. El sentimiento me resultaba extraño pero completamente natural. El hombre que una vez trabajó turnos de setenta y dos horas para cerrar tratos ahora no encontraba nada más convincente que ver respirar a este pequeño ser humano.

Peter sonrió mientras Benedict volvía a dormirse, satisfecho y contento. —Los bebés son verdaderamente las criaturas más afortunadas, señor. ¿Dónde más recibe uno elogios por movimientos intestinales exitosos?

No podía discutir su observación.

El despiadado magnate de negocios que una vez se obsesionó con la expansión del mercado Europeo ahora constantemente preguntaba:

—¿Benedict ha tenido movimientos intestinales hoy? y —¿Benedict aún no ha tenido un movimiento intestinal? Mi apetito me abandonaba durante sus días de estreñimiento, y un cambio de pañal exitoso traía más satisfacción que cerrar un acuerdo de mil millones de dólares.

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Bajé las escaleras más tarde esa mañana, sorprendido de encontrar a un preadolescente malhumorado tumbado en el sofá de la sala. Steven Jones levantó la mirada, murmurando un reluctante —Tío Marcus —antes de volver su atención al teléfono.

—¿No deberías estar en la escuela a esta hora?

Steven se encogió de hombros, su expresión desafiante. —No tengo ganas de ir.

Oliver Jones entró a grandes zancadas en la habitación, deteniéndose bruscamente al ver a su hermano menor. Su rostro se retorció con irritación. —¿Steven? ¿Por qué sigues en casa?

Cuando Steven simplemente se encogió de hombros otra vez, la compostura de Oliver se fracturó. Agarró la mochila descartada, lanzándola hacia su hermano.

—¿Faltando a la escuela? ¿Quién te crees que eres? —espetó, elevando bruscamente la voz—. ¡Ryan, Darren! Llévenlo a la escuela y asegúrense de que realmente entre al aula. Si se escapa de nuevo, no se molesten en volver.

Dos miembros del personal de seguridad aparecieron inmediatamente, flanqueando a Steven mientras lo escoltaban afuera. El chico fue sorprendentemente tranquilo, aunque el brillo calculador en sus ojos sugería que ya estaba planeando su próxima fuga.

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Oliver se desplomó en el sofá, con el agotamiento grabado en sus facciones.

—Ese niño será mi muerte. Dios, si se convierte en uno de esos desastres consentidos de fondos fiduciarios, mis padres nunca me perdonarán.

Consideré su predicamento, comprendiendo el peso de la responsabilidad inesperada.

—Eres su tutor ahora. Necesita paciencia y comunicación racional.

Oliver puso los ojos en blanco ante mi consejo.

—Espera, ¿por qué te llama ‘Tío Marcus’? ¿No está confundiendo los títulos generacionales?

Descarté la preocupación trivial, mis pensamientos ya volviendo a mi hijo dormido arriba. Convertirme en padre había revelado algo que nunca había anticipado—que existía algo mucho más valioso que mi imperio empresarial: esa pequeña vida y cada momento de su crecimiento.

POV de Jack

El sonido de algo rompiéndose contra la pared me dejó helado, con la mano congelada a medio golpe en la puerta del hospital de mi padre. Sus maldiciones ahogadas se filtraban a través de la fina madera, cada una más venenosa que la anterior. Cerré los ojos, respirando profundamente.

Esto se había convertido en nuestra nueva normalidad—su ira, mi silencio, y el creciente abismo entre nosotros.

Cuando las maldiciones finalmente cesaron, empujé la puerta para abrirla. Un enfermero estaba barriendo silenciosamente los restos de lo que parecía una jarra de agua, su rostro una máscara practicada de indiferencia profesional. El apellido Simpson en la puerta—y la sustancial bonificación añadida a su cheque de pago—aseguraba su discreción.

Se deslizó pasando junto a mí con el recogedor de vidrios rotos.

Padre me miró furioso desde su cama de hospital, su figura una vez imponente disminuida bajo la delgada manta. Su piel tenía un tinte amarillento enfermizo que la suave iluminación de la habitación privada y cara no podía disimular. La neumonía había provocado complicaciones cardíacas, pero nunca lo sabrías por su veneno.

—¿Dónde está la comida? —exigió, estrechando los ojos ante mis manos vacías—. ¿Ahora intentas matarme de hambre?

Sin responder, saqué mi teléfono y pedí su cena del hotel. Mi propio estómago había estado hecho nudos todo el día, con el apetito inexistente bajo el peso aplastante de los problemas del Grupo Simpson y el empeoramiento del estado de mi padre.

—Eres igual que tu madre desagradecida —escupió de repente, su dedo apuñalando el aire entre nosotros—. Esperando a que me muera para que puedas quedarte con todo lo que he construido.

La acusación golpeó como un golpe físico.

Había estado viniendo aquí todas las noches después de jornadas de catorce horas, manteniendo su imperio para que no colapsara mientras él me lanzaba abusos.

—¿Eso es lo que piensas? —pregunté, mi voz apenas audible incluso para mí mismo.

—Sé que tú y tu madre ya están dividiendo mis bienes. —Sus ojos ardían con sospecha febril—. Ambos son buitres, dando vueltas, demasiado impacientes para esperar a que muera.

Miré fijamente al extraño en la cama de mi padre. La enfermedad no solo había devastado su cuerpo; había torcido algo en su mente, corrompiendo la poca calidez que alguna vez había existido entre nosotros.

—Si eso es lo que crees —dije, sorprendiéndome por lo firme que se mantuvo mi voz—, renunciaré al Grupo Simpson mañana.

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