182: Capítulo 182 182: Capítulo 182 Ojo de Lobo
No soy ajeno a la muerte.

Pero la vida después de la muerte es…

nueva.

Después de encontrar el pequeño escondite de Rowan no solo quemado por fuera sino «desvinculado», como él lo llama, de cualquier dimensión de bolsillo mágica que una vez ocupó, tuvimos que caminar por las colinas y bajar por un segmento de cuevas y cavernas que harían que cualquier director de películas de terror se corriera de placer con todas sus señales de advertencia y entradas acordonadas.

Después de unos cuantos espacios estrechos y algunos ataques de pánico del mago, llegamos a la guarida secreta de Rowan, que está cubierta de sangre, extraños escritos en la pared (escritos con sangre, por supuesto), y repleta de
Zombis.

Rowan y Echo los llaman «ghouls», pero ¿a quién carajo quieren engañar?

Carne podrida.

Miradas vacías.

Brazos extendidos mientras gimen y se arrastran hacia nosotros como si fuera un buffet de todo lo que puedas comer y nosotros fuéramos la costilla premium.

En realidad, su arrastre es bastante veloz, y sus brazos solo están extendidos porque están tratando de arrancarnos la cabeza, pero el punto es que la imagen está ahí.

Aunque no estoy completamente seguro de que sigamos en nuestro planeta.

Claro, todos hablamos de apocalipsis zombis —y todo hombre tiene un plan para uno, lo admita o no— pero eso no significa que realmente esperemos pasar por uno.

Vamos.

Zombis.

¿En serio?

—Técnicamente no son zombis —dice Rowan por tercera vez, clavando una daga antiquísima que conjuró de la nada en la cuenca del ojo de uno con una precisión perturbadora—.

Los zombis son cadáveres humanos reanimados.

Estos son
—¡La misma maldita cosa!

—Me agacho cuando uno se abalanza sobre mí, balanceando mis garras medio transformadas a través de su cuello.

La cabeza cae, pero el cuerpo sigue avanzando—.

Si camina como un zombi e intenta comerme como un zombi
—Los ghouls en realidad no consumen la carne —interviene Echo, derribando a otro con una patada en las piernas como si hiciera esto todos los malditos lunes—.

Se alimentan de la fuerza vital residual.

—No.

Ayuda.

Jasper no ha dejado de gritar desde que vimos al primero.

Su voz irrita cada maldito nervio que tengo mientras se acobarda detrás de nosotros, absolutamente inútil.

Estoy a punto de decirle que cierre la boca cuando Echo hace un gesto brusco en su dirección.

Su boca sigue moviéndose, pero el sonido se corta instantáneamente.

—Gracias —murmuro, partiendo a otro zombi-ghoul-lo que sea desde el hombro hasta la cadera.

Por suerte, como están muertos y básicamente podridos, es fácil desgarrarlos.

Aunque apestan jodidamente mal.

Preferiría vivir en un vertedero que oler esta mierda.

Dos horas y una llamada telefónica de Violeta después —solo Echo usaría su teléfono en medio de un levantamiento de ghouls— estoy jadeando, cubierto de un asqueroso lodo negro y putrefacto, rodeado de partes de cuerpos desmembrados que no dejan de retorcerse.

Me duelen los brazos.

Mi ropa está arruinada.

Y todavía no tengo ninguna maldita respuesta.

Le doy una patada a una mano cortada que sigue arrastrándose hacia Echo.

—¿Alguien quiere decirme por qué la guarida secreta de Batman está llena de muertos vivientes?

Ella ni siquiera me mira mientras patea casualmente una cabeza decapitada por el suelo.

—Mmm.

Esa es la cuestión, ¿no?

Y eso es todo.

Eso es todo lo que ofrece mientras limpia su hoja —otra daga conjurada de la puta nada, que me vendría muy bien pero nadie me ofreció— en lo que solía ser la camisa de alguien.

La miro fijamente, esperando más, pero ella solo continúa limpiando su cuchillo.

Por primera vez desde que la conocí, no siento absolutamente ningún impulso de coquetear o fantasear.

Está cubierta de limo negro, su cabello de colores del arcoíris está apelmazado con vísceras, y hay un trozo de…

algo…

pegado a su mejilla que no quiero identificar.

Probablemente yo luzco peor.

Y huelo peor.

—Necesito una ducha —murmuro, pasando una mano por mi cabello y arrepintiéndome de inmediato cuando mis dedos salen pegajosos.

—Puedes hacerlo allí —dice Rowan, señalando hacia atrás.

Mi expresión pasa de poco amistosa a francamente hostil.

—Paso.

—Está bien.

Hay muchas duchas adonde vamos —dice Echo, envainando su cuchillo.

En la esquina, Jasper está doblado sobre sí mismo, su cuerpo se sacude con cada arcada silenciosa.

Cualquier magia que Echo usó no obstruye su boca, pero no sale ningún sonido mientras vacía su estómago en el suelo.

—¿Qué le hiciste?

—pregunto, señalando con la cabeza hacia nuestro brujo residente.

Ella me mira, su expresión completamente tranquila mientras admite:
—Lo silencié.

—¿Puedes hacer eso?

—Obviamente.

Hmm.

Supongo que debería estar agradecido de que no me lo haya hecho a mí…

todavía.

—Entonces…

¿vamos a hablar de esto?

—Hago un amplio gesto hacia la carnicería que nos rodea—.

Porque esto no parece un allanamiento estándar, ¿no?

Echo y Rowan intercambian una mirada, y se me eriza la piel.

Siguen haciendo eso, esa conversación silenciosa entre ellos.

—La misión está relacionada —dice ella, y él asiente como si tuviera perfecto sentido.

No lo tiene.

Obviamente.

—No tiene sentido separarnos —coincide Rowan.

Frunzo el ceño.

—¿Qué misión?

¿De qué están hablando ustedes dos?

¿Les importaría compartir?

Silencio.

—He estado cortando a los no-muertos durante horas sin saber por qué están aquí o quién los envió.

Déjenme un maldito hueso aquí.

Echo hace una pausa, estudiándome por un momento.

Sus ojos están rasgados y felinos de nuevo.

Finalmente, responde.

Un milagro.

—Alguien está jugando con magia prohibida —explica—.

Vamos a detenerlos.

Y…

eso es todo, eso es todo lo que obtengo.

Sin nombres, sin detalles, sin explicación de qué tipo de magia prohibida crea una horda de cadáveres hambrientos.

Asiento, porque ¿qué más puedo hacer, carajo?

Estoy a merced de esta mujer, y supliqué estar aquí.

—De acuerdo.

Ella mira a Jasper, que todavía está inclinado pero parece haber terminado de vaciar su estómago.

—¿La señal sigue viniendo de los túneles?

Él asiente, limpiándose la boca con la manga.

No puede hablar para aclarar, porque, ya sabes, ella lo maldito silenció.

No es que me esté quejando, pero tal vez debería recordarlo antes de hacerle preguntas.

Ella hace un pequeño sonido antes de ponerse de pie y chasquear los dedos.

Un extraño fuego azul surge de la nada, trepando por los cuatro simultáneamente.

Me tenso, esperando dolor, pero se siente más como un cálido cosquilleo contra mi piel.

Las llamas consumen cada mota de vísceras de mi ropa, mi piel e incluso debajo de mis uñas.

Sin embargo, no quita la sensación de suciedad que hay debajo de todo.

A nuestro alrededor, los ghouls desmembrados también se prenden fuego, las llamas azules reduciéndolos a cenizas en segundos.

Tan rápido como apareció, el fuego se desvanece.

Me quedo ahí parado, prístino y limpio, sin que permanezca siquiera el olor de esos desagradables bastardos.

—¿Por qué demonios no pudiste haber hecho eso desde el principio?

Pasamos horas cortando estas cosas cuando podrías haber simplemente…

—chasqueo los dedos.

Ella estira los brazos por encima de su cabeza con un bostezo.

Por un segundo, juro que veo colmillos, pero luego desaparecen.

—Lo creas o no, hay límites en lo que se me permite hacer.

Detrás de ella, Rowan asiente sabiamente, como si entendiera perfectamente.

Me envía una oleada de celos irracional.

¿Exactamente cuándo se volvieron tan íntimos esos dos?

¿Desde cuándo él —que casi se orina encima después de ser convertido en sapo— actúa como su confidente?

Además, ¿«permitido» por quién?

¿Desde cuándo alguien le dice qué hacer?

Pero es obvio que estas no son respuestas a las que tengo acceso, así que cambio de rumbo.

—¿Hay más de estas cosas adonde vamos?

Ella resopla.

—No.

Estos fueron una advertencia.

—¿Una advertencia?

¿Como «dejen de interferir con nuestros malvados planes antes de que enviemos más zombis»?

Parece un poco teatral.

—Miro a Rowan—.

Aunque supongo que tiene sentido si él es secretamente Batman.

Ella me mira inexpresivamente por un momento.

—Yo soy Batman.

Si acaso, Rowan es Alfred.

Parpadeo, desconcertado por su corrección.

Pero tiene sentido.

—Espera, entonces ¿quién soy yo?

Ella inclina la cabeza, considerándome por un momento.

—¿Robin?

Por supuesto.

¿Para qué preguntar?

Antes de que pueda responder, Jasper tira del brazo de Echo y señala frenéticamente su boca, con los ojos muy abiertos.

Ella mueve un dedo en su dirección, y él tose, de repente audible otra vez.

—Gracias —jadea, su voz ronca—.

Se están moviendo, pero la señal es demasiado difusa para ubicarlos con precisión.

Solo sé que están bajo tierra.

—Eso es lo esperado.

—Ella le da palmaditas en la cabeza como si fuera un perro, y él se pavonea un poco bajo su toque—.

Lo hiciste bien.

Detén el rastreo por ahora; ya sabemos dónde empezar a buscar.

Dice nosotros, pero claramente el plural no es el caso, porque yo no tengo ni puta idea de adónde vamos.

—¿Dónde?

—Territorio de Fiddleback.

—¿Te refieres a su urbanización?

—Sí.

—Pero luego señala hacia abajo—.

Pero debajo de ella.

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