USO LIBRE en un Mundo Primitivo - Capítulo 162

Capítulo 162: Capítulo 162: Analogías Modernas Frente A La Diosa Primordial

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Hizo un gesto hacia el suelo… o mejor dicho, hacia la red de túneles brillantes que parecían entretejerse a través del vacío.

—El Reino de la Tierra —dijo Isylia, bajando la voz hasta convertirla en un pesado rumor—. Enormes reinos subterráneos hechos de gemas preciosas y piedra viviente. No hay cielo aquí, solo el techo.

La ilusión mostraba vastas cavernas iluminadas por cristales brillantes del tamaño de casas. Pequeñas y robustas figuras… Gnomos y Elementales de Tierra… se movían a través de la roca como si fuera agua.

Sol entrecerró los ojos ante la ilusión.

—Así que básicamente son enanos con TOC. Acumuladores que viven en cuevas y pulen rocas todo el día.

Isylia parpadeó, frunciendo el ceño.

—¿Qué es… ‘T-O-C’? ¿Es una tribu? ¿Un clan de enanos que conoces?

Sol gimió.

—No, es… no importa. Olvídalo. Solo… obsesivos. Como que coleccionan porquerías brillantes y nunca paran.

Isylia inclinó la cabeza, poco impresionada.

—Eso no es obsesión. Es sabiduría. Ellos cultivan ‘Cultivos de Cristal—señaló Isylia—. Gemas que crecen como el maíz, almacenando energía solar durante siglos. Son acumuladores, Sol. Valoran el silencio, la solidez y la acumulación. Creen que si esperas lo suficiente, todo eventualmente se convierte en piedra.

Sol murmuró entre dientes.

—Sí, suena como el ático de mi abuela. Excepto con más rocas brillantes.

Isylia entrecerró los ojos.

—¿Tu abuela guarda gemas solares en su ático?

Sol levantó las manos.

—¡No! ¡Es una analogía! Olvídalo. No lo entenderías.

Isylia sonrió con suficiencia, claramente disfrutando de su frustración.

—Hablas sin sentido, bicho. Palabras extrañas, comparaciones extrañas. Y aun así crees que eso te hace inteligente.

Sol señaló la ilusión con el dedo.

—¡Soy inteligente! Mira este lugar… acumuladores subterráneos cultivando cristales como si fueran patatas. Eso no es sabiduría, es Minecraft con mejores gráficos.

El ceño de Isylia se arrugó.

—¿Mine… craft? ¿Los mortales ahora fabrican minas?

Sol gimió, arrastrando sus manos por su cara nuevamente.

—Oh, Dios mío. Me rindo. Olvídalo. Solo… sigue hablando antes de que pierda la cabeza.

Isylia se rió, sus ojos solares brillando con cruel diversión.

—Ya la perdiste, bicho. Por eso sigues escupiendo estas palabras extrañas que nadie entiende. Realmente eres un alma pobre. Que la Diosa te bendiga… espera —se tocó el pecho con fingida solemnidad—. Yo soy la Diosa. Ejem. Bueno, no desperdiciaré bendiciones en un mortal como tú. Estás mejor perdido.

Sol gimió, murmurando entre dientes:

—Sí, gracias por la charla motivacional. Realmente inspiradora.

Ignorándolo, Isylia levantó la mano nuevamente. La ilusión cambió, el remolino caótico de fuego y agua disolviéndose en una expansión más tranquila y aérea.

Finalmente, señaló el cielo, donde islas flotaban en un mar de nubes. Vastas extensiones de tierra flotaban perezosamente, sin ataduras, sus bordes brillando tenuemente con relámpagos. Puentes de hilos de tormenta conectaban algunas de ellas, mientras otras giraban libremente, como dados colosales lanzados a través de los cielos.

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—Y el Reino del Viento —declaró, su voz llevando un leve eco, como si el aire mismo se doblara ante sus palabras—. Un mundo de islas flotantes y vuelo perpetuo. Humanoides aviares, Sílfides y otros elementalistas del viento viven en ciudades tejidas con seda de nube y relámpagos solidificados. Nunca tocan el suelo porque no hay suelo. Si caes, caes para siempre hasta que mueres de hambre o golpeas una corriente de viento que te despedaza.

Sol entrecerró los ojos ante la ilusión.

—Así que básicamente… islas flotantes. Genial. Parece que alguien se robó un nivel de un videojuego.

Isylia frunció el ceño.

—¿Video… juego? Sigues diciendo estas cosas. ¿Qué es un “juego”?

Sol gimió.

—Es… no importa. Solo imagina mortales fingiendo luchar contra monstruos por diversión.

Isylia inclinó la cabeza, poco impresionada.

—Los mortales ya luchan contra monstruos para sobrevivir. ¿Por qué fingirían?

—¡Porque es divertido! —espetó Sol—. A diferencia de caer para siempre hasta morir de hambre o ser destrozado por una corriente de viento. Jesús, este lugar es como una pesadilla diseñada por un ingeniero aéreo sádico.

Isylia sonrió con suficiencia.

—¿Sádico? No. Eficiente. El Reino del Viento elimina a los débiles. Solo aquellos que dominan las corrientes sobreviven.

Sol señaló con el dedo las islas a la deriva.

—Eficiente mi trasero. Eso no es eficiencia, es trolleo cósmico. “Ups, tropezaste, ahora disfruta cayendo por la eternidad”. ¿Qué hacen allá arriba? ¿Construir casas de nubes? ¿Organizar fiestas de té para hombres pájaro?

Los ojos solares de Isylia brillaron con diversión.

—Tejen palacios de hilos de tormenta y relámpagos. Montan los vientos como carrozas. Cantan canciones que pueden dividir el cielo. Y sí… beben té. Pero está preparado con nubes de tormenta.

Sol parpadeó.

—…¿Té de nubes de tormenta? Eso suena como algo que un hipster vendería por cincuenta dólares la taza.

Isylia entrecerró los ojos.

—¿Hip… ster? ¿Otra de tus tribus sin sentido?

Sol levantó las manos.

—Olvídalo. Solo… sigue hablando antes de que pierda las dos últimas neuronas que me quedan.

Isylia se rio, su voz afilada como una navaja.

—Ya las perdiste, bicho. Por eso sigues balbuceando sobre tribus que no existen. Pero está bien. El Reino del Viento es un lugar de libertad, peligro y cielo infinito. ¿Y tú? Serías una mancha en la primera isla que no lograras alcanzar.

Sol la miró fijamente, murmurando:

—Algún día, sobreviviré a uno de estos malditos reinos solo para callarte.

Isylia sonrió con suficiencia, cruzando los brazos.

—Y cuando caigas gritando al abismo, me reiré tan fuerte que los propios vientos llevarán el sonido para siempre.

La ilusión se deformó violentamente, los pulcros cuadrantes de fuego, agua, tierra y viento colapsando en una cegadora tormenta de colores. Sol hizo una mueca, cubriéndose los ojos con el brazo mientras el caleidoscopio apuñalaba su visión. Miró a través de sus dedos, entrecerrando los ojos ante la escena cambiante nuevamente.

—Así que no es solo caos —murmuró, mientras su cerebro luchaba por imponer orden en la locura—. Es caos organizado. Es un mapa de recursos.

—Precisamente —dijo Isylia, su tono agudo pero ligeramente aprobatorio, como si estuviera sorprendida de que él pudiera seguir el ritmo—. Y está poblado por todo tipo de Espíritus Elementales nacidos de elementos puros. No vida biológica, sino energía consciente.

Hizo un gesto, y la tormenta se abrió para revelar pequeñas motas brillantes que flotaban como luciérnagas.

—Chispas Elementales —dijo—. Formas de vida de energía pura. Son la base de la cadena alimenticia, utilizadas como mensajeras o recursos. Desechables, pero necesarias.

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La ilusión cambió nuevamente, mostrando formas colosales que deambulaban por el vacío: tormentas ambulantes, olas vivientes, montañas de llama y marea.

—Y por encima de ellos —continuó—, los Elementales masivos. Apenas conscientes, pero poderosos. Son fuerzas con forma, tormentas que caminan, olas que piensan.

Lo miró, sus ojos solares repentinamente serios.

—El estatus aquí está determinado por una cosa: Pureza. ¿Qué tan pura es tu sangre elemental? Un espíritu de fuego con un rastro de humo en su alma es un sirviente, un trabajador de casta inferior. Un espíritu de fuego hecho de plasma blanco incandescente es un Rey. Un espíritu de agua hecho de agua de río fangosa es un campesino; uno hecho de pureza glacial es una Reina.

Sol asintió, su cerebro “cultivado” procesando esto.

—Así que es un sistema de castas basado en la composición química. Genial. Elementos racistas. Me encanta. Ahora puedo ser completamente racista sin ser juzgado.

Los ojos solares de Isylia se entrecerraron, sus labios curvándose en una sonrisa cruel.

—¿Racista? Los mortales inventan palabras extrañas para cosas que son simplemente la verdad. La pureza es poder. La impureza es debilidad. Esa es la ley aquí.

Sol resopló.

—Sí, claro. Suena como cualquier aristocracia de mierda sobre la que haya leído. “Oh, tu plasma no es lo suficientemente caliente, supongo que estás atascado fregando inodoros de lava”. Un sistema realmente progresista.

Isylia inclinó la cabeza, claramente sin entender la analogía.

—¿Inodoros de… lava? ¿Los mortales defecan en fuego?

Sol gimió, arrastrando las manos por su cara.

—¡No! Es una broma. Olvídalo. No lo entenderías.

Isylia sonrió con suficiencia, disfrutando de su frustración.

—Tienes razón. No lo entiendo. Pero sí entiendo esto: en el Reino Elemental, la impureza significa servidumbre. Y la pureza significa dominio. Así son las cosas.

La ilusión pulsó, los biomas arremolinados colapsaron en una cegadora tormenta de colores. Sol se estremeció nuevamente, protegiendo sus ojos.

—¡Jesucristo, mis retinas! —gritó—. ¿Y ahora qué? ¿Alguien metió un arcoíris en una licuadora y le dio a máxima potencia?

La voz de Isylia se redujo a un siseo, cargada de desdén.

—No es un arcoíris, bicho. Es la facción que debes evitar a toda costa. Una facción que odia a todas las demás.

—Los Reyes Prismáticos —susurró.

Sol los vio. No eran humanoides. Eran formas geométricas de luz pura y cambiante… tetraedros de azul neón, esferas de oro ardiente, fractales de violeta violento. Se movían con movimientos espasmódicos, como si tuvieran fallos.

—Seres de puro color y luz —explicó Isylia, con un rastro de genuino disgusto en su voz—. Ven la ‘carne’ como una enfermedad. Creen que la vida biológica es un error… una corrupción húmeda y pegajosa de la energía pura. Para ellos, la sangre es suciedad. Los huesos son polvo.

Miró a Sol de arriba abajo.

—Son muy hostiles hacia los seres vivientes de carne como tú. Si un Rey Prismático te ve, no hablará contigo. No comerciará contigo. Desenredará tu estructura atómica solo para ‘limpiar’ la mancha que dejas en el aire.

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Sol retrocedió tambaleándose, maldiciendo.

—Oh, fantástico. Fascistas del arcoíris. Conserjes cósmicos con tendencias genocidas. Perfecto. No puedo esperar a ser aspirado a nivel atómico por un cubo de Rubik brillante.

Isylia sonrió con suficiencia.

—No te aspirarían. Te desenredarían. Pieza por pieza. Hasta que no quedara nada.

—A la mierda con eso. A la mierda con los arcoíris —escupió Sol, agitando los brazos hacia la tormenta caleidoscópica como si pudiera ahuyentarla—. Siempre supe que los arcoíris estaban malditos, pero vaya, esto es un nivel completamente nuevo. De todos modos… la carne es buena. Me gusta mi carne. Así que, a la mierda con la gente arcoíris.

—Sabio —observó Isylia secamente, sus ojos solares brillando con diversión.

Sol, tratando de volver a algo útil, aclaró su garganta.

—Entonces… hipotéticamente… si visitara uno de los reinos más seguros… como el Reino de la Tierra… ¿podría traer de vuelta esos Cultivos de Cristal? Ya sabes, rocas brillantes que crecen como el maíz. Suena rentable.

Isylia sonrió con suficiencia, sus labios curvándose en esa pequeña sonrisa cruel que usaba cada vez que olía la codicia.

—Bicho codicioso. Sí, podrías. Pero recuerda… los reinos están en guerra. El Reino de Fuego odia al Reino del Agua. El Reino de la Tierra ignora al Reino del Viento. Si llevas el olor de uno, los otros te cazarán. Estarías marcado en el momento en que cruzaras las fronteras.

Movió la mano, desvaneciendo los elementos. La tormenta de fuego y hielo desapareció, dejándolos de nuevo en el silencio obsidiana del Templo del Vacío.

—Y eso —suspiró, frotándose el cuello—, es el Reino Elemental. Una bomba a punto de estallar. Lleno de riquezas, lleno de muerte y lleno de personas que te odian porque tienes piel.

Lo miró, su expresión aburrida.

—¿Alguna pregunta antes de continuar? ¿O tu pequeño cerebro se ha derretido?

—¡Una pregunta! ¿Por qué cada reino que me muestras es solo otra forma creativa de matarme? Cultistas del fuego, políticos ahogados, acumuladores de rocas con TOC, ingenieros aéreos sádicos y ahora escuadrones de la muerte arcoíris. ¿Hay algún reino donde no implosione inmediatamente?

Isylia se rió, su voz afilada como una navaja.

—No. Esa es la parte divertida.

Sol la miró fijamente.

—Divertida para ti. Para mí, es solo una presentación cósmica de muertes creativas. Básicamente estás dirigiendo una agencia de viajes para pesadillas. “Ven a visitar los reinos, garantizado que te matarán en cinco segundos o menos”.

Isylia se rió, su voz afilada como una navaja.

—Y aún así sigues pidiendo más. Bicho codicioso. Quieres riquezas, poder, gloria… pero te quejas cuando te muestro el costo. Los mortales son hilarantes.

Sol la señaló con un dedo.

—No lloriqueo, me quejo. Hay una diferencia. Lloriquear es patético. Quejarse es… comentario de supervivencia.

Isylia inclinó la cabeza, sonriendo con suficiencia.

—¿Comentario de supervivencia? No sobrevivirás lo suficiente para escribir uno.

Sol gimió, arrastrando las manos por su cara.

—Dios, eres insufrible. Bien. ¿Qué sigue? ¿Cuál es el siguiente reino en tu pequeño tour de la muerte? Déjame adivinar… ¿el Reino de la Carne, donde todo está hecho de carne y el suelo es de lenguas?

Los labios de Isylia se curvaron en una sonrisa cruel.

—No de lenguas, pero tenemos uno parecido.

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