USO LIBRE en un Mundo Primitivo - Capítulo 197

Capítulo 197: Capítulo 197: Honrando a los caídos

—Los enterramos en las raíces —continuó, con los ojos fijos en los fardos de tela—. El bosque les dio fuerza al nacer. Ahora, su fuerza regresa al bosque. A cambio, el Gran Duramen se fortalece. Sus resguardos se espesan. Nos protege porque estamos hechos de la misma sangre.

Sol miró los fardos. Justo al frente, el fardo más grande yacía en un lugar de honor. Era el único con una lanza colocada sobre él.

—Korg —murmuró Sol.

Kira asintió, y una solitaria lágrima se le escapó, trazando un surco a través de la ceniza de su mejilla. —Era un Pilar. Perder a un Maestro como él… es como perder una extremidad. El bosque ya se siente más frío.

De repente, los tambores cesaron.

El silencio que siguió fue ensordecedor, roto solo por el crepitar de las antorchas.

Sol miró a su alrededor con curiosidad y descubrió que casi toda la tribu parecía haberse reunido allí, pues incluso vio… a los líderes de los Veynar. La Jefa de Guerra Veylara estaba de pie a la cabeza de las raíces, con su fantasma de Tigresa Blanca manifiesto pero silencioso, con su cabeza translúcida inclinada. A su lado estaban los Ancianos, con los rostros como piedra agrietada a la luz del fuego.

Y entonces estaba la Gran Chamán Zephyra. Cuando los tambores cesaron, la Gran Chamán Zephyra avanzó hacia el centro de la plaza.

Sol parpadeó, apenas reconociendo a la mujer del Salón de Huesos. La etereidad informal y despreocupada había desaparecido. Ya no era la mujer que fumaba en pipa y hablaba con anillos de humo. Se erguía alta, con su cabello plateado fluyendo como un río de mercurio líquido por su espalda, flotando alrededor de su cabeza como si estuviera bajo el agua. Sus túnicas de un violeta profundo habían sido reemplazadas por un vestido de una gasa resplandeciente que parecía tejido con la mismísima luz de la luna, y sus ojos… normalmente agudos y divertidos… ahora estaban muy abiertos, vacíos y llenos de un aterrador resplandor lechoso.

Sostenía un báculo de hueso blanco y, cuando empezó a cantar, el aire a su alrededor comenzó a ondular.

El cántico de Zephyra cambió, elevándose de tono hasta convertirse en un lamento melódico e inquietante. Alzó su báculo de hueso y, desde la punta, su fantasma se manifestó. No era una gran bestia como las otras. Era una nube… miles de diminutas y místicas mariposas brillantes, con alas de un azul pálido y translúcido.

Las mariposas se arremolinaron en el aire, un río viviente de luz de zafiro que giraba alrededor de la plaza.

No eran solo para aparentar, pues descendieron sobre los fardos. Revolotearon sobre los cadáveres, sus alas rozando la tela mortuoria. Para la Mirada del Soberano de Sol, era una visión aterradoramente hermosa. Cada mariposa era un diminuto conducto de esencia que extraía la energía estancada y persistente de los muertos y «calmaba» a los espíritus fracturados, guiando los remanentes de las almas de los guerreros de vuelta al mundo.

Zephyra comenzó a cantar. Era un idioma que Sol no reconoció, ni siquiera con su fragmento divino… una serie de zumbidos graves y guturales y chirridos agudos y sibilantes que imitaban los sonidos del bosque.

—¿De verdad está… está hablándoles? —susurró Sol.

—Les está cantando para dormirlos —replicó Kira—. Cuando un guerrero muere, su fantasma a menudo se niega a marcharse. Se queda atrapado en la carne, furioso y confundido. Si la Chamán no los calma, pueden convertirse en «Espectros»… espíritus corruptos que acechan los terrenos de caza.

Sol observó cómo los remanentes desvanecidos y andrajosos de los espíritus de los guerreros… el fantasma de un lobo, el destello de un halcón… brillaban brevemente sobre los fardos de tela.

Parecían confundidos, dolidos y aterrorizados. Pero a medida que las mariposas de Zephyra los tocaban, los remanentes de los espíritus se calmaban. Se disolvieron en chispas doradas, fusionándose con las mariposas y siendo transportados hacia las ramas del Gran Duramen.

Sol observó cómo los fantasmas de las mariposas se posaban en el fardo de Korg. La tela blanca comenzó a brillar con una suave luz dorada. Una imagen fantasmal de un Gran Oso apareció por un fugaz segundo… magnífico, lleno de cicatrices y exhausto. Dejó escapar un rugido silencioso y lastimero que Sol sintió en su alma, y luego se disolvió en chispas doradas que se hundieron profundamente en las enormes y nudosas raíces del Duramen.

El dolor en la plaza alcanzó su punto álgido. Sol vio a madres abrazando a sus hijos, a guerreros apoyándose unos en otros, con los rostros como máscaras de piedra.

—¿Algo como esto… es común? —preguntó Sol en voz baja. Observó a un niño, de apenas diez años, desplomarse sobre uno de los fardos más pequeños, con sus lamentos atravesando el rítmico golpeteo de los tambores. La madre del niño estaba de pie detrás de él, con el rostro como una máscara de hierro, su mano descansando sobre la cabeza del niño, pero sus ojos estaban muertos.

Kira finalmente lo miró, sus ojos tormentosos reflejando las llamas anaranjadas de los braseros. —Más común de lo que debería. Los Merodeadores se vuelven más audaces cada estación. Los Zeriths expanden sus colmenas. Cada vez que el sol se pone en este bosque, hacemos esto. Cada vez que una partida de caza se adentra demasiado en el bosque, hacemos esto. Es el precio del bosque.

—¿Cómo sobreviven a esto? —preguntó Sol, señalando al niño que lloraba—. ¿Cómo sigue adelante una tribu cuando el coste es tan alto?

—No tenemos elección —dijo Kira, volviendo la mirada hacia el horizonte, donde las hojas plateadas del Orrath susurraban en la oscuridad—. Los Veynar están solos, Sol. Las otras tribus humanas… los Zharun, los Clanes del Norte… no ven nuestra sangre. No ven el sacrificio. Solo ven nuestra tierra. Solo ven el Duramen. Creen que porque armonizamos con los árboles, somos débiles. Esperan a que nos desangremos para darse un festín con los restos.

Volvió a mirar el lugar del entierro. —Aquí, la supervivencia no es un regalo. Es una deuda que pagas cada día con la vida de tus hermanos.

Sol guardó silencio. Pensó en sus propias ensoñaciones de «Soberano» de antes. Qué arrogante había sido, pensando que podía simplemente llegar y «civilizar» a esta gente con unos cuantos videos de YouTube de las tres de la mañana. Miró al niño que lloraba sobre un fardo que probablemente era su padre. Ninguna cantidad de «rotación de cultivos» o «consejos de higiene» podría reparar ese agujero en el corazón del crío.

El ritual continuó durante horas.

Kira avanzó cuando el ritual alcanzó su clímax. Los guerreros de la tribu dieron un paso al frente, levantando los fardos con una reverencia que le oprimió la garganta a Sol. No los llevaron a un cementerio. Se dirigieron hacia la base del Gran Duramen, donde las enormes y antiguas raíces habían formado huecos y cámaras de forma natural.

Uno por uno, los caídos fueron depositados en la tierra entre las raíces. No había ataúdes. Ni lápidas. Solo el abrazo fresco y húmedo del árbol.

Cuando el fardo de Korg fue bajado al hueco más grande, la Jefa de Guerra Veylara se adelantó. No pronunció un largo panegírico. Simplemente posó la mano sobre la tela blanca, con los ojos cerrados.

—Regresa a la savia —susurró, su voz resonando por la plaza con el peso de una montaña—. Guarda las raíces como guardaste las puertas.

La Chamán Zephyra golpeó su báculo contra el suelo de obsidiana. Una ola de luz plateada estalló, y las raíces del Gran Árbol parecieron responder. La tierra se movió, las enormes raíces, parecidas a enredaderas, se enroscaron lentamente sobre los fardos, atrayéndolos hacia las profundidades del corazón de la montaña, sellándolos en una tumba viviente.

Justo entonces, Zephyra se desplomó. Las mariposas se desvanecieron y la luz plateada de su cabello se extinguió.

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