USO LIBRE en un Mundo Primitivo - Capítulo 203

Capítulo 203: Capítulo 203: Salvador

De vuelta en el interior, la luz se desvaneció tan rápido como había aparecido, sumiendo el salón en una desorientadora oscuridad teñida de púrpura.

Volvió el silencio, aún más profundo que antes. De hecho, fue más violento que la explosión.

Una espesa y arremolinada niebla de obsidiana pulverizada —los restos de una reliquia de mil años— lo cubría todo con un fino y oscuro hollín. A través de la bruma, lo único visible era Sol. Seguía de pie exactamente donde había estado, con la mano aún extendida hacia el aire vacío donde antes se encontraba la Piedra Solar. Se miró la palma de la mano; su piel no estaba quemada, brillaba desde el interior, una luz blanca, suave y mortecina, que pulsaba bajo sus venas como una estrella moribunda.

Se sentía… bien. Quizás un poco hambriento, pero bien.

Pero el salón estaba hecho un absoluto desastre. Había sillas volcadas, astillas esparcidas por todas partes, y el aire olía a ozono y a madera quemada.

La Gran Chamán Zephyra cayó de rodillas, con su pelo plateado desparramado por el suelo. —Inigualable —susurró, con una voz que era una mezcla de terror y éxtasis religioso—. En los anales de los Veynar… nunca ha habido un núcleo como este. No es un Sol. Es algo más que eso.

—El Rango S es un pilar de luz —masculló Zephyra, como si estuviera perdiendo la cabeza—. Un pilar que dura segundos. Eso… eso fue algo nunca antes visto. No se limitó a encender la piedra, Jefa de Guerra. La detonó. La pureza… era absoluta.

Veylara contempló la obsidiana destrozada, y luego a Sol. Vio el miedo en los ojos de Thorne, la absoluta derrota en los de Korash y la incipiente esperanza en los de su hija.

Veylara fue la primera en moverse. No se puso de pie, sino que se lanzó hacia delante, y su pesada armadura de quitina raspó contra el suelo de piedra. Su rostro, normalmente una máscara de autoridad inquebrantable, estaba pálido.

Se detuvo frente a Él y miró el montón de cristal hecho añicos que solía ser una reliquia sagrada de la tribu; luego, a Sol; y después, de nuevo al techo, donde un agujero del tamaño de la rueda de un carro había atravesado tres metros de Duramen reforzado.

—Has roto la Piedra Solar —dijo, con la voz apenas un susurro.

—Yo…, no era mi intención —dijo Sol, mirándola y luego observando la destrucción a su alrededor—. Solo seguí las instrucciones. Es que… sentí como si quisiera más.

Al otro lado de la sala, Korash era un bulto patético. La explosión lo había lanzado cinco metros hacia atrás, sus costosas túnicas de seda estaban chamuscadas y tenía la cara embadurnada de hollín. Hiperventilaba, y sus ojos se desviaban hacia Sol con un terror primario y animal. Cada vez que Sol se movía, Korash se encogía como si un rayo estuviera a punto de fulminarlo.

Thorne estaba de pie, pero tenía las manos hundidas en las mangas para ocultar su violento temblor. La codicia que lo había impulsado momentos antes había sido incinerada.

Si Sol era así de poderoso en el momento de su despertar…, antes siquiera de aprender una sola técnica…, para cuando alcanzara la Capa 2, sería un desastre natural andante. De repente, los planes de Thorne con los Zharun le parecieron un juego de niños en plena trayectoria de una avalancha.

Pero tampoco quería rendirse tan fácilmente, ya que significaría que todos sus esfuerzos se habrían esfumado. —¡Las instrucciones no incluyen destruir nuestra historia, muchacho! —siseó Thorne, aunque no se atrevió a acercarse. Temblaba, con el rostro pálido como el de un muerto. Miró el polvo, luego a Sol—. ¡Esto es un presagio! ¡Una maldición! ¡Romper la Piedra Solar es invocar la ira del bosque!

—¡Jefa de Guerra! —exclamó Thorne con voz débil, mientras intentaba recuperar alguna apariencia de autoridad—. ¡Este…, este es un poder inestable! ¡Mire la destrucción! ¡Él es un peligro para el propio Duramen! ¡Debemos…!

—¡Cállate, Thorne! —rugió Harkan, y su fantasma del Gran Simio volvió a erguirse, aunque se negaba a mirar a Sol a los ojos—. ¿Un presagio? ¡Es un milagro! ¡Tenemos un genio inigualable entre nosotros! ¿Menos de cinco minutos para despertar y un núcleo tan denso que hizo añicos el cristal de la prueba? ¡Los ancestros nos han enviado un Salvador!

…

Fuera, el silencio se rompió por fin.

Empezó como un murmullo bajo, luego un grito, y después un clamor de voces que se colaba por el agujero del techo.

—¡EL SOL! ¡EL SOL HA DESCENDIDO!

—¡EL SALVADOR!

Los miembros de la tribu ya no esperaban permiso. El sonido de cientos de pies corriendo hacia el Gran Salón, el edificio circular, el centro de poder de la tribu, resonó por los pasillos. Los guardias de las puertas ni siquiera intentaron detenerlos; también estaban aturdidos por los sucesos, pues no esperaban que aquel chico, el supuesto enviado divino, lograra algo que ni su más respetado y venerado ancestro había sido capaz de conseguir.

Al pensar en su grosería anterior, no pudieron evitar temblar, y solo cabía esperar que Él fuera lo suficientemente magnánimo como para olvidar a personajes insignificantes como ellos.

…

Sol por fin se dio la vuelta. Parecía exhausto, con los ojos ligeramente vidriosos, pero el «Sol Oculto» de su pecho era ahora un calor estable y vibrante.

—¿He… aprobado? —preguntó Sol con voz rasposa.

Pero nadie respondió a la pregunta y todos lo miraban como si fuera una especie de deidad.

Zephyra avanzó flotando, con su pelo plateado ahora completamente alborotado. Miró a Sol con una mezcla de asombro y algo que se parecía sospechosamente al miedo. Alargó una mano temblorosa y le tocó el plexo solar a través del chaleco. La retiró al instante, como si se hubiera quemado.

—T-tú… ¿Quién eres?

—¿Yo? Soy tan humano como ustedes, ni siquiera sé lo que está pasando —respondió Sol, aún más confundido que ellos, asimilando las reacciones de todos y dándose cuenta de que, al parecer, había hecho una locura.

Se giró hacia los Ancianos, con la mirada afilada. —¿Hay alguien aquí que todavía piense que es una «carga»? ¿Alguien que quiera ofrecerlo como un bufón a los Zharun?

Thorne sintió el cambio en la sala como una hoja fría contra su garganta. La influencia política que había tardado décadas en construir…, los susurros de «estabilidad mediante la fusión», el miedo que había cultivado…, se evaporaba con el calor del aura de Sol.

Miró a los Ancianos, a la Gran Chamán y a la Jefa de Guerra, y no dijo nada, aunque estaba completamente pálido, con las manos temblorosas mientras se aferraba a su capa de plumas de buitre.

Miró a Sol, y luego a su hijo Korash, que seguía postrado en el suelo. Sabía que su poder se le escapaba de las manos. En una tribu que valoraba la fuerza por encima de todo, Sol acababa de convertirse en el activo más valioso del Gran Orrath.

La mente de Thorne trabajaba a toda velocidad. Si no podía desacreditar al muchacho, tenía que reclamarlo para sí. O, en su defecto, tenía que asegurarse de que los Zharun supieran exactamente lo peligroso que se había vuelto este «invitado» antes de que Sol aprendiera a usar realmente ese poder.

—Una casualidad —masculló Thorne, aunque no había convicción en su voz—. Un accidente divino.

—¿Un accidente que acaba de iluminar todo el bosque? —ladró Harkan, dando un paso al frente, con su fantasma de simio erguido—. Thorne, eres un necio. ¡Esta es la señal que hemos estado esperando! ¡El bosque ha hablado! ¡«El Divino» es nuestra salvación!

—¡Eso aún no lo sabemos! —replicó Thorne, con la voz quebrada por la desesperación—. ¡No tiene alma espiritual! ¡Es solo una cáscara vacía sin poder! ¡Hasta que supere el Rito mañana y consiga un alma, no es más que un muchacho débil!

—Entonces lo veremos mañana —dijo Veylara, y su voz recuperó su autoridad imponente como una montaña. Miró a Sol, y sus ojos tormentosos se suavizaron por primera vez—. Sol. Has demostrado que tu sol interior es brillante. Pero Thorne tiene razón en una cosa… un sol sin sombra es solo un desierto. En dos días, no, olvida eso, mañana, entrarás en la Arboleda Chamánica. Encontrarás tu alma bestial. Y entonces… veremos si de verdad eres el elegido para guiar a los Veynar a través de la oscuridad.

Kira se acercó a Sol, con los ojos húmedos por las lágrimas de alivio y orgullo. A ella no le importaban la política ni los Ancianos. Solo veía al hombre que la había sacado del infierno convertido ahora en un genio inigualable.

—Lo has conseguido —susurró—. Cinco minutos. Sol, vas a ser una leyenda.

Sol la miró y luego observó la piedra destrozada. Sintió cómo la Plata Líquida en su pecho se asentaba en un remolino lento y satisfecho. Tenía el núcleo. Tenía la atención de la tribu. Ahora, solo le faltaba el alma.

—Cinco minutos —masculló Sol para sí, mientras una sonrisa lenta y peligrosa se dibujaba en su rostro—. Ni yo mismo esperaba que pasara algo así.

…

Pero justo cuando estaban hablando, las pesadas puertas de madera del Gran Salón no solo se abrieron…, sino que una marea de gente las abrió de par en par.

Los primeros en irrumpir fueron los guerreros más jóvenes, con los rostros encendidos por una mezcla de terror y fervor religioso. Detrás de ellos llegaron los ancianos, los tejedores e incluso los niños que se habían escapado de sus madres. Se detuvieron en seco en el instante en que cruzaron el umbral.

El aire del salón estaba ionizado y olía a ozono y a madera quemada. Pero lo que los detuvo no fue el olor, sino la imagen del polvo de obsidiana flotando en el haz de luz que entraba por el techo.

—La Piedra… —susurró alguien desde el fondo de la multitud—. Ha desaparecido.

La Piedra Solar, el mismísimo cimiento de su herencia espiritual, había quedado reducida a un montón de hollín a los pies de Sol. En cualquier otra circunstancia, esto se habría considerado un sacrilegio, un desastre de primer orden. Pero al mirar a Sol —con su silueta enmarcada por el irregular agujero del techo y un pilar de luz solar cayendo sobre Él como si fuera una deidad—, nadie pensó en la pérdida.

Porque todo lo que veían era al Salvador.

Una niña pequeña, de apenas diez años, con los oídos aún sangrándole ligeramente por la onda expansiva, dio un paso al frente. No miró a la Jefa de Guerra. No miró a los Ancianos. Caminó directamente hasta el borde del estrado y se arrodilló, apoyando la frente en el suelo cubierto de hollín.

—El Sol Blanco —murmuró.

Como una ola que rompe en la orilla, el resto de la multitud la imitó. Cientos de miembros de la tribu, desde los trabajadores más humildes hasta los curtidos veteranos de las guerras fronterizas con los Zharun, se desplomaron en un mar de cuerpos postrados. El sonido de su movimiento colectivo fue como el susurro de un millar de hojas.

Al ver esto, Veylara, en lugar de enfadarse, levantó la vista hacia Él. A continuación, golpeó su puño contra la placa de su pecho en el mayor saludo de los Veynar: un gesto reservado únicamente para una Jefa de Guerra o una Deidad.

Uno a uno, las sacerdotisas y los guerreros leales de la sala hicieron lo mismo, y el rítmico golpeteo de los puños contra las armaduras resonó como el latido de una tribu que acababa de renacer.

El peso del silencio que siguió al saludo fue más opresivo que el estruendo de la explosión. Cientos de personas, con la frente pegada al suelo ennegrecido por el hollín, esperaban una palabra de un «Salvador» que sentía que apenas podía mantenerse en su propia piel.

El rítmico pum-pum-pum de los puños contra la armadura de quitina era un sonido que vibraba no solo en el aire, sino en la médula misma de los huesos de Sol. Permaneció inmóvil en medio del hollín de la Piedra Solar pulverizada, una solitaria figura de cuero rústico y corteza plateada atrapada en un haz de luz que parecía menos el sol y más efectos especiales de los cielos.

El fervor en la sala era sofocante. Vio los rostros llorosos de los ancianos, la devoción de ojos desorbitados de los niños, e incluso el silencioso saludo, imponente como una montaña, de la Jefa de Guerra Veylara.

Sol se miró las manos. La luz blanca bajo sus venas por fin retrocedía, dejando tras de sí un calor sordo y vibrante que hacía que todo su cuerpo se sintiera como una hoja forjada… densa, afilada y zumbando de potencial. Miró a la Jefa de Guerra Veylara.

Su puño seguía apretado contra su pecho, y sus ojos tormentosos, una vez llenos del escepticismo frío y calculador de una gobernante, ahora estaban fijos en los suyos con una intensidad que le erizaba la piel. No era solo respeto, era una devoción espantosamente intensa, el tipo de mirada que un hombre hambriento dirige a un festín, o un soldado moribundo a un dios.

Durante un latido, Sol sintió una oleada de algo embriagador. Una vanidad espesa y almibarada le subió por la garganta, amenazando con ahogar su sentido común. ¿Quién no se sentiría abrumado? Era un tipo que, semanas atrás, se preocupaba por el número de palabras y el alquiler.

Ahora, los seres más poderosos que había conocido… seres que podían, literalmente, arrancar árboles del suelo con sus mascotas fantasmales… estaban arrodillados en el hollín de su propia historia solo para atisbar su sombra.

El subidón de ego era una droga, pura y sin filtrar. Por un segundo, quiso erguirse, ordenarles que se levantaran, interpretar el papel del «Soberano» que tan claramente anhelaban.

Pero entonces, lo sintió.

La mirada punzante y venenosa de Korash fue como un chorro de agua fría de montaña en su cara. A través de la bruma de su núcleo recién despertado, Sol podía sentir el odio del chico como una aguja física pinchándole la piel. Detrás de Korash, la sombra del Anciano Thorne parecía retorcerse con un hambre depredadora que no tenía nada que ver con la adoración.

Era un recordatorio crudo y brutal: la fama en este mundo era una espada de doble filo, y uno de los filos ya estaba presionado contra su garganta.

«No soy un héroe», se recordó Sol a sí mismo, apretando la mandíbula mientras forzaba a la vanidad a regresar a los oscuros rincones de su mente.

Conocía los tropos. Conocía las historias. Los héroes eran los que se quedaban en las murallas hasta que los convertían en alfileteros. Los héroes eran los que sacrificaban su propia felicidad, sus propias vidas y, lo más importante, a sus propios seres queridos por el «bien mayor» de gente que olvidaría sus nombres en dos generaciones.

Sol miró el mar de cabezas inclinadas. No sentía ni una pizca de la nobleza abnegada requerida para liderarlos. No le importaba el «Salvador Veynar» ni el «Duramen Sagrado». Su mundo era más pequeño, más feroz e infinitamente más egoísta. Su mundo era la calidez de la cama de Lyra, la tranquila obediencia en los ojos de Nia y el fuego feroz en el tacto de Evara.

Si tuviera que elegir entre salvar a toda esta tribu y salvar a una de sus chicas, no dudaría ni un instante antes de dejar que el Duramen ardiera hasta convertirse en cenizas. No tenía madera de héroe. Era un superviviente que había tropezado accidentalmente con el atuendo de una deidad. Era un hombre que acababa de acostarse con una diosa y ahora parecía que le pedían que pagara la cuenta con milagros.

«Tengo que salir de aquí», pensó Sol, mientras su pulso comenzaba un ritmo frenético y entrecortado contra sus costillas.

El aire en el salón era demasiado escaso, demasiado cargado con el olor a obsidiana quemada y esperanza desesperada. Si se quedaba un minuto más, el silencio se rompería y las exigencias comenzarían. Le pedirían que curara lo incurable, que matara a lo que no se puede matar, que fuera el escudo que se rompiera contra los Reyes de Sangre de Tierra.

Él no tenía esas respuestas. Apenas tenía un Núcleo Solar que no pareciera que fuera a explotar.

—Jefa de Guerra —dijo Sol con voz rasposa…, un sonido que pareció hacer que la multitud arrodillada se estremeciera al unísono. No esperó a que ella hablara. No les dio la oportunidad de convertir su devoción en una jaula.

Giró sobre sus talones, y sus botas de cuero nuevas crujieron ruidosamente sobre los restos pulverizados de la Piedra Solar. Mantuvo la vista fija en las enormes puertas de Roble del Vacío, con la postura rígida e inflexible.

—Necesito… silencio —ordenó, y la autoridad en su voz lo sorprendió incluso a él. Era el tono de un hombre que se había aburrido de juegos de poder como estos, pero podría jurar que solo estaba copiando lo que veía hacer a los emperadores y reyes en los dramas de época.

Veylara parpadeó, el hechizo del momento se rompió lo justo para que se diera cuenta de que su «Salvador» parecía a punto de desplomarse por la pura sobrecarga sensorial. Bajó el puño y se giró hacia la multitud, recuperando su voz un tono de mando afilado como una cuchilla.

—¡El Sol ha salido! —rugió, y su voz resonó a través del agujero en el techo—. ¡Pero el Sol necesita el cielo! ¡Despejen el camino! ¡Dejen que El Divino regrese a la Aguja para anclar su núcleo! ¡Cualquiera que lo toque sin permiso responderá ante mi fantasma!

—El Soberano está fatigado —retumbó también la voz de Zephyra; era mucho más suave que la de Veylara, y su voz estaba amplificada por la pipa de hueso azul que aún aferraba—. La Primera Aurora es una pesada carga. ¡Déjenlo pasar! ¡El bosque exige su descanso antes del Rito!

La multitud no necesitó que se lo dijeran dos veces. Aunque la gente se mostró un poco reacia, no solo se apartaron, se evaporaron de su camino, apretándose contra las paredes nervadas de hueso para crear un pasillo ancho y tembloroso de cuerpos.

Kira se colocó a su lado, con los ojos enrojecidos pero brillando con una luz feroz y protectora. No dijo una palabra… ni felicitaciones, ni preguntas, y simplemente lo guio hacia afuera.

Lumi, que había estado revoloteando cerca de la entrada como una polilla frenética, se unió a ellos apresuradamente. La chica alegre estaba inusualmente silenciosa, con la boca ligeramente abierta mientras miraba a Sol con auténticas estrellas en los ojos. Para ella, el «invitado raro» acababa de convertirse en una leyenda viviente.

Sol la siguió, con sus botas crujiendo sobre el polvo de obsidiana. El sonido era abrasivo en el silencioso salón, un recordatorio de la reliquia milenaria que acababa de reducir a cenizas. Cada paso se sentía más pesado que el anterior.

Mientras pasaban junto a las filas de miembros de la tribu arrodillados, podía oír sus oraciones susurradas: «Ha llegado el Sol Blanco», «Ancestros, estamos salvados»—, los sollozos ahogados de las madres que abrazaban más fuerte a sus hijos a su paso y los cánticos frenéticos y rítmicos de los guerreros más jóvenes que ya buscaban una guerra que librar en su nombre. Era embriagador y aterrador a la vez.

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