USO LIBRE en un Mundo Primitivo - Capítulo 205

Capítulo 205: Capítulo 205: Chantaje emocional

Al salir del salón lateral, Sol echó un último vistazo al Anciano Thorne. El hombre parecía haber visto un fantasma. El mismo hombre que minutos antes había estado tan lleno de una lógica fluida y serpentina, ahora estaba desprovisto de todo color, con la piel como un pergamino gris, y miraba fijamente el pedestal vacío donde su futuro político acababa de ser incinerado.

A su lado, Korash era un retrato de envidia absoluta y venenosa. Aún estaba de rodillas, con sus costosas túnicas hechas jirones y manchadas de hollín. Tenía los puños hundidos en el polvo de obsidiana, los nudillos blancos y los hombros temblando de una rabia silenciosa y asesina. No parecía un guerrero; parecía un depredador que acababa de ver su territorio reclamado por una bestia superior.

…

Pero fue el mundo al otro lado de las puertas el que realmente cambió.

Cuando las pesadas puertas de madera se abrieron de par en par y Sol cruzó el umbral, la quietud esmeralda que había esperado de la Granmadera no se encontraba por ninguna parte. En su lugar, se encontró con un muro literal de sonido… un estruendo de miles de voces que cortaba el aire como una cuchilla física.

La plaza, normalmente un lugar de luto sombrío o de ejercicios disciplinados, se había transformado en un mar de humanidad. Hombres, mujeres y niños estaban apretujados hombro con hombro, con los rostros iluminados por el ámbar parpadeante de las antorchas y el zafiro constante y palpitante de las runas de la ciudad.

Era un mosaico caótico de emoción pura y sin filtros: el terror de la masacre reciente, el agotamiento de una tribu al borde de la extinción y, ahora, un hilo de esperanza desesperado y terriblemente brillante.

Al ver esto, no pudo evitar respingar, sintiéndose aún más abrumado, pues sabía que definitivamente no era el héroe o salvador que querían que fuera, y que, pasara lo que pasara, no lo sería. Es decir, si pudiera, sin duda los ayudaría, ya que ellos también lo habían estado ayudando, pero si implicaba saltar a un pozo de fuego, entonces se echaría atrás sin dudarlo.

Ser un héroe o un salvador estaba bien, pero su vida era lo más importante. Su lealtad pertenecía a Lyra y a las chicas en casa, no a un grupo de extraños que lo veían como un arma biológica. Ser un héroe era una sentencia de muerte, y Sol tenía la intención de vivir para siempre.

Miró los miles de ojos fijos en él y sintió un peso aplastante posarse sobre sus hombros.

Salvador. Héroe. Enviado Divino.

Por un momento, Sol consideró volver a entrar. Sintió que los músculos de su mandíbula se tensaban mientras luchaba contra el impulso, pero no quería parecer un cobarde y arruinar su importancia a sus ojos, así que apretó los dientes, forzando sus facciones en una máscara de obsidiana estoica e imperturbable.

Canalizó cada cliché de «Señor Supremo» que había escrito, enderezando la espalda hasta que sintió el cuero de su chaleco de Veynar tensarse contra su pecho. Se aseguró de que su rostro permaneciera lo más digno posible, manteniendo una distancia hueca y regia, como si ese nivel de adoración fuera un suceso habitual y algo tedioso en su vida diaria.

En el momento en que Sol dio el primer paso, un silencio repentino y sofocante se extendió por la plaza. Era un silencio tan absoluto que resultaba violento… el tipo de quietud que precede a un derrumbe o a un cambio tectónico.

Uno por uno, la gente comenzó a desplomarse. No era la presión forzada de un Rey de Sangre-Tierra; era un colapso espontáneo del espíritu. Vieron al hombre que había entrado en el salón como un «Perdido» salir con unos ojos que aún conservaban el resplandor de una estrella al rojo blanco.

—¡EL ALBA!

El chillido provino de una anciana cerca del frente, con la voz quebrada por una vida de dolor sepultado. Se arrojó hacia adelante, con los dedos arañando el aire como si intentara atrapar una chispa de su luz. —¡EL ALBA HA REGRESADO A LOS VEYNAR! ¡LOS ANCESTROS NO NOS HAN ABANDONADO!

El grito fue como una chispa en un bosque seco.

—¡EL SOL BLANCO! —rugió otro.

—¡EL SALVADOR!

El grito fue secundado por otros. Un cántico bajo y rítmico comenzó a vibrar entre la multitud, un sonido tan primario que hizo que el nuevo Núcleo Solar de Sol pulsara erráticamente. Para esta gente, Sol ya no era un invitado, un extraño o «El Divino». Él era un milagro. Era un arma viviente forjada por los dioses para responder a los clamores de sangre de sus hermanos caídos.

Sol no se detuvo. No sonrió y, desde luego, no saludó con la mano. Sabía que cualquier gesto de reconocimiento sería visto como una invitación a una mayor devoción, una forma de que ataran su supervivencia a su cuello.

Mantuvo su rostro como una máscara de obsidiana estoica e imperturbable, con sus ojos carmesí escudriñando el horizonte, como si estuviera contemplando un mundo que ellos ni siquiera podían percibir.

Mientras caminaba, el mar de gente se abría ante él como el agua ante la proa de un acorazado. Podía oír los sollozos de la gente que lo había perdido todo en la Brecha, que ahora lloraban con una alegría frenética y delirante porque pensaban que su llegada significaba el fin de su sufrimiento.

«Chantaje emocional —pensó Sol, entrecerrando los ojos—. Están intentando hacerme sentir culpable con sus lágrimas para que sea su salvador. Veo lo que intentas, mundo. Quieres que me importe. Quieres que me sienta responsable por el niño cuyo padre murió en la cresta».

Apartó el pensamiento, endureciendo su corazón contra la cruda desesperación de la multitud. Podía entender sus emociones… de verdad que podía…, pero no iba a dejar que lo consumieran. No iba a ser el «salvador» que muriera para que ellos pudieran vivir en paz.

Kira corrió tras él, su fantasma felino apareciendo y desapareciendo mientras se esforzaba por abrirse paso entre la multitud arrodillada.

…

La noticia del «Despertar de Cinco Minutos» de Sol no solo recorrió Veynar, sino que rugió a través del Gran Duramen como un vendaval. Para cuando Sol se había abierto paso entre la multitud, la historia ya se había contado mil veces, y cada repetición añadía una nueva capa de mito imposible.

En los cobertizos de tejido inferiores, las mujeres que no habían podido salir a tiempo para presenciarlo todo detenían sus telares para susurrar sobre el chico que había convertido el Gran Salón en una estrella. En las armerías, los cazadores que afilaban sus lanzas de hueso hablaban de cómo la presión atmosférica había hecho hervir la mismísima savia del Duramen.

Incluso los exploradores apostados en las ramas más externas… hombres y mujeres curtidos a los que normalmente solo les importaba la dirección del viento y las huellas de los depredadores… miraban hacia la tribu con ojos llenos de una nueva y aterradora esperanza.

La atmósfera de la ciudad sufrió un cambio violento, químico. El entumecimiento pesado y sofocante del duelo que se había asentado sobre la tribu desde la masacre en la cresta estaba siendo consumido por un optimismo frenético, casi delirante.

Si «El Divino» había descendido de verdad… si portaba un núcleo tan denso que una piedra de prueba de mil años de antigüedad se había rendido a su tacto… entonces quizá las leyes del mundo se estaban reescribiendo. Quizá los Merodeadores podrían ser repelidos de vuelta a su maldito agujero infernal. Quizá, y más importante aún, la fusión con los Zharun no era el único camino para la supervivencia.

—Los ancestros no nos han abandonado —murmuró una joven tejedora, con los dedos temblorosos mientras trabajaba un hilo de seda blanca en el patrón de un sol naciente—. Nos enviaron un Salvador.

Pero mientras las agujas superiores bullían con la fiebre de una nueva religión, un tipo diferente de energía se estaba acumulando en las raíces húmedas y anegadas de sombras de la ciudad inferior.

En las profundidades, bajo la vibrante vida esmeralda de la ciudad superior, el Gran Duramen tenía sus cicatrices. Aquí, en las «Raíces Profundas», el aire era estancado y frío, y olía a podredumbre ancestral, a tierra húmeda y al aroma acre y rancio del incienso Zharun… algo que podía hacer que uno olvidara todas sus preocupaciones y entrara en un estado de dicha absoluta.

Este era un lugar para las cosas que los Veynar preferían olvidar… madera podrida, historia desechada y gente que se había rendido y ahora prosperaba en la oscuridad.

El Anciano Thorne se las había arreglado para escabullirse durante el caos de la entrada de la multitud. Actualmente se encontraba en un santuario privado, una habitación excavada en un roble macizo que el Duramen había abandonado hacía mucho tiempo y dejado que se pudriera, un lugar donde la luz del «Sol» no podía llegar. Las paredes aquí supuraban un hongo negro, y la única luz provenía de una única estaca de madera que chisporroteaba.

Su fantasma Buitre ya no era el depredador arrogante y chillón que había sido en el Salón. Se había retirado por completo a la sombra de Thorne, manifestándose solo como un contorno tenue y tembloroso de plumas traslúcidas. El fantasma había sentido el «Sol Blanco» más agudamente que Thorne; había sentido la supresión absoluta del aura de un núcleo solar superior al Nivel S, y en ese momento estaba paralizado por un miedo primario y espiritual.

Thorne no temblaba, pero su rostro estaba ceniciento, la nariz ganchuda proyectando una sombra esquelética contra la pared. Miraba fijamente un mapa del Bosque Orrath, sus dedos crispándose sobre los territorios ya marcados como «Anexo Zharun».

La puerta del santuario se abrió de un portazo, haciendo vibrar la madera podrida.

Korash entró tropezando, con el aspecto de un fantasma del guerrero arrogante que había sido esa mañana. Su rostro manchado de hollín estaba contraído en una máscara de pura envidia asesina. Su fantasma Jabalí había desaparecido, suprimido de vuelta a su núcleo, haciéndolo parecer más pequeño, más débil y patéticamente débil.

—Tenemos que matarlo —siseó Korash, con la voz quebrada por la tensión de su rabia—. ¡Padre! ¿Los oíste? ¡Están cantando por él en la plaza! ¡Lo están llamando el Salvador! ¡Aunque no es más que un fenómeno, un fenómeno tramposo!

Thorne no levantó la vista. —Siéntate, Korash.

—¿Los viste? —siseó Korash, que no pareció haber oído, con la voz quebrada—. Se arrodillaron. Incluso la Jefa de Guerra. Se arrodillaron ante un extraño. ¡Ante un muchacho que lleva aquí tres días!

Se detuvo y golpeó la pared de madera con el puño, y el impacto agrietó la veta. —¡He entrenado durante diez años, Padre! ¡He sangrado por esta tribu! Desperté en ocho horas… ¡un genio! ¿Y él… lo hace en cinco minutos? ¿Rompe la Piedra Solar?

—Silencio, Korash —habló Thorne más alto esta vez.

El Anciano estaba sentado a una mesa de piedra, con las manos por fin quietas, aunque su rostro seguía ceniciento. Miraba fijamente un pequeño frasco semitraslúcido sobre la mesa. Dentro, un espeso líquido negro violáceo se arremolinaba, pareciendo una tormenta de sombras atrapada.

—Su poder es… problemático —admitió Thorne, con su voz convertida en un susurro grave y tóxico—. Si sobrevive al Rito de la Primera Alma, Veylara tendrá el mandato que necesita para ejecutarnos a ambos. Pedirá una «limpieza» del Consejo para prepararse para la próxima expedición. La alianza Zharun morirá, y los Veynar marcharán hacia su propia extinción bajo el mando de un muchacho que ni siquiera sabe cómo sostener una lanza.

Thorne se inclinó hacia delante, y el fantasma Buitre en su hombro apareció por un breve y parpadeante segundo, con sus ojos espectrales reflejando el frasco oscuro.

Thorne por fin levantó la vista. Sus ojos eran fríos, calculadores y carecían por completo del miedo que irradiaba su hijo. —¿Crees que no sé lo que está en juego? Le prometí al Jefe Zharun que el Duramen sería suyo para la próxima luna llena. Le dije que los Veynar eran una bestia quebrada esperando a un nuevo amo. Y ahora, este… este muchacho «Divino» le ha dado a la bestia un nuevo par de dientes.

—Entonces, ¿qué debemos hacer? ¿Nos quedamos mirando? ¡No, en absoluto! —siseó Korash—. ¡De lo contrario, se lo llevará todo! Incluso a Kira. Y sin conseguir a Kira, no podré convertirme en el próximo Jefe.

—Paciencia, hijo mío —dijo Thorne, con su voz como un susurro frío y seco. Mientras se inclinaba hacia delante, la luz se reflejaba en sus pupilas como dos diminutas estrellas moribundas—. La fuerza no consiste solo en el tamaño del fuego, Korash. Consiste en el control de la llama. Ese muchacho es una estrella salvaje. Tiene el núcleo, sí, pero no tiene ancla. Ninguna alma bestial para canalizar esa energía.

—No podemos dejar que se vincule a un alma —dijo Thorne—. Un núcleo solar de esa densidad necesita un ancla. Sin un espíritu-alma que canalice esa esencia, su núcleo acabará por reducir su cuerpo físico a cenizas. Es como meter un rayo en una caja de madera. El Rito es su única forma de estabilizarse.

—Por eso necesita el Rito —dijo Korash, entrecerrando los ojos mientras los engranajes de su mente empezaban a girar.

—Exacto, no se le puede permitir que supere el Rito —siseó Thorne, con su voz como un susurro grave y tóxico—. Si se vincula a un espíritu de alto nivel, Veylara nunca aceptará la fusión. El Jefe Zharun, Vane, es un hombre de paciencia limitada. Envió a los Merodeadores para ablandar a los Veynar porque le prometí que el Duramen sería suyo para la próxima luna llena.

Si este Divino estabiliza el espíritu de la tribu, Veylara recuperará su entereza y el Jefe Zharun querrá mi cabeza por no haberle entregado el Duramen».

—Entonces lo matamos esta noche —dijo Korash, mientras su mano buscaba el cuchillo de hueso en su cinturón, con los ojos inyectados en sangre por el odio.

—No —dijo Thorne, y su voz bajó a un registro tan grave que apenas era una vibración en el aire estancado de la habitación. Sus ojos se entrecerraron, las pupilas contrayéndose hasta no ser más que afiladas agujas negras—. No puedes hacer eso de ninguna manera.

Korash se quedó helado, con la mano aún aferrada con los nudillos blancos a la empuñadura de su cuchillo de hueso. —¿Pero, Padre, cuanto más tiempo respire, más lo adorarán! ¿No dijiste que debíamos deshacernos de él antes del Rito?

—Deja que lo adoren —siseó Thorne, inclinándose sobre la mesa de piedra hasta que su nariz ganchuda quedó a centímetros del rostro de su hijo—. Todos los ojos están puestos en nosotros ahora mismo. ¿Crees que todos en la tribu son tontos? Puede que otros lo sean, pero Veylara no. Parece haber presentido algo —advirtió Thorne, y su voz adoptó un tono de pavor genuino y muy arraigado—. Si ese muchacho se atraganta siquiera con una fruta estelar esta noche, Veylara tendrá nuestras cabezas en los postes rituales antes de que al sol se le ocurra salir. Ni siquiera necesita pruebas, solo necesita una razón.

Korash se quedó helado. Miró a su padre, con la respiración entrecortada. En su mente, Thorne siempre había sido un titán… intrépido, arrogante, el hombre que se atrevía a cuestionar a la Jefa de Guerra abiertamente en el Consejo y a burlarse de sus tradiciones. Había pasado toda su vida viendo a su padre manipular a los Ancianos como marionetas.

Pero al verlo ahora, con las manos temblando ligeramente y los ojos lanzándose hacia las sombras, esa imagen del «Anciano intrépido» se hizo añicos. Toda la bravuconería de su padre pareció de repente un engaño, una máscara usada para ocultar a un hombre que estaba absolutamente aterrorizado de la mujer sentada en el trono del Duramen.

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