USO LIBRE en un Mundo Primitivo - Capítulo 270

Capítulo 270: Capítulo 270: Desatando el Aura

La atronadora voz de Thorne resonó contra las imponentes murallas petrificadas, y sus palabras flotaban como un peso físico en el tenso y húmedo aire.

La multitud, fácilmente influenciada por la agresiva y justa indignación del enorme Anciano, empezó a murmurar en señal de aprobación.

El puro absurdo de la afirmación de Sol… que un forastero solitario y sin rango hubiera matado y anclado a un Señor Sangre de Capa 3… combinado con la magistral y aterrada incitación de Thorne, estaba convirtiendo rápidamente la incredulidad inicial de la tribu en una turba unificada y hostil.

—¡Exiliadlo! —gritó desde atrás uno de los ancianos lacayos de Thorne.

—¡Quitadle sus armas y arrojadlo a la podredumbre! —vociferó otro.

La Jefa de Guerra Veylara levantó la mano, y las pesadas pulseras de hueso de bestia pulido tintinearon en su muñeca. Su ceño se frunció en un profundo y agónico conflicto. Como líder, debía mantener el orden, y el forastero amenazaba el mismísimo tejido de su lógica tribal.

Para la tribu Veynar, un Señor Sangre de Capa 3 no era solo una bestia, era un desastre natural andante, una criatura que requería el sacrificio de docenas de guerreros de la Vanguardia de Élite solo para ahuyentarla de sus murallas, y mucho menos para matarla y cosecharla. Que un humano sin rango reclamara tal premio no era solo una mentira; era una blasfemia contra la sangre derramada por generaciones de sus ancestros.

Abrió la boca, con su mirada tormentosa endureciéndose, probablemente para exigir que Sol se retractara, se disculpara por su escandalosa fanfarronada y aceptara un espíritu menor para apaciguar a los furiosos ancianos y restaurar la paz.

Pero antes de que la Jefa de Guerra Veylara pudiera pronunciar una sola palabra, un sonido se abrió paso a través del creciente clamor.

De hecho, fue una risa.

Empezó baja, una risa oscura y vibrante. Era un sonido completamente desprovisto de miedo o pánico, que fue creciendo hasta convertirse en una carcajada fría y estentórea con un inquietante matiz depredador.

La multitud enmudeció, instantáneamente desconcertada por la pura arrogancia de aquello.

—¿Te ríes? —gruñó Thorne, con el rostro contraído por una fea rabia, aunque una única y reveladora gota de sudor frío le recorría la sien, delatando su pánico interno—. ¡¿Estás al borde del exilio y la muerte, rodeado por los más grandes guerreros de los Veynar, y te atreves a reírte de nosotros?!

Sol negó lentamente con la cabeza. La diversión maníaca se desvaneció de su rostro, reemplazada por una máscara de indiferencia absoluta y escalofriante. Sus ojos plateado-carmesí se clavaron en Thorne con una mirada tan pesada que parecía completamente física.

—No me río de la tribu, Anciano —dijo Sol, con la voz cayendo a un timbre helado y resonante que se extendió sin problemas por la vasta extensión, desafiando la necesidad de gritar—. Me río de ti. Porque debajo de toda esa fanfarronería, debajo de toda esa justa ira y esa piedad teatral… puedo olerlo en ti. Estás absolutamente aterrorizado.

—¡Mocoso insolente! —rugió Thorne, con la cara enrojeciendo hasta un violento tono púrpura. Su mano gruesa y callosa descendió hacia la empuñadura de su pesada cuchilla de hueso, sus músculos se tensaron para abatir al forastero donde estaba—. Yo personalmente…

—No harás absolutamente nada —lo interrumpió Sol bruscamente, congelando a Thorne en su sitio por una fracción de segundo.

Ahora que tenía no uno, sino dos Fantasmas, Sol había decidido que se había cansado de jugar a la política. Se había cansado de dejar que este Anciano primitivo, que se creía el pez más grande de un estanque pequeño, controlara la narrativa y manipulara las mentes de la gente. Las palabras eran viento en el Gran Orrath. Solo el poder dictaba la verdad.

Pero no desenvainó un arma, ni adoptó una postura de combate defensiva. No pronunció una palabra más para justificar su existencia.

Simplemente dejó de reprimir el monstruoso núcleo de doble capa que descansaba en lo profundo de su plexo solar.

En ese momento, no podía liberar al Fantasma como la jefa, pero no necesitaba la forma completa. En el Gran Orrath, solo la esencia pura y sin adulterar era más que suficiente para que los expertos reconocieran exactamente a qué se enfrentaban.

De repente, la temperatura ambiente en la plaza se desplomó violentamente. El propio aire húmedo y tropical se volvió pesado.

Una ola de esencia aplastante brotó del cuerpo de Sol, expandiéndose hacia afuera en una aterradora onda de choque.

Era el aura pura e irrefrenable de una Vanguardia Soberana de Capa 3. Específicamente, la esencia del Señor Alanefasto, rebosante de malicia hiperletal y supremacía de depredador alfa.

Y justo cuando la liberó, cada guerrero anclado en la plaza sintió a sus espíritus acobardarse violentamente, como si acabaran de encontrarse con su ancestro antiguo… o su némesis supremo e ineludible.

Aunque el foco no estaba en la multitud, el impacto sobre la tribu fue instantáneo y absolutamente devastador.

No era solo una sensación aterradora e intimidante, era una anulación biológica. Los hombres y mujeres de la tribu de menor rango y sin anclar que estaban cerca del frente de la multitud cayeron de rodillas al instante, traicionados por sus propios cuerpos.

Jadearon desesperadamente en busca de aire, con sus bocas abriéndose y cerrándose como peces fuera del agua, como si una roca enorme e invisible acabara de caer directamente sobre sus pechos.

El sonido colectivo y espantoso de cientos de personas ahogándose, resoplando y gritando de repente en el aire pesado llenó el patio. El polvo se levantó mientras los cuerpos se desplomaban en la tierra, completamente incapaces de soportar su propio peso.

Las capas inferiores… los guerreros de Capa 1 y los recién despertados… sintieron cómo sus bestias ancladas se apagaban por completo. Sus espíritus se negaban a manifestarse.

Se encogieron en lo profundo de las almas de sus anfitriones humanos, gimiendo de terror primario, ignorando por completo cualquier orden frenética de sus amos para que los defendieran.

Korash, que segundos antes se había burlado y exigido pruebas, soltó un aullido patético y ahogado cuando los huesos de sus piernas cedieron por completo. Se estrelló de bruces contra la tierra compacta, y su nariz sangró al instante por la pura y aplastante presión atmosférica.

Gimió como un perro apaleado, presionando las manos contra el suelo, completamente incapaz siquiera de levantar la parte superior de su cuerpo contra la sofocante presión.

—¿Q-qué es esto? —logró decir con voz ahogada uno de los ancianos lacayos de Thorne, con los ojos desorbitados. Cayó pesadamente sobre una rodilla, y su lanza de hueso resonó inútilmente contra los adoquines mientras su propio espíritu de Capa 2 intentaba activamente enterrarse más profundamente en su subconsciente para esconderse.

Detrás de ellos, el arrogante joven guerrero que había declarado con confianza que se «comería su lanza» si Sol decía la verdad, temblaba ahora tan violentamente que parecía una hoja atrapada en un huracán. Sus ojos se habían puesto en blanco por el terror absoluto y primario, y su vejiga se vació por completo mientras se desplomaba en un bulto inconsciente.

A la Jefa de Guerra Veylara, a la Gran Chamán Zephyra y a los otros Ancianos de Capa 3 les fue ligeramente mejor, apoyándose en su inmensa fuerza de voluntad y en sus cimientos de nivel superior, aunque sus rostros se quedaron sin color al instante, mientras sus bestias internas gruñían con pánico defensivo.

Veylara miró fijamente al forastero, con sus ojos tormentosos abiertos de par en par por una conmoción profunda e inenarrable.

A Zephyra se le aflojó por completo la mandíbula, y toda pretensión de sabiduría chamánica se evaporó. Los dedos de la anciana temblaban tanto que su preciada pipa de hueso se le escapó de las manos y cayó sobre la tierra dura mientras contemplaba la pura y milagrosa densidad de la esencia que emanaba en oleadas del humano.

«Señor de la Sangre. Es real. Por los Ancestros, es real de verdad», pensó Veylara, con la mente dándole vueltas mientras intentaba calcular la pura imposibilidad de lo que estaba presenciando.

Pero Sol no estaba centrado en la Jefa de Guerra, la Chamán o los plebeyos que se asfixiaban. Dirigió el epicentro absoluto y aplastante de la gravedad del Tejón directamente hacia el hombre que había intentado arruinarlo.

Aunque era un verdadero cabrón, el Anciano Thorne era un veterano curtido. Era un guerrero de Capa 3 que había luchado contra horrores indescriptibles en el oscuro dosel de la selva. Poseía una bestia de Sangre de Presagio, lo que lo convertía en uno de los pilares más fuertes de la tribu.

Rugió, un sonido de desafío desesperado y furioso, con las venas hinchándose como gruesas cuerdas en su robusto cuello. Vertió hasta la última gota de su propia energía espiritual en sus piernas, con los músculos gritando en protesta, luchando con todo lo que tenía para mantenerse en pie y preservar su autoridad absoluta.

Pero contra un Señor de la Sangre… el depredador alfa absoluto de la cadena alimenticia de los alrededores… su resistencia de Sangre de Presagio de Capa 3 no era más que una ramita seca intentando contener un deslizamiento de tierra montañoso.

El Anciano gimió de pura y absoluta agonía, y su pierna derecha cedió bajo el peso invisible. Cayó al suelo con fuerza, obligado a arrodillarse violentamente sobre una rodilla ante toda la tribu. El poderoso, condescendiente y políticamente intocable Anciano Thorne estaba ahora arrodillado físicamente ante el forastero al que acababa de intentar desterrar.

Apretó los dientes con tanta fuerza que amenazaron con romperse. Su rostro adquirió un tono morado veteado y amoratado mientras intentaba desesperadamente levantar la cabeza, mantener un ápice de su dignidad, pero el peso fantasmal del Señor de la Sangre presionaba directamente su columna vertebral, inmovilizándolo en su sitio.

Sol avanzó lentamente.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com