USO LIBRE en un Mundo Primitivo - Capítulo 290

Capítulo 290: Capítulo 290: Llegada de la Tribu Zharun

A medida que el ruido se acercaba, se dio cuenta de que el retumbar rítmico y chirriante no era la estampida caótica y frenética de una oleada de bestias. A pesar del caos, era medido. Era una marcha organizada y pesada que vibraba a través de la madera petrificada de la Torre Felina y se transfería directamente a la médula de los huesos recién endurecidos de Sol.

Se levantó de los lisos tablones del balcón. Sentía los músculos como resortes de acero, cargados con una inmensa fuerza cinética latente, gracias al aliento del alba que estaba practicando.

Caminó hacia la barandilla tallada, desviando su atención del dosel del sur y apuntando directamente hacia la enorme Puerta Norte del asentamiento.

Entrecerró sus ojos plateado-carmesí, impulsando una fracción de su recién refinada y superdensa esencia púrpura hacia sus nervios ópticos para activar su visión mejorada.

Incluso desde esta altura extrema, su Mirada del Soberano captó la perturbación metafísica con una claridad cristalina. Era flagrantemente obvio, con el aspecto exacto de una gruesa y fétida mancha de tinta tóxica que se extendía rápidamente por una hoja de papel limpia.

Un gran grupo de jinetes se acercaba a las murallas. No poseían las cálidas y vibrantes auras dorado-azuladas de los guerreros Veynar que Sol se había acostumbrado a ver. Su esencia era completamente diferente. La suya era de un gris irregular y putrefacto… el color enfermizo y sofocante de las tumbas antiguas y profanadas y de la ceniza fría. Se sentía intrínsecamente perverso, una corrupción total de la energía natural y salvaje del Gran Orrath.

—Malditos bastardos Zharun —masculló Sol, con una voz grave y peligrosamente áspera.

Apoyó las manos en la barandilla del balcón y observó cómo las enormes puertas de madera de obsidiana petrificada se abrían con un gemido para recibir a sus nuevos «aliados».

No eran los salvajes primitivos y embadurnados de barro que había encontrado en el Barranco Occidental. Los guerreros Zharun cabalgaban en una formación estricta y altamente militarizada. Iban sentados sobre los anchos lomos de los Sabuesos de Tumba.

Las monturas eran monstruosos lobos de seis patas que parecían completamente desprovistos de piel. Sus gruesos y fibrosos músculos rojos estaban expuestos directamente al húmedo aire matutino, pulsando con un ritmo enfermizo. Un espeso humo de sombras negro goteaba continuamente de sus fauces y articulaciones, golpeando la tierra apisonada del patio de los Veynar y matando al instante cualquier brizna de hierba que tocaba. Las bestias jadeaban y gruñían con una sincronicidad antinatural.

En el centro absoluto de la sombría procesión rodaba un carruaje enorme. No estaba hecho de madera ni de metal martillado. Estaba construido enteramente con cajas torácicas petrificadas e interconectadas, cuyo pálido hueso brillaba con un lustre opaco a la luz de la mañana. Era arrastrado por una bestia imponente que se parecía exactamente a un rinoceronte esquelético, con sus enormes cuencas oculares ardiendo con un verde pálido y frío

Cuando los Zharun llegaron a la plaza de la ciudad, la atmósfera vibrante y enérgica de la tribu Veynar se agrió al instante. El aire de la mañana se volvió denso y amargo. Los experimentados guerreros de la Vanguardia que guarnecían las murallas apretaron sus lanzas con fuerza, con los nudillos blancos, mientras sus propios fantasmas de bestias se agitaban con inquietud en sus núcleos ante el puro hedor a podredumbre que entraba en su hogar.

La mirada de Sol saltó del carruaje a una repentina ráfaga de movimiento frenético cerca de la base del Gran Duramen.

El Anciano Thorne… el cabrón con cara de buitre cuya facción política Sol había aplastado sin ayuda de nadie el día anterior… prácticamente corría a toda velocidad hacia la puerta. Estaba flanqueado por los lacayos que le quedaban y por varios otros ancianos nerviosos y oportunistas. Buscaban desesperadamente un nuevo pilar de poder ahora que habían sido humillados frente a la Jefa de Guerra, y veían claramente a los Zharun como su billete de vuelta a la autoridad.

Cuando Thorne alcanzó la procesión que llegaba, frenó en seco en la tierra. El anciano hizo una reverencia tan profunda que parecía que intentaba olfatear físicamente la suciedad de las patas del Sabueso de Tumba que iba en cabeza.

—¡Bienvenido, Príncipe Gorr de los Zharun! —la voz estentórea de Thorne se alzó, completamente desprovista de su arrogancia habitual, reemplazada por un servilismo nauseabundo y desesperado—. ¡Los Veynar se sienten profundamente honrados por vuestra presencia!

«¿Honrados? Un cuerno», pensó Sol, mientras sus ojos carmesí se entrecerraban hasta convertirse en rendijas al observar el patético espectáculo desde el balcón. «El hombre está prácticamente ofreciendo su propio cuello a la cuchilla». Thorne estaba jugando a un juego político muy peligroso.

Al actuar como comité de bienvenida y arrastrarse ante el Príncipe Zharun, intentaba posicionarse como el principal enlace entre las dos tribus, socavando eficazmente la autoridad de la Jefa de Guerra Veylara antes incluso de que empezaran las negociaciones. Era la jugada de un hombre desesperado y cobarde, dispuesto a vender a su propia gente por una pizca de estatus.

La pesada puerta del carruaje, labrada en hueso, se abrió con un gemido.

Un hombre salió a la luz de la mañana. Era excepcionalmente alto, irguiéndose por encima de Thorne y de los otros ancianos Veynar. Su piel tenía el horrible color hinchado de un cadáver ahogado, completamente exangüe y tensada sobre sus afilados pómulos. Llevaba una gruesa armadura que entrechocaba, hecha enteramente de algo que parecían mandíbulas humanas superpuestas, unidas por oscuros cordones de cuero seco que aún desprendían un leve hedor a podredumbre.

El Príncipe Gorr ni siquiera se molestó en mirar al rastrero Anciano Thorne. Pasó a su lado, observando la imponente extensión del árbol del Gran Duramen y la arquitectura Veynar circundante con una mueca de desprecio absoluto y nauseabundo.

Pero sus ojos eran la peor parte. Sol aguzó la vista, con el estómago ligeramente encogido. Los ojos de Gorr no eran sólidos. Parecían estar llenos hasta el borde de un aceite negro, espeso, iridiscente y podrido que se agitaba y arremolinaba con cada leve movimiento de su cabeza. Era la manifestación física de un núcleo de un nivel increíblemente alto y sumamente tóxico.

Sol analizó el aura del Príncipe. El color a ceniza gris y podrida era tan increíblemente denso alrededor de Gorr que distorsionaba activamente el aire, creando un campo de presión localizado que obligó a los ancianos Veynar cercanos a retroceder inconscientemente. Era fuerte. Muy fuerte. Probablemente se encontraba en la cima absoluta de la Capa 3, o quizá incluso a medio paso de la Capa 4.

Ignorando por completo al comité de bienvenida, el Príncipe Gorr avanzó. Sus pesadas botas recubiertas de hueso crujieron contra los adoquines mientras pasaba directamente de largo a Thorne, deteniéndose frente a un grupo de miembros ordinarios de la tribu Veynar que se habían reunido para observar la llegada.

Su mirada aceitosa recorrió lentamente los aterrorizados rostros de la multitud, evaluándolos no como aliados, sino como ganado. Sus ojos se posaron finalmente en un rostro familiar.

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