USO LIBRE en un Mundo Primitivo - Capítulo 299

Capítulo 299: Capítulo 299: Llevarse a Lumi

—Una auténtica boda Zharun requiere un festín en condiciones. Llevaremos a cabo los rituales después de la guerra. La sangre de los señores de la guerra Zerith servirá como el sacrificio perfecto para celebrar nuestra victoria y el sellado de nuestro vínculo.

Él se puso de pie, su enorme complexión cadavérica dominando la sala una vez más. No esperó a que Veylara aceptara oficialmente. Giró la cabeza y clavó sus ojos aceitosos en la chica que lloraba apoyada en la pared.

—Ven —ordenó Gorr, extendiendo un único y pálido dedo.

Lumi se estremeció como si la hubieran golpeado. Miró por la sala una última vez. Miró a los ancianos que la habían vendido. Miró a Kira, que había cerrado los ojos con fuerza, completamente incapaz de soportar la vergüenza de presenciarlo.

Finalmente, Lumi miró hacia las sombras donde estaba Sol.

Sol no apartó la mirada. Le sostuvo la mirada, con una expresión completamente indescifrable, una máscara de piedra fría y dura. No le ofreció una sonrisa reconfortante, ni falsas promesas de rescate. Simplemente fue testigo de su sacrificio, grabando la brutal e implacable realidad de este momento en su memoria permanente.

Lumi dejó escapar un sollozo pequeño y entrecortado. Se apartó de la pared. Con la cabeza gacha y los hombros temblando, caminó lentamente por el suelo de piedra, sus pies descalzos casi sin hacer ruido, hasta que se detuvo en la sombra sofocante y putrefacta del Príncipe Zharun.

—Bien —carraspeó Gorr. No le ofreció la mano. Simplemente giró sobre sus talones, con su armadura de hueso traqueteando ruidosamente—. La alianza está sellada, Jefa de Guerra. Prepara tus murallas. Estaremos atentos al humo.

Sin decir una palabra más, el Príncipe Gorr salió del Gran Salón. Sus ancianos demacrados y de piel pálida lo siguieron como espectros silenciosos. Lumi caminaba detrás de ellos, con la cabeza gacha, una pequeña y frágil prisionera engullida por la procesión de monstruos.

Las pesadas puertas de madera del Gran Salón se cerraron con un crujido tras ellos, encerrando a la tribu Veynar con la amarga y agonizante realidad de lo que acababan de hacer.

El silencio que descendió sobre la sala era absoluto y sofocante. No era un silencio de paz, era el silencio de un cementerio. El aura tóxica, putrefacta y gris de los Zharun comenzó a disiparse lentamente del aire, pero la mancha que dejó en el orgullo de los Guerreros Espíritu fue permanente.

El Anciano Thorne se encontraba en el centro de la sala, con un aspecto increíblemente incómodo. Había asegurado la alianza, había salvado su propio pellejo político, pero al ver los rostros furiosos y asqueados de los otros ancianos, se dio cuenta de que se había alienado por completo del alma de su propia tribu.

—T-tenía que hacerse —murmuró Thorne débilmente, tratando de justificar la cobardía—. Por la supervivencia de la mayoría.

—Quítate de mi vista, Thorne —susurró la Jefa de Guerra Veylara.

Su voz no era fuerte, pero portaba un veneno letal y absoluto que hizo que el enorme anciano se estremeciera físicamente. Veylara finalmente levantó la cabeza. Sus ojos color tormenta ardían con una pena aterradora e incontenible.

—Todos vosotros. Fuera —ordenó Veylara, su voz elevándose en tono y volumen hasta que resonó como un trueno—. ¡Regresad a vuestros puestos! ¡Afilad vuestras lanzas! ¡Revisad las runas del perímetro! ¡Si un solo Merodeador atraviesa las murallas, os arrojaré personalmente a la podredumbre!

Los ancianos no necesitaron que se lo dijeran dos veces. Prácticamente se atropellaron unos a otros para escapar de la ira de la Jefa de Guerra, saliendo en tropel del Gran Salón y corriendo de vuelta al asentamiento para prepararse para la guerra inminente. Kira se quedó un momento, mirando a su madre, antes de que ella también se diera la vuelta y saliera a toda prisa por la puerta lateral, con el rostro convertido en una máscara de profunda vergüenza.

Sol fue el último que quedó en las sombras.

No le dijo ni una palabra a la Jefa de Guerra. No había nada que decir. Las disculpas eran inútiles, y los tópicos reconfortantes, un insulto.

Se apartó del pilar petrificado, ajustó el agarre de su lanza de Roble del Vacío y salió en silencio del salón.

Al volver a la luz del día del asentamiento Veynar, Sol sintió el peso pesado y opresivo del Gran Orrath sobre sus hombros con más fuerza que nunca. El ambiente era increíblemente sombrío.

Las alegres hogueras de la noche anterior eran cenizas frías. Los guerreros se movían con una energía frenética y desesperada, acarreando pesados fardos de flechas de obsidiana a las atalayas y reforzando las empalizadas de madera con gruesas lianas.

El aire olía a miedo, a sudor y a muerte inminente.

Sol caminó con paso firme de vuelta a la Torre Felina, su mente era una máquina fría y calculadora. El suceso en el Gran Salón había cambiado fundamentalmente su perspectiva.

Había pasado los últimos días deleitándose con el repentino y embriagador aumento de su propio poder. Había anclado dos espíritus Soberanos de Capa 3. Había aplastado a un anciano. Había pensado que la fuerza bruta por sí sola era suficiente para dictar su propio destino en este mundo primitivo.

Pero ver a Lumi marcharse con el Príncipe Gorr había hecho añicos esa ilusión de forma brutal.

«El poder no consiste solo en lo fuerte que puedes golpear a una bestia o en lo rápido que puedes correr», pensó Sol con gravedad, mientras sus botas resonaban en las rampas de madera de la Aguja. «El verdadero poder es tener la capacidad absoluta e innegable de decir “no”. Es la habilidad de mirar a un tirano a los ojos, rechazar sus condiciones y marcharte sin perder todo lo que te importa».

En este momento, Sol no tenía ese poder. Era fuerte, sí, pero seguía siendo una sola pieza en un tablero de ajedrez masivo y caótico. Estaba limitado por la debilidad de los aliados que necesitaba para sobrevivir. Se veía obligado a pactar con bastardos putrefactos porque no podía defender las murallas solo.

Llegó a las pesadas puertas de sus aposentos y las abrió de un empujón. La habitación estaba vacía, el fuego del foso ardía bajo.

Sol salió al balcón este. El sol de la mañana estaba ya alto en el cielo, cociendo el vasto e ininterrumpido mar del dosel de la jungla.

No sentía desesperación. No se sentía impotente. Lo que sentía era una determinación fría, absoluta y aterradora que se le calaba hasta los huesos. Se negaba a volver a encontrarse en una posición como esta. Se negaba a quedarse en las sombras y observar mientras otra persona dictaba los términos de su supervivencia.

Necesitaba hacerse más fuerte. Necesitaba trascender por completo la base de este mundo.

Sol se sentó pesadamente en los lisos tablones de madera, cruzando las piernas. Cerró los ojos y centró su atención por completo en su interior, sumergiéndose de nuevo en el vasto e ilimitado océano dorado de su núcleo. Estaba a punto de alcanzar el Nivel 1 y podría despertar los rasgos pasivos del Ala de Terror y el Gran Tejón.

Pero no era suficiente. Ya no.

—Necesito esencia —murmuró Sol al aire silencioso, sus ojos plateados y carmesí abriéndose de golpe, ardiendo con un hambre peligrosa y depredadora.

Miró hacia el Gran Orrath, donde retumbaba el eco del lejano y rítmico estruendo de las bestias. La mayor concentración de esencia pura y sin adulterar en cien millas a la redonda se encontraba justo a las puertas de su casa.

Apretó el astil de su lanza de Roble del Vacío, mientras una sonrisa oscura y cargada de anticipación se dibujaba lentamente en la comisura de sus labios.

—Parece que tengo que hacer otra visita a mis amigos de la jungla —susurró Sol—. Después de todo, tengo que subir mucho de nivel.

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