USO LIBRE en un Mundo Primitivo - Capítulo 77

77: Capítulo 77: Ira Pública 77: Capítulo 77: Ira Pública El sol estaba completamente arriba cuando la procesión alcanzó la plaza del pueblo.

Era el pico del ajetreo matutino…

cazadores afilando lanzas, mujeres recogiendo agua, ancianos chismorreando en la sombra.

La procesión era una visión extraña, casi ceremonial.

Sol, luciendo apuesto y sorprendentemente fuerte con su túnica limpia, iba al frente, cargando el pesado caldero humeante con facilidad.

Detrás de él, sus tres hermosas primas caminaban en formación, llevando varios utensilios y cestas como doncellas de templo, seguidas por Lyra, quien caminaba con una nueva y serena confianza, cargando pilas de cuencos hechos de calabazas secas.

En el camino, la gente los miraba con miradas extrañas y curiosas, preguntándose qué estaban haciendo.

—¿Es ese…

Sol?

—susurró una mujer, dando un codazo a su compañera—.

Se ve…

saludable.

—¿Qué están haciendo?

—gruñó un hombre, mirando la pesada olla—.

¿Se están mudando?

¿Por qué llevan agua caliente por todo el pueblo?

Las burlas se extendieron entre los espectadores.

—Quizás la fiebre finalmente le afectó la mente —se burló un cazador—.

Míralos, desfilando como si hubieran cazado un Mamut.

Miradas extrañas y curiosas los seguían.

Algunas eran burlonas, esperando que la familia marginada tropezara y derramara todo.

Otras estaban confundidas.

Pero Sol las ignoró todas.

Caminaba con un propósito singular, con los ojos fijos en el centro de la plaza.

Mirando alrededor encontró un lugar perfecto bajo el enorme Árbol Espiritual.

Colocó el caldero en una plataforma elevada vacía que normalmente se reservaba para secar hierbas.

Veyra y Arelia se pararon a cada lado como guardias, mientras Liora organizaba la pila de cuencos de madera.

Sol no gritó.

No pregonó sus mercancías como un mercader desesperado.

Se quedó de pie con los brazos cruzados, apoyándose casualmente contra la corteza áspera del Árbol Espiritual, sus ojos escaneando a la multitud reunida con una calma, casi arrogante indiferencia.

Sabía que en un mundo de raíces hervidas insípidas y carne chamuscada, la nariz era el vendedor más poderoso.

Esperó.

Dejó que los murmullos crecieran.

Dejó que la burla fermentara.

—Míralos —susurró una mujer lo suficientemente alto para que sus amigas se rieran—.

El lisiado se cree Jefe ahora, parado en la plataforma.

—Quizás está hirviendo piedras —se burló un cazador, escupiendo en el suelo—.

Finalmente perdió la cabeza por completo.

Es triste, realmente.

El círculo de espectadores creció, atraídos no solo por el olor tentador, sino por el espectáculo de la familia marginada «loca» haciendo el ridículo.

Esperaban un espectáculo de incompetencia.

Esperaban que Sol tropezara, o que la olla se agrietara, o que el agua no fuera más que barro, cualquier cosa para burlarse.

Sol observó cómo el escepticismo se endurecía en burla.

Esperó hasta que la tensión era un peso físico en el aire.

Entonces, agarró la tapa de la olla.

—Contemplen —susurró, la única palabra cortando el parloteo.

Levantó la tapa.

WHOOSH.

Una nube de espeso vapor blanco salió, llevando consigo el aroma armamentizado de la sopa.

Golpeó el aire fresco de la mañana como una fuerza física, expandiéndose rápidamente hacia afuera, como una bofetada a sus sentidos.

El olor era indescriptible para ellos.

Era carne asada sabrosa, pero más rica, más profunda.

Era el aroma cremoso y envolvente de la grasa derretida.

Era la terrosidad caramelizada de la ‘Raíz de Resiliencia’.

Y atravesándolo todo estaba el matiz picante y hormigueante del chile…

un aroma que hacía cosquillas en la nariz, humedecía los ojos y despertaba las glándulas salivales de cualquiera en un radio de quince metros.

Cortó a través de los olores habituales del pueblo…

frutas, carne cruda, polvo, como un cuchillo caliente a través de la mantequilla.

El efecto fue inmediato y violento.

Las cabezas giraron como si fueran tiradas por cuerdas.

Las conversaciones murieron a media frase, las bocas quedaron abiertas.

Un grupo de mujeres que llevaban jarras de agua se detuvo en seco, olfateando el aire como sabuesos, sus ojos dilatándose debido a este extraño aroma.

Un par de ancianos que conversaban se detuvieron, sus bocas salivando incontrolablemente, la baba acumulándose en las comisuras de sus labios.

Incluso algunos cazadores, generalmente arrogantes y distantes, disminuyeron la velocidad al pasar, sus fosas nasales dilatándose involuntariamente, sus estómagos traicionándolos con fuertes y desleales gruñidos.

—¿Qué…

por los Espíritus…

qué es ese olor?

—susurró alguien, su voz espesa con un hambre repentina y dolorosa.

—Huele como…

¿carne?

Pero más fuerte.

Más rica.

Como el mejor festín que nunca tuve.

La multitud comenzó a derivar hacia el árbol, atraída por un gancho invisible.

El escepticismo no había desaparecido, pero estaba siendo violentamente asaltado por una necesidad primaria.

Sol se paró detrás de la olla, con los brazos cruzados, luciendo su mejor sonrisa de «chef misterioso».

Agarró un gran cucharón de madera, lo sumergió en el espeso caldo dorado-rojizo, y lo vertió de nuevo desde cierta altura.

El líquido brillaba bajo la luz del sol, perlas de aceite rojo de chile flotando en la superficie como joyas.

—Esto se llama Sopa —anunció Sol a la multitud reunida, su voz tranquila, invitadora y completamente confiada—.

El Caldo de los Ancestros, enseñado por los ancestros en mi sueño, garantiza calentar tu sangre y elevar tu espíritu.

Inmediatamente hubo murmullos a su alrededor, discutiendo sobre esta extraña cosa llamada sopa, algunos escépticos sobre su afirmación, algunos creyéndole completamente, debido a sus creencias.

De repente, una mujer corpulenta con un collar de conchas pulidas se abrió paso hasta el frente, usando sus codos para despejar un camino.

Era la esposa de un curtidor hábil, rica según los estándares tribales y acostumbrada a conseguir lo que quería.

Miró la olla, relamiéndose los labios con hambre.

—Quiero un poco —declaró, extendiendo una mano llena de cuentas coloridas—.

Cambiaré estas buenas cuentas.

Vidrio de río.

Absolutamente raras.

Sol ni siquiera miró las cuentas.

Negó con la cabeza suavemente.

—No quiero cuentas.

La mujer quedó inmediatamente aturdida, era la primera vez que alguien rechazaba estas preciosas cuentas, normalmente ella era quien rechazaba a la gente.

Sin importarle su reacción, un hombre ofreció una estera tejida, levantándola.

—¿Por la estera?

Es buen tejido, apretado, y garantizado ser cómodo.

—No quiero esteras —dijo Sol, con voz plana.

—¿Entonces qué tal esta piel suave?

—Tampoco quiero pieles —dijo Sol, con voz aún plana.

—¿Entonces qué?

—exigió la mujer, su cara enrojeciéndose de molestia.

El olor la estaba volviendo loca, y su rechazo era irritante—.

¿Qué quieres?

¿Vasija de arcilla?

¿Puntas de lanza?

¿Conchas?

—No, no, No, no quiero ninguna de esas cosas inútiles —dijo.

—¿Entonces qué?

—gritó alguien enfadado.

Sol se inclinó sobre la olla, dejando que el vapor enmarcara su rostro.

—Comida —anunció, su voz llevándose sobre los murmullos—.

Solo intercambio por comida.

Hubo instantáneamente una oleada de fuertes murmullos, como si no pudieran creer lo que oían.

El hambre se convirtió instantáneamente en shock, y luego en ira burlona.

—¿Comida por comida?

—se burló un cazador desde atrás, riendo duramente—.

¡Eso es estúpido!

Si tuviera comida, ¿por qué querría la tuya?

¡Puedo hervir mi propia carne!

—¡Nos está burlando!

—gritó otra mujer—.

¿Quiere que le demos nuestra carne duramente ganada por su agua hervida?

¿Quién se cree que es?

—¡Desperdicio codicioso!

—gritó alguien—.

¡Cree que porque huele bien, puede robarnos!

¿Quieres mi carne por un sorbo de caldo?

¡Sigue soñando!

El ambiente se volvió feo.

Se sentían engañados.

El olor prometía el cielo, pero el precio parecía una estafa.

No podían permitirse el lujo de intercambiar preciosas proteínas por sopa, sin importar lo bien que oliera.

La supervivencia era lo primero.

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