Vendida al Ala Negra - Capítulo 68

68: Medidas de control 68: Medidas de control Las hojas caían del viejo roble que se erguía en el corazón de la extensa rosaleda.

Aunque el jardín era elogiado como el más hermoso de todo Salestas, el jardinero real nunca se había atrevido a quitar el roble, una oveja negra entre las flores.

Sus hojas de un marrón opaco se fundían con los vibrantes tonos del jardín y se acumulaban bajo sus ramas en un charco gris y sin vida que apagaba el esplendor de las rosas, como si el color mismo se marchitara a su sombra.

No se conservaba con la esperanza de que el roble recuperara algún día su vitalidad.

Tampoco se le perdonaba la vida por simbolismo, ni por una reverencia poética a la belleza entrelazada con la historia antigua.

La verdad era mucho más simple.

Y mucho más cruel.

Antaño, alguien siempre dormía bajo ese árbol.

Ahora, esa persona ya no estaba.

El Rey de Salestas permanecía inmóvil ante los altos ventanales de su estudio.

Su mirada seguía fija en el roble mientras las hojas se desprendían de sus ramas, cayendo en espiral en una lenta y silenciosa rendición.

No parpadeaba.

No respiraba hondo.

El tiempo parecía reacio a tocarlo, como si temiera ser reconocido.

—Su Majestad —dijo una voz con cuidado a sus espaldas, mesurada y reverente—.

Su Alteza el Príncipe Heredero, Cyril, solicita una audiencia.

El Rey no dio respuesta verbal.

Tras una larga pausa, levantó un dedo, un gesto ocioso, casi ausente, con el que concedía permiso sin apartar la vista del jardín.

Su reflejo en el cristal no se movió, no cambió, no envejeció.

Atendiendo a las palabras de los sirvientes que le concedieron la audiencia, Cyril entró.

Sus botas pulidas golpeaban el suelo de mármol con una fuerza deliberada, y el sonido de cada uno de sus pasos era tan fuerte como si exigiera atención inmediata.

El estudio en sí era vasto y extravagante más allá de toda razón, pero carecía de calidez.

Las estanterías se alzaban repletas de libros que el sentimiento no había tocado, y los papeles yacían apilados con un orden despiadado.

Era una estancia construida para gobernar, no para recordar, y, sin embargo, el recuerdo se aferraba a ella de todos modos.

Entonces Cyril vio a su padre.

Aunque el Rey había superado hacía mucho los años en que la juventud debería haberlo abandonado, el tiempo no había dejado marca alguna.

Ninguna arruga surcaba su rostro.

Ningún cansancio encorvaba su figura.

Se mantenía erguido e inalterado, como si las décadas hubieran pasado de largo para todos los demás por error.

Sus ojos, sin embargo, estaban distantes, fijos no en el presente, sino en algo que ya no existía.

—Su Majestad —dijo Cyril al fin, inclinando la cabeza, con la voz pulcra pero afilada por el orgullo—.

Traigo noticias de mi mayor descubrimiento.

El Rey no se giró, como si estuviera más interesado en que el roble de fuera hubiera perdido otra hoja.

—Concierne a uno de los Siete Señores —continuó Cyril.

Era muy consciente de la costumbre de su padre, de cómo el mundo rara vez mantenía el interés de Su Majestad por mucho tiempo.

Cyril no había venido por un capricho, ni por la tonta esperanza de que solo la persistencia pudiera ganarle una mirada.

No, había venido preparado.

Sabía exactamente qué nombre atravesaría la niebla de la indiferencia.

Ante eso, el Rey de Salestas, Su Majestad Helio, giró por fin la cabeza.

Cyril captó el movimiento al instante, el más mínimo cambio de atención, y sonrió.

—¿Todavía intentas que te mire?

—preguntó Helio con frialdad.

La pregunta dio en el clavo.

La sonrisa de Cyril titubeó, y un destello de amargura la atravesó antes de que la disimulara.

—¿Nunca te ha preocupado —insistió Cyril, sin inmutarse— que nada ate realmente a Lord Hades a Salestas?

Tú mismo lo has dicho, padre.

Si un día se aburre, si decide que esta tierra ya no le divierte, ¿qué será de nosotros entonces?

Helio no dijo nada.

—Así que encontré una manera —continuó Cyril, con la voz afilándose por la confianza—, una manera de asegurar que no pueda simplemente marcharse.

Una manera de atarlo a esta tierra.

Otra vez con lo mismo.

El Rey se giró por completo al fin, apartando la mirada del roble y sus hojas caídas como si abandonara a regañadientes un pensamiento mucho más amable.

Se pellizcó el puente de la nariz, exhaló lentamente y miró a su hijo, no con la preocupación de un padre, sino con la hastiada irritación de un gobernante ante un subordinado incompetente.

—No hay nada en esta tierra que pueda atarlo de verdad, Cyril —dijo Helio rotundamente—.

Puede que me preocupe, sí, pero no soy tan necio como para creer que el control es posible.

Hizo una pausa, y su tono se ensombreció.

—Y sospecho que cualquier plan que hayas ideado no evitará el desastre.

—Sus ojos se endurecieron—.

Solo lo acelerará.

Después de todo, hacía solo unas semanas que Cyril había montado una rabieta delante de él, con la voz alzada y los ojos húmedos de furia, despotricando sobre la injusticia de que Lord Hades se negara a concederle una audiencia incluso después de haberse convertido en Príncipe Heredero.

Helio lo recordaba con claridad.

Por eso, el Rey dudaba, profundamente, de que Cyril poseyera la madurez para concebir un plan que no provocara, en cambio, la ira de Hades.

—Pero he tenido éxito, padre —insistió Cyril—.

Hay una manera.

Una compañera especial para Lord Hades.

Una mujer…

una mujer que podría atarlo a esta tierra.

Helio permaneció inmóvil.

—Organicé una reunión lo bastante grandiosa como para atraer a todas las mujeres notables a su castillo —prosiguió Cyril, envalentonado por sus propias palabras—.

Y he oído que una de ellas captó de verdad su atención.

Ante eso, algo en la expresión de Helio cambió.

Lentamente, se apartó de la ventana.

Por un breve instante, pareció perdido en sus pensamientos, como si sopesara recuerdos mucho más antiguos que esta conversación.

Luego alzó su mirada dorada y afilada, de repente alerta.

—¿Una mujer hizo qué?

—preguntó.

—Estoy seguro de que no se limitó a encantarlo —dijo Cyril rápidamente—.

Aún no he confirmado si es su compañera especial, pero puedo descubrir la verdad.

Si tan solo aceptaras…

Cyril se detuvo a media frase.

Porque, por primera vez desde que había entrado en la habitación, su padre estaba escuchando de verdad.

Quizá, desde que nació, esta era la primerísima vez que Helio se interesaba de verdad por lo que tenía que decir.

—A esa mujer la han vendido en la casa de subastas.

Planeo ir a por ella.

Con esto, estoy seguro de que incluso Lord Hades se sentirá en deuda con nosotros.

—O quizá solo con él.

Cyril no era un hombre simple.

Creía que, aunque haberse convertido en Príncipe Heredero significaba que estaba por encima de todos y de sus hermanos, sabía bien que el poder se desmorona rápidamente y que necesitaba adueñarse del poder más fuerte de Salestas.

Ese poder no era otro que…

el mismísimo Hades Valentine.

Vio la conmoción en el rostro de su padre y la interpretó como que su padre por fin se sentía impresionado por lo que era capaz de hacer.

—Su Majestad, la traeré aquí.

Con esto, puedes estar tranquilo, pues Lord Hades no se marchará jamás de Salestas.

Y considerando que ya había hablado suficiente, Cyril se dio la vuelta con una amplia sonrisa grabada en las mejillas, dejando atrás a Helio, que se había quedado con la mirada perdida.

Lentamente, bajó la vista hacia su mano y frunció el ceño.

—Eso no puede ser posible —murmuró para sí—.

Hades no.

Entonces, al darse cuenta de lo que iba a ocurrir, Helio levantó un dedo y, de la nada, apareció una persona, erguida a su lado e inclinándose como un semental obediente.

—Su Majestad —dijo, inclinándose.

—Encuentra a esa mujer que Cyril mencionó…

Encuéntrala antes que Hades o Cyril.

El hombre quedó atónito ante la orden.

—La traeré ante vos.

—No —negó él bruscamente con la cabeza—.

Mátala.

El deslumbrante cabello dorado de Helio casi parecía una corona sobre su cabeza, pero su expresión era la de un ángel desesperado que hubiera sido rechazado por el Cielo.

—Mata a esa mujer en cuanto la encuentres.

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