¡Vendida al Alfa Bastardo después de mi Divorcio! - Capítulo 102

Capítulo 102: Capítulo 102

POV de Aria

Hedor a humano.

Las palabras me golpearon como un puñetazo.

Miré fijamente a mi hija. A su labio tembloroso. A las lágrimas que amenazaban con derramarse de aquellos hermosos ojos negro y oro.

—¿Qué has dicho, cariño?

—Dijeron que huelo mal —su voz fue apenas un susurro—. Como los humanos. No como un lobo de verdad.

Mi pecho se oprimió. Se contrajo. Hizo que fuera imposible respirar.

Porque sabía exactamente lo que se sentía.

Los recuerdos me arrollaron sin previo aviso. La voz fría de Finn. El rostro asqueado de Lilith. La forma en que ambos arrugaban la nariz cada vez que yo entraba en una habitación.

«Apestas, Mami. Como a basura».

Años en los que Lilith me dijo que yo era inferior. Sucia. Un error. Todo porque mi aroma no era lo bastante fuerte. No era lo bastante lobo.

Y ahora alguien le estaba diciendo lo mismo a mi pequeña.

Mi hija de tres años, que no había hecho nada malo. Que era inocente y dulce y no se merecía nada de esto.

Rabia. Pura rabia incandescente inundó mis venas.

—¿Quién? —mi voz sonó dura. Peligrosa—. ¿Quién te ha dicho eso, Lina?

No respondió con palabras. Solo levantó su manita y señaló.

Seguí la dirección que indicaba su dedo.

Dos niñas estaban de pie cerca de la entrada del colegio. Quizá de tres o cuatro años. Ambas rubias. Ambas de ojos azules. Ambas con uniformes caros.

Se estaban riendo. Con las cabezas echadas hacia atrás. Sin una sola preocupación en el mundo.

Mientras mi hija estaba aquí. Rota. Avergonzada de algo que no podía controlar.

—Quédate aquí —le dije a Lina.

—Mami…

—Quédate. Aquí.

Ya me estaba moviendo. Mis tacones resonaban contra el camino de piedra como disparos. Cada paso alimentado por la furia. Por años de humillación contenida. Por cada una de las veces que alguien me había hecho sentir pequeña por lo que era.

No más.

Nunca más.

Y desde luego, no a mi hija.

Llegué hasta las niñas en segundos. Me puse directamente en su camino. Les impedí la entrada al colegio.

Me miraron. Sorprendidas. Luego, molestas.

—¿Perdona? —la más alta se cruzó de brazos—. Estás en medio.

—Sé perfectamente dónde estoy —mi voz era puro hielo—. Vosotras dos. Le habéis dicho algo a una niña esta mañana. Sobre su olor.

Las niñas intercambiaron una mirada. Algo brilló entre ellas. Reconocimiento.

—¿Y qué? —la más baja se encogió de hombros—. Solo hemos dicho la verdad.

—¿La verdad?

—Sí —dijo, arrugando la nariz—. Esa niña rara no huele como nosotras. No huele a nada. Como un humano. —Dijo la palabra como si fuera algo sucio—. Da asco.

Mis manos se cerraron en puños.

—Esa «niña rara» es mi hija.

Ambas niñas se quedaron quietas.

Entonces, los ojos de la más alta se abrieron de par en par. Su mirada me recorrió. De arriba abajo. Asimilando cada detalle.

—Ah. —Una lenta sonrisa se extendió por su cara. Cruel. Cómplice—. Así que TÚ eres la mamá de Lina.

—Sí. Lo soy.

—Eso lo explica todo. —Le dio un codazo a su amiga. Ambas se rieron tontamente—. Con razón huele tan mal. Mira a su madre.

Sentí que la sangre abandonaba mi rostro.

—¿Qué acabas de decir?

—Tú eres la sucia —me señaló la niña más baja. Arrugó la nariz con asco—. Puedo olerlo desde aquí. Tú tampoco hueles a lobo. Hueles a… a nada. Como un humano.

Se inclinó hacia su amiga. Susurró en voz alta, lo suficientemente fuerte para que todos los que estaban cerca la oyeran.

—Mi mami dice que la gente que huele así está rota. No son lobos de verdad. Solo fingen serlo.

—Tu mami se equivoca.

—¡No, no es verdad! —la voz de la niña se alzó, a la defensiva—. ¡Mi mami nunca se equivoca! ¡Dice que los humanos y los que huelen a humano no pertenecen a este lugar! ¡Dice que deberían volver a su lugar de origen!

Cada palabra era un cuchillo. Hurgando más y más profundo en heridas que creía curadas.

Pero esto no se trataba de mí.

Me giré. Miré a Lina.

Estaba exactamente donde la había dejado. Cassius a su lado, con una mano protectora en su hombro. Tenía los ojos fijos en nosotras. En esta confrontación.

Y las lágrimas corrían por su rostro.

Lágrimas silenciosas. Las peores. Las que brotan cuando estás demasiado herido como para sollozar.

Mi corazón se hizo añicos.

Esto era lo que le habían hecho. Estas dos niñas con sus palabras crueles y sus padres aún más crueles. Habían hecho llorar a mi pequeña. Habían hecho que se avergonzara de quién era.

Me volví de nuevo hacia las niñas.

—Vais a disculparos.

—¿Qué? —la más alta se rio. Se rio de verdad—. Ni hablar.

—No lo estaba pidiendo —me acerqué más. Me cerní sobre ellas. Usé cada centímetro de mi ventaja de altura adulta—. Heristeis a mi hija. La hicisteis sentir mal por algo que no puede controlar. Vais a disculparos. Ahora mismo.

—No tenemos que hacer nada —la más baja sacó la barbilla, desafiante—. No puedes obligarnos.

—Ya veréis.

—¡Solo eres una apestosa a humano! —la voz de la niña más alta se convirtió en un grito—. ¡No puedes decirnos qué hacer! ¡No eres nadie! ¡No eres NADA!

Las palabras resonaron por todo el patio.

Las cabezas se giraron. Los padres dejaron de caminar. Los profesores levantaron la vista de sus conversaciones.

Todo el mundo nos estaba mirando.

No me importaba.

—Soy la madre de Lina —mi voz era firme. Tranquila. Mortal—. Y no permitiré que nadie, NADIE, la trate de esta manera. ¿Me entendéis?

Las niñas se miraron. Algo se transmitieron con la mirada.

Entonces, la más alta sonrió con suficiencia.

—Eres la mami sucia de Lina —dijo lentamente. Deliberadamente. Asegurándose de que todo el mundo pudiera oír—. No me extraña que las dos seáis tan asquerosas. Tenéis el mismo hedor a humano. Es repugnante.

Oí a Lina sollozar a mi espalda.

Un pequeño y quebrado sonido que destruyó lo que quedaba de mi compostura.

Agarré el brazo de la niña más alta. No con fuerza. Pero con firmeza. Le impedí que se marchara.

—Vas a disculparte con mi hija ahora mismo, o te juro que…

—¿Qué está pasando aquí?

La voz de una mujer. Cortante. Autoritaria.

Levanté la vista.

Se acercaba una maestra. De mediana edad. Con cara de pocos amigos. Nos miró a mí, a las niñas y luego a mi mano en el brazo de la más alta.

Su expresión se ensombreció.

—Señora, por favor, suelte a la niña.

La solté. Di un paso atrás. Pero no retrocedí.

—Estas niñas han acosado a mi hija —mi voz temblaba. De rabia. De dolor. De tres años de trauma reprimido que salía a la superficie—. Le han dicho que huele mal. Como un humano. La han hecho llorar.

Las cejas de la maestra se arquearon ligeramente.

Antes de que pudiera responder, la niña más alta rompió a llorar.

Lágrimas falsas. Pude verlo de inmediato. La forma en que arrugó la cara. El sollozo teatral.

—¡Me ha agarrado! —la niña me señaló con un dedo tembloroso—. ¡Me ha hecho daño! ¡Da miedo!

—¿Qué?

—¡Quería hacernos algo malo! —se unió la más baja. Sus ojos se abrieron de par en par, con inocencia—. ¡Solo íbamos a clase y nos ha atacado!

—¡Eso es mentira!

—¡NO LO ES! —gritó más fuerte la niña más alta—. ¡Es mala! ¡Está loca! ¡Haz que se vaya!

La maestra me miró. Luego a las niñas que lloraban. Y de nuevo a mí.

Podía ver el cálculo que se producía tras sus ojos. Dos niñas disgustadas contra una adulta enfadada. La apariencia no jugaba a mi favor.

—Señora… —su voz era ahora cautelosa. Distante—. Quizá deberíamos hablar de esto en un lugar más privado…

—No —la interrumpí—. Se acabaron las conversaciones privadas. Se acabó lo de barrer las cosas debajo de la alfombra.

Di un paso al frente. La miré directamente a los ojos.

—Cuando matriculé a mi hija aquí, me dijeron que este colegio no discriminaba. Que era inclusivo. Que no se juzgaba a los niños por los antecedentes de sus padres.

El rostro de la maestra se tensó.

—Señora…

—Luna. Aria Luna. —Erguí la espalda. Levanté la barbilla—. Y si mi hija no recibe una disculpa en condiciones —de estas niñas Y de sus padres—, me aseguraré de que todo el mundo en este territorio sepa exactamente qué tipo de ambiente «inclusivo» ofrece realmente la Academia Silverpine.

Silencio.

El patio se había quedado en completo silencio. Todos los padres. Todos los maestros. Todos los niños al alcance del oído nos estaban observando.

Que miraran.

—Contactaré con los periódicos —continué. Mi voz se extendió por el espacio. Clara y fuerte—. Presentaré quejas ante el consejo de educación. Haré tanto ruido que todo el mundo se enterará. Todo el mundo verá lo que pasa aquí. Lo que permitís que pase.

El rostro de la maestra palideció. —Bien —su voz era seca. Fría—. Contactaré con los padres.

—Gracias.

Minutos después, la maestra salió del edificio. Caminó hacia nosotros con pasos rápidos y eficientes. Su expresión era cuidadosamente neutra.

—Señora Luna.

Me puse de pie. Mantuve una mano en el hombro de Lina.

—He contactado con los padres de las niñas. —La voz de la maestra era profesional. Sin calidez. Sin frialdad. Solo información—. Han accedido a reunirse con usted para tratar la situación.

POV de Kael

La Directora Black no se inmutó. Tenía que darle crédito por eso. La mayoría de los lobos ya estarían temblando.

—No es del todo humana, Alfa —su voz se mantuvo firme. Profesional—. Es una loba que perdió a su loba. Hay una diferencia.

—¿La hay?

—Sí. —Me miró directamente a los ojos. Sin miedo. Solo convicción—. Tiene experiencia en nuestro mundo. Entiende las dinámicas de la manada. Simplemente… carece de las marcas de olor que otros llevan.

Caminé hacia la ventana. Miré la ciudad a mis pies.

Una loba que perdió a su loba.

Había oído hablar de esas cosas. Raras. Trágicas. Normalmente, el resultado de un trauma grave o de magia oscura. El tipo de cosa que se susurra en voz baja en las reuniones de la manada.

—¿Cómo la perdió?

—No lo pregunté. —La silla de la Directora Black crujió cuando se movió—. Parecía… personal. Y, francamente, irrelevante para sus cualificaciones.

Irrelevante.

Mi mandíbula se tensó.

—¿Contrató a alguien para trabajar directamente en los asuntos de la manada sin conocer su historial completo?

—Contraté a alguien que demostró una competencia excepcional. —Su voz se agudizó ligeramente—. Alfa, con el debido respeto, usted fundó esta empresa para que fuera diferente. Para juzgar a los lobos por sus habilidades, no por su linaje. Para crear oportunidades para aquellos que, de otro modo, podrían ser ignorados.

Hizo una pausa. Dejó que las palabras calaran.

—¿Era todo pura retórica? ¿O de verdad lo decía en serio?

La pregunta me golpeó más fuerte de lo que esperaba.

Me volví para mirarla. Estudié su expresión. La ligera elevación de su barbilla. La firmeza en sus ojos.

Me estaba desafiando.

En mi propia empresa. En mi propio edificio.

Y maldita sea, tenía razón.

—Muéstreme su trabajo. —Las palabras salieron ásperas. A regañadientes.

La Directora Black asintió. Una pequeña victoria que tuvo la sensatez de no reconocer.

—Sígame.

—

La planta ejecutiva estaba en silencio, sin su bullicio habitual.

La mayoría de los empleados estaban en sus escritorios, pero había un hueco notable. Una silla vacía cerca de las ventanas. Un escritorio que debería haber estado ocupado.

El escritorio de la humana.

No. No humana. El escritorio de la loba que perdió a su loba.

—Este es su puesto. —La Directora Black señaló hacia él—. Como puede ver, ha implementado un nuevo sistema de organización.

Me acerqué despacio. Con escepticismo.

El escritorio estaba impecable. No de la manera estéril y vacía de alguien que no hace ningún trabajo. Sino de la manera eficiente y metódica de alguien que sabía exactamente dónde iba cada cosa.

Carpetas codificadas por colores se alineaban a un lado. Cada una etiquetada con claridad. Cada una contenía documentos clasificados por fecha, prioridad y departamento.

Cogí una. La hojeé.

El contrato Henderson. Archivado correctamente. Con referencias cruzadas a la correspondencia relacionada. Notas adjuntas que indicaban las acciones de seguimiento necesarias.

—¿Hizo esto en un día?

—En menos de un día. —La Directora Black se acercó al ordenador. Pulsó unas cuantas teclas—. Mire esto.

La pantalla cobró vida. Una hoja de cálculo. Filas y columnas de datos, pero organizadas tan limpiamente que hasta yo podía entenderlas de un vistazo.

Horarios de reuniones. Contactos de clientes. Cronogramas de proyectos. Todo interconectado. Todo accesible.

—Cuando llegó, esta planta era un caos. —La Directora Black se desplazó por el documento—. La asistente anterior se fue sin avisar. Faltaban archivos. Los horarios entraban en conflicto. Teníamos a tres ejecutivos con citas dobles para la misma reunión.

—¿Y lo arregló todo?

—En seis horas.

Me quedé mirando la pantalla. Intenté encontrar algo que criticar.

No pude.

—La correspondencia acumulada. —La Directora Black abrió otra carpeta—. Dos meses de correos electrónicos sin respuesta. Los clasificó por urgencia, redactó borradores de respuesta para su aprobación y despejó el cuarenta por ciento antes del final del día.

Cogí otro archivo del escritorio. Lo abrí.

Perfiles de clientes. Desgloses detallados de cada una de nuestras principales alianzas. Notas sobre preferencias de comunicación. Registros de interacciones anteriores.

Esto no era solo competencia.

Esto era excepcional.

—¿Preparó todo esto para mi visita? —Dejé el archivo—. ¿Cómo sabía que iba a venir?

—No sabía que era usted en concreto. —La voz de la Directora Black tenía un matiz de diversión—. Alguien llamó ayer. Dijo que inspeccionarían la empresa. No dio su nombre. Colgó antes de que ella pudiera hacer preguntas.

Recordé esa llamada. El mensaje breve y seco que había dejado.

¿Había preparado todo esto basándose en eso?

—Pasó toda la noche aquí —continuó la Directora Black—. Revisando cada relación importante con los clientes. Organizando archivos. Asegurándose de que todo estuviera listo para quienquiera que apareciera.

—¿Durmió en su escritorio?

—Según los registros de seguridad, sí. —La Directora Black se encogió de hombros—. La encontré esta mañana con un aspecto como si hubiera pasado por una guerra. Pero lo había completado todo.

Rodeé el escritorio. Lo examiné desde diferentes ángulos.

Había una planta en una esquina. Pequeña. Verde. Claramente un regalo de alguien. Unos pocos toques personales esparcidos entre los objetos profesionales: un marco de fotos boca abajo, un pequeño cuaderno con notas escritas a mano.

Cosas normales. Cosas humanas.

No. Cosas de lobos. Las cosas que cualquier lobo podría tener en su espacio de trabajo.

—¿Por qué se fue esta mañana? —pregunté—. La emergencia.

—La escuela de su hija llamó. —La voz de la Directora Black se suavizó ligeramente—. Algo sobre un incidente con otros alumnos.

Su hija.

La mujer del vestíbulo había mencionado a una hija. Había dicho la palabra con tal desesperación. Con tal urgencia.

Una madre corriendo a proteger a su hija.

Algo se removió en mi pecho. Un viejo dolor que intentaba ignorar.

—¿Qué edad tiene la hija?

—Tres, creo. —La Directora Black consultó sus notas—. Se matriculó en la Academia Silverpine hace poco.

Silverpine.

Una de las mejores escuelas del territorio. El tipo de lugar que requería contactos o dinero, o ambos.

¿Cómo había conseguido una plaza allí una loba sin loba?

—Es ingeniosa. —Las palabras salieron antes de que pudiera detenerlas.

La Directora Black asintió. —Y tanto.

Continué mi inspección. Me moví por la planta sistemáticamente. Revisé otros departamentos. Examiné otros puestos.

Todo estaba en orden. Eficiente. Profesional.

Pero nada igualaba al escritorio ejecutivo.

Nada se le acercaba.

Para cuando terminé, habían pasado dos horas. Mi irritación inicial se había desvanecido. Reemplazada por otra cosa.

Curiosidad.

Y una admiración reticente.

—Si no tiene problemas de principios —continuó la Directora Black—, recomiendo encarecidamente que se quede. Necesitamos talento como este. Gente que trabaja más duro porque sabe lo que es no tener nada.

Me miró a los ojos.

—Usted construyó esta empresa para darles a los lobos una segunda oportunidad. Para demostrar que Corona de Sangre podía ser más que violencia y viejos prejuicios. Ella encarna exactamente lo que usted dijo que quería.

Maldición.

Estaba usando mis propias palabras en mi contra.

Y tenía razón.

—Bien. —Me levanté. Caminé de nuevo hacia la ventana—. Se queda.

—Gracias, Alfa.

—Pero la vigilaré de cerca. —Me giré. La clavé con una mirada dura—. Vendré a inspeccionar con más regularidad. Esta planta. Este departamento. Su trabajo, específicamente.

Las cejas de la Directora Black se arquearon ligeramente. Pero asintió.

—Entendido.

—Todos los asuntos relacionados con el Alfa —continué—. Programación. Correspondencia. Recopilación de información. Ella puede encargarse.

—¿Señor?

—Si es tan competente como afirma, debería ser capaz de gestionar asuntos delicados. —Mantuve mi voz neutra. Profesional—. Considérelo una prueba. Si la pasa, tengo tareas más importantes para ella.

He buscado a Aria por todo el mundo de los hombres lobo, pero el mundo humano…

Si esta humana tiene suficiente capacidad para recopilar información, tal vez podría ayudarme.

A encontrarla.

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