¡Vendida al Alfa Bastardo después de mi Divorcio! - Capítulo 104

Capítulo 104: Capítulo 104

POV de Aria

La sala de reuniones era pequeña. Estéril. Cuatro sillas dispuestas alrededor de una mesa redonda. Una planta de plástico en una esquina. Un reloj en la pared cuyo tictac era demasiado fuerte.

Llegamos treinta minutos antes.

No pude evitarlo. La ansiedad me estaba carcomiendo. Cada minuto que pasaba sin una resolución se sentía como una tortura.

Lina estaba sentada en la silla a mi lado. Sus piernas colgaban sobre el suelo, demasiado cortas para alcanzarlo. Las balanceaba hacia delante y hacia atrás. Hacia delante y hacia atrás. Un ritmo nervioso que igualaba los latidos de mi corazón.

—¿Mami?

—¿Sí, cariño?

—¿Estamos en problemas?

La pregunta me rompió el corazón.

—No, cariño. —Extendí la mano y tomé su manita entre las mías—. No estamos en problemas. Tú no estás en problemas. No hiciste nada malo.

Me miró. Aquellos ojos de oro y negro nadaban en la incertidumbre.

—Entonces, ¿por qué tenemos que estar aquí?

—Porque esas niñas te dijeron cosas feas —dije, apretando sus dedos con suavidad—. Y cuando alguien hace algo malo, tiene que disculparse. Así es como funciona el mundo.

—Pero ¿y si no quieren?

—Entonces sus padres los obligarán —dije, tratando de sonar segura, de creerme mis propias palabras—. Eso es lo que hacen los buenos padres. Enseñan a sus hijos a asumir su responsabilidad.

Lina lo consideró. Su pequeña frente se arrugó como siempre lo hacía cuando pensaba mucho.

—¿Y si sus padres también son malos?

—Entonces lo resolveremos juntas. —La acerqué más y le besé la coronilla—. Pase lo que pase, Mami está aquí. No dejaré que nadie vuelva a hacerte daño.

Asintió lentamente. No del todo convencida, pero dispuesta a confiar en mí.

—

Los primeros quince minutos pasaron lentamente.

Observé el reloj. Escuché su tictac. Conté los segundos entre cada movimiento de la manecilla.

Tictac. Tictac. Tictac.

Lina se movía inquieta a mi lado. Ya había reorganizado los bolígrafos de la mesa tres veces. Había examinado cada rincón de la sala. Me había hecho diecisiete preguntas sobre la planta de plástico.

El reloj marcó la hora de la reunión. Las 10:00 en punto.

Nadie llegó.

Respiré hondo. Me dije que fuera paciente. A veces la gente llegaba tarde. Podía haber tráfico. Los horarios podían entrar en conflicto.

Cinco minutos más.

Luego diez.

Luego veinte.

La sala parecía más pequeña con cada momento que pasaba. El aire, más denso. El silencio, más pesado.

La inquietud de Lina empeoró.

—Mami, estoy aburrida.

—Lo sé, cariño.

—

Cuarenta y cinco minutos tarde.

El reloj se burlaba de mí desde la pared. Cada tictac se sentía como un insulto personal.

Había revisado mi móvil seis veces. Ni mensajes. Ni llamadas. Ninguna explicación de por qué seguíamos sentadas aquí, solas.

Lina había dejado de moverse inquieta. Ahora simplemente estaba desplomada en su silla, con la cabeza apoyada en mi brazo y los ojos entrecerrados.

—¿Estás cansada, cariño?

—No. —Un bostezo la contradijo de inmediato—. Quizá.

—Puedes cerrar los ojos un rato. Te despertaré cuando lleguen.

—¿Lo prometes?

—Lo prometo.

Se acurrucó más cerca. En cuestión de minutos, su respiración se regularizó. Su pequeño cuerpo se relajó contra el mío.

Bajé la vista hacia su rostro dormido.

Tres años. Eso era todo lo que tenía. Tres años y ya estaba aprendiendo que el mundo podía ser cruel. Que la gente podía hacerte daño por cosas que no podías controlar. Que a veces, aunque no hicieras nada malo, acababas esperando en salas vacías disculpas que quizá nunca llegarían.

Sentí una opresión en el pecho.

No era justo.

Nada de esto era justo.

Ella no pidió nacer sin el olor de un lobo. No pidió ser diferente. No pidió ninguna de las complicaciones que conllevaba ser mi hija.

Solo quería ir al colegio. Hacer amigos. Ser una niña normal.

Me moví con cuidado, tratando de no despertar a Lina. Saqué el móvil.

Seguía sin haber mensajes.

Busqué el número de la profesora. Empecé a escribir un mensaje.

*Hola, soy Aria Luna. Llevamos esperando más de una hora. Los otros padres no han llegado. ¿Podría contactarlos y…?*

—¿Mami?

Bajé la vista. Lina se había vuelto a despertar. Se frotaba los ojos.

—Hola, cariño. ¿Cómo te encuentras?

—¿Ya han llegado?

—Todavía no.

Su rostro se descompuso. La misma expresión desolada de esta mañana.

—No van a venir, ¿verdad?

—Sí que van a venir —dije, tratando de sonar segura—. Solo que llegan muy, muy tarde.

—A lo mejor no creen que hayan hecho nada malo.

La gente que cría a sus hijos para que digan cosas como «hedor a humano» probablemente no pensaba que hubiera nada por lo que disculparse. Probablemente pensaban que sus hijos solo estaban siendo sinceros. Probablemente creían que los lobos sin el olor adecuado eran de verdad inferiores. Más sucios. Incorrectos.

Conocía esa mentalidad. Había vivido con ella toda mi vida.

Y yo había sido lo bastante estúpida como para pensar que una reunión lo arreglaría. Me incorporé y cogí el móvil. —Voy a llamar a la profesora.

—¿Qué le vas a decir?

—Que ya hemos esperado bastante. —Mis dedos se movieron por la pantalla—. Que si no se molestan en aparecer, nos vamos.

Busqué el número de la profesora. Pulsé el botón de llamar.

Sonó una vez.

Dos.

Tres veces.

—Hola, soy…

Clac. Clac. Clac.

El sonido atravesó la sala. Agudo. Nítido.

Tacones altos sobre el mármol.

Me giré.

La puerta de la sala de reuniones seguía cerrada. Pero a través de la pequeña ventana, pude ver movimiento en el pasillo.

Una figura acercándose.

No. Dos figuras.

Una alta. Una pequeña.

Clac. Clac. Clac.

Los pasos se hicieron más fuertes. Más cercanos.

Bajé el móvil. Observé la puerta.

Se abrió de golpe.

Entró una mujer.

Era… demasiado.

Pelo rubio cayéndole sobre los hombros en ondas perfectas. Un vestido que probablemente costaba más que mi sueldo mensual: rojo brillante, ceñido, que marcaba cada una de sus curvas. Joyas que brillaban en sus orejas, su cuello y sus muñecas. Un perfume tan fuerte que me llegó desde el otro lado de la sala. Gafas de sol de diseñador posadas en su rostro a pesar de estar en el interior.

Masticaba chicle. Ruidosamente. De forma odiosa.

En la otra mano, sostenía los dedos de una niña rubia. Una de las niñas de esta mañana. La más alta. La líder.

La mujer caminaba como si fuera la dueña del lugar. Lenta. Deliberadamente. Cada clac de sus tacones era una declaración.

Se detuvo frente a la mesa. Miró alrededor de la sala como si estuviera evaluando una propiedad que podría dignarse a comprar.

Entonces levantó la mano.

Se quitó las gafas de sol.

Y le vi la cara.

El reconocimiento me golpeó como un tren de mercancías.

Esos ojos verdes. Esa estructura ósea perfecta. Esa sonrisa cruel que había visto mil veces en mis pesadillas.

—¡¿Rebecca?!

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